БАГУЛЬНИК
Комары пищат, зудят, нудят. А если прислушаться к ним? Один насвистывает «Марсельезу», другой – «Марш Мендельсона», третий – «Марш энтузиастов».
Сплошные бравурные мелодии!
Под такую музыку руки сами собой порхают над кустами черники. Ягода за ягодой летят в фиолетовое ведро с белой ручкой. Самое сложное – закрыть дно, а там уж дело пойдёт как по маслу.
Черника в этом году мелкая, или лес нам такой попался? Собирать мелочь скучно. Но под комариные марши волей-неволей приходится шевелиться.
Часа через два репертуар у комаров меняется. Теперь звучат колыбельные. В голове туманится, глаза слипаются.
– Девочки, пойдёмте домой! Я спать хочу! – зову подруг.
Та, что с чёрным ведром, отвечает из-за сосны:
– Нанюхалась багульника, вот в сон и клонит.
Та, что с красным ведром, её поддерживает:
– Выйди из зарослей, здесь собирай!
Я сопротивляюсь:
– Но тут ягода крупнее!
Мне хочется поделиться с подругами своим открытием – рассказать, что комары пищат не просто так, а музыкально. Только ведь они всё равно не поверят. У них один диагноз: багульник!
ФИЛОСОФИЯ
– Честно скажи: тебе коза нужна?
– Нужна!
– Зачем?
– Трудно сказать. Коза – это ведь целая философия.
***
Любовь к философии зародилась во мне даже раньше, чем я пошла в университет. Дома у нас была книга с отрывками из лучших произведений мыслителей разных времён и народов. Я часто перелистывала её перед сном, вчитываясь в мудрые цитаты.
В книге, конечно, были опубликованы мысли, не противоречащие идеологии советского государства. Но я с ними была согласна. Мне всё очень нравилось.
В университете экзамен по философии я провалила. Взяла билет, а там какие-то неизвестные мне имена. Попросила второй билет. И в нём – тёмный лес! Даже шпаргалок по этим темам у меня не было. Посидела минуты две и ушла с экзамена. А надо было посидеть дольше! Всё равно бы что-нибудь придумала.
На пересдачу попала с филологами. Для них философия, как я поняла, не особо важный предмет. Девушки-филологи порхали, как бабочки, щебетали, как птички, по-всякому выказывая радость жизни. Я же была серьёзна и сосредоточена, боясь очередного провала.
И – о, чудо! Мне достался самый лёгкий вопрос: «Ваше отношение к философии». Вот тут я развернулась во всю ширь! Рассказала профессору Завьялову всё, что думаю о его предмете. Подкрепила свои мысли примерами из учений философов. Особенно часто упоминала великого французского мыслителя Монтеня, который считал, что философия не должна быть скучной наукой. Сказала профессору, что не могу припомнить сколь-нибудь выдающихся женщин-философов, а следовательно, философия – не женское дело.
Профессор слушал, не перебивая. Когда я закончила, он взял мою зачётку и многозначительно произнёс:
– Нам не дано предугадать, как наше слово отзовётся…
Моё сердце рухнуло в пятки. Понятно же, что на пересдаче выше четвёрки оценки не жди. Но подписывает, и то хорошо. Сдала, стало быть.
Вышла в коридор, раскрыла зачётку. Не верю глазам – пятёрка! Вот ведь как слово отозвалось!
А философию я по-прежнему люблю. Ищу её в повседневной жизни. Так Мишель де Монтень советовал. И Иммануила Канта уважаю. Борис Михайлович Завьялов полсеместра о нём рассказывал. Как тут не влюбиться в его философию. И сам профессор мне немножко нравился, из-за чего я его лекции почти не пропускала.
Кант странным образом вошёл в мою взрослую жизнь. Мне удалось трижды побывать на его могиле в Калининграде. Она находится в Кафедральном соборе. Там же я слушала орган, самый большой в России. Божественная музыка. Мурашки по коже!
ПРАПРАБАБУШКА
А было бы интересно встретиться с прапрабабушкой. Познакомиться с ней. Я ведь даже ни имени её не знаю, ни точной фамилии. Ни-че-го не знаю о ней.
Почему до сих пор не изобрели машину времени? Время идёт, мчится, летит, и никто всё ещё не нашёл способ его остановить, хотя бы на минуту. Не говоря уже о том, чтобы повернуть немного вспять. Лет так на сто пятьдесят.
Моя прапрабабушка, должно быть, слыла весёлым человеком. Я ж весёлая? Да! А как известно, в характере человека гены играют не последнюю роль.
Я вот тут на днях мерила старинные лапти. Ужасно неудобные, твёрдые. В такой обуви быстро не побегаешь. Тут тренировка нужна.
А моя прапрабабушка другой обуви, кроме валенок и лаптей, не знала. Кроссовок там или туфель на шпильках.
И вот я вижу: стоит на пригорке возле родительского дома моя прапрабабка в молодости. В белом платочке, длинном сарафане, лаптях. Смотрит на меня карими, как у меня, глазами и молчит. И я молчу. Я так хотела её увидеть, а теперь даже не знаю, что сказать.
Девушка-то эта не ведает, что я – её будущая родня. А если узнает – вдруг испугается да убежит за угол просторного дома? Может, я ей как праправнучка вообще не понравлюсь.
Я же ничего не умею. Ни ткать, ни снопы ставить, ни вышивать, ни вязать по-старинке, ни петь так, чтобы душа взмывала в небо.
Ну, кое-что я, конечно, умею. Корову доить, например, горбушей косить, веники вязать. А многое не умею, в этом она права. И одета я по-дикарски в её представлении. Хорошо, что не в шортах пошла на это свидание.
Стоим и молчим обе. Между нами – полтора века. А кажется, протяни руку и дотронешься до прапрабабкиной смуглой руки.
Она улыбается. Я тоже улыбаюсь. Гены – всё же великая вещь. Говорила ведь я, что прапрабабушка весёлым человеком была. Чтобы в этом удостовериться, не надо никакой машины времени изобретать. И так всё понятно.
А что непонятно, об этом в следующий раз, стало быть.
Р. S. Написать написала, а потом задумалась: о которой из восьми прапрабабушек сей опус? Что ж, пусть это будет собирательный образ.