Buch lesen: «Sammlerherz»

Teil 1
1

„Irgendwas stimmt nicht mit ihr.“ Nora setzte die Kaffeetasse ab und sah Leo mit gekrauster Stirn an. Sie hatte sich in der Frühstückspause zu ihrem Kollegen gesellt. In seiner Restaurierungswerkstatt im Keller der Städtischen Galerie in Neustadt war es zwar nicht sehr gemütlich und es roch nach Chemikalien, aber Nora war gern mit ihm zusammen. Außerdem musste sie unbedingt ihre neuesten Vermutungen über ihre Chefin loswerden.

„Meinst du?“, nahm Leo den Faden auf.

„Du bist doch sonst immer so einfühlsam Frauen gegenüber!“, neckte sie ihn. „Ich finde, sie wird immer zickiger. Oder ist es normal, dass sie dich in der Dienstberatung so anblafft, weil du vergessen hast, ihr rechtzeitig die Liste mit den bestellten Restaurierungsmitteln zu geben?“

„Na ja“, Leo kratzte sich am Kopf, „ehrlich gesagt, hatte sie mich schon zwei Mal ermahnt.“

„Aha“, erwiderte Nora trocken, „die Schneekönigin lässt sie jedenfalls auf die gleiche Art und Weise abblitzen, was ich wiederum nur begrüßen kann. Wenn man bedenkt, wie die immer dem armen Günther im Nacken saß.“ Sie schüttelte unwillig den Kopf und trank ihren heißen Kaffee, als ob sich die bittere Erinnerung herunterspülen ließe. Günther, ihr Ex-Chef, war vor mehr als einem Jahr in den vorzeitigen Ruhestand geschickt worden. Immer öfter hatte er sich Eskapaden mit seiner Trinkerei geleistet und war einmal zu viel der Arbeit ferngeblieben. Die Bürgermeisterin, wegen ihrer eiskalten Art von allen nur „Schneekönigin“ genannt, hatte mit der ihr eigenen Effizienz dafür gesorgt, dass Günther das Feld räumen musste. Er war zurück nach Berlin gegangen und man hatte seine Stelle ausgeschrieben. Drei Monate später war Josefine Kürlein in das Direktorenzimmer eingezogen. Sie war vierzig Jahre alt, groß und schlank, trug stets Hosenanzüge und zwirbelte ihr dünnes blondes Haar zu einem Knoten auf. Kinder hatte sie keine. Ihr Mann war auf Montage, und so blieb ihr viel Zeit zum Arbeiten. Sie kam früh und ging spät. Manchmal brannte das Licht in ihrem Arbeitsraum noch nach einundzwanzig Uhr, hatte einer der Wachdienstleute Nora berichtet.

„Was hast du eigentlich gegen sie? Sie schlägt sich doch ganz tapfer. Ist ja schließlich auch alles neu für sie“, wandte Leo ein.

„Stimmt, sie schäumt über vor Ideen, bombardiert uns damit und vergisst, dass wir viel zu wenige sind, die das alles umsetzen können. Und sie ist ein Kontrollfreak. Ständig fragt sie nach, ob ich dieses und jenes nicht vergessen habe. Manchmal komme ich mir wie ein Schulmädchen vor“, schnaubte Nora.

Leo schüttelte sich vor Lachen und strich sich über den Bart, den er neuerdings trug. „Aber vergiss nicht, dass sie schon zwei Förderanträge durchgekriegt hat, und nun kannst du deine Leihgaben für die neue Sonderausstellung von einem teuren Kunsttransport abholen lassen.“

„Stimmt auch.“ Nora blies sich den Pony aus den Augen. „Aber dafür hat sie mir vorgeworfen, dass ich zu wenige Führungen mache. Ich hab einfach nicht mehr Zeit, und im Winterhalbjahr haben sich kaum Leute angemeldet. Sie sollte lieber dafür sorgen, dass eine Museumspädagogin eingestellt wird.“

„Ach, gib ihr einfach noch ein bisschen, sie ist nicht mal ein Jahr hier. Sie wird schon noch ruhiger werden.“

Was Nora dann doch für sich behielt, war ihr gestriges Erlebnis in der Damentoilette. Sie hatte jemanden schluchzen hören, während sie sich die Hände abtrocknete. Erschrocken hatte sie gefragt, ob sie helfen könne, und war erstaunt gewesen, dass sie nach ein paar Sekunden die Stimme ihrer Chefin hörte, die, schon wieder ganz die Alte, „Nein, danke!“ rief. Verstört hatte Nora den Raum verlassen. Warum mochte Josefine Kürlein geweint haben? Das passte so gar nicht zu dieser disziplinierten, strengen Frau. Aber weshalb sollte nicht auch sie irgendeine schwache Stelle haben? „Na gut, Leo, dann will ich nicht weiter meckern, ich seh schon, du bist auf ihrer Seite.“ Gespielt beleidigt griff sie nach ihrer leeren Kaffeetasse und schlenderte zur Tür.

„He, he, du spinnst wohl! Bring mich nicht in so eine Zwickmühle, Nora Schönemann! Du glaubst gar nicht, wie ähnlich sie dir ist, genauso eine Perfektionistin wie du!“ Leo grinste herausfordernd.

„Nein! Bin ich gar nicht!“

„Doch!“

Nora streckte Leo die Zunge heraus. „Na gut, ein bisschen.“

Zurück in ihrem Arbeitszimmer, setzte sie sich wieder an den Schreibtisch und wandte sich ihrem derzeitigen Lieblingsthema, der Ausstellung mit Bildern von Wilhelmine Ernst, zu. Die Malerin, die 1867 in Neustadt geboren worden war, hatte Nora von Anfang an fasziniert. Sie stammte aus gutem Hause und war ihren eigenen Weg gegangen. Sie hatte sich nicht darum geschert, dass ihre Eltern ein anderes Leben für sie vorgesehen hatten. Sie sollte reich heiraten und Kinder bekommen. Als sie volljährig war, zog sie nach Berlin und nahm Malunterricht. Nora war auf ein Gemälde von ihr gestoßen, während sie die Dauerausstellung zur Geschichte Neustadts vorbereitete. Schon damals hatte sie beschlossen, später eine Sonderausstellung nur mit Wilhelmines Werken zu zeigen. Die sollte nun in wenigen Monaten eröffnet werden. Aber noch immer war Nora auf der Suche nach Bildern. Einen Nachlass in dem Sinne gab es nicht, die Gemälde waren weit verstreut, und manchmal gelangte Nora nur durch Zufall an das eine oder andere. Dass sie nicht alle Bilder fand, machte sie verrückt. Es musste doch noch mehr geben! Wilhelmine war sechsundsechzig geworden, über vierzig Jahre lang musste sie gemalt haben. Nora hatte schon einen Zeitungsaufruf gestartet, in anderen Museen nachgefragt ebenso wie bei Wilhelmines Familie. Es gab eine Ururgroßnichte. Sie war zwar ganz nett, wusste über ihre Tante aber noch weniger als Nora. Angeblich war das einzige Bild, das die Familie je besessen hatte, bereits als Schenkung an die Stadt gelangt. Und das war ebenjenes Gemälde, das Nora vor zwei Jahren aus dem Depot des geschlossenen Stadtmuseums geholt hatte und das jetzt in der Stadtgeschichtsausstellung der Galerie hing. Es zeigte eine Szene auf dem Neustädter Bahnhof am Tag seiner Einweihung. Wilhelmines Vater hatte es gekauft, als seine Tochter schon berühmt war. Spätestens da hatten die Eltern sich wohl damit abgefunden, dass sie eine Künstlerin in der Familie hatten. Wilhelmines Atelier war lange in Berlin gewesen. Erst mit über fünfzig war sie in ihre Heimatstadt zurückgekehrt. Sie hatte keine Kinder gehabt. Das Erbe war an die Nachkommen ihres Bruders gegangen, die nun angeblich nichts über Wilhelmine wussten. Nora stützte das Kinn auf die Hände. Wo konnte sie ansetzen? Hatte die Malerin vielleicht Freundinnen gehabt, die etwas hinterlassen hatten? Sie dachte an das Tagebuch, das Wilhelmine als junges Mädchen über wenige Monate geführt hatte. Es war Nora ebenfalls im alten Depot des Stadtmuseums in die Hände gefallen. Über den Inhalt hatte sie mit niemandem gesprochen. Wilhelmine schilderte darin ihre verzweifelte Lage kurz vor ihrem einundzwanzigsten Geburtstag, als ihr Vater sie mit dem hiesigen Bäckermeister Kunkel verheiraten wollte. Dann hatte sie sich auch noch in einen jungen Maler aus Irland verliebt, der in Neustadt einen Freund besuchte. Als Nora las, dass die beiden ein Schäferstündchen miteinander verbracht hatten, beschloss sie endgültig, Wilhelmines Wunsch zu respektieren und die Existenz des Tagebuchs zu verschweigen. Allerdings stellte sie diskret Nachforschungen an, was aus der im Tagebuch erwähnten Gräfin Hermine von Rattau geworden war. Wilhelmine hatte deren kleiner Tochter Malunterricht gegeben. Die beiden jungen Frauen verstanden sich gut. Im Hause der Gräfin hatte Wilhelmine auch den irischen Maler wiedergetroffen. Leider fand sich unter dem Namen Rattau im Stadtarchiv nichts Besonderes. Nur ein paar belanglose Zeitungsartikel, in denen Hermine erwähnt worden war, bekam Nora zu lesen. Sie musste unbedingt noch einmal ins Archiv, um zu recherchieren, ob vielleicht eine Künstlerin, eben eine Seelenverwandte, unter Wilhelmines Mitschülerinnen gewesen war. Vielleicht existierten Briefe oder weitere Tagebücher. Das war zwar nur eine Vermutung, aber man wusste ja nie.