Гербарий
…влажная ложь
пожелтевших
страниц…
…пылкий гербарий
оттисков
истин…
Сеанс спиритизма
…прицельный пепельно-свинцовый
взгляд
на хлябь болот, на лоно волн.
Мгновенье…
– Столице быть вот здесь, где спят
пока лишь привидений поколенья.
Империя не может без морей
дышать, расти, приумножать богатства…
Москва слабеет –
впору строить новый град –
гнездо крылатых кораблей,
чтоб не отстать от англичан, голландцев,
чтобы отвадить шведов, а затем
торговлей заложить основы стен
Империи Российской государства.
Считать потери – привилегия рабов,
победы – послушание для сильных
и свободных духом.
Река скрижалей –
ключ от Невских берегов –
грядущего величия надежная порука.
Час пробил! К делу!
Хватит слов!
Мед
…и полон доблести блистательный апрель…
…земля меняет масть в стремительном пасьянсе…
…то поутру – холодной сталью
отливает лед…
…то в полдень уж урчат ручьи,
словно свингующие сверла…
…все балансирует на грани между «да»
и «нет»…
…и кажется: вот-вот –
всего один момент –
и завершится смена власти…
…но, что ни день – очередной переворот…
…лишь солнце – выше, выше поднимает ставки…
…и протоплазмой – позолота –
сущий мед…
По выжженной пустыне языка
…стерильно слово, словно соло
глухонемого соловья…
в плену у пены забродившего рассола,
в стилистике банального
«ля-ля»,
его не оживит
даже приставка – ни стерео, ни моно,
бессильно даже окончание на «я»…
…то шквал, то мертвый штиль
до горизонта,
как кляп из пакли – облака
никак не вытолкнет река…
шипит змеей фитиль у борта…
дрейфует мачта, вырванная
с корнем,
по выжженной пустыне языка…
Пароль
…пароль глухонемого – тишина…
Портрет зимы
…прилежно под диктовку свыше
снежинки, что, казалось, еле
дышат
слагают бравый эпос на полях…
одна к одной – готова ода,
на елях свитки – зыбкий трагифарс,
все набело творит природа…
то «про себя», то вьюгой звонкой
из «белых пятен»
вдохновенно соткан
под небом трепетный портрет
зимы анфас…
Дуэль
…дуэль…
колючий клекот склоки…
отскоки… крик… и скользкий блеск
клинков…
…на редкость откровенны
скрещенные строки…
…стихает схватка,
секундантам строгим
уж не хватает от волненья слов,
и словно блудные степные псы
следы послушно возвращаются
к ногам
отчаянных рубак…
чеканя каждый шаг,
по буквам, по слогам,
сквозь строй рифмованных оков
победоносной одой
душа выходит на свободу
из темных катакомб
стихов…