Buch lesen: «Неиссякаемый источник. Стихотворения»

Schriftart:

* * *

Души неиссякаемый источник

Уважаемые читатели!

Рад представить вашему вниманию четвёртый поэтический сборник под названием: «Неиссякаемый источник», написанный вологодским поэтом, членом Российского союза писателей Александром Ковшиковым. Прослеживая творчество автора, читая его книги, любой из нас почувствует приятное глубокое погружение в мир чистоты, тепла и света. Это мир, который раскрывается перед людьми посредством стихов Александра. Русская многострадальная душа поэта, ведущая нас к храмам, дарующая всем жаждущим надежду и веру в истину, есть ничто иное как неиссякаемый источник, с годами не теряющий своей силы, а наоборот, всё обильнее бьющий вверх. Каждое новое творение поэта – это красота отчего края, людское радушие, окрылённость любви:

«За околицу выйду на зорьке,
Пробегу по знакомым местам.
На делянке притихшей тетёрке
Горсть брусники неспешно подам…

…Наберу для стихов впечатлений
И, быть может, поняв жизни суть,
Вспоминая каскад приключений,
Не смогу долго-долго уснуть…»

Каждому автору присущи свои любимые темы и персонажи. Основная тема стихов Ковшикова сопрягается с русской жизнью, скоромным деревенским бытом, людской открытостью и богатством природы малой родины поэта:

«Между сотен русских деревень,
Уцелевших в бурной свистопляске,
Есть одна, где у плетня сирень
В детстве мне рассказывала сказки.

Там меня поили молоком
По утрам белёсые туманы.
Там в реке купался нагишом,
За конями хаживал в ночном
Да играть учился на баяне…»

Стихи, не требующие метафоричности, хотя и ей поэт наделён. Он один из тех сторонних наблюдателей, которые видят то, чего не замечают многие из нас: одушевлённый окружающий мир с его обитателями. Автор умеет чувствовать природу, различать её оттенки, говорить с ней и сопереживать. Боль утрат родиной своего сокровенного не даёт автору с тонкой душевной конституцией спокойно дышать. Воспоминания о былом терзают его трепетную душу. Между тем, он подсознательно понимает, что время неумолимо. Сыплющийся в колбе песок диктует свои правила. И возвращение в невинное прошлое фактически невозможно. Оттого и воспоминания остры и слёзны:

«Здравствуй, деревня!
Состарилась, милая.
Избы от времени в землю вросли.
Длани черёмух, теперь пустокрылые,
Тяжко склонились до самой земли…

…Милая, добрая, старая вотчина,
Где всё знакомо и дорого мне,
Может, хоть горькой калиной попотчуешь
Или, как встарь, окуньком на рожне…»

О родине и о былых воспоминаниях писать без ностальгической грустинки невозможно. Терпкая оскомина осознания невозвратимости всегда присутствует. Вопрос лишь в том, насколько умело автору удаётся подать материал и своё душевное состояние читателям. Александру это, несомненно, удаётся. Вокруг его стихов образуются энергетические сгустки, положительно влияющие на подсознание читателей. При этом автор не даёт образоваться незримому негативному эффекту обратной петли в душах читателей. И это правильно:

«Стою, окружён тишиною,
Промокший от утренних рос,
Лишь слышу – шумят надо мною
Зелёные гусли берёз.

И чудится мне в этом шуме
Волненье пшеничных полей,
И сердце рождает раздумье
О Родине милой моей…»

Скромность и талант Александра Ковшикова образуют в его творчестве главное энергетическое ядро. Именно оно питает стихи поэта такими важными базовыми составляющими, как то: честность, доброта, понимание и сострадание ближнему…

Невозможно при этом не упомянуть о соборности в лирике автора, присущей как Волжской, так и Вологодской школам поэзии. Несмотря на то, что автор – самоучка, стихи его технически грамотны. И не беда, что некоторые шероховатости в текстах видны опытным литераторам и критикам. Именно «непричёсанные» тексты обладают естественностью, открытыми замыслами поэта и лёгкостью восприятия на слух.

Не в обиду столичным авторам: по роду деятельности я читал многих москвичей. Первое, что отталкивает меня как опытного литератора – это незримый синтетический эмбрион лирического героя, занозой сидящий в «заглаженной» и безупречной технической канве произведений. Невольно понимаешь, что каждое стихотворение не раз «перещупано» профессионалами, со всех сторон доведено до эстетической формы, но при этом истинное лицо персонажа, а следом и автора произведений потеряно: душа и мысли – всё под маской. А хочется первозданности, поэтического целомудрия, если хотите.

В лирике Ковшикова это присутствует, что лично меня несказанно радует. Я не задумываюсь над технической стороной его произведений, а медленно, я бы сказал «кисельно» вливаюсь в темы стихов, и каждый сюжет создаёт в моём организме свою флору восприятия. Эффект присутствия всегда безупречно действует на моё подсознание.

«Перебродившим, перепрелым,
По ветру стылому струясь,
С полей осенних тянет хмелем,
Который я вдыхал не раз,
Гуляя в рощах золотистых,
Благодаря Творца за то,
Что в этот миг под небом чистым
Я бодр и весел, как никто…»

Или такие слова:

«Русь засыпает, туманом укрытая,
Снова примерив в двухтысячный раз
Ту же сорочку, дождями расшитую,
Что не меняла ещё отродясь…»

Одним словом, не упустите шанс добавить в своих беспокойных сердцах ещё одну пригоршню тепла и света из неиссякаемого источника души вологодского народного любимца, поэта Александра Ковшикова. Приятного прочтения!

Владислав Терентьев, поэт, публицист,

член Российского союза писателей, член Ассоциации Поэтов и Писателей «Арт»,

магистр Международного Фонда «ВСМ»

Стихотворения

«Ранним утром ветреная осень…»

Ранним утром ветреная осень
Постучалась мне в окно дождём.
Был призыв её тревожно-слёзен,
Опоясан призрачным огнём;
Был наполнен криком журавлиным,
Сиротливо тающим вдали,
И последним писком комариным,
И сопрелым запахом земли.

Грусть витала в домике прогретом
Оттого, что лето прочь ушло,
Оттого, что мне уже с рассветом
Листопадом душу обожгло.
Прерывая осени рыданья,
Я кричал в окно, терзая грудь:
– До свиданья, лето, до свиданья,
Не забудь мой адрес, не забудь…

«Сосновый бор: маслята, грузди…»

Сосновый бор: маслята, грузди,
Тропинка вьётся вдоль ручья.
Откуда, братцы, взяться грусти,
Коль ни жары, ни комарья;
Когда красавица брусника
Горит рубиновым огнём —
Сладка, горька и многолика…
Не зря мы ей поклоны бьём.

И вновь во мне азарт бушует,
И сердце рвётся из груди…
Душа неистово ликует —
Боровиков узрел ряды.
Полным-полно моё лукошко
(Как жаль, что маленькое взял),
Хотя и думал «на дорожку»,
Но вот опять не угадал.

А запах, Боже, что за запах:
Сосновой хвои, прелых трав…
Его несёт на быстрых лапах
Проказник-ветер вдаль стремглав.
Бреду. Схожу с ума от счастья.
И даже туча в небесах,
Пророча скорое ненастье,
Во мне не множит древний страх.

Я благодарен, Русь

Пришла весна. Смеясь, бегут ручьи,
Звенит капель с рассвета до заката,
Галдят безумно бойкие грачи,
Седых сугробов оседает вата.
Ах, сколько тем! Казалось бы, пиши,
Отображай природы пробужденье,
Среди берёзок птичьи кутежи,
И тёплых южных ветров дуновенье.

А я опять: о думах, о лугах,
Каких грибов по осени набрали,
О позабытых всеми деревнях,
О бедах, что доныне мы не знали;
Какою болью полнится душа,
Когда припомнишь в мир иной ушедших;
О том, как косы истончает ржа,
И о садах безвременно отцветших

И всё же, хоть горька моя печаль,
Я благодарен, Русь, за это небо,
Прохладу рек и родников хрусталь,
За вкус пахучего ржаного хлеба;
За старый дом, рябину у крыльца,
Простор полей, неведомые дали,
Лихую трель весёлого скворца…
За счастье жить, как предки завещали!

Разговор с Емелей

Где-то дождик в ночи шепелявит,
Полонила низины вода,
А у нас стынут снежные лавы
И снежинок царит чехарда.
– Подскажи, добрый друг мой, Емеля,
Скоро ль солнце снега обожжёт,
Можно ль будет с приходом апреля
Пить нектар из берёзовых сот?
– Ой, Виталя, да ты, верно, шутишь,
Кто же точно сумеет сказать…
Может завтра тулупы да шубы
Нам придётся опять надевать.
Видно будет весна затяжная —
Не вернулись бродяги-грачи.
Да и кошка, сбежав из сарая,
Как в морозы, всё жмётся к печи.
Неизвестно, какие подарки
В этот год нам весна принесёт…
Ты насыпь-ка побольше заварки,
Положи в плошки липовый мёд.
Самовар – ишь, как паром исходит,
На шестке заждались пироги…
Пусть старуха-зима колобродит,
Износились её сапоги.
Может, тяпнем по стопочке браги,
Раззадорим с тобой аппетит.
У меня есть с пол-литра во фляге.
Слышишь – гулко о стенки стучит.
– Наливай, нынче не помешает…
Ух, аж сперло дыханье в груди!
А гадать…
Только Боженька знает,
Что да как будет там, впереди.