Я под пресс загоняю душу
Я под пресс, загоню свою душу,
Как прогнивший автомобиль.
Буду долго стоять, скрежет слушать,
Чувствовать, как ломаются кости мои.
Будет больно! Больней, чем обычно!
Не уверен, что даже переживу.
Стану боль превращать в привычку…
Всё нормально… Это от сигарет так дышу.
Вы меня не жалейте, не стоит.
Не убило? Сильней значит стану!
Вы следите за тем, что сейчас в ВАШЕМ доме!
Не устроил ли ТАМ кто засаду…
Пресс оставит лишь маленький кубик,
Из деталей помятых, порошка от кости.
Уберу его в запертый кубрик.
Пусть он пыль собирает, он ведь чувства хранит.
Накоплю себе денег, куплю подороже,
Пусть не новый, но тоже автомобиль…
Если он подведет, поступлю точно так же.
Буду кубики чувств под замком хоронить
8 Марта!
8 Марта дурацкий праздник…
Веселая песня! Но не для девчат.
8 Марта – для женщин счастье.
Мне с самого детства об этом твердят.
Но в этом ли счастье на самом деле?
Когда ты любима один раз в год…
Боюсь, все подарки тебе не заменят
Заботы, что муж каждый день даёт.
Так стоит ли так заострять внимание,
На этом одном, невзрачном, дне?
Я так скажу! Чисто для понимания.
Заботливый муж есть не у всех…
Так будьте счастливы
все женщины мира!
Надеюсь, не только один раз в год.
Желаю всегда быть красивой!
Любимой!
И пусть Ваша любовь,
Вас скорее найдет!
Пусть день этот станет для вас
беззаботным!
Пускай же бокалы уже зазвенят!
Желаю с мужчиной, красивым
и добрым,
Вам выпить до дна!
На Брудершафт!
Сестре
Я тебя знаю, ещё с рождения.
И на пути становления собой.
Я тебя помню, бунтаркой весенней.
Кривлякой маленькой с рыжей косой.
И ты всегда будешь самой красивой.
Со всего мира одной из чудес.
Моей принцессой доброй и милой.
Наперекор. Наперерез.
А я назло тебе буду, как прежде.
Звать тебя: Мелкой, Вредной, Лисой.
Ты будешь злиться такому невеже.
А я добавлю! Недоросль…
Ведь я же знаю тебя с рождения
Сейчас ты взрослая стала уже.
Всегда верна своим убеждениям.
Натура тонкая, как Фаберже.
Книга
Наша любовь на последней странице,
Одной из книг с непонятным концом.
У всех героев счастливые лица.
И их сердца стучат в унисон.
Как много фраз эпично – красивых,
Автор использовал белым пером.
И будоража, всё с большею силой.
Тешась, расстреливал нас купидон.
Когда мы взглядом с тобою встречались,
То возникала меж нами искра.
С каждой секундой она разгоралась
И полыхала, нас сжигая до тла.
Я рисовал твоё тело руками,
В безумной страсти с тобой утопал.
А купидон, всё смеялся над нами,
Как, колокольчик звеня, хохотал.
Твои улыбки, взгляды, слова.
Твой привкус губ полу-сладко – солёный .
Прикосновенья сводили с ума,
И мы дрожали, совсем не от холода…
Так длились дни, может месяцы, годы.
Твой голос нежный будил по утрам.
У счастья нет неприятной погоды.
Мы были счастливы чудилось нам.
И право автор закончил бы сказку.
Как жили мы. И как жил купидон.
Вот так интрига!? Но дам вам подсказку.
Всё это книга с непонятным концом…