Где-то с Волги донесся пароходный гудок и, застыв в пространстве между сном и явью, стал растворяться, унося с собой последний вздох уходящего дня. За окном смеркалось, и образы моих стариков стали исчезать вместе с дневным светом. В комнате стало совсем темно, только печка еле слышно поскрипывала, поведывая сказки про домовых, леших и волшебный сундук, который так и остался стоять в коридоре ни разу неотворенный, полный легенд и небылиц. Старинные настенные часы с дрожащими тонкими стрелками что-то важное пытались донести из темноты комнаты, и под этот мерный шепот времени я незаметно ушел в сон.
Мой город – город дивный.
Сюда приезжают люди. Кого-то несет сюда судьба, кого-то любовь, а кого-то последняя надежда. Человек врастает в этот город. Он притягивает своим магнитом неприкаянных путников, гонимых ветрами гордого одиночества, усмиряя их беспокойный пыл вечного странствия. Это город великих мечтателей, несостоявшихся поэтов и бродячих по миру музыкантов в поисках лучшей доли. Откосы его живописны и вдохновенны, и две его могучие реки соединяются в едином страстном порыве, чтобы нестись вместе на юг к Каспию в бурных волнах любви, нежно обволакивая крутые глиняные берега.