– Кто сказал, что смерть – это конец? Ты проверял это? Ты бывал по ту сторону жизни, в великом, бесконечном Ничто? Ты видел, что там?
Он медленно покачал головой, беззвучно отвечая голосу, звенящему в самом мозгу.
– Тогда как ты можешь утверждать, что там ничего нет? Кто придумал, что после смерти всё заканчивается?
– Мы будем жить вечно? – спросил он у незнакомца, которого не видел, но чей голос отчётливо звучал в его голове.
– Мы умрём, – ответил он. – Но это не значит, что больше не будет ничего.
Голос стих. Он открыл глаза. Яркий свет утреннего солнца причинял боль. Дышать было тяжело, но возможно. Глаза на секунду сами собой закрылись от режущего света. Усилием воли он снова открыл их. Постепенно боль прошла. Солнечный свет из ярко-режущего медленно превращался в тёплый и мягкий. Голубое небо смотрело в окно через прозрачный тюль. Из груди вырвался вздох. Вместе с тяжёлым стоном он вылетел в комнату. На волю. Из тесной грудной клетки на простор квартиры. Ему тоже захотелось вырваться. На волю. Из тесной комнаты. На улицу. Туда, где ветер и солнце, сливаясь в тёплой прохладе, носятся над землёй.