Яркость

2021

***

По утру оклемаются люди.

Словно роботы, где-то к восьми.

Их одежда довольно угрюма,

Их цели давно ясны.

Их рассвет озабочен светилом.

Этой злой могучей звездой.

Понимать их считаю унылым.

Мой рассвет озабочен тобой.

Сей рассвет это тёмные стены,

Потолочный дым сигарет.

Все потухли, как только стемнело.

Мой огонь сияет во тьме.

26.10.2021

2022.01

***

Чтобы согреться, мне нужен ты,

Но согреваюсь своими стихами.

Эти стихи заменяют цветы.

Я проявляю к себе сострадание.

Рядом ли ты, иль за сотни км.

Тут, за стеной или может в пустыне.

Это не важно, ты мой кумир

Антидепрессия, антиуныние.

Ты анти- всё, ты моя панацея.

Рядом с тобой я теряю контроль.

Рядом с тобой я сразу слабее.

Сделай лишь шаг я подамся в огонь.

13.01.2022

***

Человек ко всему привыкает.

Привыкает к холодному чаю,

К терпко-кислому вкусу лимона,

К огурцам, что стоят у балкона.

Привыкает не спать ночами,

Находиться в постоянной печали.

Привыкает курить без фильтра

И давиться неразбавленным спиртом.

Привыкает смотреть на звёзды.

Представлять себя где-то в космосе.

Тратить время на нудные книги

Об истории, жизни и мире.

Привыкает быть одиноким,

Видеть мир только в бинокль.

Разговаривать только с цветами,

Да и те без воды уже вянут.

Я к чему это всё без разбору?

Ты сидишь с алкоголем у дома.

Убиваешь своими стихами –

Улыбаться совсем перестала.

Но страх далеко не в этом.

Просто скоро привыкнешь и к этому…

13.01.2022

***

Поэты пишут совсем не от счастья.

Поэты пишут от боли в груди.

Когда строка за строкой , в одночасье

Выливает весь внутренний мир.

Когда заперты окна и двери,

В их безумно ранимой душе.

Ведь не пишут, когда губы немеют,

Целуя даму свою в неглиже.

Они пишут, когда их потери

Их эмоции словно вулкан.

И горячею лавой сочатся

Все слова на бумагу в стихах.

(И ужасным неровным почерком,

Будучи в луже алой крови,

Собирается то, что захочется

Перечитывать год за другим.)

Нет, поэты не пишут от счастья.

Когда счастлив не надобно слов.

Когда счастлив дано улыбаться.

Но поэт не сбежит от оков.

18.01.2022

***

Он вышел покурить и не вернулся,

Держал в руке игристого бокал.

Затягивая Winston так искусно,

Он просто перед смертью умирал.

Он знал, что не дано ему вернуться,

Он не щадил не близких, не себя.

Он наслаждался вдохом, как искусством,

Последний раз вкусивши красного вина.

Через минуту он уже был мёртвым.

Лежал с улыбкой на сырой земле.

А сигарета ещё тлела секунд восемь,

И родственники пели в кабаре.

По телевизору программа про животных,

И кот на кухне так же ждёт обед.

А мама завтра будет плакать горько,

Но завтра для него уже ведь нет .

18.01.2022

***

Сегодня я ехала утром в метро

И почувствовала, любимый до боли, запах тебя и твоих духов

Это был единственный раз, когда не хотелось покидать, забитый до отвала людьми, вагон

24.01.2022

***

Будучи в состоянии алкогольного опьянения,

Когда заблудишься в тротуарах этого города,

Я выбью свой адрес на каждом дереве.

Я буду ждать тебя даже мёртвого.

24.01.2022

***

Одиночество тоже искусство, но не слишком почётная роль.

Блекнет свет фонарей, когда утром ты идёшь по аллее пустой.

Заглушаются звуки метели, и совсем не слышны голоса.

Неудобно и в мягкой постели, перьевая подушка тверда.

Вкуса нет в кулинарных шедеврах, ты не чувствуешь сладость и соль.

И в ментоловых сигаретах ты не чувствуешь больше ментол.

Алкоголь утоляет лишь жажду, или действует как анальгин.

Вся та музыка, что раньше слушал – просто шум, что в колонках хрипит.

Акварель уж давно сохнет в урне, заменил на простой карандаш.

Вместо ярких картин на полотнах, пишешь строки о смерти в стихах.

Не хватает, наверное, объятий, или просто тепла от людей.

Просто хочется за руку, рядом, под дождём или даже в метель.

И в мечтах разговоры ночные, час за часом лишь рядом с тобой.

И отныне не думать о смерти, думать как мы построим свой дом.

Одиночество тоже искусство, но не слишком почётная роль.

Человек хочет быть просто нужным, человеку не нужен покой.

24.01.2022

***

Чёрный экран.

На обшарпанных стенах,

Рисую фломастером,

Выписываю аккуратно и неуверенно

Твоё имя.

Такое нужное, до безумия редкое.

Редкое для меня.

Оно содержит не только буквы,

Но и каплю личного.

Личных воспоминаний, чувств и надежд на долгую искренность.

Чёрный экран.

Я на мятой постели,

Без задних ног, уставшая,

После долгой смены.

Держа в руках свой, забитый стихами, мобильник

Листаю страницу, аккаунт твой,

Зазубренный, заученный, мнимый.

Чёрный экран

Мчатся дни, недели, месяцы.

С тобой они проходят незаметно.

Без тебя – равны вечности.

29.01.2022.

***

Белая стена.