Целый день руки и голова работой были заняты, а вечера долго тянулись – сидела на крылечке дома и думала о житье-бытье. Была семья, планы строили, надеялись… А теперь что? Альбом с заветными фотографиями только и остался…

Иногда брала книги сына, их ему в школе за хорошую учёбу дарили. Перечитывала любимые страницы. Думала о людях, которые эти книги написали: «Это же надо! Вот ведь уже многих в живых нету, а думки их в печатном слове до сих пор среди людей живут! До сих пор любой может книжку открыть да поговорить как с живым человеком…»

Не могла только тетрадку сына с его стихами читать. В руках подержит и обратно положит.

Место для тетрадки выбрала в красном углу на столе под иконами. Салфеточку кружевную сама связала и на неё положила.

Стихи писать Паша начал ещё в школе, продолжил в армии, тетрадку с собой забрал. Её потом вместе с ним прислали…

Паше учительница предлагала его стихи в газету послать, но он всё отмахивался со смехом:

– Вот с армии вернусь!

Не вернулся…

Люди её в память о муже и сыне, да и за былое добро не оставляли. То пастух местный заглянет, покричит через забор:

– Бабка Матрёна! Ты жива ли там?

– А то! Пеструшку-то в стаде не обижаешь? Как она?

– Как сыр в масле катается! Тем более сама их и производит! – смеётся пастух своей, только что придуманной шутке.

А она уже спешит к нему с кулёчком из газеты.

– Ну-ну… На вот деткам шанежки.