– Помню, бывало, едешь лунной ночью по Босфору на легком ялике. Тишина, блаженство, сказка… Вдруг мимо тебя промчится большая ладья с какими-то мрачными фигурами. Вот она замедлила ход. Исполинский евнух поднимает со дна какую-то ношу, бросает с размаха в море… Это какой-нибудь паша казнит неверную жену…
– Ну, брат, это уж ты, кажется, из Байроновского «Дон-Жуана» хватил…
Но Крокодилус говорил дальше, как бы в забытьи:
– А то идешь по улицам Истамбула. Яркое солнце заливает все расплавленным золотом. Какая игра тонов и красок! Какие дивные красочные пятна! Эти рыжие, тощие собаки на кучах мусора, эти сомнительные подтеки на домах… и все это на солнце, на жгучем, ярком, божественном солнце!!
Крокодилус грустно поник головой.