Изабелла Кроткова

Мой взгляд падает на календарь. Двадцать первое января. – Двадцать… первое?.. – невольно вырывается у меня. – Двадцать первое, – снисходительно подтверждает собеседница. …Но последний день, который я помню, – это шестнадцатое января… Что?.. Что она сказала?.. Я убийца?.. Я?!

И снова я возвращаюсь в этот день, словно пытаясь запоздало изменить в нём что-то – роковую сцену у рояля, неосторожно оброненную фразу или что-то ещё… Может быть, я могла убежать, скрыться, обратиться за помощью к Вадиму… Но мой чёрный день – как старый фильм, который ты смотришь в десятый раз, каждый раз надеясь, что он кончится по-другому, но он всегда кончается одинаково…