Любовь пожирающая

© Антон Труханов, 2019

ISBN 978-5-4496-7042-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

– Алло, Варя! Я прошёл собеседование, меня взяли! Через неделю приступаю! – кричал в телефон молодой человек, стоя возле большого бизнес-центра в Москве. Люди вокруг смотрели на него по-разному: кто с одобрением и пониманием, кто с лёгким раздражением.

– Молодец, Артём! Сегодня сделаю праздничный ужин! Встретишь меня в пять у работы? Надо будет заскочить в супермаркет за продуктами… – тараторила ему в ответ из трубки его невеста Варвара.

Ровно в пять часов вечера Артём стоял у другого бизнес-центра и ждал Варю. Через десять минут она выбежала из дверей, на ходу крича назад «пока-пока», на лету вцепилась в Артёма, он её закружил вокруг себя, прижимаясь щекой к щеке. Поставив Варю на землю, он её поцеловал.

– Идём! – скомандовала она, и потащила Артёма к метро.

Дома, пока невеста готовила ужин, Артём позвонил своим родителям и обрадовал их тем, что нашёл хорошую работу всего лишь через год после окончания ВУЗа. Конечно, расслабляться не стоит, нужно пахать и пахать – опыта-то нет. Но полгода до того он проходил стажировку в похожей фирме, туда его окончательно не взяли из-за полного штата. А здесь была открыта вакансия, глава отдела веб-дизайна как раз искал себе свежего выпускника, дабы слепить его по образу и подобию своему. Так легче работать.

– Да, мам, конечно я тепло одеваюсь. Пока! Привет папе! – Артём положил смартфон на кухонный стол и сказал Варе: – Тебе привет от мамы.

– Хорошо, спасибо! – ответила та, помешивая что-то в большой глубокой сковороде.

Вдруг телефон Артёма зазвонил.

– Да? – сказал он в динамик.

– Алло? Артём? – спросил молодой женский голос.

– Да, Артём.

– Ой! Я, наверное, ошиблась. Извините! – короткие гудки прервали сбивчивую речь в телефоне.

– Кто это? – спросила Варя.

– Не успел узнать. Спросили, Артём ли я. Когда я подтвердил, извинились и повесили трубку. Номер незнакомый. Небось, брат подговорил кого-то меня разыграть. Сейчас ждут, что я начну перезванивать, а там какой-нибудь мужик ответит с кавказским акцентом «алоэ». Нет уж! Плавали, знаем. Ещё не готово? Чем помочь?

– Доставай тарелки, приборы. Сервируй, короче! Почти готово – пять минут.

– А что ты готовишь? Пахнет отлично!

– Макароны по-флотски, – захихикала Варя, – под соусом бешамель.

Отсмеявшись, Артём поставил две тарелки на стол, положив рядом с ними по вилке.

– Готово! – провозгласила Варвара, сняла сковороду с плиты, подошла к столу, и огромной лопаткой начала выкладывать на тарелки макароны по-флотски. Артём замер. Затем она вернулась к плите, поставила сковороду, взяла ковшик с конфорки и вылила соус бешамель в тарелки.

– Ё-моё, – только и смог сказать Артём, поймав лукавую полуулыбку Вари. – И правда бешамель.

После еды, прихватив бокалы и открытую бутылку вина, они отправились в единственную комнату в съёмной квартире и уселись на диван-кровать. Взяв из рук Артёма наполненный бокал, Варя произнесла короткий тост в честь своего жениха и выразила надежду, что теперь, имея работу, он согласится наконец официально оформить их отношения. Предложение-то он ей сделал ещё полгода назад, но потом пошёл на попятный, аргументируя тем, что денег нет. При этом они уже полгода жили вместе в арендуемой квартире. Логики Варя не поняла, но согласилась подождать стабилизации финансовой ситуации среди Артёма.

– Да, конечно! – ответил он, – завтра же пойдём в ЗАГС, подадим заявление!

Счастливая Варя покрыла его поцелуями, они предались ласкам и плотским утехам. Вставать нужно было рано, будильники были поставлены. С завтрашнего дня начиналась новая жизнь!

* * *

Солнце светило ярко. Оно нещадно ослепляло, выбеляя самые светлые цвета. Смотреть вокруг было больно – поэтому все надели тёмные очки и смотрели почти себе под ноги, спеша по делам. Артём шёл против людского потока, потому что ему пока не нужно было торопиться на работу – он шёл домой. Прибыв к девяти часам утра в ЗАГС, они с Варей быстро подали заявление, согласовали дату и время церемонии, расписались где надо, и выбежали из здания.

– Всё, Тём, пока! Я побежала! – она чмокнула жениха в щёку и умчалась.

Артём посмотрел ей в след, поулыбался своим мыслям и побрёл в другую сторону – к дому. Проходя мимо какого-то кафе, он нестерпимо захотел кофе. Нос тут же поймал прекрасный аромат обжаренных зёрен, и Артём резко повернул налево, заходя в кафе.

Взяв у барной стойки чашку, он отправился на уличную веранду. Выбрав столик у самого края, Артём сел и сделал первый глоток. Блаженно отвалившись на спинку стула, он лениво провёл взглядом по лицам нескольких гостей веранды. В самом дальнем углу пара пожилых, но не старых людей – видимо, муж и жена. Или брат и сестра. Они о чём-то оживлённо общались, но так тихо, что услышать было невозможно – шум улицы перекрывал собой всё. Левее от них сидел какой-то паренёк лет двадцати, и поедал кусок штруделя. На столике стояла дымящаяся чашка. А прямо напротив столика Артёма сидела девушка. Копна каштановых кудрявых волос легко подрагивала на слабом ветерке; прямой нос навевал воспоминания о каких-то былых аристократах, давным-давно исчезнувших в веках. Среднего размера подбородок логично завершал лицо, не вытягивая его и не укорачивая больше нужного. Пропорции были правильные – даже серо-голубые глаза сидели на нормальном расстоянии друг от друга: не ближе и не дальше. Губы – не тонкие, но и не пухлые. Щёки округлые, но не слишком, скорее – плавные. Кожа казалась белой, но мозг отдавал себе отчёт, что некий загар присутствует. Фигура средняя – не толстая и не худая. Её руки спокойно лежали на столике возле чашки кофе.

Она внимательно смотрела на Артёма. Он отвёл глаза, глотнул кофе, мазнул взглядом по экрану телефона, и вновь посмотрел на девушку, уткнувшись в её зрачки. Щёки запылали, дыхание сбилось, Артём задел рукой свою чашку, кофе разлился по столу. Хорошо, что оплата была произведена ещё у бара – парень схватил свой телефон, быстро взглянул на девушку, уткнулся себе под ноги, и пулей вылетел с веранды кафе, устремившись к дому.