Странная песня
Воскресная ночь.
Толчея какая-то в голове.
Чувство вины…
Вины…
Новое чувство.
Новое, но вкус отвратительный.
Напоминает вкус тех ошибок,
Что невозможно исправить.
Якорь, ей-богу.
Воскресная ночь.
Толчея какая-то в голове…
Не умеешь любить –
Зачем любишь?
Встал за штурвал корабля,
Солнце слепит так,
Что не видишь фарватер.
Но командуешь: «Полный вперёд!»
Не умеешь любить –
Зачем любишь?
Вот слово.
Что ты в нём видишь?
Слово – всего лишь буквы.
Всего лишь…
А завтра придёт с вопросом
О тех словах, что сказал сегодня…
Как ответишь?
Вот слово.
Что ты в нём видишь?
Странная песня.
Её никто не слышит. Она
Не даёт мне покоя.
Словно Сирин поёт о чём-то,
Что неминуемо близко…
Пускай.
Уже ничего не изменишь.
Странная песня…
На заветных страницах
На заветных страницах
Ещё не написанных книг
Скрыты все истины, о которых
Знают лишь звёзды в небе,
Да те,
Кто пишет собой историю.
Прогноза на завтра не будет.
Плохие новости так привычны,
Как привычно до рвоты
Слышать твои упрёки.
И пить.
Перекрёстки полны народу.
Все жгут бумагу
И пепел
Мешают в ладонях
С солью,
Чтобы потом
Бросить всё это в лицо
Ветру.
Так решается
Безысходность…
Поэт
Это лёгкая поступь Его шагов,
Это вид из Его окна.
Сквозь годы молчания – Слово.
Одно только веское Слово.
Несколько тетрадей
Прекрасных стихов.
Его тишина – Его сила.
Осенний ветер срывает листья,
Листья сомнений
С дерева сна.
А Он пишет.
Пишет вслед за ветром,
Чернилами сумерек,
На пергаменте ночи
Всем
Имеющим
Очи…
Дом
Сегодня я вспомнил о том,
Как в лесу мы с тобой заблудились.
Как внезапно стемнело
И ветер холодный
Дул с силой неистовой.
Бежали мы в страхе,
Я за руку крепко держал тебя,
Боясь потерять.
Бежали долго, пути не ведая,
И вот перед нами река.
Небо – чёрной смолою словно
Покрыто.
Молнии сетью венозной до горизонта
Мир оплетают.
Гром оглушает и кажется
Земля под ногами плачет,
От ужаса сотрясаясь.
Надежду последнюю потеряв
Брели мы по берегу молча…
Как вдруг вдалеке показался дом,
По виду заброшенный, старый.
К нему устремились мы, обрести
Крышу
И хоть немного
Тепла…
– Не знали мы, только
Что в доме том
Давно поселилось отчаянье.
Зловоние дом наполнило –
Войдя, мы увидели юношу,
Что счёты свёл с жизнью повешеньем.
У него не осталось выхода…
У него не осталось выхода…
У него не осталось выхода…
Выродки
Я хотел написать о листьях,
Что в летнем саду
И о том,
Как пыль на листья ложится
И что-то ещё такое…
Но ты вдруг сказала,
Что кажется
Повсюду одни лишь выродки.
Мне стало тревожно от этого.
Ведь выродки знают многое.
Как жарко сегодня.
Жарко!
Температура высокая…
А я пью вино и думаю,
О том какая ты странная.
Газеты всё лгут –
Не пишут
Про полицаев-монахов.
Правды боятся.
Пусть их.
Денег нет только.
Жаль.
Утро новой эпохи
Если душа человека
В сферу идей вознесётся,
Если присущее миру
Станет доступно слову,
И с помощью веры постигнет
Бога пытливый философ –
Тот час наступит утро,
Утро новой эпохи…