О Пушкине
У каждого есть безусловно
Особый, свой любимый Пушкин.
Сначала мы его не понимаем,
Не любим, не хотим
Его читать, учить и слышать,
Поскольку в школе
Его проходят каждый год.
Но где-то под конец мы начинаем
И чувствовать, переживать
Все те волненья, страсти,
Любовь, предательство, вражду,
Все те эмоции, что Пушкин
Так точно и искусно
Смог передать в своих стихах.
И вот тогда мы начинаем
По-настоящему любить и понимать
Непревзойденного, прекрасного поэта.
Северная столица
Нева, высокие брега,
Дворцы и храмы – красота.
Здесь чувствуешь ты то величье,
Которое здесь было много лет назад.
Здесь некогда гулял и он,
Но вреден север для него.
Царскосельский лицей
Лицей, лицей,
Как много я слыхала
Рассказов разных про тебя.
И вот я наконец-то увидала
Все комнаты и классы, интерьер.
И я прекрасно представляла,
Как где-то здесь учился, рос и сочинял
Прекрасный мальчик Пушкин.
Как вместе с Кюхлей, Дельвигом
Он занимался. А с Пущиным ночами
Все обсуждал события прошедшего денька.
Дух тот же сохранился сквозь долгие века.
А тишина сада все навевает
Мне вдохновенье у пруда.
Усталость, голод и блокада…
Усталость, голод и блокада.
Заводы, труд, работа -
Все это видел Питер,
Все стойко смог он перенесть.
И несмотря на тяжки испытанья,
Он все же смог все сохранить,
Все то, что сердцу близко и прекрасно,
Что заставляет вас забыть о сне.
Море
Что ты плещешь, море, море?
Ты в подножье ты мне бьешь?
Ты прости, что не с тобою,
Что стою на берегу.
Видно, уготовлено судьбою
Мне навек остаться здесь.
Ты вольно, большо, красиво.
Я же… Одинока как всегда.
Потому не можем мы соединиться,
Потому что одиноки мы, друзья.
До свиданья, милый Питер…
До свиданья, милый Питер.
Я вернусь когда-нибудь.
Я вернусь, чтобы работать,
Жить, учиться и творить.
Только ты тогда, пожалуй,
Стань еще прекрасней
Хоть чуть-чуть.
Люди
Увы, при множестве друзей
Все люди все же одиноки.
Еще они корыстны, злы,
Подлы и безразмерно пошлы.
Все это нам знакомо.
И, к сожаленью,
Довольно сложно
Убрать все это
В обществе большом.
Вечность
Ночь, улица, фонарь, аптека.
Что в этом мире вечного-то есть?
Да нету ничего. Всё быстротечно.
Хотя тут как подумать. Ночь…
Она длинна, как черно покрывало,
Что накрывает город каждый день,
Когда бессонница стучится в вашу дверь.
Но в то же время ночь…
Она и быстротечна, как бурнейший поток реки,
Когда вы сладко спите в тишине и мгле,
В кроваточке родной своей.
