Buch lesen: «Весь мир на кончике пера»

© Федотов Е., 2023

* * *

От автора

Я родился в 1945 году в городе Куйбышев (ныне Самара). Родители работали на авиазаводе, строили самолеты. В 1951 году семья переехала в Подмосковье, которое стало для меня родным на всю оставшуюся жизнь. Здесь прошли детство и юность, принесшие яркие впечатления. С Подмосковьем связаны все важные события в моей жизни.

Получив образование инженера, а затем – математика, всю жизнь работал в ракетно-космической отрасли. Специалист по математическому моделированию и системному проектированию.

Работа, семья оставляли мало свободного времени, но на досуге увлекался горными лыжами, мотоциклом, автомобилем. По возможности путешествовал. Всю жизнь интересовался музыкой и литературой.

Стихи стали «приходить» ко мне ближе к сорока годам, чаще всего во сне, иногда – вместе с мелодией. Удивлялся, относился к этому критически, и поначалу их даже не записывал. Когда стал вести записи, долгое время «складывал в стол», никому не показывал. Первая моя книга «Стихи, которые приснились» была подготовлена к печати в 2020 году, свет увидела только в 2022. В нее вошло не все, а стихи продолжали и продолжают рождаться…

В дополнение к уже изданному, отчасти доработанному, данный сборник содержит отдельные тексты из архива, ранее не публиковавшиеся, и новые стихотворения, написанные за последний период. Датировка стихотворений неполная и приблизительная, а размещение в пределах книги – без строгого соблюдения хронологии.

К читателю

К вам со стихами обращаясь,

Я сомневаюсь, я – несмел.

Хоть зал пустой, но я смущаюсь –

Поймут ли, что сказать хотел?

Чем в ваших душах отзовется

Мой откровенный разговор –

Каким ответом обернется?

Каков ваш будет приговор?

В стихах рубцы былых страданий,

Восторгов трепет, восхищение,

О светлых днях воспоминания,

О чем-то важном размышления…

Все накопилось и созрело.

И выплеснулось роем строк,

Что согревало, что болело,

Что удержать в себе не мог!

Стихи в дремоте пребывают

Пока настанет их черед –

И, кто-то запись открывая,

Их обнаружит и прочтет.

Стихам в плену бумажном тесно –

Они в звучании живут.

Они, читатель неизвестный,

Тебя когда-нибудь найдут.

И запечатанные строки

Словами тут же отзовутся,

Рождая образов потоки.

Сокрытым смыслом облекутся.

Переживания, настроение –

Все, закодировано в них!

Длинноты жизни и мгновения –

От судьбоносных до чудны́х.

Что ты расслышишь, как воспримешь?

Увы, не ведаю теперь!

Отторгнешь, или сердцем примешь?

Лишь смаху не захлопни дверь…

Мысли вслух
обо всем

Весь мир на кончике пера

Весь мир на кончике пера…

Но как он может уместиться?

Законы физики поправ,

И не такое сотворится.

Секрет в словесном волшебстве, –

Поток словесный, бесконечный,

С пера стекает в естестве,

И образы уносит в вечность.

Слова способны передать

Ничтожно мало, и так много!

Словам возможно лоск придать,

Изящество и совершенство слога.

А можно в простоте сермяжной,

Такие страсти уместить,

Что сердце ёкнет не однажды,

И душу болью защемит.

Пока живет язык словесный,

Им будет мыслить Человек.

Его и разум бестелесный

Не сможет заменить вовек.

Из глубины седых времен

До наших дней речь развивалась.

У всех народов, всех племен

Людская общность ей скреплялась.

Молчат старинные скрижали,

Что до сих пор не разгадали,

Покуда время не придет, –

И человек в них смысл найдет.

Всему когда-то выйдет срок, –

И в круговерти Мира вечной,

Где Человек не одинок,

Ступить к Соседям на порог

Язык поможет человечий…

Стихи, которые приснились

Я на заказ стихов не сочиняю,

Не мучаюсь за письменным столом.

И замыслы меня не осеняют,

Чтобы взойти рифмованным столбцом.

Когда ведет сюжет или явление

Тебя в поток словесный. Вовлекает

Воспоминание или размышление,

И образы живые порождает.

Нет, все бывает несколько иначе.

Не наяву, как правило, во сне.

Приснится стих – лови свою удачу,

Записывай, проснувшись в тишине.

Не записал, – едва ли потом вспомнишь,

А на бумаге вот он пред тобой.

Читаешь в изумлении, долго смотришь,

Что рождено твоею головой.

А может кто-то диктовал с усмешкой:

«Мол позабавлюсь, удивлю его».

И наблюдает надо мной, потешным,

Как среагирую, и сделаю чего?

Стих чаще возникает целиком

От строк завязки и до завершения.

Но если текст, увы, не завершен,

Не суетись – и будет продолжение.

Оно придет, само тебя отыщет,

Поставит точку, тему закрывая.

Или фантазии твоей подкинет пищу,

В финале многоточие оставляя.

Вопросов два: «А почему пришло об этом?

И почему приснилось мне теперь?»

Ответ на первый: «Так с тобою было,

Иль как сторонний это наблюдал.

Оно тебя когда-то «зацепило»,

И ты над этим после размышлял».

Второй вопрос обычно без ответа.

Возможно это мне предупреждение

О том, что в жизнь приходит незаметно,

Что проглядел, и не придал значения.

Стихи, которые приснились,

Те чувства, что в слова вложились,

Как будто вырвавшись из плена, –

Вы каждый раз – сюрприз бесценный.

Но как вообще это выходит?

Откуда все это берется?

Процесс подспудно происходит, –

Все в подсознании создается.

Мне, что является спонтанно,

Дороже миллиона строчек,

Рожденных мыслью неустанной

Стихи творящих одиночек.

Необратимость

На свете все необратимо,

И краткий миг, и день-деньской.

Блеснет, иль пронесется мимо

В воспоминаниях с тоской.

Один ты был бы рад забыть,

Стереть свой стыд ли, боль лютую.

Другой же хочешь повторить,

Мгновенья счастья памятуя.

А иногда вздохнешь украдкой:

Вот бы сначала все начать!

Вдруг в этот раз все будет гладко,

Так, как возможно лишь мечтать!

Но время неподвластно нам.

Оно есть главный абсолют,

Где нашим мыслям и делам

Отведено: сейчас и тут.

Нам от рождения до смерти

Прописан свой ресурс времен.

Хотите верьте, иль не верьте, –

Он каждому определен.

В том и трагедия, и драма:

Не повторить, не откатиться вспять.

Отсчет безжалостный, упрямый,

Бессильны мы, – приходится признать.

Отсюда вывод – делай то, что должно.

И пусть судьба сама тебя рассудит.

Вдруг невозможное окажется возможным.

А дальше уж как будет, так и будет.

10.01.1995

Неведение

Интрига – двигатель сюжета,

Так драматурги утверждают.

Загадки любопытство порождают,

Вопросы беспокоят, требуя ответа.

Так человек в неведении живет

Своей судьбы зигзагов, поворотов.

В удачу верит, но подвохов ждет,

Надеется на счастье отчего-то.

И, если знать, что будет через год,

Или, тем более, – через десять,

Как сложится и что произойдет –

Жить будет скучно и не интересно.

А, если знать заранее «повезло»

Про подлости, предательство и зло,

Те, что задумал кто-то учинить,

Не каждому захочется и жить.

Ведь именно случайность нам приносят

Моменты поворотные судеб.

И неожиданность свою интригу вносит

В привычный повседневный бег.

Внутри у каждого живет своя надежда,

Что завтра будет лучше, веселей.

Мы ради этого сегодня, как и прежде,

Мечтаем, трудимся, растим своих детей.

Но если отобрать надежду, веру –

В существование превратится жизнь.

Как у раба на каторжной галере

Свой навсегда она утратит смысл.

Неведение, для нас – большое благо,

Нам провидения мудростью дано.

Не будь его – бесцветною тогда бы

Казалась жизнь. Но к счастью есть оно!

Ощущения

Есть выражение «многоликий мир»,

В том смысле, что многообразный.

Пейзажей, звуков вожделенный пир –

Мы все воспринимаем сообразно.

Как должное, как данное судьбой,

Как дар, преподнесенный нам с рожденья.

Все это поглощается тобой

Не просто с любопытством, – с изумленьем.

Ведь в этом бесконечном пиршестве

Картин, сюжетов, красок, впечатлений,

Развернутых в природном естестве,

Незримо проплывает время.

Его мы вспять не в силах повернуть.

Лишь можем зафиксировать мгновенья.

Чтобы потом, испытывая грусть,

Просматривать утраченные звенья.

Ты в стороне, – всего лишь наблюдатель.

Твой глаз при этом – просто объектив.

Картинка в нем, как в фотоаппарате

Возникнет, окруженье отразив.

Но дальше, кто ее воспринимает?

Все происходит в нашей голове.

Наука до сих пор не объясняет,

Как видит окруженье человек.

Так что же, значит представление

Того, что видим мы кругом, –

Всего лишь плод воображения,

В мозгу возникнувший фантом?

Естественно сомненье возникает:

А все, вообще, реально или мнимо, –

Весь мир, в котором жизнь проистекает?

Коль это до сих пор необъяснимо.

Чтоб убедиться ты рукой потрогай.

Но как прикосновенье ощущаешь?

Опять в твоем мозгу все происходит.

И тоже объясненья не находит.

Слух, восприятие вкуса, обоняние, –

Все возникает в нашей голове.

Все образы, живущие в сознании,

Там обретает каждый человек.

В масштабах мирозданья человек, –

Всего-то неприметная пылинка.

Так мимолетен наш короткий век!

Как молния, пронзившая картинку.

Быть может, для Творца, кто все придумал,

Все это – небольшой эксперимент –

В масштабах бесконечности Вселенной

Всего лишь занимательный момент.

Но, кажется, вполне проверить можно,

Что мир вокруг – реальность, а не сон.

Задав вопрос, казалось бы, несложный:

«Мы можем что-то переделать в нем?»

Да, человек не просто наблюдает,

Не только ощущает все вокруг.

Он сам вокруг себя все изменяет,

Порой осмысленно, порой случайно, вдруг.

Но, главное – реальны инструменты,

Чем человек воздействует на мир.

Их создает, используя фрагменты

Того, что раньше он же сотворил.

И значит, материальный круг замкнулся.

Являясь частью сущего всего,

Сам человек по жизни замахнулся

Менять вокруг природы существо.

А как же «объективная реальность»?

Та, что «дана нам в наших ощущениях»,

Та, «что вне нас и независима от нас».

Откуда все, и кем оно дано?

Но ощущения наши субъективны.

Так что, у всех своя реальность?

Тогда, какая ж это объективность?

Одна сплошная индивидуальность.

В плену полемики и столкновенья мнений

Вопросов тьма, – ответов лишь крупицы!

И, погружаясь в бремя размышлений,

Сквозь них непросто к истине пробиться.

10.02.2008

Сопереживание

Звучит концерт, солист с оркестром

На сцене таинство вершат.

И я в большом концертном зале

Охвачен звуком, им объят.

Великолепны ощущения, –

Я различаю голоса любимых инструментов,

Их разговор и размышленье,

Знакомой темы наполненье.

От первых тактов до финальных

Я в море звуков невесом.

Я погружаюсь в нереальность.

И сердце бьется в унисон.

Но мне при этом не хватает,

Чтоб лучше музыку понять, –

Глядеть на лица музыкантов.

И с ними сопереживать.

А, если смотришь на экране,

Тогда ты с ними будто рядом.

Тот, кто сейчас на крупном плане,

Он главный – не отводишь взгляда.

Вот в центре кадра – пианистка.

А чуть поодаль в кадре том

Сидит скрипач, вторая скрипка,

С сосредоточенным лицом.

Он – весь вниманье, ждет мгновенья,

Когда черед его вступить.

Ни волшебства, ни вдохновенья,

Лишь бы момент не упустить.

Но вот каденции начало

Негромко с клавиш полилось.

И сердце чаще застучало,

И все во мне вдруг напряглось.

Вот снова на телеэкране

Я вижу эти два лица.

Но в этот миг на них страданье,

И изумленью нет конца!

Я с ними сопереживаю!

Мы в ощущениях близки!

Всецело музыке внимаю,

А чувства ясны и легки.

Скрипач, и я, и пианистка

Едины в этот светлый миг.

Созвучье душ кристально чисто,

И образ трепетный возник.

Когда закончится концерт,

И отзвучат аплодисменты.

Эмоций всплеск сойдет на нет,

Но память сохранит моменты,

В которых слились в единении

Звучание и лица музыкантов.

Моя любовь и восхищенье

Их мастерством и их талантом.

18.07.2011

Безмолвие

Кто родился глухим, тот живет в тишине.

Не знакомы ему нежный шепот прибоя,

И могучее форте, что нравится мне,

Щебетание птиц и звучанье другое.

Он в неведении том, может, счастлив вполне.

Не страдает душой от отсутствия слуха.

Созерцает вокруг целый мир в тишине,

Принимает умом все, как есть, и без звука.

Тот, кто слух потерял, – оказался в другом,

Неуютном, пугающем мире.

Все безмолвно, таинственно, странно кругом,

Как во сне в незнакомой квартире.

Словно видишь чуднОе немое кино

На большом полотняном экране.

Понимая, что ты не досмотришь его.

Ощущая все это заранее.

Но не стерлись еще, еще в памяти ждут

Ноты, звуки, что слышал ты прежде.

Хочешь ты воскресить их, вернуть,

И живешь этой главной надеждой.

Для утомленного, безмолвье— благодать,

Твоей душе покой отдохновенья.

Оно – убежище, где можно переждать, –

И просит мозг: «Подай тиши мгновенье!»

А, если нервы стонут в напряжении,

Ты скован, пульс в висках стучит,

Безмолвие усилит натяжение.

Пусть лучше ровный шум звучит.

Блаженство тишины и звуков пенье

Едины, целостны, неразделимы.

Безмолвие – есть фон для восхищенья,

Как холст и рама для картины.

22.06.2014

Горизонт

Есть парадокс занятный, но несложный,

Что в голову приходит иногда:

Уйти за горизонт вполне возможно,

Достигнуть горизонта – никогда.

Как далеко мы видим горизонт?

Простая геометрия на пальцах.

Нам формула фиксирует закон:

Чем выше мы находимся, – тем дальше.

Вот лежа на земле – почти у носа.

А высоко забрался – видит взор

На горизонте смутную полоску –

Так, призрачно, что затруднен обзор.

Всего лишь линия в пространстве далеко

И не условна, а вполне реальна.

Природою очерчена легко.

Загадочна, чудна и материальна.

Ребенок маленький, что видит он вокруг?

Совсем немного, слишком мал он ростом.

Но вырастает личность, открывая вдруг,

Как все вокруг объемно и непросто.

Есть схожее понятье – кругозор,

Что человек в развитии обретает.

Его граница тоже горизонт

Всей суммы знаний, чем он обладает.

У одного широк и многогранен.

За край возможно в мыслях заглянуть –

Еще раздвинув круг своих познаний –

В неведомое мысленно шагнуть.

А стоит свой предел преодолеть –

Увидеть можно новый горизонт,

И устремиться дальше захотеть.

Азартный бег не остановит он.

Другой как будто скован и зашорен,–

Настолько мал и узок интеллект.

Но он всегда собой доволен,

И у него всегда готов ответ.

Ему трудней всё взвесить и понять.

Он никогда ни с кем не вступит в прения.

Зато упрямо может повторять:

«Есть у меня такая точка зрения!»

И – как ни странно – будет прав.

В одном он, несомненно, будет точен, –

Все знания убогие собрав,

Свой горизонт успешно схлопнул в точку.

16.11.2017

Творчество

Художник, как беременная женщина

Вынашивает образ – эмбрион.

Его лелеет, кормит, охраняет.

И с ним живет, пока созреет он.

А если его спросят: «Кто отец?»,

Он не всегда ответ на это знает.

Приходит непорочное зачатье, –

Когда из подсознания всплывает.

Иль подсмотрел, нечаянно услышал, –

И загорелся: «Вот ведь как бывает!»

И уж одним желаньем дышит

Всем рассказать – в себе не удержать.

Но всякому рожденью нужен срок

Сопит младенец, кулачки сжимает,

Беременность спокойно протекает,

Творец доволен, руки потирает:

«Уже недолго мне нести оброк».

Другой попался суетный, строптивый

Верти́тся, ручками сучит,

Чего-то просит, вот нетерпеливый!

Толкается и ножками стучит.

Но муки творчества, счастливые мгновенья,

Когда-то кончатся, – всему придет конец.

И, глядя на свое произведенье,

Вздохнет уставший от потуг творец.

Дитя, на свет родившись,

О себе заявит

Тому, с кем говорить хотел поэт.

А время все «по полочкам расставит».

Художник о себе оставил след.

12.01.2018

Камертон

Исчезает фонарь желтой кляксой в тумане,

Мелкой моросью дождик закапал уже.

Голова отекает настырным дурманом, –

Видно что-то не так в моей грешной душе.

Разберись-ка, попробуй, чем ее тихо гложет.

Или светлою грустью, иль горючей тоской?

Здесь анализ дотошный никак не поможет.

Только муторно ей, – потеряла покой.

Это значит – жива, значит не зачерствела,

И не впала в беспечный летаргический сон.

Реагирует чутко на слово и дело

Как чувствительный жизни моей камертон.

В том смятении чувств, в том души непокое

Персональный подсказчик, тревожный маяк.

Он поможет заметить, осмыслить такое,

Что иначе понять невозможно никак.

Камертон выявляет фальшивые ноты,

И душа помогает почувствовать фальшь.

А когда замечаешь фальшивое что-то,

Можно многих ошибок своих избежать.

Только нужно с душой находить резонансы,

Не кривить, и не действовать ей поперек,

И тогда у тебя появляются шансы

Заручиться поддержкою доброй ее.

10.04.2021