Уткнувшись в самый угол стеллажа, книга плакала. Она уже не знала от чего именно, но что-то ее очень расстраивало. Она чувствовала, что хочет что-то другое, новое, светлое и еще так крепко держалась, боясь отпустить старое, такое привычное, теплое, родное и как балласт висящее на закладке. Решено, надо что-то менять, ведь так невозможно! Сколько еще можно так стоять на полке, не видя света, – думала она. Собравшись с мыслями и найдя нужную волну, она вновь перечитала все написанное на страницах. Но так, бегло. Мысленно поблагодарила Читателя сжалась… и… начала творить.
Сложно ей это давалось, свои мысли с трудом ложились на бумагу, сноровки не хватало. Криво-косо, но слово за словом, предложение за предложением, страничка за страничкой она начала заполнять предварительно вычищенные и выбеленные страницы. Становилось так легко и тепло внутри. Как будто сил прибавилось, и бумага аж крепче стала. Писала она про ясное солнце, нежную зеленую травку на лужайке, не забыла и главных героев. Его – сильного, заботливого и доброго с красивыми голубыми глазами и Ее – нежную, женственную, стройную и ласковую. Так хотелось ей что-то мягкое написать, легкое и невесомое, как облако. Невесомое, но оставляющее в сердце читателя нечто приятное, увесистое и по-доброму сияющее. Писала она свою историю долго, увлеченно и что даже не заметила, как нежные теплые руки взяли ее и понесли в сторону читального зала. Вновь упустила из виду она лицо читателя, а так было интересно кто он, ведь прикосновения его рук к страницам были очень осторожными, трепетными, сразу выдавая в нем Ценителя.
Настолько ее затянул процесс творчества, что она, лишь дойдя до середины поймала себя на мысли, что больше не считывает информацию, что читатель читает ЕЁ историю, а строки не меняются! И что куда важнее – ему нравится! Ура, Книга Сказаний была права, волшебство в том, чтобы самому строить свою историю, вкладывая в нее все то добро, что стремительно вырывается наружу изнутри.
– Простите, что вмешиваюсь, эта книга… У вас в руках… – услышала она знакомый голос Читателя, обратившегося к новому читателю, – Вы уже столько прочитали и, я вижу вы улыбаетесь, но там нет ничего веселого, это же драма! Плохо написанная и, довольно скучна, неужели вам нравится?
Ценитель на мгновение прикрыл книгу, придерживая пальцем едва пожелтевшию страницу, на которой остановился. Он быстро глянул на ухоженную, пусть и неказистую обложку книги, и устремил свой взгляд на Читателя. – Эта? – улыбнулся он, – каждый видит в книгах только свое отражение. Но видимо она вас чем-то зацепила, раз вы заострили на этом внимание.