Бывшие. Ты же сам от нас отказался

Глава 4

Марат

Два года назад

Она мне понравилась именно тем, что не хотела понравиться. Лада со мной не флиртовала, не жеманничала – ничего такого, чем занимаются некоторые женщины на отдыхе, чтобы его скрасить приятным времяпрепровождением и сэкономить.

Мы не говорим друг о друге, у нас и без этого достаточно тем для разговора. Уже через пару часов мне кажется, что мы знакомы всю жизнь.

Поздно мы возвращаемся к гостинице, и я ловлю себя на мысли, что не наговорился с ней. Может, в совместной поездке наговорюсь?

А ведь я не собирался заводить знакомств в отпуске – мне нужен был просто отдых.

Возле входа Лада останавливается и, закрыв глаза, несколько раз глубоко вдыхает.

– Знаешь, Марат, – говорит она, – удивительная композиция в Риме. Ароматов, – поясняет.

Она меня немного сбивает с толку, что мало кому удается. Всё-таки необычная девушка. Кто-то приезжает в Италию на шоппинг, кто-то за историей, а она говорит об ароматах. И вижу, что ей тоже не хочется идти в номер. Точнее, расставаться.

Всё-таки биохимические процессы уже были запущены в тот момент, когда мы разговорились. Она мне нравится, я ей тоже интересен, что Лада даже не пытается скрывать, так что ничего удивительного, что утром мы просыпаемся вместе в моем номере, нет.

Всё-таки это большая редкость – встретить женщину, с которой и в постели хорошо, и вне постели. Я даже не могу определиться, мне больше секс с ней понравился или разговоры.

– Куда поедем сегодня? – спрашивает Лада, едва открыв глаза. – Кстати, ты вкусно пахнешь.

Второй раз она говорит о запахах, и мне становится любопытно.

– Ты парфюмер, что ли? – интересуюсь, перебирая пальцами ее волосы.

– С ума сойти, – приподнявшись на локтях, смотрит на меня с удивлением. – Ты первый, кто угадал.

– Серьезно? – признаться, я на секунду подумал, что она шутит. – Это необычная профессия, но и ты сама тоже необычная. И чем я пахну?

– Сексом, – смеётся Лада, откидываясь на подушку. – Я бы создала духи с твоим запахом, этакая Виагра для женщин. Разбогатела бы на тебе.

– А это самый необычный комплимент, который я слышал, – улыбаюсь, откидывая одеяло. – Я в душ. Присоединишься? – оборачиваюсь около двери в ванную.

– Я уже думала, что не дождусь приглашения.

С ней все легко, словно так, как и должно быть. Правильно. За завтраком мы снова говорим и говорим. По дороге тоже. Меня словно распирает – так много хочется сказать, у нас постоянно находятся новые темы для разговоров. Мне интересна и специфика работы парфюмера, о которой Лада рассказывает с воодушевлением. Сразу видно, что дело свое она любит.

Мы приезжаем в Верону, где Лада забронировала нам отель. Один номер. И она так просто пожимает плечами, сказав, что два нам ни к чему. Я с ней не спорю, ведь мне становится мало этой женщины. Она будто подсаживает меня на себя, как на наркотик, хоть и неосознанно.

Я ничего о ней не знаю, кроме имени и профессии, она обо мне тоже. Здесь мы надолго не задержимся, поэтому не теряем времени. Завтра уже будет новый город, новые впечатления, новый отель. Оставляем вещи в номере и идём смотреть город, который благодаря Шекспиру стал ассоциироваться с великой историей любви. Правда, я не понимаю почему. Может, во мне нет ни капли романтики, но история Ромео и Джульетты меня не тронула от слова совсем. И я сказал об этом ещё учителю литературы в школе.

Лада, держа меня под руку, останавливается и поднимает голову.

– Балкон, – усмехается она. – Как думаешь, действительно тот самый?

– Возможно, – пожимаю плечами. – Только я не понимаю ажиотажа вокруг этой истории.

– Я тоже, – Лада меня даже не удивляет схожестью наших мыслей, когда озвучивает свои: – Юношеский максимализм, желание что-то доказать. Они были знакомы менее суток, прежде чем поженились. Гормоны, но никак не большое чувство. И это все печально закончилось. Эх, дети… Я бы выбору своих детей никогда не препятствовала.

– У тебя есть дети? – спрашиваю, удивляясь такой формулировке.

– Нет, – Лада качает головой. – Но я очень надеюсь, что будут когда-нибудь. А у тебя?

– О, с этим, боюсь, не ко мне, – обнимаю ее, и мы продолжаем прогулку. – Я даже не думал об этом, если честно. Может, постарею, проснется инстинкт сохранения рода, тогда и подумаю. А сейчас… Вот друг мой хочет дома футбольную команду, а кому-то же придется заниматься другим детищем, нашей фирмой, пока он будет воспитывать своих футболистов.

Лада усмехается, хлопая меня по спине, и предлагает заскочить куда-нибудь на ужин. Мы снова говорим и говорим, а наговориться не можем. Такое странное ощущение ворочается в груди. Наверное, атмосфера Италии, красивая и умная женщина рядом, хороший секс – вот мне и почти сносит крышу. А кому бы не снесло?

Мы почти не спим, но усталости при этом я не чувствую. День проводим в городе, ночь в постели, но без сна. Лада лежит у меня на груди, мы молчим, впервые за долгое время молчим, но и это с ней делать хорошо.

– Как же не хочется возвращаться, – тихо произносит она, явно имея в виду Россию.

– Почему? Неужели нет людей, которые тебя ждут?

– Есть. Родители, друзья, но… – Лада замолкает, как будто думает, будет ли уместно рассказать мне о чем-то из своей обыденной жизни. – Моя мама помешалась на моей свадьбе с человеком, которого я не люблю. Главное ведь, что он отличная партия.

В наше время ещё такое бывает? Не средневековье же и не политический союз, когда жених и невеста до свадьбы даже не встречались. Странно… И мама у Лады очень странная. Как будто совсем не знает свою дочь. Она строптивая, свободолюбивая – и это я ее знаю всего ничего. Лада никогда не выйдет замуж против своей воли.

– Твоя жизнь в твоих руках, – отвечаю я, не задавая вопросов, как так вышло.

Если захочет, сама расскажет. Но на этом тема, судя по всему, закрыта. И больше мы к ней не возвращаемся, однако иногда я вспоминаю об этом разговоре, когда Лада увлеченно мне что-то рассказывает.

Нет, ее не заставишь. Чем больше я узнаю эту девушку, тем сильнее в этом уверен. Да и вообще каким надо быть маньяком, чтобы насильно заставлять женщину выйти замуж? Это ведь не жизнь будет, а пытка для обоих.

– Марат, – Лада отрывает меня от рассуждений, – поедем?

– Прости, куда? – что-то эти мысли делают меня немного рассеянным.

– В Мадрид, – она с недоумением на меня смотрит. – Ты о чем так задумался?

– О том, что дни пролетают слишком быстро, – улыбаюсь ей.

На секунду ее взгляд становится не таким ярким, Лада кивает, соглашаясь со мной. И ведь да, слишком быстро, хочется поставить время на паузу или отмотать назад. Я не хочу расставаться с этой удивительной и необычной девушкой. Но… А что мы можем сделать? Обменяться номерами и созваниваться иногда? А если она вообще живёт в каком-нибудь Новосибирске или Омске?

Совсем ты, Марат, рехнулся. Неужели я всерьез думаю о продолжении общения, когда мы вернёмся домой? Я снова начну пропадать на работе, Лада вернётся к созданию парфюмерии, и…

Но мне впервые хочется хотя бы попробовать. Может, это флер курортного романа, который развеется в Москве, но пока эта мысль настойчиво засела в голове и все больше ширится.

– Но у нас же ещё есть время? – Лада полна оптимизма.

– Есть, – киваю. – Мадрид так Мадрид.

Глава 5

Я проваливаюсь в глубокий сон, когда укладываю Киру, и просыпаюсь вместе с ней же.

– Тише, – шепчу я, прислушиваясь к тому, что происходит в квартире.

Кажется, тихо. На улице светло, но время я не знаю. Может, пять утра, а может, и десять.

– Мама! – по слогам говорит Кира и тянет ко мне ручки.

Мы поднимаемся и выходим из комнаты. Марата нет нигде. Я останавливаюсь посреди прихожей, и тут весь вчерашний день мелькает перед глазами. Еще вчера утром я была в другой жизни, а сейчас я… Господи, я в квартире Марата.

– Малыш, как же так? – спрашиваю у дочери, которая увлеченно накручивает на палец прядь моих волос.

– Мама, ням, – говорит мне Кира.

Надо покормить ребенка, а потом уже думать. Иду в кухню, и мое внимание тут же привлекает одинокий белый лист бумаги на столе. Размашистый почерк, написано чуть под наклоном.

«Я вернусь к обеду. Дождись меня».

Дождаться… Да я готова была ждать его каждый день с работы всю оставшуюся жизнь, но имеем то, что имеем. Все получилось не так, как я нафантазировала.

Открываю холодильник и осматриваю нехитрый запас продуктов. Потом провожу ревизию шкафчиков и, конечно, никаких круп, чтобы сварить кашу, не нахожу.

– Сейчас что-нибудь придумаем, – обещаю я дочери, возвращаясь к холодильнику.

Я вполне могу пока ограничиться и кофе, а вот Кира… Стоп! Где ее сумка? Лежит в комнате рядом с кроватью. На дне нахожу упаковку каши, и дочь хлопает в ладоши. Пока делаю ей завтрак, складываю надвое записку Марата и убираю в сумку. В маленький кармашек сбоку. На память, которая пахнет горчинкой абсента в баре Амстердама, шоколадным джелато на улице Рима и паэльей на ее родине, в Валенсии.

– Мама! – зовёт меня Кира, вырывая из воспоминаний.

– Сейчас, зайка, – отвечаю, помешивая кашу.

Надеюсь, Марат будет не против, что я здесь немного похозяйничала. Квартира выглядит жилой, но здесь на пахнет… уютом. Как будто хозяин приходит только для того, чтобы переночевать. В другой комнате, не там, где мы с Кирой спали, на горке стоит фотография, на которую мне указывает дочь.

– Мама, дя! – сразу узнает она Марата.

– Да, – машинально отвечаю.

Марат, незнакомый мне мужчина, а между ними с фото улыбается симпатичная блондинка. И все втроем стоят в обнимку. Девушку рассматриваю с особой женской ревностью. Если Марат хранит ее фото, то… Да, Лада, сейчас снова нафантазируешь.

Ставлю снимок на место и беру на руки дочь. Выходим на просторную лоджию и смотрим на новый город. Я бывала раньше в Москве, но теперь это ощущается по-другому.

– Вот, малыш, сейчас это наш новый дом, – говорю дочери, имея в виду, конечно, не квартиру Марата, а город. – Может, я смогу воспроизвести это в новом аромате. В запахах хранится столько воспоминаний, ни один другой орган чувств, кроме обоняния, и рядом не стоял.

Открываю створку, и московские запахи заполняют лоджию. Кира тоже рассматривает город, обнимая меня за шею.

Все происходит правильно – сейчас я в этом убеждаюсь. И в городе с населением больше, чем в небольшой стране, я столкнулась именно с Маратом. Какая всё-таки непредсказуемая жизнь…

А Сергей же наверняка меня ищет. Мама тоже. И с ней бы нужно было связаться, но позже. Она все же моя мать.

На обед из того, что есть в наличии, варю суп. Даже нахожу погружной блендер. Кира с удовольствием ест и начинает сонно моргать. Устала моя девочка. Я тоже, но адреналина добавляет записка Марата. Он скоро должен прийти.

Дочка засыпает, а я наворачиваю круги по кухне, пока не слышу, как поворачивается ключ в замке. Застываю у окна, даже задерживаю дыхание.

Да что же такое? Руки потеют, сердце барабанит от предвкушения этой встречи. Марат был всего лишь моим европейским приключением, так что сейчас происходит?

Тихо опускаются ключи на полку шкафа-купе, шаги в направлении именно кухни. Марат как будто чувствует, где я. Останавливается в дверях, упирается плечом и головой в стену, смотрит.

– Ну, здравствуй, Лада, – тихо произносит.

Да, вчера не успели толком и поздороваться. Все было так спонтанно, неожиданно, быстро, непонятно. А сейчас мы вдвоем на кухне, в его квартире. И мне так… Я не могу разобраться с тем, что творится внутри меня. Жжение в груди, раздрай в голове, онемение в конечностях.

– Здравствуй, Марат, – ну хоть речь не подводит.

– Где твой ребенок? – спрашивает он, проходя дальше, и с каждым шагом становится ближе ко мне.

Это невыносимо. Он пахнет все так же… Сексом, уверенностью, интеллектом.

– Спит, – отвечаю, приоткрывая окно на проветривание.

Марат это, конечно, замечает и усмехается. Он знает о моей гиперосмии, небольшой, но именно из-за нее я и стала парфюмером. Никто не знал, никому не рассказывала, а с ним поделилась. Да, прав был Хичкок со своими незнакомцами. Именно со случайными людьми мы часто делимся тем, что не можем сказать близким. Ведь попутчиков мы больше никогда не увидим, и наши тайны для них не имеют никакого значения. Выйдет человек на своей станции и забудет о том, что слышал от незнакомого человека.

– Хорошо, – кивает Марат. – Значит, есть время поговорить. Присядь, Лада.

– И покайся? – качаю головой. – Прости, это нервное. Все, да? Мы больше не в Европе, не говорим об искусстве, о высоком? Жизнь. Сейчас Кира проснется, и мы уедем.

А хочу ли я уезжать? Снова расстаться вот так, как будто мы действительно случайные попутчики?

– Кира – это госпожа, – Марат словно меня не слышит, снова блещет эрудицией. – Красивое имя. Мою маму звали так…

Он задумывается, а я снова не дышу. Именно поэтому я так дочь и назвала. Мне понравилось. Я помню, как Марат говорил о своей матери. Необычная женщина, которая никогда не сдавалась.

– Спасибо, Марат, – говорю я, подходя к нему.

Мне так остро не хватало его все это время. И я только сейчас это понимаю, когда он рядом. Убедить себя можно в чем угодно, но когда вот он, рядом, все стены рушатся, все границы стираются, все убеждения можно засунуть в небезызвестное место.

– Рассказывай, Лада, – просит Марат, откидываясь на спинку кухонного диванчика.

О чем мне рассказать? О том, что я сдалась? Я ведь действительно сдалась, и два года не жила – существовала. Мне было плевать на любовниц Сергея, я бы была рада, если бы он развелся со мной. Но… его болезненная маниакальность стала моим адом. Я не понимаю, как можно настолько помешаться на человеке. Сергей получил то, что хотел. Я стала его женой, но не стала его женщиной, не любила его. И это его доводило до бешенства. Но я ведь и не обещала. Он надел мне кольцо на палец, он получил меня, но не мою любовь.

Я осталась там, в европейском туре, и Сергей видел, что мыслями я где-то далеко. Мое безразличие сделало его ещё более маниакальным. Он привык получать все, и я стала той добычей, которой охотник не может похвастаться.

– Марат, – я даже накрываю своей ладонью его руку, чтобы на моей коже остался его запах, – что ты хочешь услышать? Мой отец умер, я оказалась в капкане, где медленно сходила с ума, у меня есть только Кира, которой я не желаю такой жизни. Поэтому мне надо спрятаться, сбежать как можно дальше…

– Стоп! – прерывает мой поток слов Марат. – Я знал Ладу, которая не сбегала, а боролась.

– Знал – это глагол прошедшего времени, – усмехаюсь, замечая, как на поверхность стола падают мои слезы.

Глава 6

– И что мы сырость разводим? – спрашивает Марат. – Как говорит жена моего друга: Москва же слезам не верит. Если собралась реветь, то зря сюда приехала.

Только он так может. Вот так правдиво, но при этом мне хочется улыбнуться. Это же Марат… Тот самый Марат, с которым я путешествовала по Европе. И тогда он не притворялся – был собой. Мы оба были собой. Я настолько не была такой, какая есть, последние два года, а вот с ним – да.

Может, встреча с Маратом – это напоминание мне о том, что я забыла, каково это – быть собой.

– Жена твоего друга дело говорит, – смеюсь, вытирая слезы. – Это она на фото? – киваю в сторону комнаты, где стоит снимок.

– Она, – подтверждает Марат. – И я бы мог подумать, что ты сейчас ревнуешь.

А ведь я ревновала, пока он не сказал, что это жена его друга. Не имею права ревновать, но, увы, это не контролируется.

– Какая ирония, да? – спрашиваю. – Мы встретились случайно на дороге, хотя я даже не знала, из какого ты города.

– Иногда жизнь любит посмеяться над людьми или испытать их, – Марат смотрит куда-то в сторону. – Так зачем мы снова встретились, Лада? Точно не ради смеха, если ты сейчас плачешь.

А ведь я не собиралась. Наоборот, я рассчитывала, что все закончится, что мы с Кирой станем свободными и счастливыми. А сейчас слезы льются сами собой. Но чем их больше, тем свободнее я себя чувствую. Словно очищение через умывание слезами.

А встретились мы, наверное, для того, чтобы Марат узнал о дочери. Как он сразу не догадался за счёт имени? Или догадался, но молчит, потому что… Ему это не надо.

– Меня жизнь заставила выйти замуж, – я как будто начинаю оправдываться перед Маратом. – И такое бывает в наше время. Но сейчас отец умер, – снова начинают капать слезы, хотя я даже на похоронах не плакала.

Да, я выключила свои эмоции, когда Сергей мне надел на палец обручальное кольцо. Так было проще пережить. Отключиться – и все. Чтобы ничего не чувствовать. Но я сама согласилась. Я сама пошла на этот шаг, так что отступать… Идти всегда до конца. Только мало кто знал, что шла я в ЗАГС как на плаху. Это была моя казнь, хоть в тот день с утра я и узнала новость, которая изменила мою жизнь.

– Соболезную, – дежурно произносит Марат. – Но ты не права, Лада. Сбегать – это все равно не выход.

– Это был единственный вариант, – почти кричу. – Ты не представляешь, что он за человек. Он помешан на своей больной любви. И у него столько возможностей…

Сергей ведь догадывается, что Кира – не его дочь. Пусть кто-то и пытался найти в ней его черты, но идиотом он никогда не был. Но принимал все, потому что его одержимость перешла все границы.

– Я вообще не понимаю, как такое возможно, – Марат качает головой. – Мы же не в средневековье живём. И родить ребенка от нелюбимого человека. Знаешь, наверное, правду говорят, что мы любим своих детей настолько, насколько любим своего мужа или жену. Ну, то есть второго родителя. А дочь ты любишь, я это вижу.

И Марат прав. Пусть мы были случайными попутчиками, но я влюбилась. Я влюбилась так, как никогда до этого. Словно встретила родственную душу. Нам вместе было легко, интересно, хорошо. Я тогда списывала все на флер от курортного романа, но на самом деле не хотела признаваться себе, что влюбилась. Это было бы признать слишком болезненно. Тогда бы я точно сошла с ума, если бы позволила этому чувству завладеть собой.

– Марат…

У меня нет слов. Только его имя на устах. И оно звучит так правильно… Сергей часто будил меня среди ночи, злой, с бешеным взглядом, говорил, что я звала во сне Марата. А я его звала, только он не приходил и не приходил, пока я горела в аду, в который сама себя поместила.

– Лада, все неправильно. Ты понимаешь, что наделала? – спрашивает Марат. – Ты же умная женщина, надо было все решать по закону, а сейчас он не на твоей стороне.

– Я спасала свою дочь! – повышаю голос. – В первую очередь я – мать.

– Она и его дочь тоже, – Марат, судя по всему, думает, что я потеряла остатки здравого смысла.

Боже, сейчас или никогда. Не знаю, надо ли это Марату, но молчать больше не могу.

– Только по документам, – уже тише отвечаю.

Он хмурится, недолго молчит и следующий вопрос произносит глухо, будто слова ему даются с трудом:

– А сколько ей?

– Год и три месяца, – выдыхаю и закрываю глаза.

Я боюсь его реакции, не хочу сейчас ее видеть. Он же догадается.

– Лада, она же… моя? – вопрос бьёт по всем моим оголённым нервам.

– Она наша, – отвечаю, чувствуя снова горячие дорожки на щеках.

Кира – наше европейское приключение, наш подарок, которым наградила меня судьба за две самые счастливые недели в моей жизни.

Марат поднимается и начинает мерить шагами кухню. Он похож на зверя в клетке. Ему нужно принять эту новость – я понимаю. Но пока он не похож на человека, который к подобному готов.

– Два года, Лада! —слишком громко говорит. – Почему?

– Ты меня бросил в отеле Бухареста! – тоже поднимаюсь и упираюсь руками в стол. – Ты бросил нас. Сказал, что не готов для детей. И мы скоро уедем, не волнуйся, ты снова будешь свободен.

Марат не успевает мне ответить. В коридор выходит Кира, потирая глазки. Смотрит на нас, держась за стену.

И в этот мир будто замирает. Время становится таким тягучим. Марат смотрит на нашу дочь, а она впервые произносит то самое слово:

– Па-па?

Причем именно так – с вопросительной интонацией. У нее не было этого слова в запасе. Сергея она никогда так не называла.

Марат первым подрывается и идёт к дочери. Подхватывает ее на руки и что-то тихо говорит. Я не могу разобрать – стук в ушах мешает.

– Я не бросал тебя, Лада, – слышу и поднимаю голову.

Они так… Вместе они смотрятся так правильно, гармонично. Да и тут же эту идиллию прерывает звонок в домофон. Мы снова не успеваем закончить наш разговор.

Марат вместе с Кирой идёт в прихожую, а я все так же сижу, не зная, что с собой и с этой ситуацией делать. Но я сказала. Я сказала, что это наша дочь. Не хотела никого напрягать своими проблемами, думала, что справлюсь сама, но судьба решила, что мне снова надо испытать себя Маратом.

– А кто такой сладенький? – слышу женский голос, который меня приводит в чувство. – Марат, да она же твоя копия. Счастливая будет, если на папу похожа.

Не знаю, кто это, но она права. А я… Я снова плачу. Не могу сдержать слезы, которые так и льются по щекам. И ещё мне неудобно, что я… как будто лишняя здесь.

– Лера, ты поумерь свой пыл, – смеётся Марат. – Это Кира.

– Какое красивое имя. Как ты думаешь, они с Кристиной подружатся? – весело спрашивает женский голос.

Я здесь лишняя. Сижу в кухне, не зная, как себя вести. Моя дочь на руках у отца, но в этом доме я не хозяйка – всего лишь гостья.

– Подружатся, – отвечает мужской голос. – А ты все шифруешься.

– Проходите, – Марат сдержан, что вполне в его духе. – Знакомьтесь, это Лада.

Я поднимаюсь и немного тушуюсь под заинтересованными взглядами. Тимур и Лера… Я сразу узнаю людей с фотографии. И не улыбнуться не могу. Да, они муж и жена.

– А я думала, что мы возьмём Оскар за самый оригинальный сценарий жизни, – смеётся Лера, толкая своего мужа в бок. – Но, конечно, Марат нас обскакал. Расскажете свою историю? Мне кажется, что она ещё только в самом начале.