Свеча
Свеча пылала в человеке,
Излучая силу и свет.
В тот вечер, в тёмной коморке,
Родился скромный поэт.
Без пафоса, муз и страданий,
Он писал свои строки о том,
Как горели огни старых окон,
Как солнце согревало мир днём.
Он не славит людей, он не хвалит себя
Заслугами тех, кто ушёл.
Он просто писал, очень много писал
О том, что когда-то нашёл.
Но в чём же нашёл? В добрых людях?
В истории, в какой-то там век?
Нет, писал не об этом.
Он писал, какой есть человек.
И что он нашёл в этом слове такого?
Возможно, улыбки от радостных встреч?
Всё мимо опять, не смотрел он на лица.
Читал по губам он лишь речь.
И вот человек, эксперимент эволюций,
Из звуков построил способ общаться.
Зачем? Кто их знает, странные люди.
Возможно, чтоб тихо Землёй восхищаться.
Но что же в реальности видит планета?
Как тонем во лжи из собственных уст.
И каждая буква, каждое слово
Делает образ, внутри каждый пуст.
Не стоишь того ты, о чём всем горланишь,
В попытках казаться себя версией лучше.
Ты просто смешон, и ни доли сочувствий.
От «правды» из уст, честно, лишь вянут уши.
Отбросить накидку и плюнуть на люд,
Что ищет в тебе своим взглядом изъян.
Не укрыть нам того, что внутри нас живёт.
Хоть ты свеж, хоть ты сонный, хоть пьян.
Дорогой по полю, что сгнило без правды,
Каждый идёт к своей смерти спеша.
Свечи внутри погасли, нет того света,
Что невозможно задуть, обильно дыша.
Все мы прогнили, нет в мире святошей.
За каждым вагон и тележка грехов.
Но, может, однажды, когда-то случится:
Правда воскреснет в мире могильных крестов.
14.06.2023
Смерть с косой
Есть ли смысл стоять на краю
И смотреть своей смерти в глаза?
Чего ожидать: места в Раю
Или по полю путь, что скосила коса?
Старуха в плаще, капюшон на лицо,
Чтобы не видеть морщин.
Покинув однажды родное крыльцо,
Провожала сотни женщин, мужчин.
Но её обвинять ли во всех смертных грехах,
Проклиная долгое время?
Или познать, пройти через страх,
Отпустить всё, приняв своё бремя?
Смерть – проводник по миру живых,
Ведущая всех к миру мёртвых;
Ты вроде дышал, но твой пульс уже стих,
И в толпе теперь Смерти покорных.
По полю из роз, шагом в строю
К горизонту стремитесь, к вратам.
Жизнь пролетела, и кто-то поёт
Во славу ушедших, дав волю слезам.
11.03.2023
После дождя
Дождик снова за окном,
И сколько б капли ни считали время,
Мы не окажемся вдвоём.
И пусть он бьёт минуты, час.
Судьба даёт на наши души бремя.
Весь мир давно забыл о нас.
И счастье больше на пороге
Не оставит сушиться кроссовки.
Без зонта оно ушло по дороге.
Дорога с осколками наших сердец.
Закончен театр, где мы часть массовки.
Антракта не будет, конец.
20.05.2023