Девушка опоздала почти на два часа. Подруги уже решили, что она снова сорвалась на работу или в приют. За разговором никто даже не заметил всклокоченную, бледную, с красными, опухшими от слез глазами Юлю, растерянно озирающуюся в дверях.

Она медленно, неловко опустилась на краешек стула, прижимая к груди рюкзак. Трясущимися руками схватила чей-то кофе и залпом выпила. Подруги удивлённо следили за Юлей, изумлённо переглядываясь, но молчали. В центр стола она положила телефон с открытой перепиской. Глухим голосом произнесла:

– За мной следят.

– Кто? ФСБ? ЦРУ? Китайская разведка? – наперебой шутили подруги, но Юля не реагировала.

– Вечером пошёл дождь, – произнесла она, ткнув пальцем в первое SMS. – Закрылась кофейня, гладила футболку, забыла выключить плиту, – комментировала Юля каждое сообщение.

Её палец остановился на сообщении: "Стой!"

Точно цунами девушку накрыла истерика. Сбиваясь и прерывая историю всхлипами, Юля рассказала, что получила это сообщение по дороге в кафе. Она остановилась, чтобы попытаться найти отправителя среди прохожих, но никого не увидела. А тех, с кем она должна была переходить дорогу, сбил автобус.

Подруги сидели молча. Наконец Лена, самая бойкая из их компании, схватила телефон Юли.

– Что за глупости!

Лена набрала номер и поставила вызов на громкую связь.

«Набранный вами номер не обслуживается»

– Ну, значит… – Лена замолчала. Она совершенно не верила, что за подругой могут следить. Это же бред! Кому нужна дизайнерша Юлька, всё своё время тратившая на помощь бездомным котам. Маньяк бы скорее заинтересовался Мариной с её модельной внешностью…