зима
Лингвистический анализ текста
О милых спутниках, которые наш свет
Своим сопутствием для нас животворили,
Не говори с тоской: их нет;
Но с благодарностию: б ы л и.
В.Жуковский, «Воспоминание»
Благодарю,
дорогóй.
Дорóгой
дарю
благо.
Сопутствую
весь путь
пешком
с тобой.
Животворю,
Творитель.
Это
моя жизнь,
живот –
вот.
***
ты не молочная река
не надо меня окунать в себя
если и есть что-то на этом свете
то только вода –
чистая
святая
слишком много ударений в словах
давай на этом поставим точку
по букве в строчку на белых листах
как будто воспитываешь дочку –
чётко
твёрдо
я давно поняла на себе
стихи развратней чем проза
при всей этой миро-духовной бедноте
не хочется быть самой себе как заноза –
совесть.
повесть
в стихах
сон в белом
Во сне, где имитация полёта –
Естественная форма бытия,
Там, где неважно, как и что ты,
Срастается реальность и мечта.
Там дикий сад, в который все приходят,
Где стол накрыт для каждого, и где
Я сяду с краю, на угол, чтобы случайно
Не стать невестой в этой снов стране.
Нам подадут по винной чарке. Кто-то,
Знакомый мне по старым снам,
Посмотрит вдаль, за грань видения и сада,
Поднимет чарку и, не чокаясь, – до дна.
И каждый, кто сидит здесь – пращур, предок,
И каждого я знаю как себя.
Но вспомнить за столом соседа
Мне будет не под силу никогда.
Никто не скажет слова, говорят лишь взгляды,
И это будет долгий и пространный разговор
До самого утра, когда
За горизонтом сада вдруг начнëт вставать луна.
Меня проводят за ворота сада,
Который оставляю тихим и пустым.
Но обернуться не посмею даже,
Подталкиваемая их же взглядом.
Протяжный тихий взгляд мне ощущать
Ещё десятки лет. Так каждый вечер,
Я жду у кромки сна отбытия в тот сад,
Где вся моя родня, где белый стол и лунный воздух.
И чтобы крепче взял меня желанный сон,
Я аметист сжимаю под подушкой.
рождественское
беззвёздная
бездна
надежду
зажжёт
усталый
пастух
свою тропь
обретёт
во сне
неважно,
что я там совсем не был.
я помню,
как охотник его сбил.
стрелою звук меж двух елей –
планета замерла –
я с ней.
на снеге белом красное пятно –
плевок души его –
и всё.
о чём мы думаем
ни о чём
мы уже немного устали
снег нам кажется пылью времен
прикрывшей платформы вокзала
река затянулась стеклом
которое не отражает течение времени
небо стало серым листом
той поры, когда бумагу варили из ткани
на ровном пространстве степей
пиши мне тропинками дня
о том, что бог есть
иначе
под тяжестью белого сна
я скоро об этом забуду