***
У меня все хорошо. Меня подвез молодой парень. Поставил мне блатные песни на русском и все удивлялся как так я не слышал ни одной.
А я все сижу, отдавшись во власть кресла несущего меня с бешеной скоростью по горной дороге, слушаю песню про тюрьму в Ориенбурге, и вижу гауптвахту в Питере, в которой служил. Люблю молодых. Они водят быстро и не попадают в аварии.
***
Еду домой за рулем с работы. Трасса Будва – Тиват узкая и загруженная. Вижу впереди на обочине стоит семья и пытается перейти дорогу, в отчаянии отец делает вид, что шагает на дорогу перед моей машиной. Я его хорошо вижу, но понимаю, что остановить машину не могу, как понял несколькими секундами позже, даже если бы ударил по педали тормоза, в меня бы влетел автомобиль движущийся сзади. Итак. Еду, вижу, мгновение напряжения, и поняв, что он не шагает, а лишь делает вид, улыбаюсь ему и он улыбается мне в ответ, мы встретились взглядами и расстались друзьями. Мгновение.
Мне сразу вспомнилась история перед моим отъездом, Зеленогорск, пустая дорога, мужчина с женщиной пытаются перейти дорогу. Прямо передо мной, агрессивно выставив руки вверх, как будто хочет меня схватить мужчина шагает на дорогу. Та же история, я не успеваю остановить машину, выезжаю на встречку чтобы его объехать. Он останавливается. Мы встречаемся взглядами, оба слышим проклятия в свой адрес, расстаемся врагами. Мгновение. Мгновение и воспоминание проноситься быстрее чем его можно описать.
Мгновения как две пробирки, одно наполнено злобой, другое пониманием. Еду по трассе Будва – Тиват и не понимаю сам себя в своих воспоминаниях. Сколько злости, и ненависти я оставил там.
***
Несколько дней назад меня пригласили поработать в поле. Мне было интересно, а когда я закончил, в моем арсенале появился еще один небольшой скил. Мне назначили встречу в 8:30. В 8:30 я был на месте. Через несколько минут подъехал Марко, судя по пакету в руках, из булочной. «Ты рано пришел. Пойдем в дом». Я уже был в доме у этой семьи. Большой, каменный, наполненный музейным духом. На стенах портреты, национальный костюм, карты выложенные из камней, книги… сегодня меня повели в другие помещения. Темные, низкий потолок, крашенные голые стены. Старый паркет, старая, уставшая мебель из разных веков и разных стилей. Марко предложил мне ракию, она уже налита в рюмочку, я как могу отказываюсь. В комнате пожилая женщина Мария, мать Марко, они по деревенски чисто, обсуждают мои слова, смеются и удивляются. Со смехом Марко, возрастом старше моих родителей, выливает ракию обратно в бутылочку. «Рано, наверное еще рано… может кофе?» – спасает ситуацию Мария.
Мы с Марко, пьем местный кофе, который совсем почти перестал быть мне отвратительным. Священнодействие заваривания этого напитка, для меня еще непостежимо. Мать и Сын громко обсуждают что-то, задают мне вопросы, которые уже задавали. Марко громко хлюпает горячим кофе и курит сигарету. В пепельнице выкуренные сигареты на столько, что кажется куривший остановился только тогда, когда стал курить фильтр. Сигарету в руке марко джет та же судьба. Мария жалуется на старость, на боль в суставах. Она на фоне давно не крашенной стены, очень мне напоминает других пожилых женщин которых я видел в разных городах и даже странах. Появился отец Марко, Бранко, он по хозяйски строго спросил готовы ли мы, а через мгновение, узнав что мы пьем кофе, нежно «добро, добро, пейте не спешите». Конечно есть свои культурные особенности. Но пытаясь тихо пить горячий непривычный кофе я думал только о том, как сильно похожи старики на земле. Если бы не язык, я бы не смог сказать, что мы за тысячи километров от места где я оставил свои корни. Кофе все больше поднимал мне давление и во мне лилась мысль о том, как похожи старики со своим ворчанием и снисходительностью, как похожи молодые люди со своими заблуждениями и неуемной энергией, как похожи люди среднего возраста… везде где я был.