Город никогда не был красивым. Особенно зимой. Тяжелые тучи эшелоном медленно ползли вдоль неба. Солнце уже потеряло всякую надежду поделиться своим теплом с Рэйвен-Хилл. Попытка мэра добавить красок провалилась – дома пестрели «кричащим» розовым, ядовито-желтым, но все равно отбрасывали серый оттенок на городские улицы. Исправить ситуацию могли бы новогодние огни, но половина иллюминации была жестоко перебита местными вандалами. Единственный источник света в цепких железных когтях держали фонарные столбы.

По дорогам медленно ползли автомобили. Их колеса буксовали в каше из снега и реагентов. Но никто никуда не спешил. Водители стеклянными глазами смотрели вперед и , словно под гипнозом, синхронно переключали передачи, поворачивали руль. Изредка в свете фонарей мелькал одинокий автобус. Он жирной гусеницей полз по выделенной полосе, изрыгая на остановке одну группу людей и проглатывая другую. Внутри было очень холодно : водители экономили топливо, сгораемое в бесконечных пробках. Кто-то из пассажиров дремал, кто-то кутался в пуховик. Внутри стоял резкий запах спирта и рвоты : кого-то сильно укачало в поездке (или алкоголем). На замерзших окнах виднелись следы теплых детских ладошек…