«Я не умру! – шептал он то ли сам себе, то ли этому белому, выгоревшему небу, то ли богам, которые не желали слушать его жалобы. – Я сумел вырваться из подземелья, ускользнул под носом у тирана, я толь-только поверил в обретённую свободу! Я не умру!»
Пить хотелось уже так отчаянно, что возникший посреди песчаного моря заброшенный колодец он поначалу принял за игру воображения, за один из миражей, о которых ему рассказывали старики там, в темнице. Однако колодец действительно существовал. В этом он убедился, почти упав на его край и цепляясь руками за высохшие от времени и жары брёвна. Колодец был замшелый, изрядно подгнивший, так что поначалу его даже взяло сомнение: да осталась ли там хоть капля вожделенной влаги?! Однако ноги уже сами несли его к колодцу, рука потянулась к железной ручке, и ведро – о чудо – оказалось на месте. А там, глубоко, матово блеснула вода! О-о-о, это было как награда за бесконечные дни его мытарств и испытаний! Даже там, в подземелье, узникам давали воду, грязноватую, со вкусом болота, но её было вволю! У свободы, которую он выбрал, был вкус искусанных до крови, пересохших губ. Теперь, глядя на воду там, внизу, он поверил, что выиграл.