Преображения Павла Волгина. роман в стихах

Признаки магических способностей

 
Стал Павел совпаденье воли
Небесной с собственной своей
Считать случайностью, не боле,
Покорно поклоняясь ей.
Хоть убеждался понемногу,
Что сам подчас подобен богу,
О власти он не смел мечтать,
Чтоб, часом, дьяволом не стать
 
 
Так Зевсу силою подобен
Пилот, летящий в облаках.
Он стрелы свыше мечет, чтобы
Посеять ужас во врагах.
Но он лишь раб хозяйской воли,
Актёр в заученной им роли.
Хозяином громов слывя,
Он на Земле – как ты и я.
 
 
Другим вреда стал опасаться
Желать он, чтоб спокойным быть,
Чтоб случаем не оказаться
Орудием в руках судьбы.
Так похищать у Бога право
Над всеми быть судьёй кровавым
И судьбы грешников вершить
Не мог себе он разрешить,
 
 
Чтобы затем себя не мучить.
Но, как – то, встретил пожилых
Своих родных – обычный случай.
Муж и жена. Любил он их.
Жена кормила пирогами,
А муж одалживал деньгами,
Когда он небогатым был
И в гости запросто ходил.
 
 
Заметил он, что сильно сдали,
Под ручку чуть брели они.
Какими немощными стали!
Где славные былые дни
И оживлённые расспросы?
Теперь же жалобы сквозь слёзы
На жизнь, на старость, на недуг,
И грусть почувствовал он вдруг.
 
 
И, как при каждой встрече с ними,
Улыбки добрые и взгляд,
Как и пристало меж родными,
Но в этот день он был не рад.
Давно то было, но запомнил
Наш Павел, как в тот день он скромно
Глаза при встрече прятать стал,
Как будто что у них украл.
 
 
Он зла, конечно, не хотел им,
Но так уж вышло. Ведь не он
Над старым и недужным телом
Был высшей властью наделён…
Он пожелал из состраданья
К её беспомощным рыданьям,
Чтоб меньше было ей терпеть,
И легче было умереть.
 
 
Так иногда бывает с нами:
Чего хотим, боясь признать,
Вдруг происходит в виде драмы,
А совесть колет: «виноват!»
И, вроде, зла мы не желаем,
Но зло обычно пожинаем.
Больная совесть – твой удел
Коль всё сбылось, как ты хотел.
 
 
Так, что же, есть на белом свете
Такая колдовская связь,
Иль просто мы хотим, как дети,
Того, что будет и без нас?
А предсказать не так уж сложно,
Предотвратить что невозможно.
Тревожно эту ночь он спал.
И чувствовать вину он стал,
 
 
Когда узнал, что этой ночью
Она внезапно умерла.
Конечно, старость. Что пророчить…?
Всё – объяснимые дела…
Была ещё другая тайна:
Однажды, кажется, случайно
Он пожелал, чтобы сосед
Исчез, того пропал и след.
 
 
И даже дом его сломали.
Так повторилось пару раз.
Природы этих аномалий
Не понимая, Павел сглаз
Винил сперва, потом дал клятву,
В смертельной, беспощадной жатве
Участия не принимать
И дар нигде не применять.
 
 
Поскольку устыдился очень
Тому, что удовлетворён
Был результатом мысли. Впрочем,
Злорадством был он заражён.
Раскаянье далось не сразу,
Какая, всё-таки зараза —
Иметь над кем-то смертным власть —
Не смог, однако, он не пасть.
 
 
И вот однажды не сдержался:
За оскорбленье не простил,
От клятвы страшной отказался
И чёрной мыслью отомстил.
Другим не показав и виду,
Добычей стал своей обиды.
Как вудуист врага судил,
Хоть позже гнев свой остудил.
 
 
Был сам не рад, что не простил он
Приятелю обидных слов.
Со временем и так остыл он,
Забылись ненависть и зло.
 А наказание господне?
Будь провидению угодно
За униженье наказать,
На то есть рок, ни дать, ни взять.
 

Совесть-наказание

 
Но Дьявол – в нас. И это совесть,
Что судит строго за глаза.
Бог… он простит. Уйти готовясь,
Не ждём мы, чтоб он наказал.
Себя мы истязаем сами.
И умываемся слезами,
Моля его за всё простить,
И грех невольный отпустить.
 
 
К ошибкам мы непримиримы,
Когда их судим свысока.
Вблизи ж они все объяснимы,
А что касается греха,
То грех – лишь вольное злодейство
Иль ложь на службе фарисейства.
Ошибок избежать не мог
Ни человек, ни дух, ни Бог.
 
 
Да и равняться с абсолютом,
Нет смысла в этом мире нам,
Зачем же жить в душевной смуте,
Себя за промахи виня.
Ну, разве ж это не обидно,
Что за себя бывает стыдно
Предстать с грехом в глазах других,
Святыми представляя их?
 
 
Судьбой есть много недовольных,
Пред смертью совесть мучит их.
Стыдясь своих грехов невольных,
Они – там, в днях пережитых.
Забыв, что были те ценою.
Без них судьба была б иною.
За что ж стыдиться и краснеть?
Безгрешных в этом мире нет.
 
 
Что сокрушаться нам и плакать?
И проклинать себя и свет.
Мудрее нужно быть, однако,
Нам с прибавленьем новых лет.
Не повторять ошибок старых,
И опыт свой считая даром,
Оглядываться на завет,
Чтоб избежать тревог и бед.
 
 
А все грехи закономерны
И обусловлены судьбой.
Злодеем был бы Бог, наверно,
Грешащим пред самим собой.
Но нет, его не мучит совесть,
И ты живи, не беспокоясь,
Бог всё предусмотрел за нас,
И тех, кого хотел, он спас.
 
 
Хоть часто лучших забирал он.
Красивых, страстных, молодых.
Как будто бы за то карал он,
Что сам старей и хуже их.
За миром этим наблюдая,
Давал он разным негодяям
Дожить в довольстве подлый век.
Ему – что червь, что человек.
 
 
А, может, в этом мире нашем
Всё к лучшему, ведь думать так
Мы склонны, вспоминая даже
Лишенья, беды и Гулаг.
Дед говорил, едва не плача,
Так Павлу: «Будь бы всё иначе,
Я мудрость жизни б не постиг,
Хоть есть она в десятках книг.»
 
 
Своё духовное богатство
Он с бедным бытом совмещал,
И униженья, и злорадство
Он палачам своим прощал,
Судьбою лагерной доволен,
Забыв про тяготы и боли,
Всезнаньем высшим облечён.
В том парадокс и заключён.
 
 
Что это? Чувства извращенье
Иль глупость в тоге мудреца?
Года приносят всепрощенье
В предвосхищении конца.
Но преступленья помнить надо
И не прощать исчадьям ада,
Поскольку, подлецов прощать —
И значит – подлость поощрять.
 
 
Конечно, он судьбой тяжёлой
Грехи свои смог искупить.
И средство лучшее нашёл он,
Чтоб все несчастья позабыть.
Сам ад ему уж был не страшен,
Его он видел в мире нашем,
Обезумевшем от расправ,
Но, может, всё же, он неправ?
 
 
Так мы истории прощаем,
Её не в силах изменить,
И боль так мыслью замещаем,
Что мстительным нет смысла быть.
Что лучше быть великодушным,
Решениям судьбы послушным,
Коль правыми хотим мы стать,
И по ночам спокойно спать,
 
 
Но и себе должны прощать мы,
И не наказывать себя,
К своим поступкам беспощадны,
Расправу божью торопя.
Мы ж рады, если избавленье
Приносит мука искупленья,
И наказанья божья ждём
Как тучи с золотым дождём
.
И Павел думал: остаётся,
Грехи, смирившись, осознать.
Нам искупление даётся
В страданьях. Павел стал их ждать.
Хоть человек и забывает,
Но как оно всегда бывает,
Рок помнит всё, приходит срок,
И он сбирает свой оброк.
 
 
В довольстве жил он, но бывает,
Судьба подбрасывает нам
Соблазн, и всякий забывает
Всё, что вчера твердил всем сам,
И голову свою теряет,
И ложный путь вдруг выбирает,
Бежит подобно петушку,
Что потерял свою башку.
 
 
Да и слабы мы. В мненья света
Как в кандалы заключены,
Важны нам статуса приметы:
Влиянье, деньги, и чины.
А если этот дым растает,
То нас депрессия снедает,
И смысла в жизни больше нет.
 Вот, что для многих значит свет.
 
 
А тут узнал он, что обидчик
Его скончался в цвете лет.
Не от губительных привычек
И не трагически, нет, нет!
Так, лёжа в собственной постели.
Анатомы, вскрывая тело,
Причины смерти не нашли
И к «тайнам века» б отнесли,
 
 
Имей он в обществе значенье.
Для формы написали там:
Мол, «в результате нарушенья
Дыхания», всё как всегда.
Но Павел почему-то сразу,
Услышав заключенья фразу,
Всё как убийство расценил
И сам себя в нём обвинил.
 
 
И впал в депрессию такую,
Что перспективу потерял
С остатком веры. И врагу я
Такого бы не пожелал.
Как будто в запертые двери
Упёрся он в своё безверье,
И запил бы наверняка
От ощущенья тупика.
 
 
Лишились смысла ритуалы,
Что мы привычками зовём,
Ему покоя не давали
Сомненья в знании своём.
Он вспоминал, как был счастливым,
Ведь счастье – чувство перспективы,
И тот, кто потерял его,
Тот уж не ценит ничего.
 
 
Не верил в дружбу больше Павел,
Ведь друг его оговорил
И под статью почти подставил,
И, в результате, разорил.
Теперь одна была забота
У Павла – подыскать работу,
Где нужно знанье и талант.
Но скоро бывший коммерсант
 
 
 Все поиски такие бросил,
Надеясь на благую весть.
Теперь владели им вопросы:
Где ночевать и что поесть.
На биржу дважды обращался,
Уже батрачить соглашался.
За внешним видом не следил
И чёрт – те в чём везде ходил.
 
 
Есть сотни способов надёжных,
Чтобы иметь «бабло и кайф»:
Напёрстки, масса всевозможных
Услуг и прочий герболайф.
Но он не мог пойти на это,
Накладывала совесть вето,
Одно – чиновников дурить,
Другое – простаков «доить».
 
 
За долг лишился он квартиры,
Уж поутру не пил «Боржом»,
Всё бормотал о славе мира,
И постепенно стал бомжом.
Кормился где-то по базарам.
Бродя везде со свёртком старым,
Напоминающим суму,
Отцом завещанным ему,
 
 
Живя в апатии великой,
Спал на вокзале по ночам,
Терялся днём в толпе безликой,
И по делам уж не скучал.
Смысл жизни не искал теперь он,
Не видя выхода, не веря,
Что будет и беде конец,
Как говорил порой отец.
 

Матрица совершенства

 
С отцом в разрыве был наш Павел,
Как получается подчас,
Поскольку цели сам он ставил,
Отец ему был не указ.
Быть может, это путь к свободе,
Хотя, хорошего тот, вроде,
Ему хотел, но знаю я,
Что жизнь у каждого своя.
 
 
И в завещанье перед смертью
Он Павла не упомянул,
Другим свой дом оставил детям.
Всё ж, чувствуя свою вину,
За процедурой похоронной
Словно случайный посторонний,
Наш Павел наблюдал, стыдясь
С покойным обнаружить связь.
 
 
Всё, что он получил в наследство —
Пучок набросков неких книг.
Украдкою когда-то в детстве
Из шкафа доставал он их.
Постарше став, читать пытался
Он их, но « фокус не удался».
Сюжеты, множество цитат,
Да формул непонятных ряд,
 
 
Да несколько научных книжек, —
Да рукописей чемодан,
Отец к своей кончине ближе,
Писательству давая дань,
Пытался сочинять романы.
Как делают все графоманы,
Оставил заготовок тьму,
Неинтересных никому.
 
 
Пчеле заботливой подобно,
То, что отец собрал из книг,
Хранил наш Павел как подробный
Чужого времени дневник,
Надеясь, что в свой срок законный
Пыльца цитат – нектар духовный
В бумажных сотах оживёт,
В словесный превратившись мёд.
 
 
К истокам припадает каждый
В какой-то безысходный миг,
Измученный духовной жаждой,
Наш Павел к тем листам приник.
И вдруг наткнулся на рисунок,
Что в рукописи был засунут
Отцовской высохшей рукой
И был какой-то не такой.
 
 
Давным-давно рисунок этот
Отцу достался от дедка,
Который где-то в лазарете
Мечтал создать модель цветка.
В узорах выражал он чувства,
Ведь красота – предмет искусства.
И, коли, в жизни нет её,
То ум эрзацы создаёт.
 
 
Он признан был умалишённым,
Но кто там был в своём уме?
Тот, кто был в сонме «оглашеных»?
Иль их вожди в своём Кремле?
Старик вставал в палате рано,
(Был у него синдром Савана,++)
И рисовал как заводной
Одну картинку за одной.
 
 
Узор тончайший и прекрасный
На тумбочке мальца лежал,
И волшебством, и силой властной,
И ангельской красой дышал.
Он о конце уж думал скором,
Но утром этот лист с узором
Вдруг под подушкою нашёл,
И вновь всё было хорошо:
 
 
Исчезли сложные симптомы,
Был словно в цирке заменён
Рак мозга лёгкой гематомой.
Листу приписывать стал он
Целительные свойства эти,
И безнадёжных по секрету
Сам тем узором стал лечить,
За что и срок мог получить.
 
 
Но чудом мальчик жив остался,
Судов и тюрем миновал,
В войну в бараках «кантовался»:
В тылу Победу он ковал.
А срок давали за знахарство.
Уж столько в этом комиссарстве
Водилось всяческих врагов:
От пацанов, до стариков!
 
 
С тех пор до старости глубокой
Других отец лекарств не знал,
Толь красота, как образ Бога,
Здоровью нашему нужна,
То ли гармонии законы,
Как чудотворные иконы,
Воздействуют на всё вокруг,
Через фрактала сложный круг.
 

Выздоровление

 
Но в тот узор не верил Павел,
Хоть про него давно он знал,
А то бы сразу всё поправил,
С души своей заклятье снял.
А он всё дальше опускался,
И неприкаянно скитался
По мусорникам и дворам,
Приличный подбирая хлам.
 
 
Что ж, дар везения чудесный,
Что раньше не давал пропасть?
Куда он делся? Неизвестно.
И как всё будет в этот раз?
Что ж, обстоятельства замучат?
Наоборот ли, жить научат,
И цепь привычки он порвёт,
И вновь душою оживёт?
 
 
Однажды Павел спозаранок,
Ища бутылки по кустам,
Наткнулся на толпу цыганок
И обходить их, было, стал.
Одна взяла его за руку
Толь ради шутки, толь от скуки:
«Узнать не хочешь о судьбе?
Голубчик, всё скажу тебе».
 
 
И нагадала перемены —
И власть, и деньги, и любовь,
Но за секрет спросила цену.
Простим её, простит ли Бог?
Вот так всё часто и бывает:
Одной детали не хватает,
Чтоб ключ от счастья получить.
Он понял: душу излечить
 
 
Он может сам, и денег добыл
У тех бомжей, с кем был знаком,
Как будто в старой жизни побыл —
Разжился чистым пиджаком.
И записался среди прочих,
Кому на свете жить нет мочи,
Он к экстрасенсше на приём.
А свёрток ветхий был при нём.
 
 
Над Павлом та осуществила
Манипуляций целый ряд:
Вокруг него чертей ловила,
Ему неведомый обряд
Сопровождая разговором.
И вот, почувствовал он скоро,
Что всё же что-то в этом есть.
Он ожидал сеансов шесть,
 
 
Но неожиданно услышал,
Что видно ауры цвета,
И что ментал из рамок вышел
И увеличиваться стал,
И что с астралом абсолютным
Сравнялся, что представить трудно…
Казалось, только в кресло сел
И оглянуться не успел,
 
 
Как сразу он преобразился,
И суетой пленённый дух
От тёмных пут освободился,
Был Павел снова счастлив вдруг.
Она рукой его коснулась,
И словно бы душа проснулась
Или вселилась вновь в него,
Как я в поэта моего.
 

Рассуждения о судьбе России

 
Рождается сейчас так вера
В спасенье мира и в судьбу.
Какой- то флорентиец Неро,
Монах иль маг какой-нибудь,
Ещё во тьме средневековья,
Сказал пророческое слово,
О том, что ожидает свет
Ближайших пару тысяч лет.
 
 
Он предсказал и нам тирана,
В двадцатом веке кто убьёт
В затылок тысячи и ранит
Всех остальных. Чей страшный рот
Дым будет исторгать ужасный,
Хотя из даты книги ясно:
Колумба не было пока,
И мир не ведал табака.
 
 
Я знал из этих предсказаний,
Что должен кто-то в мир прийти
Из Астрахани иль Казани —
Чтоб снова род людской спасти,
Рождён он в городе на Волге
И ждать его уже недолго.
Поэты – среди тех волхвов,
Что с даром искренних стихов
 
 
За путеводною звездою,
Ища его, во тьме идут.
Наверное, нам верить стоит
В того, кто вызволит из пут,
Кто веру новую предложит
И миру новый путь проложит,
Но будет царь он иль поэт,
Грядущее лишь даст ответ.
 
 
Пророчествуют нам мессию,
Мол, это будет царь – титан,
Который превратит Россию
В пример для всех на свете стран.
Историей велят гордиться,
Но у истории учиться
Желающих не вижу я,
У всех история своя.
 
 
История страны – событий тени,
Она нам предстаёт не суммой дней,
А сменой резких взлётов и падений
Когда-то ею правивших царей.
Их дел, ошибок, зверств и устремлений,
Ума потёмок, редких просветлений,
Убийств и казней, битв и страшных войн,
Она- лишь жизни призрак неживой.
 
 
И в чём же смысл историей гордиться?
Она— событий разных череда.
Но только для того она годится,
Чтоб с грустью устыдиться иногда.
Чем жадно пить вино патриотизма,
Уж лучше знать не миф, а правду жизни.
И разве не гордился б патриот,
Когда б совсем другой тут жил народ?
 
 
Да, так же бы он оды пел державе,
Совсем другой историей гордясь,
И так же б упивался чуждой славой,
Ей упиваться призывая нас.
Свиреп и грозен был когда-то Молох,**
Но появилось в мире много новых.
Россия и какой-то скользкий змей…
Какой из этих идолов грозней?
 
 
Учитель лучший— опыт и нужда.
А научил чему нас предков опыт?
В страданьях тяжких он народом добыт.
А, может, опыт— это ерунда?
Кого призвать на трон и с кем бороться,
Кого признать за чуждых инородцев?
Любить Европу или биться ль с ней?
Хранить ли верность ветхой старине?
 
 
Пример не убеждает нас, как видно,
Тот, что другие страны подают.
Конечно же, нам быть в хвосте обидно,
И свой найти хотим особый путь,
Идя вперёд за дудкой крысолова,
Намного больше доверяя слову,
Чем даже собственным глазам своим,
Мудря своим умом невыездным.
 
 
Читая тёмные страницы
И толкованья поздних лет,
Я вижу пред собою лица
Людей, которых больше нет.
Тут императоры, злодеи,
Вожди, пророки, лицедеи.
Различья нет среди людей,
Будь ты герой или злодей.
 
 
Я не горжусь уж предком ныне,
Не застит взор мне битвы дым.
В Париже, Флориде, Римини,
Потомков вижу я следы.
Мой прадед – знойный африканец,
Потомок мой – американец.
И дёрнул чёрт с моим умом
Родиться тут в краю родном.
 
 
Историю совсем другую
Теперь иметь хотел бы я,
Представить даже не могу я,
Какой была б страна моя
Сейчас. Америки богаче…
И от обиды чуть не плачу.
А для кого Сибирь храним?
Сейчас ещё враждуем с ним?
 
 
Ресурсы на охрану тратим,
Как получивший в дар слона.
Сибирь – заплатою на карте.
Дырой в кармане нам она.
Продать Европе как Аляску
И жить ещё сто лет как в сказке?
Как быть не знаю я пока
С подарком щедрым Ермака.
 
 
И так не хочется мне верить,
Что всё останется как встарь.
Жизнь по последней из империй
Свой нанесла уже удар.
И знать заранее бы надо,
Когда процесс полураспада
Сибирь от нас освободит
И ей соседей наградит.
 
 
Русь – птица тройка.
Кто стреножил
Тебя и кучера споил,
В буране лжи в тупик дорожный
Опасной сказкой заманил?
Другие тройки скачут мимо,
Теченье дней неумолимо,
Оно несёт успех иным,
И не угнаться уж за ним.
В эпоху полу-глобализма
Страна, смешенье рас чья суть,
Нормальной не приемлет жизни,
Ей загораживая путь.
Вся против Интернац’онала,
 
 
Что в глобализме не признала,
Прогресса, вольного труда,
Что чтила на словах всегда…
Да, новых слов я тут набрался,
И прозаичней стал мой стих,
Я парадокс решить собрался
В исканьях истины пустых.
 
 
Что ж, нам от мира отделиться,
В свою берлогу удалиться?
Или как люди просто жить?
Лишь жизни сей вопрос решить.
 

Часть вторая

Завязка

 
Наш Павел не был ни героем,
И ни злодеем, Бог упас,
Азарт болельщика порою
В нём просыпался, но угас.
Он мненье референтной группы,
Будь это предрассудок глупый,
Иль что чиновник выдаёт
За то, что думает народ,
 
 
Ни в грош не ставил, да к тому ж он
От этих мыслей был далёк.
О хлебе думать было нужно,
Так горизонт его поблёк
И сузился до кругозора,
Бродяги, уличного вора,
Кто в магазине горсть конфет
Сворует, если денег нет.
 
 
Не просто выбраться из ямы,
Куда мы падаем подчас,
Должны мы, верно, быть упрямы,
Везучи, чтобы Бог нас спас.
Что ж Павел наш? Поправив душу,
Он рыбой, брошенной на сушу,
Влачил по – прежнему свою
Жизнь выживанья на краю.
 
 
И избежать не смог он, всё же,
Того, что поджидает тех,
Кто честно хлеб добыть не может,
И кража для кого не грех:
Тюрьмы, где Павел обогрелся,
За счёт правительства отъелся,
Не то б на воле заболел
Или в морозы околел.
 
 
Стал строить планы он отныне
И перестал уже страдать
Апатией, тоской, уныньем.
Попав в амнистию, он ждать
Стал: вдруг работа подвернётся,
И он в семью людей вернётся
И вновь, без отдыха трудясь,
Он с небом восстановит связь.
 
 
На лето перебравшись к речке,
Где раньше дачку он имел,
Теперь уж на чужом крылечке
Там вечерами он сидел,
Пока хозяева на юге
Лечили водами недуги.
Там спал, а утром на мосток
Он шёл. Туда, где тлел восток,***
 
 
И мелкий бисер паутины,
Дрожа, сверкал в углах перил.
Любуясь утренней картиной,
На речку глядя, он курил.
Вдоль края дач вела дорога
И люд проезжий мог немного
Позагорать, свернув на плёс,
Там, где густой кустарник рос.
 
 
Там он весь день с людьми общался,
На берегу курить срывал,
Лишь спать на дачу возвращался…
 А, в общем, он не горевал.
Так летом Павел жил на даче
И часто по утрам рыбачил,
Днём к проезжавшим приставал
И чалки воблы продавал.
 
 
Вот раз ловил он с лодки рыбу,
Слегка пображничав с утра,
И в золотой волнистой зыби
Он заприметил осетра.
Осётр, как видно, из-за раны
Плыл ошалело к Павлу прямо.
Не мог уйти на глубину:
Лови руками! Ну и ну!
 
 
Не долго думая, он тянет
Его к себе из волжских вод.
И мыслью о находке занят,
Он, что есть сил, к мостку гребёт.
В хвосте следы винта бударки,
Иначе не было б подарка.
Вот на песке рыбина.
В ней – С ведро икры угля черней.
 
 
Вот вылит уж тузлук горячий,
Под ветром вялится балык,
Потом его наш Павел прячет
Внутри веранды, чтоб улик
От «браконьерства» не осталось,
И в теле чувствуя усталость,
Бредёт он продавать кусок
Проезжим к плёсу сквозь лесок.
 
 
Назад придя с буханкой хлеба,
Доел он тёплый малосол,
С надеждой посмотрел на небо,
Подумал: Бог не так уж зол.
 А покупатель там за лесом,
Не вышедший из Мерседеса,
Когда он рыбу продавал,
Кого ему напоминал?
 
 
Забылось всё, что раньше было,
Но памяти приливом вспять
Обрывки прошлого проплыли
И утонули в ней опять.
Но что-то сердцу подсказало,
Что это знак, что жизнь сначала
Вот-вот начнётся для него,
И рок пошлёт ему… кого?
 
 
Судьба сурова и к талантам.
Ни счастья, ни уменья жить
Дар не является гарантом.
Нужда лишь может научить.
Ни альтруист, и ни подонок,
Наш Павел Волгин был потомок
Друг с другом бившихся врагов,
Не ангел, но и без рогов.
 
 
Не удивительно, все люди —
Пороков и страстей рабы,
Плоды интриг, насилья, блуда,
Обмана, зависти, борьбы.
Но, всё же, есть в них искра божья,
И возрождение возможно
Для тех, кто всё уж потерял
И случаю лишь доверял.
 
 
Но ум его как штурман пьяный
Не мог дорогу проложить.
Не видя звёзд в дали туманной,
Он по теченью мог лишь плыть.
В его глазах, всё ж, в эту пору
Уставшее от штиля море
Уж колыхалось кое-как.
Знать, был то бури новой знак.
 
 
Для многих жизнь – канун событий,
Больших надежд, волнений, бурь,
Как ширь морская пред отплытьем
В невероятную лазурь.
Миров иных предвосхищенье,
И обновленье ощущений.
Как бьётся сердце, дышит грудь,
И счастье обещает путь.
 
 
Готовиться и к смерти надо,
Чтоб должного исполнив круг,
Мы были бы безмерно рады
Уйти как каравеллы, вдруг,
Штиль сменится лишь только штормом,
И вместо страшной бездны чёрной
Осветит молния простор,
Открытьем поражая взор.
 
 
Он верил и не верил в чудо,
В то, что его спасенье ждёт,
Что он вернётся снова к людям,
И жизни смысл и цель найдёт.
И от житейской качки мучась,
Хотел свою представить участь,
Как мореплаватель вдали
Увидеть хочет край земли.
 
 
Но был он – бриг, забывший берег,
Что море долго бороздил.
И было для него безверье
Как паруснику – полный штиль.
Да, верить надо, пусть хоть в случай,
Какой ты б ни был невезучий,
К тебе плывёт он, так и знай,
Как тот осётр, лишь не зевай
.
Должно же что-нибудь случиться,
Жизнь – это славный режиссёр.
И декорации и лица —
Теченье дней меняет всё.
И можно уповать на Бога,
Судьбу вымаливать убого,
А можно просто шанса ждать,
Готовиться, а не страдать.
 
 
Быть может, новым ветром парус
Его наполнится опять?
Недолго, может быть, осталось
Нам перемены этой ждать?
И что избрало провиденье
Ему служить освобожденьем?
Я это всё веду к тому,
Что случай – бог стучит к нему.
 
 
Во что-то верить – каждый вправе,
Вопрос спасения – в цене.
Коль говорят, что жизнь – отрава,
Противоядие – в вине.
Ну, коли нет вина, то в браге,
Глоток веселья и отваги
Даёт надежду и мечты,
И снова в счастье веришь ты.
 
 
В тот день он брагой угостился,
Так, горло чуть прополоснул,
В тени кусточка примостился,
И сладко на песке уснул.
Что деньги – средство стать свободным,
Иметь всё, что душе угодно,
Нам говорили много раз.
Да, деньги выручают нас.
 
 
Но, чувствуя, что мы их любим,
Берут свою над нами власть
Они тотчас приёмом грубым.
Легко к ним в кабалу попасть.
Да и душе угодно часто
Не то. На них не купишь счастья.
Но это знает только тот,
Безбедно кто давно живёт.
 
 
А тот, кто беден, знает точно,
Что дело, всё же, лишь в деньгах.
Иное ж говорят нарочно,
Чтоб не завидовали так.
Известно, деньги – как наркотик,
Имеешь их, и нет заботы.
Их нет, и ломка началась.
Такого не было у вас?
 
 
Да, есть заветные желанья.
Такие нам даёт не бес,
Как искус или испытанье,
А Бог иль ангелы с небес,
Чтоб вечным было измененье,
И к совершенному стремленье.
Чтоб не пресёкся род людской
Уныньем, скукой и тоской.
 
 
Желанья коль иметь, так только
Те, что нам хватит на года.
На жизнь на целую, надолго.
И рады будем мы тогда,
Когда без разочарований,
Стремясь к вершине всех желаний,
Мы будем стойко вверх идти,
Цель находя в самом пути.
 
 
Да, человека зажигает
Желанье чем-то обладать.
Но вот, он цели достигает,
На миг постигнув благодать.
И как охотники за ланью
Уж мчится за иным желаньем,
Забыв трофей, что брошен в пыль,
Что час назад желанным был.
 
 
Все мы, порой, рабы желаний,
Играя в прятки каждый раз,
Они, надеждой сердце раня,
Маня, обманывают нас.
То как мираж, то как виденье,
Нам обещают наслажденье,
Но пропадают в тот же миг,
Когда ты цель свою настиг.
 
 
То, может быть, нас бес смущает,
Желания внушая нам.
Спокойствие лишь обещает,
Лишая радости и сна.
Мы ж без желаний жить не можем.
На наркоманов мы похожи.
А деньги – словно опий нам,
И часто совесть – им цена.
 
 
Так пребывая долго в ломке,
Рабом желанья  Павел стал,
И как о маковой соломке
О пачке денег он мечтал.
А тут, гляди, идёт всё в руки:
В кустах висят пиджак и брюки,
А в Волге плещется один
Слегка чуть трезвый господин.
 
 
И, видно, господин тот важный:
Поодаль Мерседес стоит,
В траве – бутылки и бумажник.
Что это? Павел с толку сбит.
Он «Паркер» свой в вещах лежащих
Увидел и рукой дрожащей
Взял ручку с вензелем своим.
Он некогда гордился им.
 
 
Была то сущая безделка.
Ещё когда он процветал,
Той ручкой подписал он сделку
С партнёром, что его предал.
И вот судьба сыграла шутку.
Пусть всё звучит немного жутко,
Теперь и он, хотя и мог,
Не поспешил, не чуя ног,
 
 
Когда, идя ко дну, тот крикнул,
И скрылся под покровом волн,
Потом совсем уж было выплыл.
Наш Павел бровью не повёл.
В чужой костюм переоделся.
Куда бродяга прежний делся…!
Тотчас преобразившись весь,
Он сел в знакомый Мерседес.
 
 
Знать, бес живёт не только в водке,
Но и в сомнительной находке.
Он заставляет долг забыть
И вне морали общей жить.
Хотя такое поведенье
Сейчас в период накопленья
У нас в стране почти закон.
Что ж, не был исключеньем он.