Die Louves von Machecoul 2. Band

7. Kapitel: Der Schlüssel zu den Feldern

Etwa zwei Stunden später. Bei der Einkerkerung von Aubin Courte-Joie hörte die Wache des kleinen Postens einen Karren, der die Straße landeinwärts hinauffuhr; gemäß ihren Anweisungen rief sie "Qui vive?" Als der Wagen nur noch eine geringe Strecke entfernt war, befahl sie ihm, anzuhalten.

Der Wagen, oder vielmehr der Wagenfahrer, gehorchte.

Der Korporal und vier Soldaten kamen aus dem Posten und erkannten den Karren und den Wagen.

Der Wagen war ein ehrlicher, mit Heu beladener Wagen, der all jenen glich, die im Laufe des Abends auf der Straße nach Nantes vorgefahren waren; ein einsamer Mann lenkte ihn: er erklärte, dass er nach Saint-Philbert fahre, um dieses Heu zu seinem Besitzer zu bringen; er fügte hinzu, dass er es in der Nacht mitgenommen habe, um zu dieser Jahreszeit wertvolle Zeit zu sparen, und der Unteroffizier befahl, ihn passieren zu lassen.

Aber dieser gute Wille schien dem armen Mann völlig abhanden gekommen zu sein; sein Wagen, der mit einem einzigen Pferd bespannt war, hatte an der senkrechtesten Stelle der Steigung angehalten, und mit einiger Anstrengung seitens des Pferde- und Wagenführers war es für den Wagen unmöglich, noch einen Schritt zu machen.

"Wenn es einen gesunden Menschenverstand gibt", sagte der Korporal, "ein armes Tier auf diese Art zu überwältigen! Sie können sehen, dass Ihr Pferd doppelt so viel hat, wie es tragen kann. Sollen wir Ihnen helfen?", fragte der Korporal.

"Warten Sie, lassen Sie es mich noch einmal versuchen", antwortete der Fahrer.

Er peitschte sein Tier energisch mit der Stimme und zog am Zaumzeug; die Soldaten fügten ihre Aufregung der seinen hinzu; plötzlich neigte sich der Wagen nach links und schwenkte am Gebäude entlang.

Die Soldaten eilten nach vorne und beeilten sich, das Pferd aus dem Geschirr zu holen. Sie sahen Trigaud nicht, der, als er unter den Wagen schlüpfte, ihn mit seinen herkulischen Schultern anhob und ihn schließlich seinen Schwerpunkt verlieren ließ, sich leise zurückzog und hinter einer Hecke verschwand.

"Willst du, dass wir dir helfen, deinen Karren wieder auf den Kiel zu stellen?", sagte der Korporal zu dem Bauern. "Nur, Sie müssen ein Pferd als Verstärkung holen".

"Ach, bei meinem Glauben, nein", sagte der Bauer. "Morgen wird es Tageslicht sein! Es ist der liebe Gott, der nicht will, dass ich meinen Weg fortsetze: Du darfst nicht gegen seinen Willen gehen".

Und als er diese Worte beendet hatte, warf der Bauer die Leinen auf den Steiß seines Pferdes, schob den Sattel zurück, bestieg sein Tier und ging davon, nachdem er den Soldaten eine gute Nacht gewünscht hatte.

Zweihundert Schritte vor dem Wachhaus gesellte sich Trigaud zu ihm.

"Nun", fragte der Bauer, "ist es gut gemacht, und bist du zufrieden?"

"Ja", antwortete Trigaud; "es ist gut, wie der Kerl Aubin Courte-Joie bestellt hatte".

"Dann viel Glück! Ich stelle das Pferd wieder dahin, wo ich es hingebracht habe; es ist bequemer als der Wagen. Aber wenn der Fuhrmann morgen aufwacht und nach seinem Heu sucht, wird er erstaunt sein, es dort oben zu finden!"

"Nun, sage ihm, es ist zum Wohle der Sache", sagte Trigaud, und er wird nichts sagen".

Die beiden Männer trennten sich.

Trigaud entfernte sich jedoch nicht; er schlich weiter umher, bis er die Elf-Uhr-Glocke von Saint-Colombin hörte; dann ging er mit den Hufen in der Hand zum Posten zurück und näherte sich, ohne ein Geräusch zu machen, ohne die Aufmerksamkeit der Wache zu erregen, dem Seufzerfenster des Gefängnisses.

Dann zog er behutsam das Heu aus dem Wagen und wendete es auf dem Boden, so dass es ein sehr dickes Bett bildete; dann ließ er auf diesem Bett behutsam den Mühlstein herab, der das Fenster des Kerkers verschloss, beugte sich zu dieser Öffnung hin, zerbrach die Bretter, die sie von innen verschlossen, zog Courte-Joie zu sich, den Michael von hinten schob, und brachte dann den jungen Baron, indem er seine Hände ausstreckte. Danach setzte Trigaud jeden von ihnen auf eine seiner Schultern und ging, immer noch barfuß, ohne einen Laut von sich zu geben, vom Posten weg.

Als Trigaud etwa fünfhundert Schritte gegangen war, hielt er auf Befehl von Aubin Courte-Joie an.

Michael ließ sich zu Boden gleiten, kramte in seiner Tasche, nahm eine Handvoll Münzen und legte sie in Trigauds Hand.

Aber Aubin sagte zu Trigaud:

"Geben Sie das dem Herrn zurück, er sagte, wir nehmen es nicht mit beiden Händen".

"Wie! von beiden Händen?"

"Ja, mein junger Herr", sagte Courte-Joie, "ich muss Ihnen jetzt gestehen, dass Sie Ihre Gefangenschaft nur gegen eine andere eingetauscht haben".

"Was hat das zu bedeuten?"

"Es bedeutet, dass Sie immer noch ein Gefangener sind".

"Gefangener von wem?"

"Von mir! Bis ich Sie den Händen übergeben habe, die nach Ihnen schreien. Ich erfülle meinen Auftrag, mehr nicht".

"Was zur Hölle?"

"Nun, im Namen der mir geleisteten Dienste und um meinen armen Teufel von Trigaud gut zu bezahlen, wurde mir gesagt: Liefern Sie Baron Michael de la Logerie aus und bringen Sie ihn zu mir. Ich habe Sie befreit, Baron Michael de la Logerie, und ich bringe Sie".

"Hören Sie", sagte der junge Mann, der absolut nichts von dem verstand, was der Hotelier von Montaigu ihm sagte, "hier ist diesmal mein ganzer Geldbeutel; setzen Sie mich nur auf den Weg zur Logerie, wohin ich heute Abend zurückkehren will, und nehmen Sie meinen Dank entgegen".

Michael dachte, dass seine beiden Befreier nicht den Lohn gefunden hatten, der dem Dienst entsprach, den sie ihm erwiesen hatten.

"Herr", antwortete Courte-Joie, "mein Genosse Trigaud kann diese Belohnung nicht von Ihnen annehmen, da er dafür bezahlt wurde, genau das Gegenteil von dem zu tun, was Sie von ihm verlangen; was mich betrifft, so weiß ich nicht, ob Sie mich kennen; auf jeden Fall werde ich mich zu erkennen geben. Ich bin ein ehrlicher Kaufmann, der wegen einiger Meinungsverschiedenheiten mit der Regierung gezwungen ist, sein Etablissement zu verlassen; aber wie elend mein Äußeres im Augenblick auch sein mag, wissen Sie, dass ich Dienstleistungen erbringe und sie nicht verkaufe".

"Aber wo in aller Welt wollen Sie mich denn hinbringen?", fragte Michael.

"Bitte kommen Sie mit uns, und in einer Stunde werden Sie es wissen, versprochen".

Eine tödliche Kälte fuhr durch Michaels Herz.

Er dachte an Bertha.

Der arme Junge dachte, dass Fräulein de Souday seinen Brief erhalten hatte, dass die beleidigte Wölfin auf ihn wartete, und obwohl die Erklärung, die sich aus dem Gespräch ergeben sollte, für ihn schmerzlich war, fühlte er, dass man ihm seine Zartheit nicht absprechen konnte.

"Nun", sagte er, "ich weiß, wer auf mich wartet".

"Sie auch?"

"Ja! Hier ist Miss de Souday".

Aubin Courte-Joie antwortete nicht; aber er schaute Trigaud mit einer Miene an, die bedeutete: "Er hat es, bei meinem Glauben, erraten!"

Michael war überrascht und verstand diesen Blick.

"Lass uns gehen", sagte er.

"Und Sie werden nicht mehr versuchen, wegzulaufen?"

"Nein, das werde ich nicht".

"Ehrenwort?"

"Ehrenwort".

"Nun, da Sie vernünftig sind, geben wir Ihnen die Mittel zurück, um Ihre Füße nicht in den Brombeersträuchern zu zerkratzen und sie nicht in diesem verfluchten Lehm zu versumpfen, der uns siebenpfündige Stiefel macht.

Michael hatte bald die Erklärung für diese Worte, denn nachdem er die Straße nach Trigaud überquert hatte, war er noch keine hundert Schritte in den Wald gegangen, der diese Straße säumte, als er das Wiehern eines Pferdes hörte.

"Mein Pferd!", rief der junge Baron, ohne auch nur zu versuchen, seine Überraschung zu verbergen.

"Haben Sie gedacht, wir hätten ihn Ihnen gestohlen?", fragte Aubin Courte-Joie.

"Wie kommt es dann, dass ich Sie nicht dort gefunden habe, wo ich es Ihnen anvertraut hatte?"

Aubin antwortete: "Ich werde es Ihnen sagen; wir sahen Leute um uns herumschleichen, die uns mit einem Interesse ansahen, das uns zu tief schien, um nicht beunruhigend zu sein, und, mein Glaube, da die Neugierigen nicht nach unserem Geschmack sind, und da die Stunden vergingen, ohne Sie zurückkehren zu sehen, beschlossen wir, Ihr Tier zurück zum Banlœuvre zu bringen, wo wir annahmen, dass Sie zurückkehren würden, wenn Sie nicht aufgehalten würden, und es war auf dem Weg, dass wir sahen, dass Sie es noch nicht waren".

"Noch nicht?"

"Ja; aber Sie waren es bald".

"Sie waren also bei mir, als die Gendarmen mich verhafteten?"

"Mein junger Herr", sagte Aubin Courte-Joie mit seiner spöttischen Art, "Sie müssen wirklich ganz unerfahren sein, um auf den großen Straßen von Ihren Geschäften zu träumen, anstatt sich umzuschauen, wer geht, wer kommt, wer vorbeikommt! Es ist mehr als zehn Minuten her, dass Sie den Trab der Pferde dieser Herren gehört haben müssen, denn wir haben ihn gut gehört, und nichts war leichter, als Sie so in den Wald zu werfen".

Aber Michael hütete sich zu sagen, was seine Gedanken in dem Augenblick, an den ihn Aubin Courte-Joie erinnerte, so vollständig in Anspruch nahm; er begnügte sich damit, bei dieser Erinnerung an all seine Schmerzen einen tiefen Seufzer zu atmen, und bestieg sein Reittier, das Trigaud losgebunden hatte und ihm unbeholfen präsentierte, auf, während Courte-Joie ihm zu zeigen versuchte, wie der Steigbügel in geeigneter Weise zu halten sei.

Dann gingen sie zurück zur Straße, und der Bettler, die Hand auf dem Widerrist des Pferdes, folgte genau dem Schritt, den Michael dem Pferd vorgab.

Eine halbe Meile weiter schlugen sie einen Seitenweg ein, und bald kamen sie an eine Kreuzung, deren Anblick den jungen Mann erschaudern ließ; dort hatte er den Abend verbracht, als er Bertha zum ersten Mal zurückfuhr.

Gerade als die Reisenden im Begriff waren, die Kreuzung zu überqueren und den Weg einzuschlagen, der zu Tinguys Häuschen führte, wo trotz der späten Stunde der Nacht ein Licht leuchtete, kam ein kleiner Ruf von hinter der Hecke eines Gartens entlang des Weges.

Courte-Joie antwortete sofort.

"Sind Sie das, Meister Courte-Joie?", fragte eine Frauenstimme, als gleichzeitig eine weiße Gestalt über der Hecke erschien.

"Ja; aber wer sind Sie selbst?"

"Rosine, die Tochter von Tinguy; Wolleb Sie mich nicht begrüßen?"

"Rosine!", sagte Michael, dessen Anwesenheit bestätigte, dass er von Bertha erwartet wurde.

Courte-Joie ließ sich mit der Geschicklichkeit eines Affen an Trigauds Körper entlang gleiten und bewegte sich mit einer Bewegung, die der einer springenden Kröte glich, auf die Stelzen zu, während Trigaud in Michaels Obhut blieb.

"Fräulein! Kleines", sagte Courte-Joie, "die Nacht ist so schwarz, dass man das Weiße gern für Grau halten möchte. Aber", fuhr er mit gesenkter Stimme fort, "warum sind Sie nicht zu Hause, wo wir verabredet waren?"

"Weil zu Hause Leute sind, und Sie können Herrn Michael nicht hinbringen".

"Diese verdammten Rookies haben sich überall eingenistet?"

"Es sind keine Soldaten, die zu Hause sind: Es ist Jean Oullier, der den Tag damit verbracht hat, durch das Land zu laufen, und der hier mit einigen Leuten aus Montaigu ist".

"Was machen sie dort?"

"Sie reden. Gehen Sie zu ihnen; Sie werden mit ihnen etwas trinken und sich ein wenig aufwärmen".

"Nun, ja, aber, junger Herr, was sollen wir damit tun, holde Maid?"

"Ihr sollt ihn mir überlassen. Ist es nicht so, Meister ShortJoy?"

"Wir sollten es in Ihr Haus zurückbringen, ja, zur rechten Zeit! Dann hätten wir eine Ecke des Kellers oder des Dachbodens gefunden, um es zu halten, und umso leichter, als es nicht böse ist, mein Herr! Aber auf dem offenen Feld könnten wir ihn sehr wohl verlieren; er ist aalglatt!"

"Glauben Sie, er wird mehr tun, um mit einem hübschen Mädchen mitzuhalten, als ein paar alte Männer wie du?"

"Was ist, wenn der Gefangene seine Wache entführt?", fragte Maitre Courte-Joie.

"Oh, machen Sie sich darüber keine Sorgen; ich habe einen guten Fuß, ein gutes Auge und ein rechtes Herz; außerdem ist Baron Michael mein Milchbruder; wir kennen uns schon lange, und ich glaube nicht, dass er mehr imstande ist, die Tugend von Mädchen zu erzwingen als die Schlösser des Kerkers. Und dann, kurz gesagt, was wurde Ihnen aufgetragen zu tun?"

"Ihn zu befreien, wenn wir könnten, und ihn, ob wir wollen oder nicht, in das Haus deines Vaters zu bringen, wo wir dich finden würden".

"Nun, hier bin ich; das Haus steht vor Ihnen, und der Vogel ist aus dem Käfig; das ist alles, was wir von Ihnen wollten, sei es vereinbart".

"Guten Abend also".

"Sag mal, Rosine, willst du nicht, dass wir zur Sicherheit einen Draht an seinem Bein befestigen?", sagte Courte-Joie und kicherte.

"Danke, danke, Courte-Joie-Typ", sagte Rosine und trat an die Seite, wo Michael wartete; versuch mal, dir einen auf die Zunge zu legen.

Michael hatte trotz der Entfernung, in der er sich während dieses Kolloquiums aufgehalten hatte, den Namen von Rosine unterschieden und, wie wir schon sagten, die Verbindung erkannt, die zwischen ihr und ihren beiden Befreiern bestand, die später ihre Vormünder wurden.

So wurde er immer mehr in dem Gedanken bestärkt, dass er seine Befreiung Bertha zu verdanken hatte.

Das Vorgehen von Courte-Joie, die Art von Gewalt, die er durch Trigaud gegen ihn angewandt hatte, das Geheimnis, das der Kabarettbesitzer um den Ursprung und die Ursache seiner Hingabe an einen Mann, den er kaum kannte, umgab, all das stand in perfekter Harmonie mit der Irritation, die der Brief, den er dem Notar Loriot gegeben hatte, in dem jähzornigen und gewalttätigen Herzen des jungen Mädchens hervorgerufen hatte.

"Du bist es, Rosine! Du bist es!", sagte Michael und erhob seine Stimme, als er seine Milchschwester sah, die in der Dunkelheit auf ihn zuging.

"Sie sind nicht wie dieser fiese Courte-Joie, der mich um jeden Preis nicht erkennen wollte; Sie erkennen mich sofort, nicht wahr, Herr Michael?"

"Ja, das stimmt. Und jetzt sagen Sie mir, Rosine... Mademoiselle Bertha, wo ist sie?"

"Ich weiß es nicht", sagte Rosine mit einer Einfachheit, die Michael in diesem Moment zu schätzen wusste.

"Wie! Du weißt es nicht?" wiederholte der junge Mann.

"Aber sie ist in Souday, glaube ich".

"Du hast sie also heute noch nicht gesehen?"

"Nein, Herr Michael! Ich weiß nur, dass sie heute zum Schloss musste, mit dem Marquis, aber ich war zu der Zeit in Nantes".

"In Nantes!", rief der junge Mann, "warst Du heute schon in Nantes?"

"Ja, das war ich".

"Und um wie viel Uhr warst Du da, Rosine?"

"Neun Uhr morgens ertönte, als wir die Rousseau-Brücke überquerten".

"Du sagst wir? Du warst also nicht allein?

"Aber nein, da ich Fräulein Maria dorthin begleiten wollte, hat sich die Reise sogar verzögert, weil sie mich zum Schloss schicken mussten, um mich abzuholen".

"Aber, wo ist sie jetzt?"

"Wo ist sie jetzt?"

"Sie befindet sich auf der Insel Jonchere, wo ich Sie zu ihr bringen werde. Aber wie lustig Sie sind, wenn Sie das alles sagen, Monsieur Michael!"

"Du musst mich zu ihr bringen?", rief Michael überglücklich. "Aber komm schnell, meine kleine Rosina!"

"Geben Sie mir Ihre Hand", sagte Rosina und stützte ihren Fuß auf den Fuß des jungen Mannes.

Und, indem er seinen Schwung mitnahm:

"Da! Hier bin ich", fuhr sie fort, "Biegen Sie jetzt rechts ab".

Der junge Mann gehorchte, ohne sich mehr um Trigaud und Courte-Joie zu kümmern, als wenn sie nicht existierten.

Für ihn gab es für einen Moment nur Maria auf der Welt.

Sie sind ein paar Schritte gegangen.

"Aber", sagte der junge Baron, "woher wusste die junge Dame, dass ich von den Gendarmen verhaftet worden war?"

"Ich brenne vor Ungeduld. Ah, wie gut ist es, frei zu sein", sagte der junge Mann, "und Fräulein Maria wiederzusehen!"

"Ich muss Ihnen sagen, Herr Michael, dass heute Morgen im Morgengrauen Fräulein Maria in Souday angekommen war, sich meine Sonntagskleidung auslieh und sagte: "Rosine, du wirst mich begleiten...". So sind wir also gegangen, mit Eiern in den Körben, wie echte Bäuerinnen. In Nantes, während ich meine Eier verkaufte, ging Mademoiselle einkaufen.

"Und was waren das für Besorgungen, Rosine?" fragte Michael, vor dessen Augen soeben die Gestalt des als Bauer gekleideten jungen Mannes wie ein Geist vorbeigezogen war.

"Das, Herr Michael, weiß ich nicht".

Und, ohne auf den Seufzer zu achten, mit dem Michael ihr antwortete.

"Dann", fuhr Rosine fort, "da das Fräulein müde war, hatten wir Herrn Loriot, den Notar von Légé, gebeten, uns in seinem Wagen zurückzubringen. Unterwegs hielten wir an, um das Pferd zu füttern, und während der Notar mit dem Gastwirt an der Futterstelle plauderte, gingen wir in den Garten. Dort begann sie einen Brief zu lesen, der sie laut aufschreien ließ.

"Ein Brief?", fragte Michael.

"Ja, ein Brief, den Herr Loriot ihr gegeben hatte".

"Mein Brief!", flüsterte Michael, sie hat ihrer Schwester meinen Brief vorgelesen!... oh!"

Rosine nahm ihren Bericht wieder auf:

"Sie weinte also über diesen Brief, als sie uns auf der anderen Seite der Hecke anriefen: es waren Courte-Joie und Trigaud; sie erzählten uns von Ihrem Abenteuer, sie fragten das Fräulein, was sie mit Ihrem Pferd machen sollten, das Sie ihnen überlassen hatten. Also, armes Fräulein, es war viel schlimmer als beim Lesen! Sie war sehr aufgebracht und erzählte Courte-Joie - die außerdem viele Verpflichtungen gegenüber dem Marquis hat - so viel, dass sie beschloss, zu versuchen, Sie aus den Händen der Soldaten zu befreien. Da haben Sie aber einen stolzen Freund, Herr Michael!"

Michael hörte verzückt zu; er fühlte sich nicht wohl und glücklich; er hätte mit einer Goldmünze für jede Silbe von Rosines Geschichte bezahlt.

"Aber", fragte er, "warum hast du nicht im Haus deines Vaters auf mich gewartet, Rosine?"

"Es war auch unsere Idee, Herr Baron, und wir waren dort angeschossen worden, indem wir sagten, wir würden zu Fuß nach Souday gehen; Mademoiselle hatte Courte-Joie tatsächlich empfohlen, Sie dorthin zurückzubringen und Sie nicht ins Banlœuvre gehen zu lassen, bevor Sie mich gesehen hatten; aber es war wie ein Guignon! Unser Haus, das seit dem Tod meines armen Vaters so einsam ist, war den ganzen Abend über voll wie ein Gasthaus. Erst waren es der Marquis und Fräulein Bertha, die auf ihrem Weg nach Souday dort Halt machten; dann Jean Oullier, der dort die Gemeindevorsteher versammelte! Auch an die Brünette, Fräulein Maria, die sich auf dem Dachboden versteckt hatte, bat mich, sie an einen Ort zu bringen, wo sie ohne Zeugen mit Ihnen sprechen könnte, wenn Courte-Joie Sie ausliefern würde. Aber hier sind wir gerade an der Mühle von Saint-Philbert und werden bald das Wasser von Grand-Lieu sehen".

"Sind wir schon da?", fragte er Rosine.

"Ja", antwortete letztere und ließ sich auf den Boden des Pferdes sinken. "Und jetzt folgen Sie mir".

Michael ging seinerseits hinunter; beide betraten die Knochenhöfe, wo Michael sein Pferd an den Stamm eines Weidenbaums band; dann gingen sie weitere hundert Schritte durch dieses Dickicht aus biegsamen Ästen und fanden sich am Rande einer Art Bach, der sich in den See öffnete.

Rosina sprang in ein kleines Boot mit flachem Boden, das am Ufer vertäut war. Michael wollte die Ruder übernehmen; aber Rosina, die ahnte, dass er ein ziemlicher Neuling in diesem Manöver war, schob ihn zurück und setzte sich an den Bug, ein Ruder in jeder Hand.

"Lassen Sie es!", sagte sie, "ich werde es besser machen als Sie. Wie oft habe ich meinen armen Vater angetrieben, wenn er gerade seine Netze in den See werfen wollte!"

"Aber", fragte Michael mit dem Egoismus der Liebe, "wirst du die Insel La Jonchère in der Dunkelheit finden können?"

"Schauen Sie", sagte sie, ohne sich umzudrehen; "können Sie nichts auf dem Wasser sehen?"

"Wenn ich das tue", antwortete der junge Mann, "sehe ich wie ein Stern".

"Nun, Fräulein Maria hält diesen Stern in ihrer Hand, sie muss uns gehört haben und kommt uns entgegen".

Es schien ihm, dass es nie möglich sein würde, die Entfernung zu überwinden, die ihn noch von dem Licht trennte, das dennoch von Minute zu Minute an Volumen und Helligkeit zunahm.

Aber entgegen der Hoffnung, die ihm die Worte von Tinguys Tochter gegeben hatten, sah er, als er nahe genug an das Inselchen herankam, um den einzigen Weidenbaum zu sehen, der es schmückte, Maria nicht am Ufer: es war ein Schilfrohr, das sie wahrscheinlich angezündet hatte und das langsam am Ufer brannte.

Michael sprang an Land.

Das Inselchen La Jonchère könnte zwei- oder dreihundert Quadratmeter groß gewesen sein; es war in allen unteren Teilen mit Binsen bedeckt, die überflutet werden, wenn durch die großen Winterregen das Wasser des Sees ansteigt; nur ein Bereich von etwa fünfzig Fuß ist durch seine Höhe vor Überflutung geschützt. Auf diesem Platz, am Rande des Wassers, hatte der alte Tinguy eine kleine Hütte gebaut, in die er in den langen Winternächten kam, um die Enten zu schlachten.

In dieser Hütte hatte Rosine Maria aufgenommen.

Was auch immer sie hoffte, Michaels Herz schlug so heftig, dass es ihr die Brust brach, als er sich der Hütte näherte.

Als er seine Hand auf den hölzernen Riegel legte, der die Tür schloss, wurde die Bedrückung so stark, dass er zögerte.

Dann fiel sein Blick auf ein im oberen Teil der Tür eingelassenes Glasstück, durch das man in die Hütte sehen konnte.

Dort sah er Maria auf einem Haufen Binsen sitzen, den Kopf über ihre Brust gebeugt.

Im Schein einer schlechten Laterne, die auf einer Trittleiter brannte, schien er zwei Tränen auf den fransigen Augenlidern des Mädchens glitzern zu sehen, und der Gedanke, dass er der Grund dafür war, dass sie da waren, ließ ihn seine ganze Schüchternheit verlieren.

Er stieß die Tür auf, eilte zu den Füßen des Mädchens und schrie es an:

"Maria, Maria, ich liebe dich!"