Венецианский карнавал. Поэтический сборник

Фотограф Тамара Антипина

© Елена Фёдорова, 2018

© Тамара Антипина, фотографии, 2018

ISBN 978-5-4490-4352-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Елена Фёдорова родилась на Чукотке в семье военных врачей. Первый полет совершила в двухмесячном возрасте. Это повлияло на выбор профессии. Елена стала стюардессой Международных линий Аэрофлота. Кроме этого она закончила Всесоюзный Университет Искусств – актер драматического театра, курсы тележурналистов в Останкино, работала на Подмосковном телеканале ТРК «Лобня» и писала свои книги, надеясь, что о них узнают не только в России.

Мечта сбылась. Елена – автор сорока книг, три из которых переведены на английский и находятся в Доме Поэтов в Нью-Йорке. Суммарный тираж книг Елены Федоровой более сорока тысяч. Написаны они в разных жанрах: реалистическая проза, романтика и приключения, мистика, научная фантастика, сказки, фэнтези, сценарии, стихи.

Елена член Союза писателей России и Союза писателей XXI века, стипендиат Губернатора Московской области в номинации «Выдающийся деятель искусств», финалист Национальных Литературных премий «Дама фантастики 2017», «Писатель года 2014», включена в список сто лучших писателей.

Елену Фёдорову можно сравнить с ультраплодоносящим деревом неведомой породы, ибо каждая из ветвей этого дерева обладает собственной плодоносной системой. Поэтому сложно найти адекватное измерение и определение творческому размаху, разноцветию и плодородию деятельности Елены Фёдоровой. В вышедших из-под её пера романах она выступает в роли своеобразного проводника и трансформатора непредсказуемых и неповторяющихся сюжетных коллизий, которые ей, по её же словам, передают Свыше. И это – неоспоримый факт. В самом деле немыслимо представить, как рождаются в её творческой лаборатории сплавы из глубины столетий с вкраплениями мистических молекул, с ребусами межличностных отношений, со сказочными и фантастическими приправами. Именно такое радужное разнозвучие наполняет все сорок книг Фёдоровой, получивших заслуженное признание, как и их автор.

Одна из значимых палитр дарований Елены – поэзия. Её стихи – это лирические миниатюры, своеобразные фотоснимки пережитых эмоций на переправах её жизненного пути. Они настолько музыкальны и выразительны, что привлекают многих композиторов, создавших порядка двухсот прекрасных песен.

Проект песен для детей «Золотая страна» в соавторстве с композитором Вячеславом Гридуновым стал Лауреатом конкурса Губернатора Московской области «Наше Подмосковье» в номинации «Забота о детях».

Помимо большого литературного дара, Елена – воистину талантливая актриса. Спектакли, которые она режиссирует и исполняет по своим произведениям иначе, чем первоклассными не назовёшь.

У неё много званий и регалий. Но главное, что она заслуживает высших наград не только как писатель, поэт, актриса, но и как истинно высокочеловечная и духовная личность. Начиналась жизнь Лены с Неба.

Кто знает, может именно там с ней стали вплотную контактировать Небесные Силы, чтобы подарить землянам такую неординарную творческую личность как Елена Фёдорова?

Инна Богачинская – поэт,

Член Союза писателей России.

Авторский сайт: http://efedorova.ru

 
***
Ты появилась не случайно,
В потоке суматошных дней,
Ты научила в сказку верить
Погрязших в суете людей.
 
 
Ты научила удивляться,
Любить и счастье принимать.
Благодарить за все на свете
И всех на радость вдохновлять!
 

Светлана Наумова.

Десять поэтических заповедей

Посвящение от Инны Богачинской

Поэт – это ранение огнестрельное

Прямо в сердечный меридиан.

Поэт – это струна менестреля,

И тотальное незаживание ран.

Поэт – это революция терновая

На территории отдельно взятой души.

Поэт – это опальная коронованность,

И пожар, который даже потопом не потушить.

Поэт – это прилюдная экзекуция

На фоне необитаемости бытия.

Это линия жизни – ухабистая и куцая,

И бессонных терзаний благословение и яд.

Поэт – это blackout’ы¹ в отношениях.

С мелкотой разъяренной рукопашная дуэль.

Поэт – это Божественное отшельничество.

И с одиночеством звёздный дуэт.

Поэт – это крайности и максимумы.

Никаких компромиссов и середин.

Это – болезни из области психосоматики,

И смертельная схватка с собою – один на один.

Поэт приютит некормленного прохожего.

Стихотворной россыпью отделает небосвод.

А сам обрушится под кровом своей обескоженности

Но не понизит планку. И не предаст никого.

Поэта красит венец непризнанности.

Не к лицу ему лавры и пузатый престол.

Ему восставать из руин.

Потешаться над собственной тризною,

И, чтя привилегию избранных, – писать в стол.

Поэт – в эпицентре всех землетрясений,

Чёрных речек, терактов, путчей, коррид.

И на передовой он в лихорадке весенней.

Пульс поэта – tempesta². Состояние сердца: ГОРИТ.

Поэт – это торжество нерентабильности —

Искра выручки при срыве душевных жил.

Но свое занятие ни за что не оставит он.

Потому что «писать» для него переводится «жить».

Хоть Карамазовым будь, хоть Карениной.

В каждого целится свой термоядерный срок.

И когда призовут, я отчалю в свое измерение

С охапкой верных, спасительных строк.

«Добрый день, мой бескрылый ангел!..»

 
Добрый день, мой бескрылый ангел!
Как живешь? Как твои дела?
Где, скажи мне скорей, ты оставил
Два своих белоснежных крыла?
 
 
Что с тобою, скажи, приключилось?
Почему же так скорбен твой лик?
Отвечай, херувим мой бескрылый,
Отвечай не таясь, напрямик.
 
 
Я тебя постараюсь утешить,
Напою ключевою водой.
Не грусти, снова вырастут крылья,
Мы еще полетаем с тобой.
 
 
***
Стихами говорит моя душа,
Да нет, она стихами плачет.
На кончике ресниц горит закат,
Слезой горячей строчку обозначив.
Из переполненного сердца льется стих,
Расправив крылья, он взмывает в небо.
И лиры сладкозвучной голос тих,
Когда она поет про быль и небыль.
Дождем на землю падают слова,
Ложатся в зарифмованные строки.
И плачет беспокойная душа,
Заучивая вечности уроки.
 

Венецианский карнавал

 
Карнавал – это радость и смех.
Карнавал – это яркие краски.
Карнавал – приглашенье для всех.
Надеваем костюмы и маски…
 
 
Кормлю с ладони голубей
На площади Сан-Марко.
Венецианский карнавал
Закончился, как жалко.
 
 
Мы сняли маски, стерли грим,
Прощайте, Казанова.
Вы песни дивные свои
Мне не споете снова.
 
 
Бросаю розочку в канал,
Вздыхаю, жаль прощаться.
– Не плачьте, милое дитя,
Не стоит огорчаться, —
 
 
Мне шепчет милый господин
И руку предлагает.
– Проходит все. И этот сон
Закончится, я знаю.
Отдайте просо голубям
И в небо посмотрите,
Венеция, любовь моя,
За мною повторите.
 
 
Три слова, только три всего
Излечат Коломбину.
Вы улыбнулись, добрый знак,
Хвала моим сединам.
 
 
Я высушил немало слез
И вы не исключенье.
Ваш поцелуй, дитя мое, —
Мое  вознагражденье.
 
 
Целую в щеку. Боже мой!
Вы, верно, Казанова!
Исчез попутчик странный мой
Не проронив ни слова.
 
 
Взлетела стая голубей
На площади Сан-Марко.
Венецианский карнавал
Закончился. Как жалко…
 

Случайная неслучайность!

Получила из Германии долгожданную посылку с книгами. Часть книг забирала Эвелина Цегельник – поэт, писатель, Заслуженный работник культуры Республики Удмуртия. Мы разговорились о творчестве, о планах, о мечтах. Я обмолвилась о том, что летала стюардессой и только что завершила работу над книгой «Расскажите, тоненькая бортпроводница», посвященной этой небесной профессии. Первая стюардесса, о которой говорится в книге – Надежда Курченко. Она ценой собственной жизни спасла жизни пассажиров, заслонила дверь в пилотскую кабину, предотвратила захват самолета.

Самоотверженная девятнадцатилетняя стюардесса помогла мне, тогда ещё школьнице, понять, что в небесной волшебной профессии заключена не только романтика, но скрыт смертельный риск. Какое мужество и самообладание нужно иметь, чтобы отдать свою жизнь за других. Это сродни Библейской мудрости: «Нет больше той любви, как если кто положит душу свою за друзей своих». (Евангелие от Иоанна 15:12)

Наверняка, Надежда Курченко не знала этих слов. Она действовала по зову сердца. Она должна была спасти людей…

Она это сделала и ушла в небо, чтобы оттуда солнечно нам улыбаться…

Я люблю вас, люди! И вы любите друг друга.

Любовь – самое главное сокровище на земле…

Надежду Курченко помнят и любят в Удмуртии.

В сентябре проходят спортивные пробеги и концерты в Надину честь.

Золотая небесная нить памяти не должна порваться…

Не порвется, пока мы помним…

 
Надежда – имя такое
Тебе при рождении дали.
Наденька, Надя, Надюша,
Родные тебя называли.
 
 
Единственной и желанной
Тебя называл любимый.
Жизнь кончилась слишком рано…
Осталось одно только имя.
 
 
Красивое имя Надежда,
Наденька, Надя, Надюша…
Душа улетела в небо,
Чтоб там песни солнца слушать…
 

***

 
Когда нас не станет, мир не изменится.
Будут так же рассветы вставать,
Будут дети рождаться.
Будут верить, любить, расставаться.
И, наверно, о нас будут помнить потомки,
В мир пришедшие после нас…
 

«В моё окно заглядывает стужа…»

 
В моё окно заглядывает стужа.
И я тебе, как будто бы не нужен.
Как будто…
Я цепляюсь за слова.
 
 
Как паучок сплетаю паутину
Пытаюсь в ней запутаться опять,
Чтоб стужу пережить, чтобы скорее
Тебя при встрече в губы целовать.
 
 
Но ты молчишь, меня не помнишь, вроде,
Всё вычеркнуто твердою рукой.
И в сердце мне заглядывает стужа,
А ты живёшь в реальности другой.
 
 
Там всё иначе. Для меня нет места
В том запределье, созданном тобой.
А я пытаюсь здесь один согреться…
Я всё ещё люблю тебя, друг мой.
 
 
Я за слова цепляюсь и за мысли,
Ненастье прогоняю от дверей.
Вернись ко мне и лучиком прощенья
Мне душу поскорее отогрей…
 

«А у нас все время дождик идёт…»

 
А у нас все время дождик идёт.
Прохудились небеса, как же так.
Ты попробуй догадайся, пойми,
Что за странный посылается знак.
 
 
Постарайся, милый мой, угадать,
Что случится с нами в этом году.
Под зонтом по лужам в дождь проливной
На свиданье я с тобой не пойду.
 
 
Стану ребусы судьбы изучать
И молчать о том, что будет потом,
И возможно, я сумею сыграть
Полонез или сонату с дождём.
 
 
Водосточных громких труб голоса
Допоют со мною новый мотив,
Дождик рассмеётся нам в такт
Про прореху в сером небе забыв.
 
 
И тогда я снова выйду гулять,
Босиком по теплым лужам пройдусь.
И прочту тебе стихи о дожде.
Без запинки, как всегда, наизусть…
 

«Не печалься, пойми, это нужно…»

 
Не печалься, пойми, это нужно.
Беспросветность небес пройдёт.
Там, над облачной массой – солнце
В своём огненном доме живёт.
Разливает жёлтую охру
Из большого ковша каждый раз
И рисует, рисует, рисует
Золотые узоры для нас.
Иногда их нарочно скрывает
Органзой из серебряных туч,
Чтобы мы с нетерпением ждали
Теплый маленький солнечный луч.
Чтобы радость ценили и счастье,
Не сердились по пустякам.
И тогда неприятности наши
Разлетятся подобно ветрам…
 
 
***
Мы с тобою так мало вместе прожили лет.
Во вчера ты шагнул, и теперь тебя нет…
Я из чашки твоей пью малиновый чай
И спешу тебя к двери каждый вечер встречать.
Но в проеме дверном тусклой лампочки свет.
Я никак не привыкну, что тебя рядом нет…