Гармония. Стихотворения

© Андрей Татур, 2024

ISBN 978-5-0060-8375-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть правды

 
          Безумные люди,
          безумные нравы,
          время пустых поколений…
          Неважно,
          правы мы или не правы —
          не вздумай, вставать на колени!
 
 
          Сегодня похвалят,
          а завтра сплюнут —
          миг сомнительной славы.
          Помни,
          удача играет на струнах
          всегда
          лишь для забавы.
 

Окраина

 
Тихая улица, без названия,
будто из древнего тысячелетия.
На угловатое странное здание
золотом пыль оседает и светится.
 
 
Дверь распахнётся
с испуганным шёпотом,
тени шарахнутся прочь от входящего,
только сквозняк
очень чуткий и опытный
мягко обнимет с лёгким изяществом.
 
 
Лестница горько вздыхает ступенями,
что-то бормочет своё, безутешное,
скрипнет песком убежавшего времени
и заскулит под шагами неспешными.
 
 
Комната вздрогнет тяжёлыми стенами,
наглухо окна в ней заколочены.
Гильзами листья, будто расстреляно
здесь и твоё, и моё одиночество.
 

Вне рамок

 
                        люди —
                        машины —
                        улицы —
                        здания,
                        а ты так упрямо,
                        так нахально
                        не соответствуешь
                        их ожиданиям —
                        это, как раз-таки,
                        и похвально!
 

Крик

 
                         выстрелом —
                         в спину,
                         облаком —
                         в небо,
                         с бесами —
                         сгину,
                         к ангелам
                         мне бы.
 
 
                         белым —
                         навечно,
                         чёрное —
                         сажа,
                         страсть —
                         быстротечна,
                         глупость —
                         отважна.
 
 
                         путь —
                         еле виден,
                         свет —
                         догорает,
                         кто
                         ненавидит,
                         тот —
                         погибает.
 

Н.З.

 
     Кажется, – осенью просто —
     лишь бы тебя любили —
     больше стихов, меньше прозы,
     минимум автомобилей.
 
 
     Жаль, но не всё так гладко —
     доза любви опасна,
     её не возьмёшь украдкой
     из майских хмельных запасов.
 
 
     Ты хочешь спрятаться очень
     от тьмы, что внутри гложет.
     Теряя свою осень —
     теряешь себя
     тоже.
 

Палитра

 
        Дождь поливает сквер
        и зеленеет трава,
        так даже сам Робер
        нарисовал бы едва.
 
 
        Вечер весеннего дня
        вновь подведёт черту,
        ночь опечалит меня,
        зелень перечеркнув.
 
 
        Благо, что ночь коротка,
        свет из-за чёрных портьер
        выйдет и та же рука
        в зелень окрасит сквер.