Die Louves von Machecoul 2. Band

8. Kapitel: Wo Maria in der Art von Pyrrhus siegreich ist...

Das wäre Marias Entschluss gewesen, ihr Reich für sich zu behalten. Michaels Eintritt war so plötzlich gewesen, seine Stimme hatte mit einem solchen Akzent vibriert, in seinem ersten Schrei war so viel Gebet und Liebe gewesen, dass das süße Kind nicht anders konnte, als ihrer Rührung nachzugeben; ihre Brust klopfte, ihre Finger zitterten, und die Tränen, die der junge Baron zwischen seinen Wimpern zu erblicken geglaubt hatte, lösten sich und fielen Tropfen für Tropfen, wie so viele flüssige Perlen, auf Michaels Hände, die die seinen umschlossen. Zum Glück war der arme Liebhaber selbst zu aufgewühlt, um diese Emotion zu bemerken, und Maria hatte Zeit, sich zu erholen, bevor er wieder sprach.

Sie schob ihn sanft zur Seite und sah sich um.

Michaels Blick folgte dem von Maria und kam dann zurück, um sich auf ihr zu fixieren, besorgt und fragend.

"Wie kommt es, dass Sie allein sind, Herr? " fragte sie, "wo ist Rosina?"

"Und du, Maria", sagte der junge Mann mit einer Stimme voller Traurigkeit, "wie kommt es, dass du und ich nicht ganz glücklich sind, uns wiederzusehen?"

"Ah, mein Freund", sagte Maria und drückte das Wort, "Sie haben kein Recht, besonders in diesem Augenblick, an meinem Interesse an Ihrer Situation zu zweifeln".

"Nein", rief Michael und versuchte, Marias Hände zu ergreifen, die ihr entglitten waren, "nein, denn dir verdanke ich die Freiheit und aller Wahrscheinlichkeit nach das Leben!"

"Aber", unterbrach Maria und versuchte zu lächeln, "all das darf mich unsere Einsamkeit nicht vergessen lassen; wie wölfisch wir auch sein mögen, lieber Herr Michael, es gibt gewisse Konventionen, von denen wir uns nie befreien dürfen. Bitte geben Sie mir die Freundschaft, Rosine anzurufen".

Michael seufzte tief und blieb auf den Knien, während große Tränen aus seinen Augenlidern flossen.

Maria wandte ihren Blick ab, um die Tränen nicht zu sehen, und machte dann eine Bewegung, um aufzustehen. Aber Michael hielt sie zurück.

"Ah!" rief er mit einem schmerzhaften Akzent des Vorwurfs, "warum hast du mich aus den Händen der Soldaten gerissen? Vielleicht hätten sie mich erschossen, und ich hätte dieses Schicksal dem vorgezogen, das mich erwartet, wenn Sie mich nicht lieben!"

"Michael! Michael!" rief Maria, "willst du nicht daran zweifeln, dass ich für dich eine wahre und aufrichtige Freundschaft empfinde?"

"Leider! Maria", erwiderte der junge Mann traurig, "das Gefühl, von dem du sprichst, kann nicht ausreichen für einen, der mein Herz verschlungen hat, seit ich dich gesehen habe, denn so sicher ich mir dieser Freundschaft auch bin, mein Herz schreit nach mehr von dir".

Maria hat sich sehr angestrengt.

"Mein Freund, was du von mir verlangst, bietet dir Bertha; sie liebt dich so, wie du geliebt werden willst, wie du es verdienst, geliebt zu werden", sagte das arme Kind mit zitternder Stimme und setzte hastig den Namen ihrer Schwester als Schutz zwischen sich und den, den sie liebte.

Michael schüttelte den Kopf und seufzte.

"Oh, das ist sie nicht, das ist sie nicht", sagte er.

"Warum", sagte Maria scharf, "als ob sie diese Geste der Verleugnung nicht gesehen hätte, als ob sie diesen Schrei des Herzens nicht gehört hätte, warum hast du ihr diesen Brief geschrieben, der sie zur Verzweiflung gebracht hätte, wenn er sie erreicht hätte?"

"Hast Du diesen Brief erhalten?"

"Ach, ja", sagte Maria, "und trotz all des Schmerzes, den es mir bereitet hat, muss ich sagen, dass es ein großes Glück ist. Ja, ich habe es gelesen und wollte mit Dir sprechen, bevor Du Bertha wiedersiehst".

"Aber hast du nicht verstanden, Maria, dass, wenn ich Bertha liebe, ich sie auch nur als Schwester lieben kann?"

"Nein, nein", sagte Maria, "ich habe nur begriffen, dass es ein furchtbares Schicksal wäre, wenn ich die Ursache des Unglücks meiner armen Schwester wäre, die ich so sehr liebe!"

"Aber dann", rief Michael, "was willst Du von mir?"

"Nun", sagte Maria, die Hände zusammengelegt, "ich bitte Dich, ein Gefühl zu opfern, das noch keine Zeit hatte, tiefe Wurzeln in Ihrer Seele zu schlagen".

"Mein Gott! Mein Gott!" rief Michael, "wie unglücklich ich bin!"

Und der junge Mann verbarg sein Gesicht zwischen seinen Händen und brach in Tränen aus.

"Ja", sagte Maria, "ja, du hast im Moment Schmerzen, ich glaube schon, aber sei guten Mutes, mein Freund! Hören Sie auf meinen Rat, und dieses Gefühl wird allmählich aus Ihrem Herzen verschwinden. Wenn es sein muss, um Ihre Heilung zu aktivieren, werde ich weggehen".

"Gehen Sie weg! Trennen Sie sich von mir! Nein, Maria, nein, niemals! Nein, verlass mich nicht, denn ich protestiere, denn der Tag, an dem du gehst, gehe ich, und der Tag, an dem du gehst, folge ich. Was soll aus mir werden, mein Gott, ohne deine süße Gegenwart? Nein, nein, nein, nein, geh nicht weg, ich bitte dich, Maria!"

"Nun, ich werde bleiben, aber um dir zu helfen, deine Pflicht zu erfüllen, die schmerzlich und schmerzhaft ist, und wenn sie erfüllt ist, wenn du glücklich bist, wenn du Berthas Ehemann bist..."

"Niemals! Niemals!", flüsterte Michael.

"Ja, mein Freund, denn Bertha ist besser als ich die richtige Frau für dich; ihre Zärtlichkeit für dich, das schwöre ich dir, der ich den Ausdruck gehört habe, ist größer, als du dir vorstellen kannst; diese Zärtlichkeit wird das Bedürfnis, geliebt zu werden, das dich verzehrt, befriedigen, und die Kraft und Energie, die meine Schwester hat, und die ich nicht habe, wird die Dornen aus deinem Weg entfernen, die du vielleicht nicht die Kraft hättest, selbst zu entfernen. Wenn es also ein Opfer Ihrerseits gibt, wird dieses Opfer, glaube mir, weitgehend belohnt werden".

Und bei diesen Worten hatte Maria eine Gelassenheit an den Tag gelegt, die weit von ihrem Herzen entfernt war, dessen wahrer Zustand sich durch ihre Blässe und Unruhe verriet.

Was Michael betrifft, so hörte er zu, im Griff einer fiebrigen Ungeduld.

"Rede nicht so!", rief er, als sie geendet hatte. Ich sage dir noch einmal, du bist es, du allein, den ich liebe, Maria! Es wäre in meinem Herzen unmöglich, einen anderen Namen als den Ihren auszusprechen, obwohl ich es gerne möchte, und ich will es nicht! Mein Gott, mein Gott", sagte der junge Mann und hob seine Arme zum Himmel in einem heftigen Ausdruck der Verzweiflung, "was wird aus mir werden, wenn ich dich als Frau eines anderen sehe?"

"Michael", erwiderte Maria jubelnd, "wenn du tust, worum ich dich bitte, so schwöre ich bei den heiligsten Eiden, ich bin nicht dein gewesen, so werde ich niemandem gehören als Gott. Ich werde nie heiraten, und meine ganze Zuneigung, meine ganze Zärtlichkeit wird dir bleiben, denn ich werde dir das Glück meiner Schwester verdanken, und mein ganzes Leben wird darin bestehen, dich zu segnen".

"Aber deine Anhänglichkeit an Bertha führt dich in die Irre, Maria", erwiderte Michael, "du bist nur um sie besorgt; du denkst nicht an mich, wenn du mich zu der furchtbaren Tortur verurteilen willst, mich lebenslang an eine Frau zu ketten, die ich nicht liebe. Oh, es ist grausam zu dir, Maria, zu dir, für die ich mein Leben geben würde, mich um etwas zu bitten, womit ich mich nicht abfinden kann".

"Wenn du das tust, mein Freund", beharrte das Mädchen, "dann wirst du dich mit dem abfinden, was vielleicht das Ergebnis des Schicksals ist, aber sicher eine großzügige und großherzige Tat sein wird. Du wirst dich damit abfinden, weil du verstehen wirst, dass ein solches Opfer, Gott nicht ohne Belohnung lassen kann, denn diese Belohnung, nun, sie wird das Glück zweier armer Waisenmädchen sein".

"Oh, Maria", sagte Michael in einem Wutanfall, "sprich nicht mehr mit mir darüber... Ich kann nicht tun, was du willst".

"Und doch", rief Maria verzweifelt, "wenn Bertha dich liebt und ich dich nicht liebe!"

"Wenn du mich nicht liebst, Maria, wenn du den Mut hast zu sagen: Ich liebe dich nicht, mit deinen Augen in meinen Augen und deinen Händen in meinen Händen, dann wird alles vorbei sein. Weder du noch deine Schwester werden mich jemals wiedersehen".

"Was sagst du da, du Schuft!"

"Ich sage, dass ich nur den See überqueren muss, was eine Sache von zehn Minuten ist; dass ich nur auf mein Pferd steigen und es zum ersten Posten galoppieren muss, was eine Sache von weiteren zehn Minuten ist; dass ich an diesem Posten nur sagen muss: Ich bin Baron Michael de la Logerie, und dass ich in drei Tagen erschossen werde".

Maria stieß einen Schrei aus.

"Und das ist es, was ich tun werde", fügte Michael hinzu, "so wie diese Sterne auf uns schauen, und Gott hält sie unter seinen Füßen!"

Und der junge Mann machte eine Bewegung, um aus der Kabine zu laufen.

Maria warf sich vor ihn und packte ihn am Arm; aber da ihr die Kraft fehlte, ließ sie sich fallen und fand sich auf seinen Knien wieder.

"Michael", murmelte sie, "wenn du mich liebst, wie du sagst, wirst du mein Gebet nicht verweigern. Im Namen deiner Liebe beschwöre ich dich, ich, den du sagst, dass du ihn liebst, töte meine Schwester nicht! Schenke ihr Leben, schenke ihr Glück meinen Tränen und meinen Gebeten. Gott wird Sie segnen; denn jeden Tag wird mein Herz zu Ihm aufsteigen, um Ihn um das Glück des Mannes zu bitten, der mir geholfen haben wird, den zu retten, den ich mehr liebe als mich selbst! Michael, vergiss mich, ich bitte dich in Barmherzigkeit, und stürze Bertha nicht in die Verzweiflung, in der ich sie schon sehe".

"O Maria, Maria, wie grausam bist du!", rief der junge Mann und riss sich mit den Händen die Haare aus. Es ist mein Leben, um das Du bittest... Ich werde dafür sterben!"

"Mut, Freundin, Mut!", sagte das Mädchen und wurde schwächer.

"Ich würde für alles, was nicht sein, um Sie aufzugeben; aber der Gedanke macht mich schwächer als ein Kind, mehr verzweifelt als die Verdammten.

"Michael, mein Freund, wirst du tun, worum ich dich bitte?" stammelte Maria, ihre Stimme schwand in Tränen.

"Sieh an, sieh an, sieh an, sieh an".

Er wollte "Ja" sagen, aber er stoppte.

"Ah, wenigstens", sagte er, "wenn du so leidest wie ich..."

Auf diesen Schrei höchster Selbstsucht, aber auch höchster Liebe hin umarmte Maria, keuchend, außer sich, halb wahnsinnig, Michael, hob ihn zwischen ihre gespannten Arme und sprach mit von Schluchzern durchsetzter Stimme:

"Du sagst also, du Schuft, dass es dich trösten würde, mein Herz zerrissen zu wissen, wie das deine ist?"

"Ja, ja, oh, ja!"

"Glaubst Du denn, dass die Hölle zum Himmel wird, wenn Du mich dort an Deiner Seite siehst?

"Eine Ewigkeit des Leidens mit dir, Maria, ich akzeptiere es jetzt".

"Nun denn", rief Maria in Panik, "sei zufrieden, grausames Kind, deine Leiden, deine Ängste, ich fühle sie, und wie du sterbe ich vor Verzweiflung bei der Vorstellung des Opfers, das die Pflicht uns auferlegt".

"Aber liebst du mich, Maria?", fragte der junge Mann.

"Oh, der Undankbare", fuhr das Mädchen fort, "der Undankbare, der meine Gebete, meine Tränen, meine Qualen sieht, und der meine Liebe nicht sieht!"

"Maria, Maria", sagte Michael, taumelnd, atemlos, betrunken und wahnsinnig zugleich, nachdem er mich mit Schmerzen erschlagen hatte, "wirst du mich dann vor Freude sterben lassen?"

"Ja, ja, ich liebe dich!", wiederholte Maria, "ich liebe dich! Ich muss diese zwei Worte sagen, die mich so lange erstickt haben, ich liebe dich so sehr, wie du mich lieben kannst, ich liebe dich so sehr, dass mir bei dem Gedanken an das Opfer, das wir bringen müssen, der Tod süß erscheinen würde, wenn er mich in dem Moment überraschen würde, in dem ich es dir gestehe".

Und während sie diese Worte sagte, brachte Maria trotz ihrer selbst, wie von einer magnetischen Kraft angezogen, ihr Gesicht nahe an Michaels Gesicht, der sie mit den Augen eines Mannes ansah, den eine Halluzination in Ekstase versetzt; das Haar des blonden Kindes streichelte die Stirn des jungen Mannes. Ihr Atem verschmolz miteinander und berauschte beide; bald, wie von dieser Liebe überwältigt, schloss Michael die Augen; in diesem erhabenen Moment traf sein Mund auf Marias Mund, und sie, erschöpft von der langen Kampf, den sie gegen sich selbst ausgehalten hatte, gab dem unwiderstehlichen Trieb nach, der sie anzog... Ihre Lippen vereinigten sich, und für einige Minuten blieben sie in schmerzhafter Glückseligkeit verwöhnt...

Maria kam als Erste zu sich.

Sie richtete sich ruckartig auf, schob Michael weg und brach übergangslos in Tränen aus.

In diesem Moment betrat Rosina die Hütte.

9. Kapitel: Wo Baron Michael statt eines Schilfrohrs eine Eiche zum Anlehnen findet...

Maria verstand, dass es sich um eine Hilfe handelt, die ihr vom Herrn zuteilwurde.

Allein, ohne andere Unterstützung als sich selbst, nachdem sie sich so hingegeben hatte, fühlte sie sich ihrem Geliebten ausgeliefert.

So lief sie zu Rosina und nahm ihre Hand:

"Was ist es, mein Kind", fragte sie, "und wer bringt dich hierher?"

Und sie fuhr sich mit den Händen über die Stirn und über die Augen: über die Augen, um die Tränen zu löschen, über die Stirn, um die Rötung zu löschen.

"Fräulein", sagte Rosine, "mir scheint, ich höre das Geräusch eines Bootes".

"Aus welcher Richtung?"

"Aus der Seite von Saint-Philbert".

"Ich dachte, das Boot deines Vaters wäre das einzige auf dem See".

"Nein, Fräulein: es gibt noch das Boot des Müllers aus Grand-Lieu; es ist zwar halb kaputt; aber es ist schließlich dasjenige, mit dem man zu uns gekommen wäre".

"Na, na", sagte Maria, "ich gehe mit dir, Rosine".

Und ohne auf den jungen Mann zu achten, der seine flehenden Arme nach ihr ausstreckte, stürmte Maria, die nicht böse war, sich von Michael zu entfernen, um seine Gedanken und seinen Mut zu sammeln, aus der Hütte.

Rosina folgte ihr.

Michael blieb allein und erdrückt; er fühlte, dass das Glück sich von ihm entfernte, und er verstand die Unmöglichkeit, es zurückzuhalten.

Nie wieder würde ihm ein solcher Rausch ein solches Geständnis bringen!

In der Tat, als Maria nach Hause zurückkehrte, nachdem sie in alle Richtungen gelauscht hatte, ohne etwas anderes als das Plätschern der Welle am Ufer zu hören, fand sie Michael im Schilf sitzend, den Kopf zwischen seinen beiden Händen.

Sie dachte, er sei ruhig; er war nur niedergeschlagen.

Sie ging zu ihm.

Michael hob beim Klang ihrer Schritte den Kopf, und als er sah, dass sie bei der Rückkehr so zurückhaltend war, wie sie am Anfang begeistert war, streckte er die Hand aus, und schüttelte traurig den Kopf:

"O Maria! Maria", sagte er.

"Nun, mein Freund", fragte diese.

"Sag mir mehr von diesen süßen, berauschenden Worten im Namen des Himmels, sag mir mehr, dass du mich liebst".

"Ich werde es Dir noch einmal sagen, mein Freund", sagte Maria traurig, und so oft Du es wünschst, "wenn die Überzeugung, dass meine Zärtlichkeit jedes Deiner Leiden und jede Deiner Bemühungen mit Sorge verfolgt, Dich mit Mut und Festigkeit beflügeln kann.

Michael sagte händeringend: "Denkst du immer noch an diese grausame Trennung? Willst du, dass ich mich im Bewusstsein meiner Liebe zu dir, in der Gewissheit deiner Liebe zu mir, einem anderen hingebe?"

"Ich möchte, dass wir beide das tun, was ich als Pflicht betrachte, mein Freund. Deshalb bereue ich es nicht, Dir mein Herz geöffnet zu haben; denn ich hoffe, dass mein Beispiel Dich lehren wird, zu leiden, und Dich zur Resignation vor Gottes Willen inspirieren wird. Eine fatale Kombination von Umständen, die ich genauso bedaure wie du, Michael, hat uns getrennt: Wir können nicht einer für den anderen sein".

"Aber warum nicht? Ich bin keine Verpflichtung eingegangen, ich habe Bertha nie gesagt, dass ich sie liebe".

"Nein; aber sie hat mir gesagt, dass sie Dich liebt; aber ich habe ihr Vertrauen in der Nacht erhalten, als Du sie in Tinguys Hütte trafst, in der Nacht, als Du mit ihr zurückkamst".

"Aber alles, was ich ihr an diesem Abend sagte", rief der unglückliche junge Mann, "war an Sie gerichtet".

"Was willst du, mein Freund! Ein gebeugtes Herz ist leicht zu füllen; die arme Bertha hat einen Fehler gemacht, und auf dem Rückweg zum Schloss, als ich mir gerade sagte: Ich liebe sie! Dich zu lieben ist nichts als Leiden; dein zu sein, Michael, wäre ein Verbrechen".

"Oh, mein Gott! Mein Gott!"

"Ja, mein Gott! Er wird uns Kraft geben, Michael, der Gott, den wir anrufen. Lass uns also heldenhaft die Folgen unserer gegenseitigen Schüchternheit ertragen. Ich mache Dir keinen Vorwurf, verstehe mich nicht falsch, ich mache Dir keinen Vorwurf dafür, dass Du die Gefühle nicht im Zaum halten konnten, als noch Zeit war, aber gib mir wenigstens nicht die Gewissensbisse, das Unglück meiner Schwester ohne jeden Gewinn oder Vorteil für mich angerichtet zu haben".

"Aber", sagte Michael, "dein Plan ist töricht! Was Du vermeiden willst, wird unweigerlich passieren: Bertha wird früher oder später herausfinden, dass ich sie nicht liebe, und dann..."

"Höre mir zu, mein Freund", unterbrach Maria, indem sie ihre Hand auf Michaels Arm legte, "obwohl ich sehr jung bin, habe ich starke Überzeugungen über das, was Du Liebe nennst. Meine Erziehung, die ganz im Gegensatz zu der von Dir steht, hatte wie die Deinige ihre Nachteile, aber sie hatte auch ihre Vorteile. Einer dieser Vorteile - ein schrecklicher Vorteil, ich weiß - ist der Realismus. Daran gewöhnt, Gespräche zu hören, in denen die Vergangenheit nichts von ihren Schwächen verbarg, weiß ich aus dem, was ich aus dem Leben meines Vaters gelernt habe, dass nichts flüchtiger ist als Anhaftungen, wie Sie sie für mich empfinden. So hoffe ich, dass Bertha mich in deinem Herzen ersetzt haben wird, bevor sie Zeit hatte, deine Gleichgültigkeit zu bemerken; es ist meine einzige Hoffnung, Michael, und ich bitte dich, sie mir nicht wegzunehmen".

"Du verlangst etwas Unmögliches von mir, Maria!"

"Es wird ein weiteres Verdorren für zwei Kinder sein, die bereits so ungerecht von der Welt verdorrt sind. Meine arme Bertha wird leiden, ich weiß, aber wenigstens werde ich mit ihr leiden, in demselben Schmerz wie sie, und hüte dich, Michael, vielleicht werden unsere Schmerzen, die der eine durch den anderen erhöht, am Ende dich verfluchen!"

"Bitte, Maria, ich flehe dich an, sag nicht solche Worte, die mir das Herz brechen".

"Hör zu, Michael, die Stunden vergehen, die Nacht vergeht, der Tag kommt, wir müssen uns trennen, und mein Entschluss ist unwiderruflich: wir haben beide einen Traum geträumt, den wir vergessen müssen. Ich habe Dir gesagt, wie Du es verdienst kannst, ich will nicht sagen, meine Liebe, Du hast sie, aber die ewige Dankbarkeit der armen Maria. Ich schwöre es Dir", fügte sie hinzu, flehentlicher als je zuvor, "ich schwöre Dir, wenn Du Dich dem Glück meiner Schwester widmest, werde ich nur ein einziges Gebet in meinem Herzen haben, dasjenige, das Gott bitten wird, Dich hier unten und oben zu belohnen! Wenn du mich ablehnst, im Gegenteil, Michael; wenn dein Herz nicht weiß, wie es sich auf die Höhe meiner Verleugnung erheben soll, musst du darauf verzichten, uns zu sehen, du musst weggehen; denn, ich wiederhole, ich schwöre dir vor Gott, in Abwesenheit der Menschen, niemals, mein Freund, werde ich dein sein!"

"Maria, Maria, mach diesen Schwur nicht! Lass mich wenigstens Hoffnung haben. Die Hindernisse, die zwischen uns stehen, lassen sich aus dem Weg räumen".

"Dir die Hoffnung zu lassen, wäre immer noch ein Fehler, Michael, und da die Gewissheit, dass ich deine Schmerzen teile, dir nicht die Festigkeit und Resignation vermitteln kann, die mich beseelt, bedaure ich bitter den, zu dem du mich letzte Nacht veranlasst hast… Nein", fuhr das Mädchen fort und fuhr sich mit der Hand über die Stirn, "lassen wir uns nicht länger von diesen Träumen täuschen; sie sind zu gefährlich. Ich habe dich meine Gebete hören lassen, und du bist immer noch unempfindlich gegen sie, also bleibt mir nur noch ein ewiges Lebewohl zu sagen".

"Dich nicht wiederzusehen, Maria... Oh, ich ziehe den Tod vor. Ich werde Ihnen gehorchen... Was Du von mir verlangst..."

Er blieb stehen, er hatte nicht mehr die Kraft, weiter zu gehen.

"Ich verlange nichts", sagte Maria; "ich habe dich auf meinen Knien gebeten, nicht zwei Herzen statt einem zu brechen, und auf meinen Knien bitte ich dich wieder".

Und tatsächlich, sie ließ sich auf die Knie fallen.

"Steh auf, steh auf, Maria", sagte dieser. "Ja, ja, ich werde tun, was Du wünschst, aber Du wirst da sein, Du wirst uns nie verlassen, nicht wahr? Und wenn ich zu sehr leide, werde ich aus Deinen Augen die Kraft und den Mut schöpfen, der mir fehlen wird. Ich werde dir gehorchen, Maria!"

"Danke, mein Freund! Und was mich veranlasst, Dich zu bitten und dieses Opfer anzunehmen, ist, dass ich überzeugt bin, dass es für Dein Glück ebenso wenig verloren sein wird wie für das von Bertha".

"Aber Du, Du?", rief der junge Mann.

"Denke nicht an mich, Michael".

Der junge Mann stieß ein Stöhnen aus.

"Gott", fuhr Maria fort, "hat in die Hingabe Tröstungen gelegt, deren Tiefen der menschliche Verstand nicht ergründen kann. Ich", sagte Maria und verbarg ihre Augen in den Händen, als fürchtete sie, sie würden ihren Worten widersprechen, "will versuchen, mir den Anblick deines Glücks genug zu machen".

"Oh, mein Gott, mein Gott", sagte Michael und rang die Hände, "es ist vollbracht, ich bin verdammt".

Und er warf sein Gesicht gegen die Wand der Hütte.

In diesem Moment trat Rosina ein.

"Fräulein", sagte sie, "Der Tag, beginnt zu dämmern".

"Was ist denn los, Rosine?", fragte Maria. "Ich habe den Eindruck, dass ihr alle zittert".

"So wie ich gerade das Geräusch von zwei Rudern auf dem See zu hören schien, so schien ich auch das Gehen hinter mir zu hören".

"Hinter Dir, auf der abgelegenen Insel im See? Du hast geträumt, mein Kind!"

"Ich glaube es auch; denn ich habe alle Seiten abgesucht und keinen Menschen gesehen".

"Komm, lass uns gehen!", sagte Maria.

Ein Schluchzen von Michael ließ sie zurückkehren.

"Wir werden allein gehen, mein Freund", sagte sie, "und in einer Stunde wird Rosina zurückkommen, um dich mit dem Boot zu holen. Vergiss nicht, was Du mir versprochen hast; ich zähle auf Deinen Mut".

Und den Moment ausnutzend, in dem Rosina die Tür öffnete, um nach draußen zu schauen, beugte sich Maria hinunter und gab Michael einen Kuss auf die Stirn.

Er führte die beiden Mädchen ans Ufer; dann, als er sah, wie sie in das Boot stiegen, setzte er sich auf einen Felsen und sah zu, wie sie wegfuhren, bis sie im Morgennebel, der den See bedeckte, verloren waren.

Noch immer drang das Geräusch der Ruder an sein Ohr; er hörte es wie eine Totenglocke, die ankündigte, dass seine liebgewonnenen Illusionen wie Gespenster verschwunden waren, als er eine leichte Berührung an seiner Schulter spürte.

Er drehte sich um und sah Jean Oullier hinter ihm stehen.

Die Gestalt des Vendéen war noch trauriger als sonst; aber zumindest hatte sie diesen hasserfüllten Ausdruck verloren, den Michael immer in ihm gesehen hatte.

Seine Augenlider waren nass und große Wassertropfen schimmerten auf dem Bartkragen, der sein Gesicht umrahmte.

War es der Tau der Nacht? Waren es die Tränen, die der alte Soldat aus Charette vergossen hatte?

Er streckte seine Hand nach Michael aus, etwas, das er noch nie zuvor getan hatte.

Dieser sah ihn erstaunt an und nahm zögernd die Hand, die ihm angeboten wurde.

"Ich habe alles gehört", sagte Jean Oullier.

Michael seufzte und senkte den Kopf.

"Ihr seid tapfere Herzen!" fügte der Vendéen hinzu; "aber, Ihr hattet recht, es ist eine schreckliche Aufgabe, die dieses junge Kind Euch auferlegt hat. Möge Gott sie für ihre Hingabe belohnen! Was Sie betrifft, wenn Sie sich geschwächt fühlen, warnen Sie mich, Monsieur de la Logerie, und Sie werden eines erkennen: es ist, dass, wenn Jean Oullier seine Feinde gut hasst, er es auch versteht, die zu lieben, die er liebt".

"Danke!", antwortete Michael.

"Kommen Sie, kommen Sie", sagte Jean Oullier, "weinen Sie nicht mehr! Weinen ist keine Männersache! Und wenn es nötig ist, werde ich versuchen, diese eisenköpfige Frau namens Bertha zur Vernunft zu bringen, obwohl ich Ihnen im Voraus sage, dass das nicht leicht zu machen ist.

"Aber, falls sie nicht auf die Vernunft hört, gibt es eine Sache, die einfach sein wird, besonders wenn Sie mir helfen werden..."

"Welche?" fragte Jean Oullier.

"Mich umzubringen", sagte Michael.

Der junge Mann hatte das so einfach gesagt, dass man spürte, dass es der Ausdruck seiner Gedanken war.

"Oh", murmelte Jean Oullier, "es ist, dass er, meine Güte, bereit zu sein scheint, es zu tun, wie er sagt!"

Dann wendet er sich an den jungen Mann:

"Nun", sagte er, "wenn es so weit ist, werden wir sehen!"

Dieses Versprechen, so traurig es auch war, gab Michael wieder etwas Mut.

"Kommt", sagte der alte Wächter, "Sie könnenhier nicht bleiben, ich habe ein kleines Ruderboot, aber mit ein wenig Vorsicht kann es uns beide an Land bringen".

"Aber Rosina muss mich in einer Stunde wieder abholen", wandte der junge Mann ein.

"Das wird sie lehren, die Angelegenheiten anderer auf der hohen Kante zu erzählen, wie sie es gestern Abend bei Ihnen getan hat".

Nach diesen Worten, die erklärten, wie Jean Oullier auf die Insel La Jonchère gebracht worden war, ging Michael mit ihm zum Ruderboot, und bald, abweichend von der Route, der Rosine und Maria folgten, stachen sie von der Seite von Saint-Philbert in See.