Уборка была в разгаре – только пыль, Сэм и шум пылесоса. Работа спорилась, в нитях струящегося из больших окон света танцевали поднятые суетой пылинки. Он постоянно испытывал соблазн выключить пылесос и прислушаться – его снова беспокоили выдуманные его подсознанием звуки среди шума. Он поначалу не обращал на них внимания, но по мере погружения в работу как-то сам собой начал прислушиваться, фокусироваться на каких-то едва различимых фрагментах в хаосе ревущего двигателя. Если подсознание хочет играть с Сэмом – то Сэм, хочет он того или нет, сыграет с подсознанием. Но как бы он ни старался, ему никак не удавалось выделить никакого конкретного звука из общей какофонии шума пылесоса – вот вроде бы голоса, шепот, крики, трель телефонного вызова и звук бьющегося вдали стекла, но он лишь угадывал их, не слышал на самом деле. Он настолько увлекся копанием в своей голове, что не заметил журнальный столик у себя на пути – еще немного, и он бы лежал в куче осколков!
Сэм снова и снова погружался в симфонию, исполняемую Тайфуном-5000 и, пока за окном темнело, он начинал чувствовать себя все более неуютно от того, что, как ему казалось, он начинал улавливать где-то на периферии восприятия в какофонии звуков перегоняющего под давлением воздух внушительного аппарата. Углубившись в собственные ощущения, он уже не замечал ничего вокруг себя.