© Александр Галыга, 2018
ISBN 978-5-4490-5664-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вчера меня ты робко упрекнула,
что так давно не приносил цветы,
и как-то необычно улыбнулась
о чём-то с сожаленьем горьким ты.
Жалел и я, что не с тобою вместе
давно хожу к поляне дорогой,
к моей неувядающей невесте,
с печалями своими и тоской.
Мне проще сотворить тебе камею
и много вёсен на поляну ту
ходить опять, где я давно не смею
невинную обидеть красоту.
Я уеду из этой деревни…
Н.Рубцов
Петрук Вере Андреевне
Я уеду из этого города,
ничего не сумев предпринять,
и не будет весёлая, гордая
о свершившемся, видно, пенять.
На её-то бедовую голову,
я, как снег, раз за много годов
налетел из сибирского холода
и у ног был растаять готов,
за один только взгляд киевлянки,
за один только понятый взгляд.
Я бы в нём утонул не по пьянке,
не случайно и не наугад.
Под каштанами стонут качели…
Где, в какой голубой глубине
струны сонные виолончели
оживят этот голос во мне.
Как дороги, быстры и незримы
эти звуки, лишь переплетясь…
Но дороги уходят из Рима…
Я не верю в случайную связь.
Яблока раздвоенного грань
на столе купейном колебалась…
Отпуская, сердце не порань,
напрочь отгони печаль и жалость.
Собери все силы и не плачь,
чтоб не обнажить печаль до боли.
Ночь ушла, и вот он, день – палач,
наше счастье на две горьких доли
располосовал. Так, может быть,
рок вершится рано или поздно,
и надреза не соединить,
и над ним глумится стук колёсный.
Поезд одурел каурым вскачь.
Как живое, яблочко металось.
Не забуду твой навзрыдный плач,
видно, всё, что от меня осталось.
Что ты плачешь, стекло закупейное,
в пелене заоконных берёз,
и стволы чередою затейливою
совпадают с дорожками слёз.
И зачем, сократя расстояния,
скорый поезд «Байкал», исполин,
всё несёт моё сердце в изгнание
по безлюдью сибирских долин.
И зачем молодая и ранняя
за окном колобродит весна,
и за давними расстояниями
долгожданная встреча видна.
Годы лечат, условности сламывая,
и обиды прощают врагу…
Верю, слышишь ты, самая славная,
я не ехать к тебе не могу.
Тятюшкиной Вере Ивановне
Был вечер прощальный, и вы уезжали,
и были недолго со мною ещё,
и мне всё мешала уйти от вокзала
решётка, увитая старым плющом.
Такси, светофоры, немного печали,
был вечер прощальный, и вы уезжали,
и цокали туфельки тихо и модно,
и поезд казался пустым и холодным.
От вас унести был готов навсегда
и не возвратить никогда, никогда.
Не уезжайте же, молю,
я вам о многом не сказал,
О, я прошу: любовь мою
не отнимай, немой вокзал.
Отдай её, верни, молю,
я так люблю её, люблю.
Но были минуты ещё, и печалью
слегка увлажнялись окрестности глаз.
Был вечер прощальный, и вы уезжали.
О боже! И я не удерживал вас.
Прошло столько лет, и в минуты печали
опять вспоминаю как вы уезжали
такою родной и совсем не моею,
и вас удержать не посмел я, не смею…
Изящная, милая, вы уезжали.
Вы всё понимали, и всё мне прощали.
Вижу снова и вновь отражение женщины в зеркале,
отражение рук, и ресниц, и чарующих глаз.
Вы так часто уходите, уходящей натурой, наверное,
и звучит, и звучит восхитительный этот романс.
И не мне на веку пережить это выпало первому,
и не с каждым оно остаётся надолго у нас,
но я вижу опять отражение женщины в зеркале,
и звучит, и звучит восхитительный этот романс.
Дорогая. И вы, сколько судеб мужских исковеркали
красотою своей, что взрывает сердца. И при вас
возникает опять отражение женщины в зеркале,
и звучит, и звучит восхитительный этот романс.