Зимние сны

Александр Спренцис / Киев /

Александр Спренцис родился в 1956 году в Киеве. В 1975 году окончил Киевскую среднюю специальную музыкальную школу им. Лысенко. В 1981 году – Киевскую государственную консерваторию им. П. Чайковского. В настоящее время преподает в Национальной музыкальной академии Украины им. П. Чайковского. В поэтике А. Спренциса ощутимо влияние восточной поэзии, русского авангарда и современной русской поэзии.

Et cetera

-

 
О ветры!
Они унесли песни юрт, дым костров,
шелест и шорох барханов,
звуки гор, крики птиц за чертой горизонта…
А темный камень – граница порыва.
 

-

 
О нежность!
Тонкие ладони прикоснулись
к матовому стеклу – причудливые знаки!
A в глубине – белые бумажные цветы
слились с темной комнатой.
Они как бы говорят:
«Нас нет, мы спим, и снятся нам белые сны!..»
И пальцы тянутся к цветам,
хотя и не верят, что когда-нибудь
смогут прикоснуться к ним…
Так голос иногда
прошелестит рядом – и угаснет…
О темные пальцы на матовом стекле!..
 

-

 
скромные сухие цветы —
синие, желтые, красные…
мои последние друзья…
 

-

 
…я допил кофе и закрыл глаза…
За окном смеялись дети,
где-то далеко пролетел самолет…
лаяли собаки и скрипели качели…
…и всё это сливалось в какую-то
неясно-волшебную музыку…
 

-

 
что жизнь? как чашка кофе —
два-три глотка и…
 

-

 
и что же сейчас?
 
 
сижу…
пером царапаю бумагу…
листки,
листочки,
бумажки,
фразы,
фразочки…
жалуюсь жалуюсь…
 
 
книга
чай
конфеты
солнце в окне
 
 
кто знает
что́ он знает?
 

-

 
ах!
как некстати мои беды!
 
 
молчат об этом Веды!..
 

-

 
я, уставший от собственной тени,
оглядываюсь по сторонам —
вдруг если что?
ведь дураков везде хватает
а впрочем – все равно!..
кино
вино
весло
бревно…
et cetera
 

-

 
У него была мечта —
по утрам пить кофе и читать газеты…
 
 
Солнце с трудом пробивалось сквозь тучи,
как бы нехотя, лениво насыщая землю
 
 
теплом и светом (темное золото в чашке кофе)…
Шум машин раздражал и мешал думать…
 
 
…у него была мечта…
 

-

 
не жизнь – а лохмотья
серое сменяет черное
и наоборот…
потом всё опять возвращается…
 

-

 
мой кофе…
он никогда не остынет!..
 

-

 
летний вечер…
запустение…
нет никого
 
 
горизонт сбежал от меня —
не захотел со мной иметь дела…
прощай, друг!
 

-

 
я в стороне
я в стороне от всего
я рядом и нигде
где б спрятаться?
исчезнуть навсегда…
 

-

 
Поле…
лежу…
не то сплю, не то просто так дремлю…
я в роскоши золота и синевы…
 

-

 
Небесное царство?
Нет, это не для меня!
Это для женщин или детей.
Меня устроит что-нибудь попроще!..
 

-

 
а человечество —
лишь легкая волна,
падающая в бездну.
 

-

 
Я утверждаю: лучше не рождаться!
Тебя нет.
Ты – ничто.
Ты не страдаешь,
не борешься в хаосе ненужных дел.
Ты никому не нужен,
и о тебе никто не знает.
Это – больше чем Рай!
И больше чем блаженство!
 
 
Хвала нерожденным!
 

-

 
Мартовское раннее утро серое и прохладное…
 
 
Одуревшие воро́ны своим брутальным «кар-р-р!»
рвут на куски утреннюю тишину…
Больница. Я стою у окна
и равнодушно смотрю на прохожих…
. . . . . . . .
«Кар-кар-р-р!»
 

-

 
город завернут в жару
как покойник в саван
 
 
небо сошло с ума
а земля – тихо скончалась
 
 
улицы
люди
дома – в тине безволия
 
 
время застыло
пространство сжалось
 
 
кто умер? никто не умер
кто жив? никто не жив
 

-

Борису Марковскому

 
На вечернем, почти ночном, небе —
ветки дерева: куст на небе!
 
 
…Я сижу на кухне и рассеяно ковыряю вилкой…
 
 
Целый день я мучил друга своими стихами
и разговорами, и он сказал,
что все не так уж плохо…
Я обрадовался.
 
 
Затем мы пошли пить чай в сотый раз…
– Не строй иллюзий! – сказал друг, —
ты не японец и не китаец.
Вот те на! А я так надеялся!..
 
 
…хозяйка дома пожаловалась, что табак нонче плох
и трудно выбрать, да и дорого…
 
 
Потом другу позвонили, и он убежал…
а я улетел в окно
 

-

 
дождик идет серенький,
и я иду, серенький,
дождь закончится, серенький,
и я закончусь, серенький…
«…придет серенький волчок и…»
 

--

 
Я о себе – лишь в превосходных степенях!..
Я – Мастер Высших Знаний
кое о чем
кое-где
и как-нибудь…
И уж точно – когда-нибудь
я в чем-нибудь стану гением
и сверхталантом в постижении
Божественных Тайн!
О да! Я подтверждаю!
Я точно стану «сверх»!!!
И таким образом, друзья, я оправдаю
Надежды сверхчеловечества!
А иначе кто даст мне сверхзнание т о г о
и сверхзнание э т о г о?
Правда, недавно мне открыли
одну сверхтайну:
что если
поверх мясца
горчички положить
и все это на медленном огне…
лучок редисочка
сто грамм
или не сто
как разрешит жена
или любовница-змея
(или наоборот – запутался!)
то ты войдешь в Блаженство Храма!
Да, да! В Блаженства Храм!
Мне так об этом поведали жрецы
из соседнего подъезда
 

--

Вчера я написал свое лучшее стихотворение. Замечательное стихотворение! Да! Но писал я его уже довольно поздно, почти ночью… плохо было видно… я там его быстро нацарапал и лег спать. Утром встал, решил прочитать, насладиться. Взял в руки листок – а прочитать не могу! Мелко-мелко так написано – ничего не разобрать, ужас какой-то! И так и сяк вертел – ничего не понятно! Я так расстроился, что чуть не заплакал! Это ж надо! Вот дурная голова!

Поэтому я решил впредь быть умнее и предусмотрительнее. И как только мне надо было записать мое новое лучшее стихотворение, я взял самый большой лист бумаги в мире и самую большую кисть и записал самыми, буквально громадными буквами стихотворение. Вот! И лег спать.

Спокойно спал, а утром встал и сразу кинулся читать стихотворение. Но вот незадача! Оно было такое большое, что я мог видеть только отдельные буквы – а весь текст – нет: он куда-то уходил все дальше и дальше, из комнаты, на улицу, в соседние кварталы… короче, кошмар!

Я – отступаю, но весь текст все равно не вижу! Ужас! Вот так я и во второй раз не смог прочитать мое лучшее стихотворение, которое я написал!

--

В поисках бога (или Бога, всё равно) я обшарил всю Вселенную, заглянул во все глухие места, но… напрасно! Я нигде не мог Его найти! Обратился к знакомым, они напряглись, дали пару адресов.

Я обрадовался, и в сердце расцвела надежда! Но!.. Но я нигде не мог Его застать! Я все время слышал: «Извините, отсутствует». «Придите завтра». «В командировке». Или: «Вышел покурить!» «На конференции». Один раз чуть Его не застал: «Только что вышел. Ждите!» Я ждал – час, два, три… Потом ушел – понял, что не дождусь и умру с голоду!

Меня жалели: «Не грустите! Зайдите через неделю…», «…через месяц…».

Я заходил. В одной приемной вообще отшили: «А что это вы так запросто? Где ваша рекомендация? Без неё никак!». Я достал рекомендацию, но – напрасно! Нет Его! У меня опустились руки, и я впал в отчаяние. Ну не везет мне!

У меня просьба – если кто увидит или услышит, сообщите мне.

Друзья! Не опоздайте!

Бунюэль, Борхес и я…

Мы сидим втроем и пьем грог. Изредка курим.

В зале полутьма.

Борхес, не мигая, смотрит в полумрак залы.

Бунюэль саркастично жует табак.

Все мы думаем о прекрасных женщинах, о которых в Коране сказано: «…пашите».

В зале вдруг появляется андалузский пес.

Борхес поднял палец и сказал: «Будда».

Бунюэль заказал еще аперитив.

«Что вы, друзья, думаете о смерти?» – спросил отрешенно Борхес. Бунюэль ответил: «Лорка знал, но его убили. Спросить не у кого». Я молчал.

Пес, повиляв хвостом, убежал.

«Чертовски жарко, вы не находите?» – спросил Бунюэль. Борхес, помолчав, сказал: «Нечего писать. Я уже обо всем и за всех написал».

Бунюэль меланхолично ответил: «А я еще сниму парочку картин о нашей метафизически скотской жизни». И рассмеялся.

Я сидел в кругу великих и внимал голосу вечности.

1990, 2019–2021

Виталий Амурский / Париж /

Москвич 1944 года рождения. Во Франции без малого полвека. Разумеется, не местом жительства определяется внутренний мир человека, пишущего же – особенно, но, несомненно, ничто не проходит бесследно. В моих стихах, вообще в том, что и о чём пишу, конечно же, какие-то отражения этого. Я рад, что получил приглашение принять участие в этой антологии – подобных площадок в Русском Зарубежье сейчас кот наплакал.

Невозвращенец

1

 
С земляком в стенах пивного зала
Случаем в беседе я увяз.
Что ему язык вдруг развязало,
А меня растрогал тот рассказ?
 
 
Не имею ясного ответа.
Не было тогда и ныне нет.
Может быть, искал я тень без света.
А искать мне следовало свет?
 

2

 
«Сам я родом из Электростали,
Знаешь, это около Москвы.
Сорок лет назад его оставил,
А оставив, с прошлым сжег мосты.
 
 
Помню тот предзимний день понурый
Со снежком мерцавшим, как металл, —
Как с ракетодрома Байконура,
В неизвестный мир я стартовал.
 
 
ТАСС не сообщал тогда, понятно,
Как меня несёт за облака,
Но свою страну без белых пятен
Я увидеть смог издалека.
 
 
В проволоке лагерной и вышках,
Начисто лишённой многих книг,
О которых прежде только слышал,
Даже взглядом не касаясь их.
 
 
Боже, понял я, в какой же яме
Прозябает мой родной народ —
Нет, не без альбомов Модильяни
И колбас – без прав на кислород.
 
 
В капсуле, в полёте раскалённой,
Не пришлось тогда вернуться мне
(Как позднее многим Крикалёвым^[1],
Чтоб найти свой дом в иной стране).
 
 
Жизнь, как будто, открывал сначала
И, казалось, даже с огоньком,
Но, случалось, так порой качало, —
Всё вокруг летало кувырком!..»
 

3

 
Дальше, извините, не припомню,
Где и с кем был он тогда душой.
Слушал я с печалью, только что мне
Было до неё, увы, чужой!..
 
 
Будто в зал, реально ж – дальше, мимо
Он смотрел, уже не говоря.
– Повторите нам по кружке пива, —
Попросил официанта я.
 
 
Возле ног этюдник чуть поправив,
Он глазами улыбнулся лишь.
За его спиной в оконной раме
В лужах и огнях блестел Париж.
 

«Который месяц словно те же маски…»

 
Который месяц словно те же маски,
Не отличишь – твоя или моя,
Но вот уже, пройдя январь, савраски
Нас тащат за пределы февраля,
Где впереди распутица, понятно,
Привычная, увы, из года в год, —
Бескрайних луж мерцающие пятна,
Среди которых вечно ищешь брод.
В такие дни понять бы надо: где мы,
Не сбились ли с пути в узлах дорог?
Нет, не сейчас, ведь врубелевский Демон
Об этом же задумываться мог.
 

«На антикварных рынках…»

Сестре Татьяне

 
На антикварных рынках
Встречались мне в бумагах
Военных лет открытки
И письма из Гулага.
 
 
Писавшиеся с болью,
Достоинством и честью
Тем, кто ушедших помнил
И тем, кто враз исчезли.
 
 
Тут – крепкие объятия,
Там – раненое сердце.
Как гвозди из распятия,
А ныне – для коллекций.
 
 
Какими каталогами
Оценишь боли схожие?
Какими эталонами,
Когда – мороз по коже!
 
 
Смотрю на те, что собраны
И дорожу которыми, —
В них жизни за засовами —
За штампами конторскими.
 
 
Неважно, что помарки
И труден глазу почерк —
Лежат в соседстве с марками,
Которых нет на почтах.
 
 
Альбомные страницы
Пронзило их дыхание,
Отсутствуют границы
С тем, что отныне – давнее.
 
 
А всё же не минувшее,
Ведь душу жжёт поныне
И лучшее, и худшее,
И то, что между ними.
 

«О, город мой, давным-давно не я ли…»

Незнакомым россиянам, зачисленным

властью в «иностранные агенты»

 
О, город мой, давным-давно не я ли
Любил смотреть в рождественские дни,
Как снегирями в мокрый снег ныряли
Твоих автомобилей стоп-огни.
 
 
О, город мой, давным-давно не мне ли
На Пресне или у Москвы-реки
Порою сквозняки печально пели.
Твои, а не чужие сквозняки.
 
 
О, город мой, мне так давно неведом
Ни свежий воздух твой, ни новый смог,
Но сердцем я к твоим причастен бедам,
А, значит, «инагентом» зваться б мог.
 
 
Москва, Россия, мы давно не вместе,
Не жалуясь же, впрочем, на судьбу,
Быть «инагентом» счёл бы делом чести,
Я говорю, имея вас в виду.
 

«Смотреть вперёд? Да, что же там увидишь!..»

 
Смотреть вперёд? Да, что же там увидишь! —
Но, может, лучше терпкое винцо
Пить, вспоминая тех, кто, будто, в Китеж
Уехав, не напишет письмецо.
 
 
Или, покуда день лениво киснет,
В туман сентябрьский солнце унося,
Причёсывать растрёпанные мысли, —
С растрёпанными дальше ведь нельзя.
 
 
Одно лишь понимаю – нынче с толку
Я сбит и малость, кажется, раскис
Средь огоньков, разбитых на осколки,
На мокрых тротуарах городских.
 
 
Печальной скрипкой влажный ветер плачет,
И шляется за мною по пятам,
А наступивший вечер пуст и мрачен,
Как выжженный пожаром Нотр-Дам.
 
 
Мир без друзей пустеет понемногу,
И вянут дни, как осенью цветы.
С минувшим веком мог идти я в ногу,
Но спотыкаюсь с нынешним, увы.
 

«Знать, эпоха не та…»

 
Знать, эпоха не та
Или нравы не те, —
Пустота, пустота, —
Я один в пустоте.
 
 
Город в лужах блестит,
Тусклы лишь фонари.
Сколько раз: отпусти, —
Пустоте говорил.
 
 
В лабиринтах пустых
Этих улиц без чувств,
Отпусти, отпусти, —
В ночь глухую шепчу.
 
 
Пустота по стопам
То за мной, то – во мне,
А душа, как стакан,
Где ни капли на дне.
 

Живерни^[2]

 
В часы, когда для сердца нет комфорта,
Припомни пруд, где лилии цветут,
Чьи лепестки, как будто газ в конфорках,
И там – поодаль, и поближе – тут.
 
 
Они тебя наверняка согреют,
Пускай не так, как в кухне иногда,
Когда метель случалась и в апреле,
Не выпуская землю из-под льда.
 
 
Но не о том я времени и месте
Или, вернее, о местах не тех,
Где, зябнув в одиночку или вместе,
Винить судьбу считали б, право, – грех.
 
 
Нет, тут я о цветах, что были летом.
Недавним. Только память оживи,
Как сразу же появится в берете
Моне, японский мостик в Живерни.
 
 
И будет снова воздуха дрожанье,
Балет стрекоз, зависших над водой,
Палитра сада – та, что, право, жаль лишь,
Поскольку невозможно взять с собой.
 

Володе Загребе, прощальное

 
Поэта – далеко заводит речь
 

М.Цветаева

 
Скрылся в небе верблюд крылатый,
«Плач-парад»^[3] отзвучал и стих.
Под наркозом в больничной палате,
Может быть, думал ты и о них.
 
 
Как на марле кровавые сгустки,
Мне казались твои слова,
Словно с неким клеймом петербургским
И дантесовского ствола.
 
 
Прежде шутками, пусть горьковатыми,
Всё же чаще был мечен твой слог.
Только слишком далековато
Этим летом всё унесло!
 
 
А во мне, право, что-то треснуло…
Да, такая вот карусель:
Голова остаётся трезвая,
Лишь глаза как трава в росе.
 

Август, 2021

Елена Улиссова-Пианко / Париж /

Родилась в Ленинграде. Живет в Париже с восьмидесятых годов. Окончила романское отделение университета имени Жданова. Защитила в Сорбонне диплом (D.E.A) по французской и сравнительной литературе. Преподавала русский язык в лицеях разных городов Франции. С 1994 года по 2010 год – активный член ассоциации Le Temps du tango. Устраивала вечера, давала уроки аргентинского танго. Опубликовала несколько статей о танце в La Salida, журнале ассоциации. Волшебство и магия художественной мысли и движения танца манили, давали дыхание и заманчивый поиск их соединения. Публикует рассказы в альманахе Из Парижска. Русские страницы (Париж). В 2020 г. рассказ о русских поэтах тридцатых годов в Париже опубликован в Тургеневском ежегоднике (Орёл). Награды: Лауреат Международного Конкурса им. Эммануэля де Ришелье 2020, премия Алмазный дюк в номинации Проза. Награждена памятной медалью 150-летие И.А.Бунина (Орёл).

Ледяная звёздочка

Посвящается моей маме, Надежде

Улиссовой, которая знала об этой

сказке, но не успела её услышать.

Мать-облако

Спокойная, безмятежная осень. Тихим днём на небе жемчужно белели облака. Медленные, они оставались подвижными и постепенно меняли свои очертания: то сжимались, то вытягивались, то распадались на части. Одно из них, окрашенное солнцем в розовато-жёлтые тона, сияло своей юностью, как будто устремлялось в вечность.

Однако ненастье неумолимо надвигалось, превращая облака в тёмные тучи. И как ни хотело облачко сохранить радостную молодость, ему приходилось лишаться светлых красок и темнеть.

«Только бы не попасть в число собратьев, оказавшихся в опасных местах, где воздух буен и капризен, только бы не разрешиться сплошным холодным ливнем», – думало оно, стремясь набирать силу в более стабильной атмосфере.

Страшно было подумать, что крошечные капельки, слившись вместе, могут превратиться в серую разрушительную жидкость. «Родить тяжёлый сплошной ливень, разрывающий опасные овраги и бросающий в потоки рек вырванные с корнем деревья? Нет-нет, надо было всеми силами избежать этого!» – мечтало облачко и обращалось к небесной богине Фриг:

«О всесильная богиня туманного чертога! Ты, что терпеливо прядёшь золотые нити, ветрами превращённые в оранжевые ткани, ты, что оберегала меня до сих пор, внемли моим словам! Помоги обратить накопившуюся во мне влагу в неповторимые кристаллики-снежинки!»

Затем оно молило Перуна:

«Ты, всемогущий бог Перун! Не дай мне истечь горькими слезами-дождём! Укроти ветры буйные, ветры буйные, суровые, помоги мне родить детушек, чтобы были все красавицы, чтобы все сверкали красками в день их первого полёта!»

И боги вняли мольбе-заклинанию. Они милостиво позволили облаку заняться выращиванием снежинок, оставив его в холодной вышине.

Теперь облачко, такое безмятежно-вольное в погожие дни, становилось заботливой и внимательной мамой. Жидкие капельки облака, испаряясь, превращались в пар и кормили ледяные кристаллики.

Мама-облако переговаривалась со своими детишками-снежинками:

– Девочки мои, хорошо ли, удобно ли вам в моей утробе?

– Да, мамочка, нам уютно и приятно, но немного скучно, как хочется увидеть большой свет! Будем ли мы вечно жить в тебе?

И облако отвечало нетерпеливым:

– Подождите, деточки, у вас есть ещё время стать красавицами и улететь. Придёт ваш жених, подхватит на свои крылья и унесёт на божий свет.

– Мама, а что за ветер заберёт нас у тебя?

– Есть разные ветры, – начинало свой рассказ облако. Самый сильный, самый неистовый из них – бог ветров Аквилон. Когда он летит, то в гневе ломает деревья и срывает с домов крыши. Его любимый брат Далю наделён демонической властью и приносит зимой сильный холод. Ему помогает другой брат, Галерн, он налетает злыми ледяными порывами, которые трудно предвидеть. Но всё же иногда появление братьев предвещает Монтаньеро. Высоко-высоко в небе, он предупреждает о наступлении зимних холодов мрачными жалобами и зловещими стонами.

– А есть ли у нас возможность встретить других женихов?

– Может быть, вы улетите с другими ветрами.

Например, Борей – враг Аквилона, тоже очень смелый ветер, но менее жестокий. Сын Титана и Авроры, он появляется с моря и любит кружиться и танцевать. И есть ещё один ветер, но он редкий гость в наших краях. Его зовут Зефир. Как и Борей, он приходит с моря. Добрый и нежный, он ласково баюкает в своих объятиях невест.

Но подождите, не торопитесь. Растите и хорошейте, a пока я вам спою песенку:

 
– Тучи, тучи!
Огромные, чёрные тучи!
На город они налетают,
Затем убегают,
Отметив дороги следами дождя
 

– Мама, а что это такое, дождь? – спрашивали любопытные снежинки.

– Девочки мои, дождь, – это влага. Вы были когда-то влагой, пока не родились.

– Значит, дождь – наш родной брат? – не могли угомониться дочери облака.

– Не совсем так, – отвечала им мама. – Знайте, что дождь и вода опасны для вас. Но я не хочу вас пугать, пока вы здесь, никакая злая сила вам не грозит.

Снежинки стремительно хорошели. Их малюсенькие тела вытягивались и принимали необычные формы. Одни разрастались в длину, другие в ширину. Они были сёстрами и поэтому похожими. Созданные из воздушных пылевых частиц и водяного пара, у многих из них сердца напоминали правильный шестиугольник. Но потом начинались различия.

Мотивы вокруг прямоугольника, уникальные, разнообразные, походили на широко раскрытые лепестки примулы, льна, нарцисса, гемерокалисса или лилии. Но, в отличие от цветов с их пятью, шестью, восемью или ещё большим количеством лепестков, у снежинок их было постоянно ровно шесть. Некоторые снежинки-звёздочки напоминали хрупкие иголочки, заканчивающиеся лучиками. Их веточки походили на папоротник. Другие снежинки из крошечной сердцевины «листьями» разрастались вширь, как крупные азалии и рододендроны. А некоторые не имели в середине шестигранник: их сердца состояли из тонких шести лучей, от которых вырастали широкие лепестки.

Снежинка-красавица превзошла всех многообразием форм: сердцевина её была шестиугольником с широко раскрытым цветком. Длинные веточки папоротника дополняли цветок. Сплетение сложных архитектурных конструкций напоминало драгоценность, созданную руками гениального мастера. Сёстры-кристаллики не были завистливыми и бескорыстно восхищались её совершенством.

Превращаясь в необыкновенные создания, наиболее воинственные восхваляли Аквилона.

Их хрупкие романтические сёстры желали тихо и спокойно парить, несомые Зефиром.

Другие мечтали улететь как можно дальше, чтобы посмотреть мир, и обращались к Борею. К ним принадлежала и наша снежинка.

День полёта

Однажды ранним утром что-то грозное почувствовалось в воздухе. Ветер крепчал.

– Мама, что это? – встревоженно-радостно закричали снежинки, понимая, что наступил роковой момент. Как зовут ветер?

– Борей, мои деточки, к вам пришёл Борей! – прокричала в ответ мама.

Звук её голоса таял в неистовом шуме. Тут порыв ветра яростно смял облако и, разрывая и ломая его на части, вобрал в себя миллиарды сестёр-снежинок.

«Только бы ветер меня не погубил!», – подумала в испуге наша снежинка.

Но, как ни странно, несмотря на бешеный вихрь, кристаллики снега вокруг неё оставались прекрасными и лёгкими. Сначала снежинка ничего не различала, она вся отдавалась стремительному движению. Но вскоре она успокоилась и стала наблюдать за картиной, которая открывалась перед ней.

Северная природа лежала внизу во всём своём величии. Снежинка видела и бескрайние поля, вытянувшиеся длинным полотном, и густые леса, и луга, белеющие островками среди тёмных лесов.

Метель играла в романтическом буйстве. То она катилась на полях и лугах и сильным дыханием вздымала верхний слой снега, который некоторое время приподнимался над землёй холодной синеватой волной, то неслась над темнеющими лесами. Деревья, как огромный оркестр, отвечали ветру разными голосами. Осины и берёзы с оголёнными ветками, покрытыми седым ледяным инеем, хрустально звенели. Густые ветви елей ревели низкими голосами, а верхушки сосен качались, рыдали и плакали.

Снежинке очень хотелось побольше остаться с деревьями, рассмотреть их неповторимую прелесть.

Но, увы, ветер нёс её всё дальше.