“Достоевский писал: заинтересовался мнением прохожего. А я полюбил. Каждого полюбил. Хочу подойти и обнять каждого вопреки их непонимающим лицам. Сильно-сильно обнять. Простить. Поцеловать-расцеловать. Ведь самая обычная жизнь – сверх-интересна, всё вокруг – сверх-любовно! Любить каждое проявление жизни, каждого человека, друга хочу сейчас. Никогда не прятать эмоции. Пылать! Гореть! Жить!..”
– Артём, а ты верующий?
– Знаете, я ещё не решил. Когда-то верил, когда-то нет. Сейчас я ищу. Считаю, что неправильно верить, потому что так сказали. Нужно самому найти это. – и чего я так откровенничаю с ним?
– Это большой грех, Артём, что ты не веришь в Бога.
Молчу. Алим называл себя добрым. Но что, если в его понимании быть добрым значит уничтожать неверных Аллаху? Неопределённость понятия доброты, по-философски бестолковая проблема, сейчас изводит мою душу.
– Я исламист. Я никого не боюсь. Никого, кроме Бога. – посмотрел мне в глаза Алим. Сейчас свернёт на встречку. Выпрыгну из автомобиля – попаду под грузовик.
– Да, бояться глупо. – соглашаюсь я.
Резкий поворот руля.
На дороге труп. Алим едва объехал сбитого кем-то оленя.
Минуты ползут и ползут, а меня доставляют в Москву, чтобы сделать одним из бойцов группировки "Аль-Каида"1. Нужно себя чем-то отвлечь. На что похожа Луна? На глаз притаившегося хищника. Светит чёрт знает, как. Минуты сменяются часами, а мы всё едем к Москве и утру. Луна похожа на воздушный шарик. Утро умывается светом. Спящая на обочине фура похожа на котёнка, который склонил голову и подсунул лапки под маленькое тельце.
Алим останавливается, чтобы ещё раз помолиться. Я выхожу из машины – на всякий случай перекреститься.
И вот до Москвы осатётся меньше сотни километров. Становится ясно, что Алим просто подвозил автостопера, молился своему Богу и переживал о стереотипах, связанных с его народом и верой.
Я выхожу из чёрной “Лады” у красного московского метро. На картонке Алим по моей просьбе оставил подпись. Простившись с ним, как с дорогим другом, я ушёл в тишину утренней Москвы.