– Как тебя зовут? – спросил Тимур
– Дэн. – ответил незнакомец.
На вид он был старше, лет на десять. Не такой худой, как Тимур, но грязный и ободранный.
– Еда есть? – Дэн озирался по сторонам.
– Немного. – Тимур шагнул назад, заметив тюремные татуировки.
– Ты один?
Тимур кивнул, незаметно положив патрон в карман штанов.
– Откуда ты? Как оказался здесь? – спросил с надеждой в голосе.
– Неважно. – угрюмо ответил Дэн, потирая ободранные локти. – Машина сломалась.
– Есть люди? Там! В городе! – Тимур шагнул к нему, забыв про безопасность.
– Нет. Все сдохли. Или превратились в эту мерзость. – взгляд Дэна бегал по комнате.
Заметив стоявший у стены карабин, он посмотрел на Тимура.
– Патронов нет. Закончились. – Тимур мотнул головой.
– Что есть пожрать?
– Есть немного крупы. В погребе можно найти пару мышей.
– Пару мышей? И всё? – интонация Дэна стала громче и напористей. – Пожалуй, пойду посмотрю. – кивнув, он направился к лестнице.
– Нет! – едва не вскрикнув, Тимур поднял руку. – Там ничего нет!
Остановившись, Дэн медленно повернулся.
– Я так и думал. – усмехнулся. – Что там? Говори!
– Там мой отец. Его тело. – выдавил Тимур.