Так зачем я же пришел в этот мир?
Утомленное философствование не показывает ответа. Понаблюдать? Сконцентрироваться редко когда удается.
И не всегда то, что представляется, отличается в лучшую сторону от давно понятого и осмысленного. Многословие и обыденность возникают в серой будничной каше, а рука переносит это на бумагу. Многострадальную. Так по ходу это и окутывается в мистическую оригинальность.
Может, ответ в наших снах. Мистическая ночная дымка, принесенные тайные образы.
Так зачем же все-таки я родился на свет?
Проклятый будильник, зараза, не дал услышать. Ну-ка, угрюмо сгорблюсь и начну озираться по сторонам, шевеля тяжелой челюстью. Может быть, в этом смысл? А если руки в карманы?..
Дневник, который сохранил яркие мои образы, голубой ветерок воспоминаний, ангельское пенье кузнечиков и шелест травы, белые нежные облака, плывущие по ясному небу – иногда перед сном хорошо откупоривать эти маленькие кубики с запахами цветов, моря, с таинственными видами и удивительными звуками. А в ответ на тупой вопрос: «А для чего мы живем?» – посмеиваться в пшеничные усы.