Buch lesen: «Комиссар Борзан. Дело № 1. Убийство в Имеретинской бухте»
От автора
Борзан – это сконцентрированный самой жизнью образ героя нашего времени. Человека, взращенного на социалистической закваске, но растоптанного системой буржуазной морали отсталой российской псевдодемократии наших дней. Капитан милиции Борзунов прожил полвека и вдруг понял, что он оказался за бортом действительности. Вне успеха, процветания, карьеры. Все, чему его учили, чему он был предан, к чему стремился, исчезло и растворилось навсегда, превратилось в тлен. Старые законы уже не действуют, но действует новый принцип беззакония: «Кто сильнее и наглее, тот хватает лакомый кусок общего пирога и делает ноги». Ему непонятны законы хищнического, либерального рынка, замешанного и взращенного криминалом.
Решая все вопросы старыми методами, Борзан становится, по сути, и фактически, маргиналом, человеком, не вписывающимся в новый пасьянс силовой структуры. Личная игра против воровской системы начинает утомлять его. Капитан Борзунов решает отойти от дел, доживать свой век тихо и незаметно, словно садовая мышь под старым обветшалым домом.
Но, однажды, уже майор полиции получает шанс начать все сначала. Могущественный покровитель, полномочия комиссара по особо опасным делам, анти-шпионаж и контрразведка – все то, о чем мечтал Александр Борзунов в юности и видел в своих кошмарных снах, начинает сбываться, раскручиваться с невероятной скоростью. Моховик абсурдных, на первый взгляд, заданий получает мощный энергетический импульс. Это уже не приключение, но свободное движение по лезвию опасной бритвы. Комиссар Борзан оказывается в эпицентре загадочных и необъяснимых заговоров и жестоких преступлений. Головоломки рождаются, рассыпаются, и возникают вновь, как монстры фантазии. Иногда ему кажется, что это всего лишь сон, и он продлится вечность…
Автор романа уже создал по зарисовкам и сценарным наброскам три художественных фильма, посвященных приключениям комиссара Борзана.
– Дядюшка Джек, перед тем, как нам отправиться в опасное путешествие, я хотел бы узнать ваше мнение о том, где может скрываться дьявол?..
– Чаще всего, дорогой Вильям, дьявол прячется за благодеяниями и красивыми речами достойных людей. А вот дерзость и бесшабашность простолюдинов, напротив, являются признаками истинной чести.
– Но, если этого будет мало, дорогой наставник?.. Мало, чтобы обнаружить зло?..
– В этом случае, мы попытаемся выковырять черта из его табакерки.
– А вдруг он опередит нас?..
– Вильям, мой дорогой юноша, тогда мы попадем в рай, но и дьявол отправится по месту своей постоянной прописки… Или ты немного боишься?..
– Нет, это не про меня, дядюшка…
Глава I. Серж и Томас
Тихий городок в Подмосковье. Июнь 2011 года. Некто Серж, называющий себя свободным художником – «Красное ухо», сидел за этюдником на пленэре на берегу канала имени Москвы. Никто не заставлял его делать это, но этюды у воды были неотъемлемой частью жизни этого человека на протяжении последних тридцати лет.
Уже несколько дней, через заросли зеленых ив, за ним наблюдал незнакомец: седовласый усатый мужчина европейской внешности, лет шестидесяти. Мужчина был суховат, в его одежде и поведении угадывалась прежняя военная выправка и южная закалка. На третий день наблюдений он осторожно подошел к художнику и завел дружеский разговор.
– Здравствуйте! Сегодня ветрено. Такая рябь по воде. Мне даже пришлось поднять воротник плаща.
Седовласый учтиво наклонился над этюдом, пытаясь уловить в наивной картинке проблески настоящего шедевра, но, похоже, что ему это не удалось.
– Добрый день… Рябь есть, но с ней интересней писать. Что вы делаете, аккуратней… Измажетесь в краске… – не поворачиваясь, ответил Серж и лениво добавил: – Когда кто-то сует свой длинный и любопытный нос в чужие этюды, финал всегда одинаков.
– Я буду осторожен, господин строгий художник.
– Однако, впрочем, это ваша забота, – проворчал живописец.
– Как ваш пленэр, удается?..
– Да, пожалуй, сегодня ничего…
Серж повернулся, и вяло поглядел на навязчивого человека. Потом решил громко ответить, думая, что старик просто уйдет.
– Пленэр! Это ведь как рыбалка, не клев, так отдых и здоровье, румянец на лице. Он почти всегда удается… Удается?.. Да никогда, уже много лет! А если быть честным, просто чертова мазня! Мы в состоянии тихого помешательства! Вечный поиск гения внутри своей черепной коробки, который не прекращается ни на минуту! Мракобесие, выброшенное на белое полотно с одной только задачей замазать его грязью и потом найти очертания, линии, образы, которые были бы кому-нибудь интересны! Может быть вам это интересно? – закричал неистово Серж и округлил покрасневшие от пыли глаза. – Смотрите! Что вы видите?! В воде, словно очертания женщин или русалок! Их там нет! Но на картине они появились! Зачем, я их не изображал! Скрытые символы, бесценные полотна… Этот этюд прекрасен. Я вам не отдам его ни за какие деньги. Ваши деньги ничто, их печатают для удовлетворения низменных потребностей, таких как вы! А она живая… Хрен вам, видали? Мокрая, живая картина, она зародыш будущего произведения живописи! Может быть мне понадобится еще сделать десяток этюдов на этом месте, прежде чем я буду удовлетворен…
Отвратительный монолог художника показался седовласому усачу чем-то средним между паранойей и буйным помешательством непризнанного гения, учитывая тот факт, что гость не понимал часть быстро выговариваемых бранных выражений и умозаключений этого русского гения словесности и кисти.
– Кто знает кроме самого автора, удался ему новый этюд или нет? – продолжал кричать Серж, вытирая кисти грязной ветошью и бросая их в деревянный ящик, словно в бездну. – Кому это по большому счету надо! Вам?.. Нет! Ему или ей, этой парочке, пожирающих шашлык и запивающих водкой мертвое мясо на железной палке, тоже нет. Этюды, зарисовки, рисунки, картины в золотых рамах, черт бы их побрал! Мазать краской по старой фанерной дощечке на свежем воздухе, не безумие ли это? Я вас спрашиваю, уважаемый ценитель прекрасного!
– Не знаю, я как-то не думал…
– Не думали? Вот и хорошо, что не думали! Вам это не пригодится! Адольф – этот маньяк – приказал уничтожить тысячи холстов авангардистов и импрессионистов в кострах третьего рейха! Безумцы, они хотели уничтожить бессмертные полотна мировых художников! У них ничего не вышло, великие картины невозможно удавить или задушить в газовых камерах, потому что это идеи! А идея – это есть эфир – Бог, можно так сказать! Те художники только поднялись в цене… Ха, Адольф сам мечтал стать одним из них, но стал диктатором! Потому что, чтобы стать и быть художником, надо любить весь мир, а он ненавидел людей и весь мир…
– Вы правы, уважаемый живописец, – осторожно произнес любитель живописи.
– Американцы приютили у себя многих нацистов! – неистово продолжал художник. – Спрятали в США тысячи разыскиваемых картин! Ублюдки! Демократы, поправшие права индейцев! Скольких они вырезали?..
От этой фразы седовласый поморщился, но интерес его не угасал. Он продолжал завороженно слушать художника «Красное ухо».
– Те маленькие секунды счастья, когда художник погружается в придуманную им самим эйфорию, как наркоман погружается в идею всеобщего благоденствия и счастья, как полутораметровый сом погружается в ил любимого им с детства болота, не зная, что где-то рядом на опушке уже стоит чертов экскаватор и ждет приказа засыпать это болото песком и галькой! И все, нет выхода, смерть в болоте! Мир рушиться для сома и его сородичей в мутной воде! А кого это волнует? Меня?.. Может того обормота, который сидит за рычагами железного монстра и выполняет свою работу? Нет! Он и не догадывается о жизни этого сома и еще сотни ему подобных! Ха, в этом все человечество! Оно рисует красивые этюды и фальшиво восхищается ими, развешивая их на своих серых стенах. Впрочем, меня очень волнует жизнь сома, я бы хотел приказать рабочему не засыпать болото, предполагая, что именно в нем живут золотистые караси, карпы, и сомы, прекрасные жабы и лягушки! Меня это очень волнует… Я сумасшедший лирик! А вы любитель живописи?.. Вас это волнует?.. Вы явно иностранец. Какой я вам господин, смешно… – Серж, наконец, сузил свои глаза и засмеялся в рыжие запущенные усы.
– Вы знаете, наверное, каждый мужчина после сорока становится любителем живописи. Тянет, наверное, на застывшее совершенство. Вы ведь Серж, живописец «Красное ухо»?
– Да! Это я! Приятно, когда тебя еще узнает кто-то, кому не безразлично искусство. Читали обо мне? В журнале или местной газете?
– Немного читал, да. В газетах, – сбивчиво ответил незнакомец. – А что это было? Вы прочитали такой неистовый монолог воинствующего защитника живой природы!
– Не обращайте внимания, я так мыслю вслух, чтобы не орать дома. Вы читали обо мне в газетах? Впрочем, о застывшем, здесь я хотел бы поспорить с вами! Я импрессионист, а наш брат он всегда пытался и пытается разрушить статические образы. Мы пишем ветер, бурю, мы разрушаем неподвижность этого мира, оживляем его в своих картинах, пишем волнующееся море, стихию. Картины импрессионистов интересны всем, во всяком случае, так хотелось бы мне думать…
– Браво! Вы очень красноречивы, Серж! Я обязательно почитаю на досуге о импрессионистах… Странный у вас псевдоним.
– Да, куда теперь без него. Кстати, в газетах про меня уже давно не писали. И еще, скажу откровенно, между нами, сегодняшний этюд не удался, скорее всего, завтра я положу на него новый слой краски. Все начну заново! Видите, на другом берегу круглые как шары кроны ив?..
– Да, очень красивые деревья, – согласился седовласый.
– Вот, завтра я пойду на тот берег и буду писать именно эти зеленые шары на черных лапах-стволах! Точно, должен получиться шедевр! – обрадовался, словно безумный, Серж.
– Виноват, я слегка солгал, я нашел вас через интернет, – извинился незнакомец.
– Но я там сам не сижу, жена размещает обо мне новости. Помогает, рекламирует мое творчество.
– Жена знает это лучше, да? – рассмеялся незнакомец.
– Конечно! А псевдоним, да, мне нравится. Это легкий намек на ухо Ван-Гога. Кто его знает, почему он отрезал себе одно ухо? Я склоняюсь к версии, что ухо ему оттяпал его закадычный дружок – Поль Гоген. Он любил помахать рапирой, вот и срезал по неосторожности ухо бедному Винсенту. История, по моему мнению, бытовая и криминальная. Он хотел этим унизить Ван-Гога, показать ему его место в искусстве! Жалкое место проходимца и недоучки! Подлец, он чуть не сгубил Винсента! Хотя это ухо стало началом конца! Скоро и Винсента не стало! Каково это, жить с одним ухом? Словно ты раб, рабам ведь отрезали одно или оба уха, или старая бездомная собака, у которой откусили ухо сородичи! Суки…
– Интересная версия… – почесал подбородок незнакомец.
– А Винсент был человек особенного благородства, богобоязненный, муху боялся обидеть. Он пожалел Гогена и не стал выдавать его жандармам. А вообще, вы знаете, что когда пишешь портрет молодого человека, а солнце позади него, то уши модели прозрачные и красные. Это очень красиво! У стариков не так, часто уши не прозрачные, а серые. Красное ухо признак здоровья и молодости.
– Я что-то читал об этом, весьма интересно, – ответил незнакомец и внимательно всмотрелся в лицо художника. – Кстати, вернемся к стихии. К морю!
– Море – это живое существо, – художник наморщил лоб, словно не понимая, зачем он это все говорит незнакомому человеку.
– Как вы здорово это сказали: «разрушители неподвижности! Вдохновители бури и шторма». Браво!..
– Да, примерно так. День пасмурный, пора сворачивать этюдник, сегодня ничего путного уже не написать. Да, непременно заходите в гости, посмотреть мои картины и картины моего покойного отца. Может, и приобретете что-нибудь?.. Вы ведь состоятельный человек?..
– Я должен подумать, – ответил незнакомец неуверенно.
– А что вам еще делать? – предположил Серж.
– В общем, особых дел у меня нет, вы правы.
– Я вас раньше здесь не встречал. Впервые в нашем городке? Ведь так? – спросил пространно Серж.
Художник закрыл этюдник, сложил под короб три алюминиевых ноги и закинул ящик за спину. Двое направились от судоходного канала в сторону города.
– Вы доверчивый человек, и очень проницательный, а я действительно приехал издалека.
– А как иначе мне продать картины? Приходится доверять людям. Вы ведь не жулик и не разбойник? Ха, приходится доверять всем и даже приезжим. Впрочем, хоть доверяй, хоть не доверяй, продажи картин от этого не увеличиваются.
– Вы торгуете из дома, а как же выставки, вернисажи? – удивился незнакомец, спеша за Сержем.
– Выставки для домохозяек и студенток. На вернисажах суета, базар, огромные арендные платы. Я рисую для души, и продаю в тишине своей мастерской, а продажа картин – это праздник. Правда, в последнее время этих праздников все меньше. Вот вы, вы же не ходите на выставки?
– С вами легко вести диалог. Вы правы, Серж, я не хожу ни на выставки, ни на ярмарки. Ветер сегодня, и, похоже, он усиливается.
Незнакомец поднял ворот плаща. На его голову упало несколько крупных капель начинающегося дождя. Он в нерешительности смотрел на темнеющее небо и раскачивающиеся от ветра ивы. Казалось, что его душа рвалась многое рассказать, но рот его был плотно закрыт.
– Иногда да, но жена говорит, что я тяжелый человек. Временами я грубый и даже тиран. Я самодур и невыносимый деспот! Так что, зайдете?..
– А может и правда зайти к вам, попить чаю? Я вышел из гостиницы без зонта.
– Пойдемте, конечно, я покажу вам свои картины, ей богу, не пожалеете о потраченном времени. Может моя жена что-нибудь испекла вкусное, обычно это яблочный пирог.
Серж уверенно шел впереди и все рассказывал и болтал.
– Слушайте, Серж, вы меня обескуражили. Постойте секунду. Я же вам не представился.
– Ну, представитесь по дороге…
– А вы возьмете и передумаете меня звать в гости?
– Слушайте, пойдемте, не передумаю, если вы конечно не наемный убийца?..
– Нет, нет, конечно, напротив, – усмехнулся мужчина.
– Но, кто же вы?.. – хотел уточнить Серж. Он остановился и уже внимательней рассмотрел собеседника.
– Пусть это будет для вас сюрпризом…
– Ладно, сюрприз дело хорошее… – буркнул Серж.
Через десять минут они зашли в уютный дворик, где среди прочих домов стояла красная кирпичная пятиэтажка, утопающая в яблоневом саду и желтых ирисах.
Они зашли в тихий подъезд и поднялись на второй этаж. Серж позвонил каким-то условным звонком, но никто не открыл. Он достал ключи и сам отворил замки.
– Проходите. Снимайте обувь. Располагайтесь. Сейчас заварим зеленый чай…
– О, какая картина!.. – развел ладони гость.
Он принялся рассматривать большую картину в позолоченной раме, с изображением индюшек, петушков, цыплят и голубей, висевшую в небольшой прихожей.
– Это работа моего отца, копия с Мельхиора, птичий двор, семнадцатый век. Отец писал ее два года.
– Ему нравился Мельхиор? – удивился седовласый.
– Ха, ему нравились Пабло Пикассо, Винсент Ван-Гог и Огюст Ренуар, многие художники и даже русские. А почему, возможно, спросите вы!.. Да потому, что их копии хоть иногда покупали. Как развивать собственный стиль, когда твои авторские вещи не покупают? Не покупают, черт, хоть им глаза выколи! А время идет, капает, жизнь подобно песку растворяется через ладони и падает в вечность, как кровь из маленькой ранки… а художник продолжает творить, как чокнутый и одержимый верблюд, пересекающий сотый раз одну и ту же пустыню в поисках водного источника. Пустыню человеческой жадности! Потом раз и все! Упал на пол и дух испустил очередной творец! – крикнул Серж, раскинув руки вверх и в стороны.
– Ого! А вы Шекспир, прямо! Отличная работа, продаете?.. – сдержанно спросил гость, рассматривая копию Мельхиора.
– Да. Конечно!
– Не жалко, память об отце?..
– Нет, не жалко, каждая картина должна обрести свою семью. Мы рисуем для людей. Так и отец говорил. Тем более, это копия. Копия – это просто работа, не произведение искусства…
– Да, вы правы. Сколько же она, по-вашему, стоит?..
– Пустяки, десять тысяч долларов, – небрежно проговорил художник.
– Не мало! Однако!.. Это холст и масло?
– Да, вы правы можно и подешевле отдать…
– А что же вы, Серж, совсем не пишите копии? – спросил гость заинтересованно.
– Нет, категорически нет. Я продаю только собственные авторские идеи. И так времени мало, еще повторять чей-то бред! Смысла в этом нет…
– А вы оригинал, Алекс, признаюсь, что не встречал ранее таких людей. Прямо многогранный гений? – цинично проговорил усатый человек.
– Я Серж, вы забыли?
– О, пардон! Серж, Серж…
– Пройдите в зал, там на стенах висят мои картины. В основном это птицы и звери: львы, леопарды, носороги, волшебные бордовые единороги, но, все же больше птиц: туканы, вороны Африки, попугаи Ара! Ха! Я их обожаю, всех, это же дети мои!
– Да, очень интересно. Экзотика! Я пошел смотреть. О! Да! Они и поют, наверное?
Через пять, шесть минут гость вернулся в столовую и расположился в маленьком кресле за столом и стал греть пальцы рук о фарфоровую чашку, наполненную ароматным травяным чаем. Рядом на блюдце его ожидал кусочек яблочного пирога.
– Так все же кто вы, заинтриговали. Раскрывайте карты, – спросил Серж и внимательней рассмотрел кисти рук гостя.
На некоторых его пальцах красовались золотые перстни с крупными цветными камнями. Похоже, эти украшения были сделаны на востоке. Этот факт слегка насторожил Сержа, но он, почему-то, почти сразу забыл о нем.
– Чай очень вкусный, а пирог просто объедение, но мне можно буквально грамм, слежу за сахаром крови. А где же ваша супруга?..
– На здоровье. Скоро придет, наверное, пошла к своей престарелой маме. Она часто относит ей часть выпечки. Таков наш семейный ритуал, приходится заботиться о родителях. А вот моих предков уже нет. Чертова нищета. Я же говорил, мой отец тоже был живописцем и это его, в конце концов, доконало.
– Понимаю, у моей жены тоже получаются вкусные пироги. Она гречанка, по отцу. Вы знаете, дорогой Серж, мне пора идти. В мой следующий визит я захвачу европейских денег и приобрету у вас одного тукана или попугая. Вам хватит банкноты в сто евро?..
– Не хочу вас обидеть, но мои птицы стоят гораздо дороже, – с гордостью произнес художник в заштопанных джинсах.
– О! Сколько же они могут стоить?..
– Тысяча евро, самые небольшие картины.
– Но помилуйте?.. – слегка смутился гость.
– Ладно, для вас, как для друга семьи, я пойду на принципиальную уступку. Я отдам вам семью туканов за триста евро! Они там, в спальне стоят лицом к стене. Могу прямо сейчас показать, хотите взглянуть?
– Договорились! Но сейчас я срочно должен уйти, пришло сообщение на мой телефон! Для меня это сегодня очень важно…
– Когда вас ожидать?.. – скептически спросил Серж, не веря в новый приход гостя.
– Постараюсь уже на днях! Завтра мне нужно в Москву по делам моей внешнеторговой фирмы. Прощайте! Благодарю за чай и пирог…
– Секунду, месье, а как же вас звать?..
– Томас. До встречи, мой друг Серж…
Они пожали друг другу руки, и гость грациозно исчез в дверном проеме. Было слышно, как какая-то маленькая собака облаяла его в подъезде, потом сильно ударилась об косяк старая железная дверь и все стихло.
Усатый человек снова направился к судоходному каналу, с час наблюдал за проходящими по каналу теплоходами и баржами, потом он достал из внутреннего кармана шерстяного пиджака мобильный телефон. Томас набрал несколько цифр и произнес на английском:
– Это Томас. Дело оказалось сложнее, чем я ожидал. Я пока не уверен, что этот человек и есть тот самый убийца. Да, он изворачивается. Упертый, ленивый и злобный тип. Психопатический параноик. Имеет странное отношение к деньгам. Он художник. Да, я еще задержусь в Дубровске, пока все не прояснится окончательно.
Глава II. Личное дело № 0019–К
В центре Москвы, эти же дни. Управление контрразведки и «Центр по противодействию международному шпионажу». Дверь кабинета, покрытая шпоном красного дерева. На пластиковой табличке выбита надпись: «Генерал-майор специальной секретной службы – Клевер М. И.»
В кабинет осторожно постучали.
– Да-да! Можете войти! Это вы, майор?.. – приветливо спросила она, поправив кудряшки на висках.
– Да, генерал! Разрешите, вы вызывали к себе полковника Кроликова Георга Адольфовича из штаба контрразведки? К одиннадцати часам утра?..
– Да.
– Он уже прибыл! – доложил высокий поджарый офицер.
– Хорошо. Попросите секретаря подать нам кофе в кофейнике и что-нибудь из выпечки с фруктовой начинкой.
– Есть! – звонким голосом ответил адъютант-майор, тридцатипятилетний франт в темном штатском костюме, белой, словно первый снег рубашке со стоячим воротничком.
Несколько секунд майор оставался неподвижен, словно новенький манекен, выставленный в витрине центрального универмага столицы. Его голубые глаза и пушистые ресницы излучали тонкий сексуальный магнетизм. Он словно ждал продолжения указаний, но их не последовало. Потом он парадно развернулся и грациозно вышел из кабинета. Почти сразу же вошел полный лысеющий полковник в военном кителе, достаточно высокого роста, надменно осмотрелся и потер жирной ладонью свой крупный картофельный нос.
– По-вашему, так сказать приказанию, я, можно сказать, прибыл… – пробурчал полковник и попытался принять стойку «смирно».
– Здравствуйте, Георг Адольфович, присаживайтесь. Сейчас нам подадут кофе. Как у вас настроение?.. Отдышка все еще мучает?..
– Жарко сегодня! Черт! Жарит как в паровозной топке.
Плотный мужчина пятидесяти лет присел на диван, расплылся, словно пудинг и тяжело выдохнул.
– Я вам не черт! В моем кабинете прошу сдерживать свою речь! Вы не в казарме.
– Конечно, конечно, виноват…
– Я же советовала вам вставать раньше и ходить по парку с палками. А вы?.. Ладно, давайте к делу! – строго заметила женщина-генерал.
– Да, извините, Маргарита Ильинична… Ха! Не до палок мне пока…
– Палки помогут вам выбраться из ямы, в которую вы себя сами загоняете, набирая каждый месяц лишний килограмм! Меньше надо есть!
– Попробую, ха… – заржал полковник.
– О деле! Вы нашли кандидатуру из наших сотрудников на новую должность? Я вас просила поискать мне офицера для нового задания.
– Так это!.. Да… – промямлил Кроликов и сделал вид, что впервые слышит о таком задании.
– Вспомнили, и каков результат на сегодня?
– Из наших нет такого… Никто из офицеров контрразведки не умеет работать в нестандартных условиях. Тут нужен этакий авантюрист, Робин-Гуд! Может быть провокатор и разведчик в одном лице… Чертов «Джеймс Бонд», готовый ради идеи совершать непредсказуемые поступки… У нас таких дураков нет… – начал жестикулировать полковник.
– Я бы добавила еще анти-вампир – одиночка, чтобы мог вогнать кол в сердце опасного преступника, – улыбнулась Маргарита и воткнула воображаемый кол в эфирное тело на своем столе.
– Ого?.. – поморщился Кроликов. – Наши сотрудники привыкли работать в команде, а вам нужен одиночка? Такого не существует! Вам нужен монстр? Мне кажется, вы, уважаемая Маргарита Ильинична, начитались комиксов…
– Цыц! Плохо, полковник, я вами не довольна. Так не бывает! По-вашему, все наши офицеры падки на взятки и другие излишества?.. Кроме этого глупы и трусливы?..
– Видно, так оно и есть, – пожал плечами толстый полковник, – они обыкновенные люди из пороков, слабостей и прихотей…
– В таком случае, я вас более не задерживаю! Получите взыскание у вашего непосредственного начальника… И подумайте о пенсии и о палках.
– Секунду! За что?.. Помилуйте… – испугался толстяк.
– За нерасторопность, наверное, – строго ответила Маргарита, – и, стало быть, неполное служебное соответствие. Не желаете выполнить элементарное распоряжение?
– Стоп, секундочку! Есть у меня одна штучка! Одна зацепочка! Этот кадр не из нашего ведомства, – перешел на шепот Кроликов. – Нам, я думаю, он не подойдет ни под каким соусом. Офицер этот в возрасте, мой ровесник, из полиции. Задира, неуживчивый и скандальный участковый, его скоро выгонят из органов. Шлак, одним словом. Таких у нас зовут клоунами, ха, чудиками, скользящими по лезвию бритвы. Можете его использовать вслепую, а потом выплюнуть как старую жвачку…
– Он что, конченый алкоголик?.. – предположила и поежилась генеральша.
– Нет! Ни грамма не берет в рот! И не курит… Боксер! Черт его знает, он еще и спортсмен…
– Возраст?.. – громко спросила Маргарита и вышла из-за стола.
– Мой?.. – неожиданно спросил полковник и почесал жирную шею над кадыком.
– Нет! Зачем мне ваш? Я вас что, не знаю? Этого участкового, конечно! Вы что, издеваетесь, полковник? Доложите все по форме! Имя, фамилия, звание, должность и так далее! Встать, с моего дивана…
Кроликов словно ошпаренный подскочил с дивана, поправил мятые брюки и китель с многочисленными знаками доблести за службу в КГБ и прочую латунную мишуру.
– Вы меня извините, госпожа генерал, но вы сами сказали, что времени у вас мало. Я захватил его личное дело и служебное досье. Капитан милиции, тьфу, уже полиции, дальше все прочитаете сами. Кстати, этот офицер активно сопротивлялся переименованию милиции в полицию. Ему не указ распоряжения президента, вот ведь какой наглый тип…
– Ну?.. И…
– После, разрешите мне идти и спасибо за кофе, – замялся Кроликов.
Полковник Георг Кроликов ловко открыл свой черный дипломат и извлек из него толстую папку с личным делом офицера Министерства Внутренних Дел СССР и незамедлительно положил ее на стол генерала в юбке.
– Он что, динозавр? – усмехнулась начальница благосклонно.
– Как и мы с вами! Я пойду?..
В этот момент в офис зашел все тот же высокий майор с подносом в руках, на котором стоял фарфоровый кофейник тонкой работы, чашечки для кофе и горка ароматных булочек с ягодной начинкой.
– Нет, задержитесь, уважаемый Георг Адольфович. Вот наш кофе и булочки, видимо с брусникой. Угощайтесь. Майор, вы свободны…
– Есть! – ответил майор и немедленно растворился в дверном проеме.
– Вот спасибо! У, очень вкусные пирожки! – обрадовался такому вниманию Кроликов. – Я чувствую нотки не только брусники, но и вишни! Вы, наверное, Маргарита сами пекли? Я съем два, а от кофе с вашего разрешения откажусь, в своем офисе уже надулся…
Полковник быстро и с аппетитом проглотил два пирожка и облизнулся.
– Свободны! Да, спасибо, вы все же поработали. Принесли мне тему. А тема прямо скажу интересная…
– Рад стараться и служу России, – с улыбкой ответил толстяк и удалился.
На самом деле полковник Кроликов никого и не искал. Он не отличался рьяным усердием в выполнении приказов. Он всего лишь позвонил пару дней назад в управление МВД по Московской области и попросил выдать ему личное дело самого непутевого сотрудника из числа оперативников или старых участковых, которых заранее готовили к увольнению за бесперспективность и несоответствие занимаемой должности. Мало того, Георг Адольфович не хотел давать дело участкового капитана генеральше. Он хотел свалять дурака, но, боясь неминуемого выговора, все же вытащил «важного туза» из портфеля.
Генерал-майор контрразведки и «Центра анти-шпионажа» открыла личное дело капитана милиции, теперь уже полиции и принялась кропотливо изучать его, и тихонько проговаривать свои мысли:
«Личное дело У.М. № 0019–К. Однако, судя по фото, этот капитан, похоже, очень интересный мужчина. Открытое лицо, высокий лоб, глаза добрые, но с металлическим блеском. Волосы средней длины, есть усы и небольшая щетина с сединой. Плюет на этикет и не любит бриться. Он добр, но хитер, любит интриги, предпочитает быстрое и даже моментальное развитие событий. Наверное, не любит стрелять на поражение, но любит доказывать свою правоту кулаками и мордобоем. Авантюрист. Любит женщин, но весьма честолюбив. Бывает скрытен и неразговорчив. Ценит дружбу, предан тому, кто важен для него. Крайне не любит бумажную работу. Занимается спортом, романтик, артист, одним словом, комик, человек с самого начала случайный в силовых структурах…»
Все это предположила женщина, разглядывая фотографии – портреты, как ей показалось, сорокалетнего улыбающегося мужчины в кожаной куртке.
Она отодвинула три фотографии в сторону и начала читать первую страницу досье сотрудника полиции.
«Борзунов Александр Брониславович, родился 27 августа 1966 года в семье скульптора и художника Бронислава Александровича Борзунова в уральском городке Горноуральске. Мать – чемпионка РСФСР по лыжным гонкам – Любовь Борзунова, в девичестве Кузнецкая. Семья переехала в Подмосковье в 1971 году. Причина переезда – перевод отца на другую работу. Данные здоровья Борзунова А. Б.: рост 185 сантиметров, размер одежды 52, вес около девяноста килограммов, обувь сорок третьего размера. Категория здоровья средняя. Кандидат в мастера спота СССР по боксу и лыжным гонкам. В 1984 году Александр Борзунов был призван в советскую армию в воздушно-десантные войска. Особая отметка: был не годен в десант по зрению, но все равно настоял на отправку в ВДВ. Закончил с отличием сержантскую школу диверсантов-разведчиков в Литовской ССР в городе Каунас. Присвоено звание младший сержант. Изъявил желание лететь в Демократическую республику Афганистан для выполнения интернационального долга и построения социализма в дружественном государстве. Совершил четыре прыжка с парашютом. Прослужил в ДРА – в городе Кабуле – один год. Принимал участие в боевых действиях в провинции Кабул, Панджшер. Разжалован в рядовые за систематические пререкания со старшиной парашютно-десантной роты, в которой служил. Государственных наград не имеет. В одном из боев получил контузию от разорвавшейся рядом гранаты».
Однако, что очень удивило Маргариту Ильиничну, гвардии рядовой Александр Борзунов получил прекрасную характеристику от заместителя командира батальона по политической части майора Филина И. С. и разрешение на вылет из ДРА для дальнейшего поступления в высшее командное училище на территории СССР. Отправлял Борзунова в Союз лично генерал-майор ВДВ Павел Воронов – командир десантной дивизии.
«Борзунов успешно сдал экзамены в Самарканде и осенью 1986 года был зачислен курсантом первого курса. Успешно учился и выполнял обязанности сержанта. По окончании Омского высшего общевойскового военного училища в 1990 году уволился из армии по собственному желанию. С формулировкой: «По состоянию здоровья».
Осенью 1991 года лейтенант запаса Борзунов был приглашен работать в милицию в качестве участкового оперуполномоченного в подмосковном Дубровске, где и прослужил до настоящего времени. Данный офицер имел дисциплинарные взыскания. Получил небольшую служебную квартиру. Государственных наград за службу в МВД не имеет. Капитан Борзунов обладает тяжелым и крайне неуживчивым характером. С коллегами по работе бывает груб. Срывается в разговорах с начальниками. Бесперспективный сотрудник. Путевки в санатории МВД не получал, так как до сих пор холост. В связях, порочащих звание офицера, не замечен, за границу не выезжал. Кроме русского знает английский язык и немного афганские разговорные выражения…»
