Денис Прохор
Магда
До 2014 года никакой Магды не было вовсе. Что-то, конечно, было, но Магда постаралась забыть об этом. Бесцельное, мягкогрудое, все из румяных вздохов, безыдейное нечто. Что-то еще было про детей, ипотеку в кисейном слепом тумане. Гольф двушечка, одесский пляж в августе и высокий загорелый парень с сильными руками и толстым упрямым носом. Еще как-будто имя. Катя? Наталка? Софа? Не важно. Теперь есть Магда. Остальное и бывшее уже не важно. Его и не было никогда. Она Магда. Ее солнце черное, а земля белая. Ее мир внутри, а вокруг война. Внизу миллионы и миллиарды одинаково заточенных голов в режиме обыкновенность. Неисчерпаемый ресурс для таких как Магда. Тем, кто владеет истинной драгоценностью: чувством непримиримой и жадной свободы, за которую платит и будет платить нижний круг. Своими деньгами и своей кровью. Последовательно и мелкими шажками входила Магда в свой новый удивительный мир. Сначала ездила на Донбасс восторженным волонтером. Возила медицину, амуницию и гуманитарку. Любила и восхищалась «захистниками». Не замечала досадных кровавых шероховатостей, а мимо кованых ворот и холодильников, отправленных «Новой Поштой» во Львов или Тернополь и вовсе проходила стороной. Она прошла начальный уровень. Там за линией фронта не было украинцев. А жалеть необходимо своих. Для иных и чувства нужны другие. А потом Магда встретила избранных. Ясных, сияющих. В ладной форме, ухоженных и мускулистых, а главное, они держались отдельно. Не смешивались с общей военной массой. На плечах они носили другие флаги, говорили другие слова и думали другие мысли. Они объяснили Магде то, до чего она бы сама не додумалась. Не рискнула бы.
– Запоминай, Магда. – говорил Санчес. Киевский поэт и фитнесс-тренер. Ее первый наставник и друг. – Запоминай, Магда. Орки наша еда, а линия фронта не там за укрепом Авдеевки. Она вокруг нас. Мы и есть линия фронта. Здесь на нашей стороне орки прирученные, а значит правильные. Сами себя готовят, сами в рот прыгают. Там за Ав