В современном мире это звучит странно. Но если говорить честно, на протяжении тысячи лет поэзия шла в разрез с действительностью.
Мир не меняется. Меняются только люди. Но сейчас, как и всегда, находятся те, кто в серых буднях, в каждой падающей снежинке, в каждом луче солнца находит место красоте. Те, кто в каждой секунде жизни слышит особую собственную мелодику. Вы можете называть их как угодно. Но именно в этом и существует поэзия. Одновременно в этой поэзии существую я. Ещё недавно я и не думал, что буду так себя называть, но здесь и кроется главная прелесть мира. Его непредсказуемость.
Это моя вторая книга. Осознанная. Взрослая, как мне кажется. Книга, созданная не из страха, не из желания понравиться, а из уверенности в каждой строчке. Именно в период написания стихотворений, которые вы прочтёте, я начал себя понимать и принимать. У меня выработался свой стиль. В то же время в момент написания этих произведений рождался мой профессионализм.
Я не хочу разжечь в вас любовь к поэзии. Это то же самое, что заставить кого-то влюбиться в очаровательную, неповторимую, исключительную женщину. Искра либо разгорается, либо нет. Мне просто хочется вам показать, что сегодня в наш технологичный век находится время и для стихотворений. Место для чувств и эмоций, тепла и боли, добра и зла. Место для выдуманных историй, в которых есть огромное количество реализма и окружающей действительности. Место для художников и творцов. И только вам выбирать куда обратить свой взор. Я был бы счастлив, если бы вы нашли время, чтобы отложить будничные дела, продиктованные стремительным темпом прогресса, и соприкоснуться с ритмикой и мелодией текста. Я был бы вам очень благодарен.
Так получается, что иногда я задумываюсь над сложными вещами. И в какой-то момент меня посетил вывод, что человека, как личность, создают решения, которые зачастую идут в разрез с мнением всего мира. Каждый, как мне кажется, рано или поздно сталкивается с подобным экзаменом, когда на чаше весов есть все и есть ты. В этот момент, как бы тебя не убеждали, ты почему-то начинаешь прислушиваться к тихому голосу в глубине сердца, а может быть даже к крику. И после единственно верного решения, как бы больно оно ни ощущалось, всё в жизни начинается меняться. Тебе начинает улыбаться небо. Ты обретаешь важнейший элемент внутренней гармонии и счастья.
Ты обретаешь независимость.
И.А.
Моей жене
27.10.2022
Он идёт по дороге. Простой человек.
Уготован ему наш обманчивый век.
И ворочая трепетно нити судьбы,
Он врастает душой в сердцевину страны.
Мы невольно воспитаны чем-то большим.
И неважно какой за дверями режим.
И неважно какая погода в мечтах.
Мы особенно мыслим, мы чувствуем в такт.
В исторической азбуке новый портрет.
В потреблении фальши родился поэт,
Как снежинки ловящий любовь своим ртом,
В глубину через призму смотрящий нутром.
И идёт этот ходом своим человек,
Обрамляя рождённый луною рассвет.
По-хорошему трепетен, глуп, одинок.
Для чего? Разберёт только правнук и Бог.
28.07.2022
Меж мыслями и куражом,
Меж гневностью и страхом,
Меж наковальней и ножом,
Меж вечностью и прахом,
Меж гениальностью и тлёй,
Меж Цезарем и Брутом,
Меж наслаждением и петлёй,
Меж звёздами и грунтом.
08.03.2023
Март, обрамлённый солнцем,
Точит цемент зимы.
Три миллиарда порций
Счастья поделены,
Брошены горстью Богом,
Неравномерно пав,
Чтоб у мужчин немного
Укоротился нрав.
Если ослабить повод –
Скачет безумно пульс,
И появляется повод
Миру измерить грусть.
Женщина – мысль не нова –
Дай себе право быть!
Пусть в этом мире снова
Будет кто-то творить
Ради тебя, царица,
Вектор и командир!
Счастье – в тебя влюбиться,
И переделать мир.
30.12.2023
Последнюю неделю небо плачет.
И я как будто с небом тем един.
Душа молчит. И Новый год маячит
Потенциалом свеженьких седин.
На фоне откровенно чёрных точек
Мне чаще удавалось видеть свет.
За глубиной парадных многоточий
Таится окончательный ответ.
Я помню каждый день, как помнят дети,
Я не забуду двадцать третий год
За счет масштаба вдавленных отметин,
Из-за которых я шагал вперёд,
И пары шрамов: мягеньких, дочерних;
И сотни пошлых, бытовых утех.
Так лейся дождь. Смывай остатки черни.
За ней всегда упрятан человек.
19.01.2022
Холод лижет щиколотки ног;
Сон зачем-то начинает битву,
Не выносят счастье за порог:
Им делиться сплошь не дальновидно.
Мягкий ворох твоего плеча
Греет абсолютно бескорыстно.
Хорошо, что нам пришлось начать.
Пусть всё было муторно и мглисто.
Тишина царапает виски,
Снег скрывает прошлые ошибки,
Я себя кромсаю на куски,
Находясь в томлении улыбки
Или в ожидании тепла,
Абсолютно чуждый, непохожий
На себя, которого вела
Жизнь, как встречный прошенный прохожий.
Пепел, повторяющий ничто.
Я как этот пепел осыпаюсь.
И в очередное Рождество
Заново бессмысленно рождаюсь
08.11.2022
Неужто правда так темно,
Как говорят соседи?
Неужто мы уже давно
С тобой совсем не дети?
Неужто нужен этот бег?
И ненависть? И грубость?
Неужто так поган наш век
И так бесценна мудрость?
23.08.2022
Нет ничего прекрасней моря
В рассветной утренней поре.
В нём я топлю и злость, и горе,
А в предобеденной жаре
Оно уже тоскливо дышит
От масла, тел и суеты
И просит нас, совсем бесстыжих,
Лишь каплю девственной воды.
Сентябрь 2021 – апрель 2022
Эпиграф:
Как жаль того, что время невозможно двигать вспять?
И кто сказал, что золушке не нравилось страдать?
––
Ничто не пророчило бед в сентябре,
Но он наступил ноябрём.
Мужчина привычно шёл навеселе,
Ведомый средой и огнём.
Шагал, как на бой, почему-то в свой дом
С азартом и вкусом войны.
Он знал – он застукает их там вдвоём!
Он чувствовал привкус вины!
В её поведении, мыслях, глазах
В течение двух прошлых лет.
Ногами сметалась дождя бирюза,
Был выверен точный ответ.
Уже состоялся назначенный суд,
И вынесен злой приговор.
Всего оставалась пятнадцать минут
До казни. Он шёл в этот дом.
«Я знаю, я чувствую. Это конец», –
Слова вылетали из рта.
«Предатель, паскуда, ублюдок, подлец…
Такая же точна она!»
Он шёл по проспекту, из глаз капал дождь,
И холод бежал по спине,
И где-то в кармане царапался нож,
И жизнь подходила к черте.
«А что если я себе выдумал всё,
Что если схожу я с ума?
Да, нет! Это ересь сознание несёт
На фоне бутылки вина.
Я видел! Я помню! Я знаю – пожар –
Всегда продолжение искр!
И что бы мне боль не доставил удар,
Я первый отправлюсь на риск».
Так он оказался у самой двери
И выломал тот рубикон.
Весь дом – было поздно – томился в тени
Совсем без намёков на стон,
На похоть, на страсть – доказательства зла –
Дом спал этой ночью в четверг.
Она, как и дом, тоже тихо спала.
И этот внезапный ответ
Его надломил, он на кухню ушёл,
Курил очень долго и пил.
И тут же прочувствовал вес своих шор
И путь обновлённых седин.
Мгновением жеста отправил хрусталь
На встречу стене на покой.
И вновь его пальцы царапала сталь
Во время суда над собой.
Но перед финальным замахом она
Зашла вся под стать сентябрю.
Привычная сцена поганого сна,
Вся жизнь, как одно дежавю:
Одним только взглядом, вобравшим всю стать
И опыт всех прожитых лет,
Виновника сцены отправила спать,
Прибрала последствия бед,
Присела за стол, закурила, вздохнув,
И водки налила себе.
И вновь приняла свой единственный путь
И стало чуть-чуть веселей!
Но вдруг за диваном, когда шла в кровать,
Заметила отблеск улик.
«А это, пожалуй, мне надо убрать:
Любовник мне галстук простит!»
19.09.2023
Сыпятся слова, как капли,
Пробивая оболочку.
Мыслей нет ни о расплате,
Ни о злости. Этой ночью
Я скорей всего, как в детстве,
Замечтаюсь ненароком.
Ток добрался в область сердца.
Я есть Бог. Я вместе с Богом.
10.12.2023
Я выпал ровно на неделю,
Но показалось, что на год.
И вот я снова в мире мнений,
Сует, доходов и забот.
Стою, смотрю, всё также, также
В людском шуршании идей:
Опять какие-то продажи
И достигаторство сквозь лень.
Так вот, стою болезнь умаслив,
И мыслю: возвращаться в мир
Или остаться, где я счастлив,
Но будто бы совсем один?
30.10.2022
Живём в потоке вечных дел,
Вокруг нас мир поган и дрябл,
Апрель уже одет в октябрь
И притворился что апрель,
А мы не замечаем. Мель
Войны не видим в отражении,
Ей скоро будет день рождения.
А дальше – верю – и апрель.
23.12.2023
Мастер шёл по садовому. Ночь опускалась на город.
В суете беспокойных машин расползалася тьма.
Он уже ко всему был готов: в своё время сурово
Помотала его этой жизни дурной кутерьма.
Он себе в темноте представлял революции, войны,
Власть имущих нужду, нищету, холод длительных дней,
Голодание, ужас, всегда проявляемый кровью
Обязательно тёплых и часто невинных людей.
Но ещё в темноте представлял он рассветы, закаты,
Что ещё ощутит, может даже не в этой стране,
Блеск амбиций, любовные связи и капельку фарта,
И размах журавлей, улетающих гордо во вне.
Открывались картины в глазах седовласого Бога
С каждой новой секундой ночных опускавших бед,
Проходя через душу художника, знавшего много,
Заточённого в теле парнишки шестнадцати лет.
29.04.2022
Будет ли завтра последний день в мире,
Встретишь его ты в слезах иль в мундире,
Встретишь ли ты его купаным в гневе
Или же так никому не поверив?
Выверен будешь ли, выстиран, вглажен?
Или измазан в искусственной саже?
Или в работе, в истериках с мужем
Или в кровати закутан, простужен
Или с любовницей страстью охвачен
Или с женой на какой-нибудь даче…
Будет плевать! В наступившей фактуре
Всё до последних страниц партитуры.
Будет уместно в любом виде порций.
Что будет после, тебя не коснётся.
11.03.2023
Мужские точёные вены
Носила она на руках,
Как будто бы сложное время
Баюкала ими на днях.
Азартно закутавшись в силу,
Тем самым и страх, и тоску,
Что раньше в себя допустила,
Запрятала в дальнем углу
06.07.2023
Били меня. Я не бил в ответ:
Я не умею бить.
Холод паркета прилип к спине,
А карандашный гриф
Стёрт вдоль шершавости языка.
Месяц горит тоской.
Только не мёртв я ещё. Пока.
Пар изо рта. Живой.
Корни растут с корешками книг
Через родных людей.
Только продлился бы этот миг
Дольше на пару дней.
Пара последующих сменят и
Новые подойдут:
Так и получится семенить
Между московских лун.
Я не могу говорить о том,
Что на душе болит.
Снова решите, что я стихом
Перекупаю крик.
Так я пытаюсь искать красу
В летней яркой жаре
И, наливая в стакан росу,
Путаться в синеве,
Слушать московских зажратых птиц,
Переживающих рёв
Битых кайенов, помятых лиц,
Ярый пятничный блёв.
Где-то есть выход из тупика:
Под корешками книг.
Пар изо рта. Я живой. Пока.
Стёрт карандашный гриф.
Но в середине летней тоски,
В суматохе сует,
Мы, под сандали надев носки,
Снова летим в кювет!
Руки трясутся, я не могу
Быть отвлечённым от
Всеполитического рагу.
Снова болит живот.
Он переваривает в ночи
Каждый крылатый мат
Каждого, кто во дворе кричит:
– Римлянин, демократ,
Мать-одиночка, студент, врачи,
Толпы, павших к ногам…
Он переваривает в ночи.
Тело трещит по швам.
Мне наплевать на него уже;
Пики летят к реке!
На поэтическом кураже
Я ухожу в пике.
Сыпется блеском из глаз в ладонь
Карандашная дрожь
И освящает ту ночь огонь.
Прошлого не вернёшь,
Будущее не напишешь, лишь
Нынешний значим бой.
Так наконец-то к рассвету тишь.
Пар изо рта. Живой.
20.09.2023 – 21.09.2023
Нет меня. Я соткан ложью,
Просочившейся в экран.
В каждом слове дух безбожный.
Инстаграм и телеграм,
Телевиденье, газеты,
Сводки разных новостей
По ночам без права вето
Предрекают мой же день.
Так топчусь я ежедневно
На пути к своей мечте
В окружении пепла гневных
И вредящих строчек мне,
В окружении бездушных
Но дробящих сердце тем,
И что главное – послушно.
Только не пойму, зачем?
02.10.2023
Как женщину в положении,
В районе кольца садового.
Тошнит меня напряжением
Опошленной лампочки холодом.
Песчаный кирпич отточенный
Скрывает своей зубоскалиной
Историю в междустрочии
Страниц, перемеченных Сталиным.
Столицы, им же отстроенной,
Надежды, им же разрушенной.
И правнуки в рвении утроенном
К побочным эффектам послушны.
28.02.2022
Зачем эти мысли блуждают сквозь разум?
Как будто мне с ними живётся легко.
Я тысячу раз бы подумал, коль сразу
Мне было бы всё это разъяснено.
Карябаю эту бумагу слезами,
Не сплю по ночам от желания выть.
Попробуйте сами! Попробуйте сами
Такой поэтическо-приторный быт
О смерти, о Боге, о личном, о вечном,
О судьбах страны, об эпохе и зле…
Примерный набор устремлённых навстречу
Отточенных мыслей в моей голове.
16.09.2022
Настало время высказаться мне.
Молчать, казалось, выгоднее раньше.
Который месяц я прижат к стене,
Как будто обозначен проигравшим.
Но время драки только началось:
Она идёт не на полях сражений,
А где-то под покровами волос
И тоньше прочих силовых решений.
Я говорю, что думаю теперь,
Примерно пару месяцев не больше.
Я замечаю сломанную дверь
Моего мира. Замечаю ропщих
Каких-то там проснувшихся людей,
Играющих по очереди в игры
Бездарно воплощаемых идей,
Навязанных посредством травм, конфликтов
Из детских непрощающих минут,
Прошедших без любви, в ущербной роли.
Мы все пришли в тот мир, где нас не ждут,
Где опыт исповедуется болью.
И в этом мире карточных утех,
В котором каждый житель равен пешке.
Нам чувств дороже стал минутный грех,
Тепла дороже блеск от головешки.
И в этом мире, потеснив испуг,
Ко мне явился в пожелтевшей прозе,
В стихах раскрепощённый русский дух,
Как свет лампад, как солнце на морозе.
Проник в меня степенно, по чуть-чуть,
И вытащил из грязного дурмана.
Влюбил в себя, в тебя, во всяку суть,
Окутанную шалью из обмана.
Болезненно-спасительный надрыв
Нейронных связей в черепной коробке
Позволил вызвать чувственный порыв
И мужем стать мальчишечке из робких.
Так выбрал я себе по нраву полк:
Плечом к плечу там Пушкин, Достоевский,
Некрасов, Тютчев, Маяковский, Блок
Цветаева, Высоцкий, Вознесенский,
Есенин, Чехов, Салтыков-Щедрин,
Вертинский, Ломоносов, Окуджава,
Толстой, Набоков, Лермонтов, Куприн,
Булгаков, Бродский, Анненский, Державин…
И тысячи, и тысячи имён,
Что камни забивали в эту стену.
Я, как сетями, словом был пленён
Безропотный сподвижник Мельпомены.
Такой великий шлейф и антураж
Создателей великого искусства
Мне в люльку был положен, как багаж,
Как проводник внутри души и чувства.
А как же жить без чувства и души?
На базе зла дорога быстротечна.
Да, создавать труднее, чем крушить,
Хотя крушить чужое как-то легче.
Вы думаете нас страшит запрет
Каких-то буржуазных непринятий,
Звучащий, как трусливый черствый бред,
Под маской толерантных демократий?
Нас, обтоптавших триста лет тюрьму,
Спешащих в ссылки, лагеря, аулы,
Живущих постоянно на краю,
Вы думаете нас страшит цензура?
Допустим, вам удастся зачеркать
Весь этот пласт, всю нашу самобытность…
А дальше что? Где крайняя черта?
Хоть кто-то оценил опасность рисков?
Вы думаете будет жить Шекспир,
Эрнест Хемингуэй, Камю и Гёте?
Нас ждёт тепличный оруэловский мир,
Где собственная мысль – повод гнёта.
Где массовость сильнее единиц,
Где личность представляется угрозой,
Где под запретом тысячи страниц,
А вместе с ними чувства, трепет, слёзы!
Разруха не в клозетах – в головах.
Душа и дух защитны от оков
И если и за что-то воевать –
Лишь за судьбу печатаного слова.
Der kostenlose Auszug ist beendet.