А за окном горел мороз.
***
Тонкая, жалкая, куцая книжка –
Желтые листики, сшитые ниткой.
Нету обложки, нет тиража;
Блеклые буквы – печать «гаража».
Но кровью забрызгано каждое слово –
Боль свобода лежат за основу.
Честь, как пожар, полыхает на строчках.
В застенках поставлена крайняя точка.
Автор забытый, кровью умытый,
Ночью пустынной шептал:
«Мы не забиты, мы не урыты!
Нас лишь отправили… На вокзал.
Нас не сломали, нас не согнули,
Помните, люди, пожалуйста, страх!…
Утром мы видели очи косули…»
–
Кровь запеклась на последних листках.
***
Знаешь, Ань… Бывают минуты…
Когда задыхается время и бред.
Взграяли вороны – Они не вернутся,
Тьма окутала след…
След непонятный, рекою замытый,
Робкий, неровный, слепой…
Катится странник, всеми забытый,
Речи шумят над толпой.
Реки вздымаются, воды чернеют,
Едкая соль изжирает внутри…
Страшная правда – бред очерствелый,
Черная известь синеет в дали.
Мир заболел, человек подыздох,
В кладке кремлевской плоть –
Плоть палачей и сталь сапогов –
Прочь, уходите прочь!