Сафо:
И вчера одна,
и сегодня одна,
и завтра одна –
умру, холодно
в постели.
9 ноября 2019 г.
Из Анакреонта
1
Греки за чашей поют,
греки беседы точат.
Скифы пьют. Молча.
2
Люблю? Не люблю?
Безумный, я в разуме.
3
.
За Анакреонтом
Бросив щит, стыд, стон,
бежал вон.
9-10 ноября 2019 г.
7. Из книги «Из дней»
2019-20 гг.
***
Решаю задачку,
господи, с нами,
двумя неизвестными.
27 ноября 2019 г.
***
Голодный, как птицы,
сижу в зиме,
солнца спицы
шарят по мне,
идут с востока
умирать на западе,
идут с запада
умирать на востоке,
злая вода в водостоке,
те же ранцы,
те же ружья,
бог улыбается
в чистой луже,
напоить коня
заезжал корнет
с конфектой от зайчика,
родила война
через пять лет
мальчика.
2 декабря 2019 г.
***
Затем они лежат, как фуги Баха,
в сараях, наволочках, в кастрюлях и рубахах,
висят под потолком, как фуги дыма,
себя читают тихо, нелюдимо.
Их поднимают, смахивают пыль,
их называют: мифы, сказки, быль
и недоразумение времён, утиль,
возьмите чуть под жизнерадостный фитиль.
7 декабря 2019 г.
***
Больной вовсю, как По,
безвестный, как и я,
живёт в глубинке бытия,
по улице Весёлой по,
где кучи солнца, лома и земли,
где женщины, красивые хохлушки,
заржавлены гранаты, войны, пушки,
стар, сед, уже не суетлив,
с ним бог, собака, томик Ли
и до сих пор века не замели.
10 декабря 2019 г.
***
В любой момент
я готов выйти
из.
12 декабря 2019 г.
Утро
Жёлчный осенний ком
чистым, голым,
порожняком
к жизни через ушко
игольное
вытянет,
выгляну, на погоду
гляну, на север-юг,
явится из бюро услуг
посчитать годы.
18 декабря 2019 г.
***
Да хоть двужильной бельевою привяжись
на крепкого соседа и на дачу –
всё пыль и суета, обман,
как и доверенность на жизнь,
на смерть и мой пустой карман в придачу.
18 декабря 2019 г.
Вечер
Первые крадутся сны,
созвездий смена,
сумерки страшны,
как манекены.
18 декабря 2019 г.
Павлу Когану, с поддержкой
Есть чёрной молнии накал –
в момент припоминаешь бога
и шепчешь: «Господи, не трогай…»
Страх, радость, пьяная дорога!
Я тоже не любил овал,
я в детстве в угол наливал!
19 дек 2019; 22 июня 2020 гг.
***
Наслаждаясь садом Босха,
бог сидел, мурлыкал Баха,
дождик шёл, летела птаха,
«В мире всё не так и плохо, –
говорил, – какого бога
надо им? Какого страха?».
Бог сидел, мурлыкал Баха,
наслаждаясь садом Босха,
и топорщилась рубаха.
24 декабря 2029 г.
В ноябре
Горбатая серая птичка
сидит, колупает червя,
хреновей вчерашнего я,
дождь дня деревенского тише,
и внучка бабули толковей,
и к жизни тяга хужёвей
в свете грядущего дня.
24 декабря 2019 г.
***
Отмечает сына рождество,
подгоняет беглые секунды,
размышляет: крест или цикута?
Слышит Магдалины вой.
Звёзды перевязаны, как встарь,
всё по кругу ползают, по кругу,
и господь, как преданному другу:
–Гриш, пересмотри-ка календарь.
25 декабря 2019 г.
***
А когда настанет поздно,
воссияют бесполезно
над горою те же звёзды,
за горою те же бездны.
29 декабря 2019 г.
Из Метерлинка
Скука
Войди без голоса и стука,
здесь ночи тихи, что гробы,
здесь неизвестно чувство быть,
здесь что ни тень, то тело скуки,
отрава золотого сна
и вместо сердца синяя луна.
Любовник
–Старик, ты вечности старей
и раны на руке твоей
и я словам твоим не верю.
–Я тридцать лет стою под дверью.
2 января 2020 г.
***
Я от сосков твоих гоняю мух,
а бабочки, пусть их, летят на бёдра,
ты хороша и в дождь и в вёдро,
красивая, как женщина без рук.
Пусть кажется, что вышел всякий срок,
что холодна, как сиськи у Венеры,
и настораживают прелестей размеры, –
ты хороша и вдоль и поперёк.
4 января 2020 г.
***
Не на годы, на века
божья делала рука,
намертво, наверняка.
Мне ж мерещится пока,
может быть и с перепоя, –
Каин, камень, паранойя…
4 января 2020 г.
Фантазия Нерваля
Там были Вагнер, Моцарт, Гайдн, Россини,
весь траур мира в старом клавесине,
в себе самих запутанные тени
и серый кардинал в мечтах желтеет,
беспамятства обглоданные камни,
там был фонтан и каменные скамьи,
издалека он и меня прочёл,
забытый и почти влюблённый взор,
и говорю, забвенья мир листая:
есть тайна в музыке, и в музыке есть тайна.
4 января 2020 г.
***
До когда полста занять,
перебиться до субботы,
я свободен от работы,
словно от налога блядь.
Романтической походкой
к реализму на вокзал,
загляну в питейный зал,
где уже синеет срань,
пиво, паленая водка,
два портвейна и тарань,
под гудки и вонь вокзала
изучить нутро бокала:
истина не попадала?
5 января 2020 г.
Подсолнухи
Нам надо много,
нам – свет от бога,
нам – кисть Ван Гога!
6 января 2020 г.
***
Дремлет мир, скребутся мыши,
ночь в окошко стук да стук.
И сапожник Якоб мыслит,
забивает гвоздь в каблук.
Якоб Бёме что-то пишет,
паутину ткёт паук.
5-6 января 2020 г.
Снег Блейка
Он был чистым, и был понедельник,
тихий вечер, канун Рождества,
на дома, на людей, на слова
опускалось грехопаденье.
7 января 2020 г.
***
Удобрит полосу говно,
и пахарь голову поднимет,
и закружится небо синее,
се – хлеб, – назвал он, се – вино.
6 января 2020 г.
***
Мой сад, мой каменный порог,
мой дьявол к яблоне привязан.
И человек немного бог,
входи, бери плоды из вазы.
9 января 2020 г.
Осень Китса
Зима уже набрасывала тени,
день искажая, тронутый пастелью,
бутылка вермута и два бокала,
окаменелости из области вокала,
отбросив серп, я стал на сквозняке
вселенной, отлетая налегке
туда, где красота есть правда,
а правда – красота, не правда ль?
10 января 2020 г.
Микеланджело
Есть резец, тренога
и мерзость рядом,
тяжёлым взглядом
он щупал бога.
Глаза и Торс, и ног Стволы,
свет из беспросветной мглы,
и в центре пол, почти не виден,
и правая рука Давида.
«Кто ваял тебя?», –
судорогой исказив глаза,
пытал Марию Буонарроти.
Ваятель на лесах,
тарелка и горшок,
до бога – только страх,
к небытию – вершок.
Подметают,
вытирают полы,
убирают обморочных.
Рядом
с потерявшими сознание
стоит
потерявший жизнь
художник.
Мимо чёрных квадратов,
мимо синих кубов
и пунктирных линий
бредёт грустный гений
небесной эпохи,
не поднимая глаз.
10-17 января 2020 г.
***
От Гомера до Басё
бездна времени,
усёк?
11 января 2020 г.
Конец зимы
Простуженной вороны карк:
перелетать недельку как,
перетоптать продрогший наст,
пережалеть промёрзших вас?
13 января 2020 г.
***
Из чего высекал
бедро женщины,
господи?
16 января 2020 г.
***
Едва Исуса пережив,
закомпостировал билет,
поехавший локомотив
звенел нам много-много лет
и перестал звенеть? Тихи
молитвы Анны, как стихи.
Он был русский до синего неба,
так был явно, как будто и не был.
18 января 2020 г.
***
А на брендах новых и фишках
та же супа горячего миска,
хлеба кус, облизанный маслом,
до мозгов приросшая маска…
19 января 2020 г.
***
Ты просто жил, во что-то просто верил,
писал стихи и книги не писал,
и подвиги и славу ты похерил,
поскольку заняли другие пьедестал.
И берегущая тебя держава,
когда ты пиво пил без подогрева,
когда неосторожно брал направо,
заботливо тебя пихала влево.
19-20 января 2020 г.
***
Мы, дорогая, дожили до «были»,
до боли, пыли и до трали-вали,
и жизнь трещит, как старый холодильник,
который мы давно не открывали.
19-20 января 2020 г.
Стансы
Но есть, помечены в народе,
в истории, и гении и каторжане.
Живём и как-то, что-то продолжаем
вроде.
А распылясь, и сможет и захочет
ли тело возвратиться в строчки
без рук, без головы, без слёз
и чем-то продолжая нас?
А я пишу, что гадок и смешон,
простым, высоким, детским языком,
чтоб колокол молчал – по ком,
чтоб не писали эсэмэски: «Ну и шо?».
Узнай меня по строчке, по погоде,
по хулиганской рифме, по друзьям,
бродяга я, знаток канав и ям
той вечности, которою проходим.
Я не болонка – волк степной,
трещат в зубах и цепь моя и лапа,
покуда он не пропадёт со мной,
я буду этот мир лепить и нежно лапать.
И вот, когда мы двое и одно,
когда из бездны выползает третье,
и всё оно восторг и тайна, трепет,
ещё слепое междометие,
друзья, ответьте, что оно?
22 января 2020 г.
***
Должна быть ночь
и юная звезда,
ну, сумерки, хотя бы вечер хмурый,
в углу вселенной невысокий хутор,
дом, сад, колодец,
чистая вода,
и женщина, и синие глаза,
дыхание свечи, и гости,
шелка, и золото, и голубые кости
животного, и садом яблоневым за
высокое прохладное гумно,
и выход за калиткой сада
в сегодня, завтра и в давным- давно,
звезда, дождь, ночь в окно и
дальше ничего не надо.
22 января 2020 г.
***
Ещё не выли духари
и за тобой не шли сутулясь,
родные не считали стулья
и были скучны, как могли,
и столько щекотливых за,
про, против, за глаза…
Плетутся дни, бегут века,
на треть, на четверть жив пока
среди людей и войн и вин,
не выпадай, пыли, живи.
22 января 2020 г.
Вере Павловой
Мелочью куража и дурача,
незаметно задыхалась за
краем слова, где живёт слеза,
в кулачок, в подстилку, в душу плачет…
22 января 2020 г.
Мария
Был нужен поцелуй, немного в помощь,
спасибо, дальнобойщик, поле, полночь,
одна бы не смогла и заржавела,
и молния меня прожгла, раздела,
наверное, так первый день был зачат,
я на вселенную отяжелела за ночь.
23 января 2020 г.
Харьков – Высокий
И там присутствовали, были
в парадном хаки командиры,
и децибелы, и гориллы,
с наушниками дебилы,
с мобильниками и без,
и кто-то в кошелёк залез,
стучали вечные колёса,
мелькали сосны и берёзы,
взлетали вороны с берёз,
в ногах лежал учёный пёс,
врывался дым от папирос,
и девушка с лицом завхоза
в окно таращилась до слёз,
носили пирожки и вату,
мороженое, дезодоранты,
газеты и презервативы,
очки, улыбки, воду, пиво,
болты срывающее чтиво,
стояли стойко пионеры,
сидели всласть пенсионеры
с билетом проездным и без,
помятое лицо мажора
зевало, ждали контролёра,
подогревая интерес.
И вот на остановке «Школа»
вошёл любимец местный Коля,
в очах огонь, во лбу свеча,
во фраке, звёзды на плечах,
усы и брови в красной краске,
в ушах и бороде замазка,
в руках ведро воды и кисть,
в губах лихое «берегись!».
Стаил дыхание народ,
молчат кацапы и бандеры,
наушники и децибелы,
пенсионеры, пионеры, –
открыли рот.
Он воспаряет купол под,
он пишет синим серый свод,
ему позирует Господь.
24 января 2020 г.
***
И как сосны извилистую шишь
находишь лишь в бору сосновом,
так можно и поговорить со словом
словом лишь.
26 января 2020 г.
***
Над палисадником вчера шаманил гром,
иголки стали дыбом враз на ели,
но ели эти останадоели! –
ты помнишь дом?
Тут рубят рощу под аэродром,
ты можешь жить куда-нибудь поближе?
А сколько красных фонарей в Париже?
Стучался я к соседке, но – облом.
Так и живём, гоняем по пятам,
твой фикус сдох, я поливал усердно,
прости, мой друг, меня великосердно,
я без тебя до безобразия устал.
28 января 2020 г.
8. Из книги «Тени дерева»
2020 г.
***
С Нероном я палю костры,
мы с Микеланджело ваяем,
верчу Реактор, мы Гольфстрим
подогреваем.
Подруга верная моя,
ты видишь, как моя семья
и вширь и накосяк большая,
ты тоже род свой продолжаешь,
Кассандра, Ева, Зульфия.
Приёмщица стеклянной тары
в XII-м, сегодня ты
образчик чистой простоты –
жена, любовница, Тамара.
28 января 2020 г.
***
Я закон, опускающий впредь
все законы до сраки.
Я свободен быть добрым к собаке,
как свободна она не звереть.
29 января 2020 г.
***
Он мог его оставить за врача, –
в аду, и то наверно, тише боли, –
тот исцелял, пророчествовал вволю,
и толпы нищих верили речам.
Я сделал для него, что смог,
тебе ж, толпа, милее пытки смерти,
ты кровожадней, злее ты, чем дети,
так наслаждайся, вот – раздавлен бог.
Нам ближе только то, что будет после,
нам хочется того, что не всегда,
и душу хочется душе предать.
Или ты знал другое что, апостол?
31 января 2020 г.
Поэтическая
Из угла глаза Кафки
или кот накакал.
У топора лезвие девственно,
под звездой идёт Достоевский
прямо в детскую,
шаг дрожит, но рука тверда,
я не тварь и беда не беда.
Вот прощаются с нами
Готфрид Бенн, Северянин,
Северянину в гроб, Бенну в живот
кладёт розу страна. Вот
Евгений Кононов, русский гений,
поселился с краю деревни,
где рассвет окровавлен и тих,
пообедал и дрочит стих.
И согбенный буквою «бублик»,
это Розанов поднимает публику
на вокзале, на губах, на морозе,
ах, этот Розанов!
Нет поэзии кроме прозы.
И желтухой больное солнце
присылает прифет в оконце,
с ними птица, рюкзак, Мандельштам,
пробуждают народ, там, там.
9 февраля 2020 г.
Драма
(в одном действии, всегда)
Стена в городе.
Нищий под стеной.
Прохожие вдоль стены.
Нищий:
–Дайте копеечку
(Суки-падлы!)
Прохожие:
–Мы не слышим
(Пошёл на хуй!)
12 февраля 2020 г.
***
Я глина, эпизод в кине
старинном, чёрно-белом,
чтоб памятью не заболела,
не привыкай, душа, ко мне.
И слово и губа в вине,
куда-то женщина пропала,
и я живу куда попало,
не привыкай, душа, ко мне.
Висит сосулька на окне,
февраль и замело дорогу,
ни стороны, ни зги, ни бога,
не привыкай, душа, ко мне.
И этот день и этот сон
уже не нашего напева,
тебе наверх, а мне налево,
не привыкай, душа, ко мне.
27-28 февраля 2020 г.
Увы Сильвии Плат
Привет, человек, улица, червивое лето,
мои ноги торчат выше моей головы,
если смотреть на меня с иной стороны, увы,
но ты пока видишь меня, увы, с этой.
3 марта 2020 г.
***
Приходите
посидеть,
помолчать.
6 марта 2020 г.
Аврора
Ты помнишь время, время знаешь ты,
И стар и мал тебя приходят трогать,
Евангелие от убогого,
спасибо, что стреляла холостым.
11 марта 2020 г.
***
Не верю, не чую, не чаю,
господи, подскажи чудо,
тёмные, как руки со свечами,
в очередь поцелуи Иуды.
Эх, плесни, озорная Чека,
на в затылке зудящую рану,
моя родственница молится на стакан
с пятнадцатью монолитными гранями.
Мне однако, какого шута на царство,
только не на душу однако,
только как (Макиавелли) проживёшь и на кой
отдельно от государства?
12 марта 2020 г.
***
Как они кричали дико,
дикие гуси!
Как он кричал по подруге,
господи Иисусе!
Этой зимой в посёлке было жарко.
Диких гусей жалко,
синих бомжей жалко.
Гуси не лошади
и голод пуще охоты,
птиц на наши болоты
не приведи, господи.
12 марта 2020 г.
***
Во веки веков твои расклады, Платон,
и до сих пор имеют быть заманчивы,
а то, не говоря уж о вечном рабов рабстве,
в каждом образованном государстве
всё диалоги о боге, истине, добродетели, о том,
что есть любовь к умным мальчикам.
14 марта 2020 г.
***
Возьму в руку
золотую кисть,
нарисую
солнце и бога.
Бог возьмёт
от себя немного,
дорисует жизнь.
14 марта 2020 г.
***
Ух! наваял же боже,
столько прекрасных рож!
Март, нагрешу на грош,
на страничку, можно?
22 марта 2020 г.
***
Извилину нахмурил на село
и созерцает образ, снимок, слепок:
«И всё-таки мой мир хорош зело!
Но что мне делать с этим человеком?»
2 апреля 2020 г.
***
Суд божий
присяжные – совесть,
присутствие необязательно.
7 апреля 2020 г.
***
Оставлю дождь, слезливое стекло,
изогнутую чайкой женщину,
мы кем-то дальше, вечности обещаны,
прошло, проехало, проистекло.
11 апреля 2020 г.
***
А я не каюсь в окаянной жизни,
ни в фиолетовом стихе с разбегу,
я, как страна моя, беремен смехом,
прости, отчизна.
Я, как весна моя, беремен соком
и, как жена моя, тоскою тихой,
я не причёсан, лыс, я дикий
с любого боку.
Я от верха взлохмачен и до низа,
я реализмом древним сыт по горло,
я поверяю мира порно
постмодернизмом.
Я не слонею, мышь родивши,
но я не поступлюся словом,
которое вот не хреново
торчит и дышит.
14 апреля 2020 г.
***
Стоит звезда, пророки спят,
жизнь проливается в сосуды,
народ собрался видеть чудо,
архангелы в трубу трубят,
и ты напишешь от себя
Евангелие от Иуды.
24 апреля 2020 г.
Утро
В окошко дождь, по жилам глюкоза,
свояченица снимает зевком чудотворца,
небо выплюнет кипяток солнца,
оса откинется в запахе розы.
В строке бюджета страны прочерк,
земляк заряжает Аврору, хочет
идти на майдан и кричать «хлеба!»,
плывут улыбки Бориса и Глеба.
25 апреля 2020 г.
На тему
Тебе, господи, знакомо тоже
это, толкающее в пропасть ли,
к петле, пуле в лоб ли,
когда бледнеешь, темнеешь, лопаешься,
воздух гребут ладони-лопасти,
бреют булыжник ноги-оглобли.
Улица, биржа, аптека, тир ли,
боже, бордели проносишься мимо,
невыносимы эти Марбурга мили!
Скольких до этого они проглотили!
Слонеют слова, глотаешь без рифмы,
за ними – ящериц, птиц, птеродактилей,
опомнюсь, попробую писать дактилем,
в губы, гортань, пищевода рифы
толкаешь сладкой слюной-предательницей.
Идёшь, бледнее камня Давида,
назначила в десять, к пяти приходишь,
вот дом её, боже, не видишь вида
его, но пальцами помнишь,
лихорадочный Данте – гидом.
И – снова отказ, уже в третьем разе!
Уходишь, обрезан, обезображен,
мозги – манна, в груди – молот,
боже, даждь огонь и на этот город!
Тебе проще, ты можешь, имеешь силу,
знаешь подходы и сбоку и с тыла,
сорвёшься дождём золотым, лебедем,
ты всех проникающий, легче тебе,
а для отмазки пришлёшь Гавриила.
А то унизишь, возьмёшь в истоме
какую из Киева, запрёшь в доме,
на цепь золотую посадишь,
вот тебе свечка, икона, ладан,
жёны не бляди, милая,
уедешь неудержимой страсти ради
в Африку стрелять крокодила.
Пройдёшь Нилом, пожелтеешь песками,
станешь темнее праха
и вот – привезёшь ей,
бросишь к ногам, как свою на плаху,
ещё горящую, с плеч ещё, рыжую голову жирафа!
27 апреля 2020 г.
***
Светает.
Ещё одна попытка жизни
объясниться со смертью.
3 мая 2020 г.
***
Лето, сказали, май,
месяц цветного чуда,
можно всерьёз и в шутку
тихо сходить с ума.
Птиц голубиный строй,
легче улыбки облако,
мы ещё живы, друг, пока,
господи, боже мой.
Дерево не замай,
даже благою речью,
поле, пригорок, речка,
месяц грудастый май.
3 мая 2020 г.
***
Прости нас, господи, за сбой
в твоём вершении великом,
послушны, непокорны, дики,
как были, будем многолики,
но, малость малую, – собой.
3 мая 2020
***
Человек всю жизнь
ищет одну истину:
что он человек.
6 мая 2020 г.
Утром, собираясь
Мужчина:
партбилет, косяк,
патрон в маузер…
Женщина:
кошелёк, трусы,
улыбку на улицу…
6 мая 2020 г.
***
Небо в молниях, что наваха
на дороге в ночи, под звездой.
Сколько жизни, столько и праха,
Борхес добрый, господь с тобой.
6 мая 2020 г.
Моя молитва
Восставшему – поцелуй,
малодушному – ключи от неба,
тому, кого при тебе не было,
дай стоять на ветру
и не просить хлеба.
Петухи, зодиака вой
будет или тихо, тихо…
Дай мне водки на облепихе,
постели мне вниз головой.
30 апр, 8 мая 2020 г.
Ещё не осень
Ещё не осень,
хренеют осы,
слепое солнце,
забив на оконце,
пишет Ван-Гоговских птиц.
Женщина уходит за край дня,
оставила Пушкина, Парни, меня.
И старик Диоген,
зубоскал, скандалист,
выращивает мой ген:
«Прохожих много, не вижу лиц».
9 мая 2020 г.
Улица
Окна до крыш застёгнуты,
как мундиры на пуговицы,
улица не сутулится,
камнем выворочена,
из щелей в щели снуют
руки, ноги, лица,
столкнутся двое:
–Как ты, Пушкин?
–Стреляют, Лермонтов… –
И далее – по Пушкинской,
по Лермонтовской,
по Достоевской…
После дождя в лужах лиц жижа,
дикие голуби
просчитывают варианты жизни.
9 мая 2020 г.
***
Ваше солнце закатывается в моих глазах.
17 мая 2020 г.
***
Графья на лето выезжали в глушь,
в деревню жить, сбирать грибы, пить брагу,
читали книги, в них искали правду,
играли пьесы и пороли чушь.
В семнадцатом году движенье масс
пересмотрело крепкое от века,
сожгло графьёв, театр, библиотеку.
Нас вспоминает гибнущее в нас.
19 мая 2020 г.
***
У осени усталый вид,
и гусь летит, и лист лежит,
и солнца в твоей жменьке мало,
и я живу куда попало,
простой весёлый инвалид.
20 мая 2020 г.
***
Всё на месте: звёзды, бездны, дыры,
прочая вселенская фигня.
Так и я живу всё врастопырку,
што на шчо ещё не поменял.
23 мая 2020 г.
***
Бог недоволен:
войны, хворь, потоп,
борьба за власть,
крутые вымя женщин,
жид – стоматолог
и уже не вечен
и сочиняет музыку притом.
Смеётся сатана:
горд человек,
его не остановишь, бог, ни ввек,
от пуза ест, от горла пьёт,
когда-нибудь он вовсе не умрёт,
он жив от секса и не имет сраму,
дешёвую сигару курит в храме.
Забьём пари и врубим свет по-новой?
И бог нажал на клавишу: «Готово».
25 мая 2020 г.