Blumen auf das Grab

Alfred Bekker

Blumen auf das Grab

Psycho-Krimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Impressum neobooks

Kapitel 1

Blumen auf das Grab

Roman von Alfred Bekker

Ein CassiopeiaPress E-Book

© 1989 by Author

© 2013 der Digitalausgabe AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich (Westf.)

www.AlfredBekker.de

Er dachte oft an die Vergangenheit.

Sehr oft.

Immer wieder.

Und er wusste, dass er diese Bilder nie wieder loswerden würde.

"Nie!" - ein Wort, gesprochen von einer klirrend kalten Frauenstimme.

Es war an einem kalten, ungemütlichen Herbsttag, als sie zum Friedhof gingen. Die Frau hatte Blumen mitgebracht.

Geranien. Sie legte die Blumen mit einer bedächtigen, fast feierlichen Geste auf das Grab. Und dann stand sie eine Weile davor und schwieg, während der Junge, mit dem sie gekommen war, sich gegen den kalten Wind stemmte und fror.

Der Junge wusste, dass er die Frau jetzt nicht stören durfte. Sie wurde dann ziemlich ärgerlich. Also sagte er nichts und verhielt sich ruhig, während die Zeit wie eine unendlich langsame Schnecke voran kroch.

Die grauen Wolken waren unterdessen dunkler geworden. Es begann zu regnen. Es war nicht der erste Schauer an diesem düsteren Tag, aber ein besonders heftiger.

"Es regnet!", sagte er, aber es schien die Frau überhaupt nicht zu stören. Sie hörte gar nicht, was der Junge sagte.

Sie schien ganz in sich versunken zu sein, fast wie in Trance. "Mutter, ich bin ganz nass!"

Jetzt sah sie auf ihn herab und der Junge begegnete dem Blick ihrer eisgrauen Augen. In ihrem Gesicht regte sich etwas. Ihre Lippen formten fast ein Lächeln.

Sie kniete sich zu ihm nieder.

"Du bist jetzt der Mann im Haus", sagte sie mit einem seltsamen Ernst in der Stimme. "Du weißt, was das bedeutet, nicht wahr?"

"Können wir nicht nach Hause gehen? Es regnet doch so!"

"Ja, wir gehen gleich."

"Ich bin schon ganz nass! Und in meinen Schuhen ist auch schon Wasser!"

"Ja, ja. Ich werde dir gleich einen heißen Kakao machen."

Sie beugte sich noch ein wenig weiter vor und sagte dann: "Du musst mir versprechen, dass du mich nie verlässt, hörst du?"

"Warum sollte ich dich denn verlassen?"

"Du versprichst es mir, ja?"

"Klar."

"Nie!"

"Nie."

*

"Gegen Ihre Magenschmerzen kann ich nichts machen, junger Mann."

"Sie können mir etwas aufschreiben."

"Sicher kann ich das. Aber das wird Ihr Problem nicht lösen."

"Was für ein Problem?"

"Nun..."

Der Arzt hatte einen schwarzen Vollbart, eine hohe braungebrannte Stirn und eine sehr sanfte, sehr tiefe Stimme, die dazu geeignet war, sofort Vertrauen zu erwecken.

"Ich will keinesfalls, dass Sie mich jetzt missverstehen", begann er unbeholfen und drehte dabei unentwegt seine fleischigen Daumen umeinander. Der Arzt wusste schon jetzt, dass er falsch angefangen hatte.

"Keine Sorge", kam die eher kühle Erwiderung.

Der Arzt lehnte sich etwas zurück und musterte sein Gegenüber. Er machte einmal den Mund halb auf, blies dann aber doch nur etwas Luft hindurch. Er hatte einfach noch nicht die passenden Worte parat.

"Es ist doch so", begann er dann sehr vorsichtig und mit einem Unterton, der dem jungen Mann nicht gefiel. "Sie sind organisch völlig gesund."

"Ach, ja?", kam es mit ironischem Unterton zurück.

Der Arzt nickte entschieden. "Ja."

"Glauben Sie vielleicht, ich bilde mir das nur ein?"

"Nein, das nicht."

"So klingt das aber!"

"Hören Sie..."

"Wenn Sie mir nichts aufschreiben, gehe ich eben zu einem anderen Arzt. Es stehen ja schließlich genug im Telefonbuch!"

Der Arzt seufzte.

"Ich schreibe Ihnen ja etwas auf. Aber ich habe nun wirklich mein ganzes Repertoire an Untersuchungen und Tests an Ihnen ausprobiert."

"Und mein Magen ist gesund!"

"So ist es."

"Vielleicht strahlen die Schmerzen von einem anderen Organ in die Magengegend aus. So etwas gibt es doch!"

"Ja, sicher... Aber das ist bei Ihnen wohl nicht der Fall. Gegen die Schmerzen kann ich Ihnen etwas geben, aber..." Der Arzt zögerte und kratzte sich nervös an seinem Ohrläppchen, bevor er schließlich herausbrachte: "Aber Sie sollten noch etwas anderes tun!"

Der junge Mann war skeptisch.

"Und was?", erkundigte er sich.

"Sie brauchen jemanden, der... mit Ihnen spricht."

"Was?"

"Ja, ich halte Ihre Beschwerden für psychosomatisch", erklärte der Arzt schließlich.

Endlich war es also heraus.

Der Arzt beugte sich etwas über den Tisch und versuchte, einen neutralen Gesichtsausdruck aufzusetzen. "Ich kann Ihnen da einen Kollegen empfehlen, der psychologische Beratungen durchführt."

Der junge Mann sah den Arzt entsetzt an und murmelte dann: "Wissen Sie was? Schreiben Sie mir einfach was gegen die Schmerzen auf und verschonen Sie mich mit solchen Angeboten!"

Der Arzt zuckte die Achseln.

"Wie Sie wollen. Es war nur ein Vorschlag."

"Und ich habe ihn abgelehnt!"

"Ich habe es gut gemeint."

"Sicher."

*

"Wenn dein Vater noch leben würde, wäre alles anders", sagte sie irgendwann einmal zu ihm.

Er runzelte die Stirn.

Sie hatte das schon oft gesagt.

Meistens dann, wenn ihr alles über den Kopf zu wachsen drohte, was ihr in schöner Regelmäßigkeit passierte.

Sie stand am Fenster, hatte die Arme vor der Brust verschränkt und blickte gedankenverloren hinaus in den Garten.

Es hatte gerade aufgehört zu regnen und die Wolkendecke riss langsam auf.

"Was wäre denn anders?", fragte er unterdessen vorsichtig.

Seine eigene Stimme klang ihm fremd dabei, so als wäre es die von jemand anderem.

"Alles", murmelte sie abwesend.

Er ließ nicht locker. Diesmal nicht.

"Was genau?", hakte er nach und fixierte sie dabei mit seinem Blick.

Jetzt wandte sie sich zu ihm herum.

Ihr Lächeln war flüchtig und ein wenig säuerlich.

"Ich habe noch viel zu tun, Junge", erklärte sie dann und ging.

Er sah ihr nach, sah durch das Fenster, wie sie wenig später anfing, im Garten zu arbeiten. Er atmete tief durch und schüttelte dabei leicht den Kopf.

Sie glaubt wirklich daran, wurde es ihm mit einer Mischung aus Erstaunen und Entsetzen klar.

*

Ihr erstes Zusammentreffen verlief ziemlich ungünstig. Es war auf dem Parkplatz des Supermarkts, als er seine Gedanken wohl im Wagen gelassen hatte und sie einfach umrannte. Er hatte sie schlichtweg nicht gesehen.

Dafür sah er sie sich dann, als es passiert war, gleich ein zweites Mal an.

Sie war hübsch, fand er.

Braunes, schulterlanges Haar, grüngraue Augen und ein feingeschnittenes Gesicht.

"Tut mir wirklich leid", meinte er, während er zusah, wie sie die Sachen wieder einsammelte, die ihr aus der Tüte gefallen waren. Einer der Joghurtbecher würde wohl nicht mehr zu retten sein. "Tut mir wirklich leid."

"Ja, ist ja schon gut."

Ein paar schnelle Handgriffe und sie hatte ihre Sachen wieder eingesammelt.

Den Joghurt nahm sie auch - jedenfalls das, was sich davon mit zwei Fingern festhalten ließ. Sie verzog das Gesicht, als sie ihn in einen nahen Papierkorb feuerte.

Dann atmete sie tief durch und er stand ziemlich hilflos da und hatte keine Ahnung, was man in einer solchen Situation tun oder sagen konnte.

"Den Joghurt werde ich Ihnen natürlich ersetzen", hörte er sich selbst sagen und kam sich sehr dämlich dabei vor.

Sie verdrehte die Augen.

"Sparen Sie das Geld besser, damit Sie sich bei Gelegenheit mal 'ne stärkere Brille leisten können!"

"Eine noch stärkere?"

Er fand das witzig und konnte sein Grinsen einfach nicht unterdrücken.

Sie sah ihn ziemlich zornig an und musste dann aber selber Lachen. Sie lachten schließlich beide und eine Viertelstunde später saßen sie zusammen in einem Straßencafé und tranken zusammen einen Cappuccino, den natürlich er bezahlte.

"Zwei Stück Zucker?", fragte sie erstaunt, als er die kleinen Papierbeutel aufriss und den Inhalt in die Tasse schüttete.

Er blickte auf.

"Ja, warum?"

"Ist das nicht zu süß?"

"Nee."

"Naja..."

Sie verzog das Gesicht und er plemperte beim Umrühren.

Es fing zwar etwas schleppend an, aber schließlich bekamen sie sogar so etwas wie Unterhaltung zu Stande. Er hörte ihre Stimme und seine und fühlte sich, als würde er daneben stehen und zuhören. Seine Lippen bewegten sich wie automatisch, was ihn überraschte, denn in der Rolle des extrovertierten Unterhalters war er alles andere als geübt.

Aber im Grunde kam es gar nicht darauf an, was er sagte oder was sie sagte.

Er sah sie an und dachte: Sie erinnert mich an... Aber er weigerte sich, es zu Ende zu denken. Nein, sagte er sich. Das ist jetzt nicht wichtig. Nur das Hier und Jetzt zählte.

Sie schenkte ihm unterdessen ein bezauberndes Lächeln.

"Tut mir leid, dass ich gerade ein bisschen heftig reagiert habe", meinte sie und zeigte dabei eine charmante Art von Verlegenheit.

"Macht nichts", meinte er, lehnte sich dabei etwas zurück und schlug die Beine übereinander.

Aber sie widersprach ihm.

"Doch, doch, man sollte sich eigentlich besser unter Kontrolle haben!" Sie zuckte die Achseln.

"Wirklich?", fragte er schmunzelnd und hob dabei leicht die Augenbrauen.

Sie nickte.

"Ich finde ja", meinte sie dann auf ihre sehr entschiedene Art, die ihm irgendwie sympathisch war.

Seine Linke ging zur Seite, fand schließlich das Ohrläppchen und zupfte etwas daran.

"Also, ich weiß nicht...", murmelte er.

Sie hob die Hände, nahm dann ihre Tasse und nippte zaghaft am Cappuccino.

"Ich bin nun mal ziemlich impulsiv", meinte sie dann lächelnd. "Ich schätze, da ist auch wohl nicht mehr viel zu ändern."

Warum auch?, dachte er.

Er fand es sympathisch.

Es schien ihm so, als hätte sie einen Überfluss an Energie.

Und obwohl er fast einen halben Meter von ihr entfernt saß, schien noch einiges davon zu ihm herüberzustrahlen. Jedenfalls fühlte er in ihrer Gegenwart ein seltsam anregendes Prickeln, das ihn von oben bis unten zu durchfluten schien.

Er hatte so etwas lange nicht gespürt. Sehr lange nicht..

Seit damals.

Er erinnerte sich.

Es war dasselbe Gefühl. Jedenfalls fast.

"Was machst du eigentlich beruflich?", fragte sie und musterte ihn so, als könnte sie es ihm von der Nasenspitze absehen.

"Ich..."

Ihre Stimme schien ihn zu elektrisieren.

Er saugte gerade geräuschvoll die Sahne von seinem Cappuccino herunter.

"Lass mich raten!", forderte sie.

Er zuckte die Achseln.

"Meinetwegen!"

"Du bist Beamter!"

Er lächelte.

"Falsch!"

"Wirklich?"

"Ja."

"Ich hätte drauf schwören können."

"Warum?"

Sie verdrehte die Augen. Das machte sie hinreißend. "Du siehst eben so aus", meinte sie.

"Womit mal wieder bewiesen ist, wie sehr der äußere Anschein täuschen kann", lachte er.

Sie verschränkte die Arme vor der Brust.

"Na, sag schon! Was machst du wirklich?"

"Ich bin Kaufmann. Verlagskaufmann."

"Dann hast du mit Büchern zu tun?"

Er schüttelte den Kopf.

"Nein, der Verlag, in dem ich arbeite stellt ein paar Anzeigenblätter und eine Gratis-Zeitschrift für Apothekenkunden her."

"Ach, so."

Es klang fast ein bisschen enttäuscht.

"Und du?", fragte er.

"Was schätzt du?"

"Friseuse."

"Wie kommst du denn darauf?"

"Na, schließlich bist du gut frisiert."

Sie lachten.

"Nein", meinte sie dann lächelnd. "Du liegst leider auch falsch!"

"So?"

"Ich arbeite in einem Brillengeschäft."

"Obwohl du gar keine Brille trägst?"

"So ist es."

"Ist das nicht geschäftsschädigend?"

Sie tranken noch einen zweiten und einen dritten Cappuccino. Schließlich meinte sie, sie müsste nun gehen.

"Sieht man sich mal wieder?", fragte sie.

"Sicher."

Er war viel zu überrascht, um etwas anderes zu sagen.

*

Zwei Tage später trafen sie sich wieder. Diesmal tranken sie ihren Kaffee bei ihr, in ihrer alles andere als geräumigen Ein-Zimmer-Wohnung.

"Nicht gerade viel Platz hier", entschuldigte sie sich.

"Macht nichts."

Irgendwann sagte sie: "Ich finde, du bist ein netter Kerl."

Er lächelte matt.

"So?"

"Ja."

Sie saß ziemlich nah neben ihm auf einer Couch, die ausgeklappt gleichzeitig als Bett dienen musste. Er fand, dass sie gut roch. Ihre Haare hatte sie hinten zusammengebunden.

Es stand ihr gut.

Sie sahen sich an und er war wie hypnotisiert von diesem Paar grüngrauer Augen. Sekunden später fühlte er ihre weichen Lippen auf den Seinen.

"Hast du nicht Lust, über Nacht zu bleiben?", fragte sie etwas später.

Er zögerte erst eine Sekunde, dann nickte er entschieden.

"Ich muss aber vorher noch telefonieren."

Sie lächelte.

"Mit wem?"

"Dienstlich", log er und küsste sie. "Lässt sich leider nicht bis morgen aufschieben."

*

"Hey, kommst du heute Abend zum Squash?"

Er stand an der Imbissbude und hatte der kräftig wirkenden Frau hinter dem Tresen gerade gesagt, was er haben wollte.

Einen Hotdog und ein Bier. Alkoholfrei natürlich.

Er drehte sich halb herum und sah in das kantige, braungebrannte Gesicht von Jürgen Brock, der ebenfalls einen Job im Verlag hatte und zwar als Fahrer.

"Was ist, Peter?", fragte Brock, als er nicht gleich eine Antwort bekam.

"Also..."

"Keine Lust?" Brock stieß ihm die Faust gegen die Schulter. "Oder zu schlapp?"

Peter schüttelte den Kopf und druckste etwas herum.

"Nein", meinte er dann. "Ich habe schon was vor."

"Was denn?"

"Ich..."

Er zögerte. Und dann kam sein Hotdog und er musste erst einmal bezahlen.

Brock grinste von einem seiner abstehenden Ohren zum anderen. Seine Augen wurden ganz klein dabei, so dass es fast wie ein Blinzeln aussah.

"Du hast jemanden kennengelernt, was?", erkannte er. Die Vorstellung schien ihn irgendwie zu amüsieren.

Peter nickte.

"Ja" gestand er.

"Sieht sie gut aus?"

"Hm", brummte Peter so, dass es wie Zustimmung klang. Peter lächelte eine Sekunde lang in sich hinein und fuhr dann fort: "Ich finde sie jedenfalls prima. Sie ist 'ne tolle Frau."

"Oh la la!", machte Brock. "Klingt ja, als wär's etwas wirklich Ernstes!"

"Ich glaub' schon."

"Richtig verknallt?"

"Kann man so sagen, ja."

Brock lachte und schlug Peter mit jovialer Gönnerhaftigkeit auf die Schulter. "Wurde ja auch Zeit!"

"Wieso?"

Als Brock Peters verständnisloses Gesicht sah, merkte er, dass er seinen Gedanken besser nicht unmittelbar in Worte umgesetzt hätte. Aber für einen wie ihn war es nicht allzu schwierig, sich da wieder herauszuwinden. Glaubte er jedenfalls.

"Na, wegen der Sache damals mit dieser..." Brock schnippte mit den Fingern. "Hieß sie nicht Sylvia?"

"Hm", brummte Peter.

Er hatte nicht die geringste Lust darüber zu reden.

"Na, ich schätze das ist die beste Therapie, um endlich darüber hinwegzukommen."

"Sicher."

Dann wandte sich Brock an die Kräftige hinter dem Tresen, um sich sein Mittagessen zu bestellen. Pommes frites mit Ketchup, Mayonnaise und Remouladensoße. Brock hatte eben einen recht persönlichen Geschmack.

Peter biss von seinem Hotdog ab und wartete.

"Kommt Anita eigentlich gar nicht mehr?", fragte Brock die Frau hinterm Tresen.

"Keine Ahnung", murmelte diese, während sie die Mayonnaise auf die Pommes spritzte.

"Du weißt doch, wen ich meine oder?" Brock ließ nicht locker.

"Ja, klar."

"Die kleine Blonde."

Sie verzog das Gesicht.

"Ich weiß, wen du meinst", erwiderte sie pikiert.

"Ich habe sie schon 'ne ganze Weile nicht mehr hier gesehen!"

"Ich auch nicht!"

Sie verdrehte die Augen und Brock grinste. Dann meinte sie: "Hör zu, ich weiß nicht, was mit Anita ist. Vielleicht nimmt sie jetzt immer die Abendschichten oder sie hat was Besseres gefunden. Ich habe wirklich keine Ahnung!"

"Schade."

"Du kannst ja unseren Chef fragen."

Er lachte.

"So dringend ist es nun auch nicht!"

"Na, dann..."

"Du kannst sie von mir grüßen, wenn du sie doch mal wieder sehen solltest!"

*

Es war Stefanies Idee gewesen, auf den Jahrmarkt zu gehen und Peter Simon fühlte sich sichtlich unwohl. Aber nun war es zu spät.

Er hatte sich von ihr breitschlagen lassen. Es war einer von ihren spontanen Einfällen gewesen und spontane Einfälle waren etwas, das ihm fremd war.

Ebenso wie dieser Jahrmarkt, der eigentlich kaum mehr als eine Dorfkirmes war.

Wenigstens sie schien sich jedoch gut zu amüsieren.

"Schießt du mir eine Rose?", fragte Stefanie ihn schließlich irgendwann ziemlich unvermittelt.

Er runzelte jetzt die Stirn.

"Was?", fragte er.

Er fühlte, wie sie ihn mitzuziehen versuchte.

"Eine Rose", wiederholte sie. "Da vorne ist eine Schießbude."

Er seufzte hörbar und machte dabei ein Gesicht, das zu sagen schien: Muss das denn sein?

Es musste sein.

Schon deswegen, weil er Stefanie einfach gar nichts abschlagen konnte.

"Ist das dein Ernst?", fragte er überflüssigerweise, denn die Antwort kannte er im Voraus.

Stefanie lachte und ließ dabei ihre makellos weißen Zähne aufblitzen. "Was denkst du denn!"

"Ich glaube, ich kann gar nicht schießen", drückte Peter dann zögernd hervor.

"Ach, Quatsch."

"Nein, im Ernst! Ich habe das noch nie gemacht", behauptete er.

"Echt?"

"Ja."

Sie machte ein ungläubiges Gesicht.

"Und ich hätte darauf gewettet, dass einer wie du bei der Bundeswehr gewesen ist!"

"Bin ich nicht", erwiderte Peter mürrisch. Sie hakte sich bei ihm unter und er legte halbherzig den Arm um ihre Schultern.

"Und warum nicht?"

Schulterzucken.

"Untauglich", knurrte er.

"Was?" Sie wahr ehrlich erstaunt und sah ihn ziemlich verwundert an.

"Ja, du hast schon richtig gehört", knurrte er zurück.

"Warum bist du denn so gereizt, Peter?"

Er machte eine wegwerfende Geste. "Ich bin überhaupt nicht gereizt!"

"Natürlich bist du das!" Einen Augenblick lang schwieg Stefanie. Dann sagte sie: "Du siehst mir aber nicht sehr krank aus, finde ich."

Peter zuckte die Achseln.

"Plattfüße, eine Menge Amalgam im Mund und eine dicke Brille. Das hat genügt."

"Du Ärmster!"

"Na, so schlimm ist es nun auch wieder nicht. Ich bin ganz froh, dass ich auf diese Weise drumherum gekommen bin."

Sie zog ihn mit sich in Richtung der Schießbude. Der dicke vierschrötige Mann, der dort die Aufsicht hatte, blickte schon zu ihnen hinüber.

"Komm, probier's trotzdem!", lachte Stefanie.

"Was?"

"Na, einmal schießen!"

Er atmete tief durch. Er hatte ihr schon das Riesenrad abgeschlagen, weil ihm allein vom Hinsehen schon schlecht zu werden drohte.

Hier würde er wohl nicht drumherum kommen.

"Wenn's sein muss...", murmelte er.

"Es muss sein", erklärte sie.

Sie sagte das sehr bestimmt.

Und dann waren sie auch schon da.

Peters Blick ging die möglichen Ziele entlang. Es gab jede Menge Rosen, Federn, Delphine an kleinen Kettchen und andere nützliche Dinge, die man mit der Kugel aus einem Luftgewehr herunterschießen konnte.

Für Fortgeschrittene gab es eine nicht abreißende Kolonne von kleinen Panzern, die mit stets gleichbleibender Geschwindigkeit dahergezogen wurde.

Ein Mittfünfziger in jägergrünem Anzug räumte gerade die Ziele reihenweise aus den Regalen. Der Dicke hinter dem Tresen machte bereits ein missmutiges Gesicht, sagte aber nichts, sondern lud statt dessen einem zehnjährigen Knirps das Luftgewehr durch.

Der Knirps nahm das Gewehr, zielte kurz und schoss.

Beim ersten Mal traf er nichts, beim zweiten Mal einen der Panzer. Dem Dicken war die Überraschung deutlich ins Gesicht geschrieben.

"Gratuliere, Kleiner", grunzte er dann gönnerhaft. Die Augen des Jungen leuchteten dabei.

Peter nahm sich indessen eine der Waffen, die auf dem Tresen herumlagen und hob sie hoch.

"Kann ich dieses Gewehr hier nehmen?"

"Können Sie!" Der Dicke nahm es Peter trotzdem erst einmal aus der Hand und lud es durch. "Wie oft wollen Sie denn schießen?"

"Ein Mal."

"Wenn Sie öfter schießen, wird's billiger." Der Dicke grinste dabei von einem Ohr zum anderen.

"Nein, ich möchte nur ein Mal", erwiderte Peter.

"Wie Sie wollen."

"Na, komm, mach schon!", rief Stefanie.

Peter legte an und zielte auf eine Rose. Einige Augenblicke lang blieb er wie versteinert und rührte sich nicht einen Millimeter.

Dann drückte er schließlich ab. Es machte zack! und irgend etwas fiel herunter.

Die Rosen wackelten.

Der Dicke lachte heiser.

"Na sehen Sie!", meinte er mit ironischem Unterton. "Sogar was getroffen!"

Er bückte sich und ächzte dabei. Dann reichte er Peter grinsend seine Beute und Stefanie musste unwillkürlich lachen.

"Ein Schnuller!"

Peter zuckte die Achseln und legte das Gewehr zurück auf den Tresen. "Ich habe auf die Rose gezielt", murmelte er schwach.

Stefanie lachte noch immer und schlang ihre Arme um seinem Hals. "Ja, und einen Schnuller getroffen."

"Na und?"

Der Schießbudenmann lud das Gewehr durch und grinste ziemlich breit. Er fand die Sache auch lustig, das war ihm deutlich anzusehen.

Aber der Dicke wusste auch, was sich gehörte. Der Kunde war ja schließlich König.

"Noch einmal?", fragte er süffisant und konnte das Grinsen dabei kaum unterdrücken.

"Nein", zischte Peter und fühlte dabei, wie Stefanies Hand unter seine Jacke glitt.

"Nicht sauer sein, Peter!"

Aber Peter war sauer. Das ließ sich nicht mehr ändern. Er wandte sich an den Schießbudenmann.

"Was bin ich Ihnen schuldig?", knurrte er, woraufhin der Dicke sich etwas über den Tresen beugte.

"Ein Schuss eins fünfzig. Drei Schuss zwei Euro fünfzig."

"Bitte", knurrte Peter und bezahlte.

Dann gingen sie, Arm in Arm zwar, aber es sagte ein paar Minuten lang keiner ein Wort.

Stefanies Kopf nickte leicht im stampfenden Rhythmus der Disco-Musik, die über den Platz dröhnte. Es war eine merkwürdige Mixtur, ein Brei aus drei, vier verschiedenen Stücken.

Die Bässe drückten in die Magengrube.

Sie wichen einem Betrunkenen aus, der sie mit einer fürchterlichen Fahne anrülpste und irgend etwas daherlallte, das kein Mensch verstehen konnte und kamen schließlich in eine Gegend, in der vorwiegend Bierstände und Würstchenbuden platziert worden waren.

Hier war es wesentlich leiser und so fragte Stefanie schließlich: "Du bist jetzt sauer, stimmt's?" Im Grunde war es eine Feststellung, keine Frage.

Peter schüttelte trotzdem den Kopf.

"Nein", behauptete er, allerdings nicht überzeugend genug für Stefanie.

Immerhin kannte sie ihn schon gut genug, um ihn zielsicher zu ertappen, wenn er log.

"Ach komm, du kannst mir nichts vormachen!" Sie musste ein erneutes Lachen unterdrücken, was ihr nur mit äußerster Mühe zu gelingen schien.

Peter sah sie an. Seine Augenbrauen hoben sich. Er schien das ganze sehr viel ernster zu nehmen.

"Was ist so witzig?", fragte er.

Er sah ihre makellosen Zähne blitzen.

"Ich kann mir nicht helfen, aber ich finde es einfach witzig", meinte sie und schlang zärtlich ihre Arme um seinen Hals.

"Ha, ha,ha", knurrte er.

"Soll ich dir was sagen? Irgendwie passt das zu dir."

Sie blieben stehen.

"Was?"

"Das du einen Schnuller geschossen hast!" In ihrem Augen funkelte es. "Statt einer Rose, meine ich."

Peter seufzte. "Irgendwie war es keine gute Idee, hier her zu gehen..."

Sie knuffte ihn in die Seite.

"Ach komm schon!"

"War ja auch nicht meine Idee..."

"Du bist und bleibst doch ein alter Spielverderber!" Sie hob die Schultern und sah dann zu ihm hinauf. "Außerdem weiß ich gar nicht, was du eigentlich hast! Wir hatten doch viel Spaß!"

"Naja..."

"Ich finde schon!"

Sie beobachteten einige Jugendliche, die sich um einen Boxautomaten herum gruppierten. Für ein paar Groschen konnte jeder, der es wollte, testen, ob er Weltmeister oder Schwächling war.