То ли дело писателем заделаться – это идеальный и по видимому единственный для меня вариант. Единственный потому что делать я ничего хорошо не умею, компетенций глубоких нет и являюсь я специалистом ни в чем.
А писать, чего там. Наладил портал с музой через что нибудь выкуренное или выпитое и выплевывай то что сверху спустили на бумагу. Никакой ответственности, чуть что говоришь «Я художник, я так вижу», да и вообще все этот высокий штиль который не для средних умов.
Ну а как если все же докопаются до тебя, есть железная отмазка, говоришь – это вообще не я написал, это через меня высший разум так проявляется, я просто инструмент в его руках. Так что все претензии к нему, к высшему разуму.
В общем отмазался, написал работ фантазийных несколько, захватил умы и умишки в большом количестве. Тут тебе и слава и почет и деньги, а размножение так, приятный побочный эффект. Короче пиши – сказал я себе иначе не размножишься как следует.
Выжили и даже размножились, пора дальше двигаться. А там и неудовлетворенность социального инстинкта подступает. Тут тоже все очевидно. Мы люди социальные животные, по одному не можем, по одному с ума сходим. Разрушает человека социальная одиночная камера. А чтобы с тобой общались надо что бы тебя определенный социум принял, а что бы он принял, надо на него быть похожим.