Она растет густой травой,
Ребенком в куколки играет.
Она вся в нас – в глазах, в сердцах
Растет, корнями в нас вплетаясь,
Она былинкой на цветах
В саду тайком вчера смеялась…
Художник
Как я хотел бы быть художником от бога,
чтоб волос каждый твой и линию лица
штрих за штрихом вносить на лист бумаги,
изобразить на полотне изгибы рук и плеч, и живота –
всё до деталей.
Вдохнуть иссохшими губами кусочек
жизни – Картина оживет,
завьются волосы темней волшебной ночи,
прикроют твои губы,
в улыбке сложенные ласковой и нежной,
заманчиво закроют взор,
где карие восточные глаза
сияют радугой, полярным светом,
как после долгой ночи длиною в месяц или в год!
Прожгут меня они. Сгорю я без остатка.
И пепел мой слетит с твоей руки (он послан Богом),
упадет на сотворенный холст…
и вновь я буду рисовать
твои глаза и волосы, улыбку,
и талию, зовущую обнять
и защитить от жара, снежной бури.
Завыла вьюга, разлетелися листы,
скатился неумелый карандаш.
Ах, не художник я! Забылся, замечтался!
Да, молод, глуп и не способен к волшебству…
Ты далеко, но рядом и со мною.
На месте том, что называют сердцем,
горят глаза, одни твои глаза,
лишь видя красоту, показывая путь,
а образ твой мне согревает душу!
Я берегу его и свято берегу!..
В оформлении обложки использована фотография автора Annabel_P с https://pixabay.com