Buch lesen: «Transformación»

2

La agente especial del FBI Dreya Love se despertó lentamente. Con los ojos aún cerrados, evaluó su situación. Estaba en una cama, pero las sábanas olían a un detergente diferente al que ella usaba.

No estaba en casa.

Una comprobación mental de su cuerpo reveló que las partes inferiores estaban bastante bien usadas. Se retorció la cara en un esfuerzo por recordar quién... cuando le vino a la mente una visión que corroboraba claramente sus sospechas, una de cuerpos tensos en la agonía de un acto sexual muy atlético.

Abrió un ojo. Al no ver nada aterrador, abrió el otro ojo. No reconoció nada, ya que las luces estaban apagadas cuando ella y... alguien entraron a trompicones. Un zapato de hombre y un par de calzoncillos en el suelo le dieron una pista.

La prueba de vida vino de otra habitación. Sonidos, movimiento, agua corriendo. El olor a café y a... ¿bacon? “¿Está cocinando?” murmuró. “Dios mío, déjame salir de aquí”. Se dio la vuelta para buscar su ropa y un reloj. “Las cinco y media. ¿Quién demonios come a las cinco y media de la mañana?”

En la esquina, vio un montón de ropa con un zapato rojo de tacón. “Ah.” Por fin, algo familiar. Se arrastró fuera de la cama y se deslizó encorvada para recoger su ropa. Su vestido se deslizó sobre su cabeza. Con un tacón en la mano, se arrodilló buscando sus bragas debajo de la cama. “Te he encontrado”, dijo, agarrándolas con la mano.

Se apartó el cabello de los ojos y se sentó de nuevo sobre sus piernas. Una forma masculina bastante impresionante llenó de repente su visión. “Oh. Eres tú. Hola”. No podía recordar su nombre. Aunque era alto, moreno y «guapo», supuso que tenía planes para el domingo por la mañana. Comida, más sexo, charla...

Siento decepcionarla.

No se le daban bien los abrazos después del coito, ni le gustaban las bromas absurdas de compartir la comida y revelar los secretos más profundos. Se estremeció al pensarlo.

“Dreya, tu teléfono lleva vibrando desde las cinco”. Se lo pasó. Como si respondiera a sus palabras, zumbó como una abeja furiosa. Ella tomó el teléfono, preguntándose si «el guapo» había dicho deliberadamente su nombre porque sabía que ella no recordaba el suyo.

La pantalla de su teléfono indicaba una docena de llamadas antes del amanecer de un domingo por la mañana; su corazón martilleaba de ansiedad. “Esto no es bueno”. El teléfono saltó en sus manos y aceptó la llamada entrante de su jefe, subdirector a cargo de la oficina de DC. “Soy Love”.

“Dreya, ¿dónde estás?”

El uso de su nombre de pila era una alarma en sí mismo. Ella inhaló con fuerza. “No estoy en casa, señor. ¿Qué está sucediendo?” Cerró los ojos con la conocida oración.

Por favor, no, que no sea...

“Te necesito en la escena del crimen”. Su tono cambió y sus siguientes palabras la hicieron estremecerse de que la conociera tan bien. “¿Tienes que ir a casa primero?”

Ella miró las bragas y el zapato en su mano. “Sí, señor. ¿Qué ha ocurrido?”

Alto, moreno y «guapo» se apoyó en la jamba de la puerta frunciendo el ceño, sin duda percibiendo que sus planes del domingo por la mañana se habían torcido. Aunque estaba agradecida por haberse librado de esta atractiva obra, odiaba que su huida se produjera a costa de la vida de alguien.

“Vete a casa,” ordenó Jarvis. “Vístete. Llámame entonces”.

“Señor,” exclamó ella, pero él había colgado.

“¿Malas noticias?” preguntó «el guapo».

“Sí”. Ella evitó su mirada; sólo quería irse. “Te llamaré”, dijo mientras tomaba su otro zapato y se detenía lo suficiente para ponerse las bragas. Pasó corriendo junto a él, recogió su bolso de la encimera de la cocina y se dirigió a la puerta.

“No te he dado mi número,” dijo.

“No pasa nada,” dijo ella por encima del hombro mientras salía por la puerta. “Soy del FBI”.

El detective del metro de DC Rhys Morgan se apoyó en el guardabarros de su coche mirando el pegajoso barro que se acumulaba en sus finos zapatos de cuero. Un zumbido de actividad llenaba la zona de la ribera, con varios coches de policía, una furgoneta de los paramédicos y un vehículo del forense, todos ellos encendiendo sus luces. A esta hora intempestiva, una niebla se levantaba del río, poniendo un frío en el aire.

“Qué desastre”, se quejó en voz baja. Sonó su teléfono. “Morgan,” respondió. Oír la voz de su jefe no hizo más que ahondar el ceño infeliz que se le había clavado en la cara. “No, jefe, los federales aún no han llegado. Sí, estoy manteniendo la escena cerrada. Por supuesto, le avisaré cuando lleguen”. Levantó la vista y vio llegar un par de vehículos estándar de la agencia federal. “Oh, qué bien, jefe”, informó. “La caballería ha llegado”.

Un hombre negro salió del primer coche y esperó al conductor del segundo. Rhys se inclinó para ver, esperando que saliera un prototipo de los federales con traje estándar. Lo que vino en su lugar fue...

Se quedó con la boca abierta. El federal era una mujer, y no era nada estándar. Tenía una larga melena rubia, ojos verdes y un porte que se correspondía con unos tacones altos. Apretó los labios y cerró los ojos, queriendo borrar su imagen de su mente. “De ninguna manera”.

Dreya entró en la escena del crimen con su laberinto de uniformes de varias agencias, luces intermitentes y metros de cinta amarilla para la escena del crimen. Tragándose su inquietud, se reunió con su jefe, Herb Jarvis. “Director, ¿a qué se debe tanto secreto? ¿Prestigio?”

Señaló con la cabeza la zona cubierta de lona que protegía el cuerpo de la víctima. La anterior ofuscación de Jarvis por teléfono sobre esta víctima la tenía en vilo. Quería tirar de la lona hacia atrás y enfrentarse a lo que fuera que su jefe estaba tratando de preparar.

Sólo dime. Acabar de una vez.

Cuando él habló, ella se arrepintió de la idea.

“Dreya, es Libby”.

Tan pronto como las palabras salieron de su boca, ella dio un paso atrás. “No.” Sacudió la cabeza en señal de negación. “No, no es Libby”. Se dio la vuelta y caminó hacia su coche, poniéndose de espaldas a la escena del crimen. Las lágrimas brotaron en sus ojos, y miró hacia arriba para evitar que cayeran. Pero cayeron, recorriendo su cara hasta que se las sacó de la barbilla.

Cálmate.

Se limpió la cara con la manga y se enderezó mentalmente. Por un momento se quedó de pie, con una mano en la cadera, ordenando sus pensamientos, controlando la rabia que sentía cada vez que llegaba a la escena del asesinato de un inocente. El hecho de que ese inocente fuera una mujer joven que ella conocía no debía afectar a su actuación. Exhaló profundamente y empujó su culpa y su pena a otra dimensión.

Siento no haber estado ahí para ti esta vez, Libby.

Jarvis la esperó.

Ella volvió a su lado. “¿Qué puedes decirme?” Ella se preparó mentalmente.

“No hay traumatismo externo. Primero descartaremos el suicidio”.

No hay posibilidad de eso, pensó. Libby estaba demasiado llena de vida. Suspiró, profundamente agradecida de no tener que lidiar con el cadáver apaleado, apuñalado o eviscerado de Libby. Una rápida mirada a la fuerte muestra de uniformes la impulsó a preguntar: “¿Quién es el líder en esto?”

“Rhys Morgan, policía metropolitana. Ese es él apoyado en el coche”.

Entrecerró los ojos e inclinó la cabeza, observando al detective Morgan. Lo primero que pensó fue que era un hombre guapo: cabello negro, cara esculpida, alto y delgado. Pero la mirada de asco que le lanzó la hizo cambiar su valoración. “No parece muy contento de vernos”.

“¿Alguna vez lo están?” dijo Jarvis.

Se acercaron y Jarvis hizo la presentación. Cuando dijo su nombre, el rostro infeliz de Morgan se ensombreció aún más. No se ofreció un apretón de manos.

Dreya resopló.

Lo que sea, hombre. Tal vez no sea una persona madrugadora.

Se quedó mirando el cuerpo cubierto de Libby. Morgan sacó su bloc de notas y leyó. “Mujer caucásica, de unos veinte años, es la hija de...”

Su tono inexpresivo la irritó. Aunque no esperaba que él sintiera su dolor por esta vida perdida, su comportamiento era irritante. Lo interrumpió. “Es la hija del senador Stanton. Conozco a la víctima, detective Morgan”.

Se alejó, dejándolo con Jarvis mientras se acercaba a la lona. El asesinato y el caos eran viejos amigos suyos; había visto más cuerpos de los que quería contar. Pero rara vez, gracias a Dios, encontraba a alguien que le importara bajo la lona.

Excepto hoy.

Se puso los guantes, se puso en cuclillas y retiró la lona. Al ver la cara de Libby, jadeó y cerró los ojos.

No tuvo una muerte tranquila.

Aunque el cuerpo de Libby se salvó de los efectos de una inmersión prolongada, su rostro quedó encerrado en un rigor de dolor y terror. “Querida Libby, ¿qué has hecho?” Tiró de la tapa hasta dejar al descubierto el cuerpo, mirando no sólo lo que había, sino evaluando lo que faltaba. Después de caminar lentamente, se detuvo, apoyando un brazo mientras su dedo golpeaba su barbilla.

No había sorpresas clamorosas en el cuerpo de Libby. El vestido, el maquillaje, su único zapato. Hizo una anotación mental sobre el zapato que faltaba. Al otro lado del cuerpo, se puso en cuclillas para ver más de cerca. Al ver algo brillante, metió la mano entre los pechos de Libby, donde el vestido se hundía.

“¿Qué demonios?” Lo que le llamó la atención parecía ser una pluma, una pequeña pluma de bebé. Intentó apartarla del cuerpo, pero estaba sujeta.

“Bah,” gruñó. Una rápida mirada a su alrededor mostró que no había nadie interesado en lo que estaba haciendo. El detective Morgan estaba de espaldas a ella y hablaba animadamente con uno de los miembros del equipo médico forense. Jarvis estaba pegado a su teléfono, mirando al cielo, con un dedo presionado en su oreja libre.

Tiró ligeramente de la pluma, estaba definitivamente sujeta. Un rápido tirón y se liberó con un pequeño "pop". Sacó una bolsa de pruebas, dejó caer la pluma en ella y volvió a meterla en el bolsillo.

“¿Qué más pasa aquí?” murmuró. Miró la carne del brazo de Libby y entrecerró los ojos, sin estar segura de lo que estaba viendo. La piel estaba... ensombrecida.

Volvió a colocar la lona, cubriendo la cara retorcida de Libby, su cuerpo contorsionado, sus ojos en blanco. “No te preocupes, cariño,” dijo mientras se ponía de pie. “Seguro que alguien va a pagar por esto”.

Jarvis le indicaba que se uniera a él. Mientras ella llegaba, él terminó su conversación telefónica, asintiendo con la cabeza. “Sí, señor, senador Stanton. Lo entiendo. Se lo diré”. Se guardó el teléfono en el bolsillo.

“¿Qué?”

“El senador te quiere en esto”.

Se encogió de hombros. “Me lo esperaba; no lo tendría de otra manera”.

“Quiere que trabajes con Morgan. Conoce al detective de un caso anterior y quiere que forme parte de la investigación”.

Jarvis la hizo a un lado. “Lo que el senador quiere, lo consigue. Te quiere a ti porque te conoce y sabe tu... nivel de integridad”. La miró fijamente. “También sabe que trabajas sin pareja”.

Ella suspiró, sabiendo que una reprimenda no tan sutil venía de Jarvis y miró por encima de su hombro al detective Morgan. El detective hablaba con el médico forense. La voz de Jarvis se hizo más pesada.

“Todo el mundo en el Departamento aplaude que entregues a tu compañero por corrupción, pero no puedes seguir trabajando sola”.

Centrada en Morgan, respondió en tono robótico. “No es mi culpa que nadie quiera trabajar conmigo”.

Él la acercó y le siseó al oído. “Te pasaste de la raya cuando le diste esa grabación a la mujer de tu compañero y lo sabes muy bien”.

“Lo que sé muy bien, siseó ella a su vez,” es que su mujer necesitaba entender con qué estaba casada. Ella se apartó y le miró de arriba abajo, sacando la barbilla en señal de desafío. “Lo volvería a hacer”.

Él ignoró su desafío. “Debido a la identidad de Libby, este caso es federal, así que tú estás a cargo. Pero debes saber que este es tu último caso sin un compañero; tienes que prepararte para esa eventualidad”. Señaló con la cabeza a Morgan. “Trabaja con el detective porque Stanton lo exige. Y trabaja con él porque necesitas refrescar tus habilidades con la gente”.

Ella se hinchó de indignación, pero guardó silencio, dejando que Jarvis siguiera parloteando. Detrás de él, las payasadas de la detective Morgan estaban regando al médico forense.

“¿Estás escuchándome?”

Volviendo al momento, vio la boca de Jarvis en una línea plana y sombría, una señal segura de que se había perdido algo. “Sí, señor. Por supuesto que sí. ¿Decía usted...?”

“Decía que este es tu último caso trabajando solo; no puedo permitir que sigas siendo un pícaro. Después de esto, haces la siguiente prueba y avanzas, o te aparco con un compañero en la parte trasera del infierno. ¿Entendido?”

Parpadeó, preguntándose qué era lo que Jarvis entendía por la parte trasera del infierno. No quería saberlo. “Sí, señor”.

“Manténgame informado, y vaya a trabajar con su nuevo compañero”. Se dirigió a su coche y se marchó.

“Uf,” exhaló ella con un silbido. Mirando a Morgan y al forense, se acercó, con los labios apretados a la espera de la actitud de Morgan. Fuera cual fuera su problema, más le valía superarlo rápido.

El forense la vio y asintió a Morgan, que se giró y la vio acercarse; la sonrisa y la animación se le borraban de la cara a cada paso. Cuando llegó hasta él, sus ojos estaban duros, sus labios en una línea rígida de desaprobación y sus manos metidas en los bolsillos.

Ella lo ignoró. Sacó su cuaderno de notas y habló con el médico forense. “¿Hora de la muerte?”

“Hora de la muerte, teniendo en cuenta el tiempo de inmersión y la temperatura del agua...”

“Sí, sí,” dijo ella, girando el dedo en un círculo para acelerarlo.

“Alrededor de la 1:00 a. m., tal vez un poco antes. Salvo que se haya suicidado...”

“Libby Stanton no se suicidó”. El forense le lanzó una rápida mirada. “La conozco,” protestó ella. “Esto no es un suicidio”.

“Entonces, sin heridas mortales evidentes, es probable que la causa de muerte aparezca en el informe toxicológico. Sabré más cuando la abra, pero apuesto a que las respuestas están en la toxicología. Siempre lo dice todo”.

Pensó en la pequeña pluma que arrancó del pecho de Libby.

Va a ser una historia infernal.

Durante esta conversación, mantuvo a Morgan en su visión periférica. Él dio un paso atrás y se apoyó en el vehículo, con los tobillos cruzados, las manos aún metidas en los bolsillos, la barbilla alta... mirándola por debajo de la nariz de la manera más condescendiente.