Gedichte an der Wand

GEDICHTE AN DER WAND

Ida J

Artcover: Lucas Medias

Copyright: BERLINABLE UG

Aus dem Englischen übersetzt:

„The Writing on the Wall”

Berlinable lädt dich ein, alle deine Ängste hinter dir zu lassen und in eine Welt einzutauchen, in der Sex der Schlüssel zur Selbstbestimmung ist.

Unsere Mission: Die Welt verändern - Seele für Seele.

Akzeptieren Menschen ihre eigene Sexualität, formen sie eine tolerantere Gesellschaft.

Worte der Inspiration, des Mutes, der Veränderung.

Öffne deinen Geist und befreie deine tiefsten Begierden.

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Wir matchen uns bei Tinder. Ich wäre zu unserem Treffen fast nicht erschienen, aber ich ändere meine Meinung in letzter Minute. Es ist Hochsommer, ich habe den ganzen Tag in Alexanders Haus Wassermelone gegessen. Ich hatte heute schon ein erfolgloses Date mit einem amerikanischen Studenten auf Reisen. Er hatte den Bioladen als Treffpunkt vorgeschlagen. Unorthodox, aber ich war bereit, es zu versuchen. Er sieht gut aus, war aber sehr albern. Er hat Kefirflaschen auf ihren Proteingehalt untersucht. Als wir in seine Mietwohnung zurückgekommen sind, war sein Freund da, ein Wirtschaftswissenschaftler, der in einer Bank arbeitet. Sie sind beide Mitte zwanzig und offensichtlich nicht knapp bei Kasse. Sie sind so weit von meiner Welt entfernt, dass ich mir nicht sicher war, was ich von ihnen halten sollte. Der witzige Typ wollte frühstücken und Gras rauchen. No way. Ich bin sofort zu Alexander zurückgegangen. Deshalb denke ich, es ist wahrscheinlich sinnlos, Henk überhaupt zu treffen, ich werde vermutlich nur nochmal enttäuscht. Verdammte Dating-Apps. Doch irgendetwas lässt mich in letzter Minute meine Meinung ändern.

Ich gehe ihm entgegen, trage ein kurzes Kleid mit Spaghettiträgern und hochhackige Sandalen. Gewappnet mit gebleichtem Haar, Sonnenbrille, Tattoos und zwanzig Euro für Getränke. Ich bin zu pleite, um ein funktionierendes Telefon zu haben, und weiß nicht, wo die Bar ist, er schlägt vor, uns auf der Brücke in der Nähe treffen. „Ich bin zwei Meter groß und trage eine Sonnenbrille.“ Und das ist er wirklich, an das Geländer gelehnt. Zwei Meter groß, enge Jeans, Sonnenbrille, Bier in der Hand. An den Seiten rasierte erdbeerblonde Haare, oben länger. Er ist ein Pfau, theatralisch wild und ganz offensichtlich ein Fuckboy. Genau mein Typ.

Sein Gesicht ist gutaussehend, auf eine jungenhafte Art. Er ist verrückt, auf eine anziehende Weise. Wir wandern hinunter zur Bar am Wasser, die sich auf einem stillgelegten Parkplatz befindet. Sie ist voll, wir holen uns Whisky und setzen uns auf eine Bank mit Blick aufs Wasser. Wir verstehen uns sofort, die Chemie zwischen uns ist atemberaubend. Er ist äußerst lebhaft, wir sprechen über Philosophie, springen von Thema zu Thema. Was wir gemeinsam haben, ist der Wunsch, frei zu sein, und fehlgeleitete Versuche, uns von gesellschaftlichen Zwängen zu lösen.

Wir sprechen über unsere Verflossenen, wir sind beide seit kurzem Single. Aus der Art, wie er mit seiner Ex Schluss gemacht hat, sollte ich eigentlich wissen, dass er mich in Schwierigkeiten bringen könnte. Er hatte es arrangiert, dass sie ihn beim Fremdgehen erwischte, sagt er. Normalerweise hat er sie nur betrogen, wenn sie weg war. Sie ist ein Model, er zeigt mir Fotos. Sie ist wunderschön, gertenschlank und blauäugig, mit langen blonden Haaren, klassisch schön. Sie waren zusammen in der Schule, Jugendliebe.

Theoretisch studiert er Philosophie an der Universität, aber wer weiß, wie viel er wirklich studiert. Wahrscheinlich ungefähr so viel wie ich, mein Lernen ist über den Sommer ins Stocken geraten und ich bin im Moment nur wegen der Partys dabei. Meine persönliche Renaissance-Herzschmerz-Krise, die lange, blutige Geburt der Person, die ich mir in meinen Zwanzigern zu sein verwehrt habe, alles nur wegen einer schlechten Beziehung. Wir reden über Freiheit, ich zeige mich von meiner temperamentvollen, idealistischen Seite. Ich glaube, es gefällt ihm; die Art, wie er mich ansieht, ist so intensiv, als ob er zum ersten Mal sein eigenes Spiegelbild sehen würde.

Es dauert weniger als zwanzig Minuten, bis wir auf der Bank rummachen, uns mit überwältigender Lust packen, unsere Glieder ineinander verschränken, Finger in Fleisch vergraben. Noch zehn Minuten und wir sitzen in einem Taxi zurück zu der Wohnung seines Freundes, wo er sich nach seiner Trennung derzeit aufhält.

Wir öffnen eine Flasche Rotwein im Wohnzimmer seines Freundes und ziehen uns aus. Sein langer Körper ist gerade wie ein Lineal, groß, aber schlaksig. Spielerisch küssen wir uns, bewegen uns aufeinander zu und voneinander weg, werfen uns aufs Sofa, stehen wieder auf, beäugen den nackten Körper des anderen. Sein Schwanz ist groß und schwer, unbeschnitten, er sieht hart aus, obwohl er erst auf halbem Weg ist.

Wir haben keine Kondome. Wie lächerlich, dass ich keine mitgebracht habe, ich hätte es wirklich besser wissen müssen – vor allem, wenn man bedenkt, wie viel ich in letzter Zeit herumgevögelt habe. Ich hätte mir locker welche von Alexander leihen können.

Zuerst zögert er, Sex zu haben.

Er fragt mich: „Hast du HIV?“

„Nein. Oder zumindest bin ich mir ziemlich sicher, dass ich es nicht habe. Ich habe mich kürzlich testen lassen.“

„Das letzte Mädchen, mit dem ich nach meinem letzten Test geschlafen habe, war ziemlich jung, Anfang zwanzig. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie clean war.“

Ich will ficken, aber er hält sich zurück, neckt mich, wir winden uns nackt auf dem Sofa, Zungen überall.

Er sagt mir, ich müsse ein Gedicht hören (was war es nochmal? Ich habe es vergessen). Er krabbelt zu seinem Telefon und spielt mir eine Lesung vor (kiesige Männerstimme, amerikanisch. Ich kann mich nicht genau erinnern, worum es in dem Gedicht ging, nur, dass es tief und wehmütig war). Ich liege ausgestreckt auf dem Sofa, nackt, bis auf meine High Heels, während er mich küsst und mit seinen Lippen und Händen meinen ganzen Körper erkundet. Ich bin halb amüsiert, leicht verwirrt von der Szene, aber dennoch von der Romantik. Er ist eine Person von großer Intensität, aber gleichzeitig fast kindlich verspielt. Seine warmen Hände zeichnen die Linien und Kurven meines Körpers nach, während ich mich seiner Poesie unterwerfe, die Augen geschlossen, Berührungen wie ein Flüstern vor dem Hintergrund der Lesung. Ich höre, wie seine Haut über meine streicht und mit seiner Stimme verschmilzt. Er taucht forschende Finger in mich ein, leckt meine Brustwarzen, meinen Hals.

Schließlich krabbelt er zwischen meine Beine, bedeckt meinen Körper mit seinem, reibt seinen harten Schwanz an meiner vor Begierde pulsierenden Pussy. Schließlich gibt er mir, was ich will. Langsam schiebt er seinen großen Schwanz in mich hinein und dehnt mich. Es ist himmlisch, ich bin feucht, bereit, nach all dem Warten und all der Spannung endlich gefickt zu werden. Wir ficken langsam auf dem Sofa, ich bin quälend lange dem Orgasmus nahe, winde mich auf seinem Penis. Atemlos. Fieberhaft klammern wir uns aneinander, meine Finger in seinem Nacken, glitschig vor Schweiß.

Das Fenster ist offen und Geräusche aus der nächtlichen Nachbarschaft dringen herein und erinnern uns daran, dass es da draußen auch noch eine Welt gibt.

Zurück in der Wohnung und wieder nackt, lasse ich die Tür angelehnt, während ich pinkle. Er stolziert herein, fällt dramatisch auf den Boden und fängt die letzten Tropfen auf, fährt fort, meine Pussy zu lecken, während ich auf der Toilette sitze, Gliedmaßen in seltsamen Winkeln, um mein Gleichgewicht zu halten. Seine großen Hände liegen auf der Innenseite meiner Oberschenkel, während er an meiner Klit schlürft und seine Zunge ein wenig in mich hineinzwingt. Dann umschließt ein großer Arm mein Bein, meinen Rücken, und hält mich hoch, während ich vorwärts auf sein Gesicht falle. Ich glaube fast, er habe Bataille gelesen, so üppig badet er in Obszönität.

„Lass das nächste Mal die Tür offen.“

Er fällt aufs Sofa, während ich mich über ihn hocke, die Beine auf beiden Seiten, während ich auf seinem prallen Schwanz reite. Seine Hände halten meinen Arsch, drücken und führen meine Bewegungen, während ich meine Hüften hoch- und zurückbewege, vorwärts in schwingender Bewegung. Fasziniert schauen wir beide zwischen unsere Beine und sehen uns dann gegenseitig an, unsere Blicke treffen sich. Wir sind spielerische Mitverschwörer, die etwas tun, was sie nicht tun sollten. Und das ist das Gefühl, das wir beide suchen; die Überschreitung.

Wir beschließen, in eine nahegelegene Bar zu gehen, da wir keine Zigaretten mehr haben. Ich ziehe mir mein Kleid und meine Sandalen an und mache mir nicht die Mühe, meine Unterwäsche zu suchen. Mein Make-up ist verschmiert, ich sehe aus, als würde ich nichts Gutes im Schilde führen. Er hingegen sieht immer so aus, als würde er nichts Gutes im Schilde führen. Wir stolzieren Hand in Hand aus der Wohnung, es ist das erste Mal, dass ich mit jemandem Händchen halte, seit ich mich von meinem jetzigen Ex getrennt habe, mit dem ich die meiste Zeit meiner Zwanziger zusammen war. Ich fühle mich sowohl aufgekratzt als auch seltsam verletzlich. Das ist ziemlich angemessen, wenn man bedenkt, dass wir vereinbart haben, bis zum nächsten Morgen zu heiraten.

Wir kommen an der Bar mit einem Zigarettenautomaten an. Es stellt sich heraus, dass er Hausverbot hat, weil er betrunken war und sich in irgendeiner Weise ordnungswidrig verhalten hat. Wahrscheinlich auf viele Arten. Ich meine, er ist in jeder Hinsicht ordnungswidrig, das reinste Chaos. Und er ist betrunken. Ich gehe nach unten zum Automaten, um die Zigaretten zu kaufen. Als ich wieder hochkomme, legt er sich gerade mit dem Personal an. Nachdem sie ihn zum Gehen überredet haben, stehen wir in dieser lauen Sommernacht noch ein wenig draußen herum und unterhalten uns mit ein paar Bekannten von ihm. Auf dem Weg zurück in die Wohnung labern wir eine Menge Unsinn, er sagt, sie hätten ihn nie da reingelassen, aber weil ich dabei gewesen wäre, sei es in Ordnung gewesen. Ich bin mir nicht sicher, ob es wirklich in Ordnung gewesen ist, aber das ist mir auch egal.

Sein Mitbewohner kommt zurück und findet uns nackt auf dem Sofa vor, wie wir Lieferpizza essen und Wein aus der Flasche trinken. Er nimmt das gelassen hin, er ist offensichtlich an Henks Schabernack gewöhnt. Er trinkt etwas Wein mit uns, wir unterhalten uns so zivilisiert wie möglich zwischen drei Betrunkenen, von denen zwei keine Klamotten tragen. Der Mitbewohner starrt mich ein wenig zu lange an, die Augen springen ihm fast aus dem Kopf.

„Du bist seine Traumfrau“, flüstert Henk mir verschwörerisch zu.

Der Mitbewohner geht ins Bett, während Henk und ich uns in dessen Zimmer zurückziehen, wo wir auf dem ungemachten Bett wild ficken. Er hat ein kleines, rundes, festes Kissen, das er mir unter die Hüften legt und das eindeutig für solche Situationen reserviert ist. Es ist vier Uhr morgens, als wir uns übereinander und untereinander winden, völlig ineinander verschlungen. Im berauschenden Morgenlicht, schwitzend in der Sommerhitze, die Fenster geschlossen, damit uns nicht die ganze Nachbarschaft hört, sagt er mir, wir sollten heiraten, wir sollten für immer so bleiben, auf ewig. Ich stimme ihm zu, wir sollten uns von ganzem Herzen aneinander festhalten, es kommt nicht oft vor, dass man eine Verbindung von dieser Intensität, dieser Stärke findet. Wir haben uns gerade erst kennengelernt.

Wir vögeln mindestens eine Stunde lang, wobei meine Säfte feuchte Flecken auf dem Kissen hinterlassen, atemlos vor Lust, während wir langsam bumsen und ich immer und immer wieder krampfe und komme. Grund genug, einer Hochzeit beim ersten Date zuzustimmen. Schließlich, während ich auf dem Kissen ausgebreitet bin, kommt er in mir, bewegt sich heftig, und ich spüre, wie sich sein Schwanz ausdehnt, während er ihn in mich treibt, als wolle er mich damit in zwei Hälften spalten. Seine Hüften bewegen sich, als hätten sie einen eigenen Willen, sein schwerer Atem heiß vor aufgestauter Lust, dann bricht er vor Erschöpfung zusammen.

Am Morgen (Nachmittag?) fährt er mich nach Hause, eine weitere Überraschung. Ich kenne hier niemanden, der ein Auto hat, ich kann selbst nicht mal fahren, da ich nie das Bedürfnis oder die finanzielle Stabilität hatte, mir ein Auto zu leisten.

A$AP Rocky dröhnt durch die Autolautsprecher: „I love bad bitches, that’s my fuckin’ problem.”

Das wird unser Lied – passend, denn wir lieben beide „bad bitches“. Wir sprechen über unsere bevorstehende Ehe, er sagt, er wolle Kinder, ich sage, ich nicht.

„Ach komm schon, wir werden tolle Kinder haben, ich kaufe dir neue Titten!“

Er kommt sogar in meine Wohnung, trinkt eine Tasse Tee, gibt mir einige seiner ADHS-Medikamente, um mir beim Lernen zu helfen. Vielversprechendes Boyfriend-Material, denke ich. Vielleicht werde ich ihn in meine Rotation aufnehmen.