Постскриптум
Я написала эту книгу. Я сделала это. Я её добила, несмотря на бессонные шесть лет, на абсолютно занятые руки, и убитые двумя декретами мозги. Я написала её, несмотря на то, что мне хотелось порой просто выть. И вылить на страницы свой вой. Я не права. Не я писала эту книгу. Её писали мы. Мы – это я и моя дети. Не будь на свете этих невыносимых, гиперактивных, вредных, кошмарный и таких любимых пацанов. Мне просто не о чем было бы писать. Её писали со мной те люди, которым я постоянно слала фрагменты и отрывки моих бредней. Они поддерживали меня. Они говорили, что видят в моей книге себя, они вселяли в меня уверенность. Их добрые слова поддержки не давали мне перестать верить в себя. Я не буду называть здесь имён. Эти люди узнают себя сами. Спасибо вам!
Я благодарна самой себе за то, что я не сдалась. Я благодарна все Вселенной за то, что под моими пальцами компьютеры сдыхали не мгновенно, а спустя пару глав. За то, что мои телефоны разбивались моими детьми так, что сквозь сеточку трещин я могла разглядеть частично то, что я пишу. Я пару раз теряла весь текст, благодаря всему вышеперечисленному. Я не могла прожить заново мои беременности. Роды и декрет. Я стала бы оборотней, и ела бы поночам детей. Но меня спасали люди, у которых руки растут из положенных мест и которые не так часто захламляют память своего телефона, и соответственно не так часто её чистят. Я благодарна Вам за то, что Вы дочитали все это до конца. Я выхожу из второго декрета. То ли еще будет впереди. Но это уже другая книга. В добрый путь.