Memoiren einer Blinden

Alexandre Dumas

Memoiren einer Blinden

Marquise du Deffand

Impressum

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Kapitel 59

Kapitel 60

Kapitel 61

Kapitel 62

Kapitel 63

Kapitel 64

Kapitel 65

Kapitel 66

Kapitel 67

Kapitel 1

Ich habe gestern einen Brief von Herrn Walpole erhalten, der mich die ganze Nacht träumen ließ, denn ich bin wie der Hase des Brunnens in seiner Behausung, ich träume viel in meiner und kann nicht schlafen.

Da es seit fast einem Jahrhundert mehrere bekannte Walpoles auf der Welt gibt, ist es nur fair, dass ich hier feststelle, welcher meiner ist. Es ist weder Herr Robert Walpole, erster Earl of Oxford, Minister von König Georg I., noch Horace Walpole, Bruder des letzteren, Botschafter in Frankreich bei den Generalstaaten; es ist Horace Walpole, Neffe des letzteren und dritter Sohn des Ministers, Squire von Strawberry Hill, mein bester Freund und eifrigster Briefpartner.

Herr Walpole gab mir, etwas abrupt vielleicht, nach seiner Gewohnheit, ein Mittel, meinen Hauptfeind, die Langeweile, zu bekämpfen, die Langeweile, die mich verschlingt und verfolgt, trotz all meiner Bemühungen. Er drängte mich, die Erinnerungen meines Lebens aufzuschreiben. Er sagte mir, dass ich viel gesehen habe und deshalb viel zu erinnern habe. Das ist wahr, aber ich bin so gelangweilt von meinem eigenen traurigen Ich, dass es mich vielleicht noch mehr langweilt, von mir zu sprechen. Ich habe eine Ressource, kein Zweifel, eine Ressource, die ich sicherlich nutzen werde, und diese Ressource ist, sich mehr um andere zu kümmern als um sich selbst.

Ich werde die christliche Maxime gegenüber meinem Nächsten in die Tat umsetzen und versuchen, ihn so wenig wie möglich zu zerreißen, diesen armen Nächsten, den ich immer so seltsam eigenartig fand, und der es mir oft gut erwidert hat.

Lassen Sie uns über die nächste Person sprechen, da dies notwendig ist. Der Nachbar meiner Jugend hatte ein anderes Gesicht als der Nachbar von heute, einen anderen Geist, andere Ideen; es scheint mir, ich gestehe, dass er seither nicht gewonnen hat. Ich habe so viel verloren! Bin ich die Einzige, die misshandelt wurde?

Erstens ist ein armes, blindes Mädchen wie ich zu bemitleiden, das sich immer auf andere verlassen und niemandem trauen muss und damit rechnen muss, ständig erwischt zu werden. Wird der böse kleine Sekretär, dem ich diktiere, aufschreiben, was ich ihm sage? Junge Mädchen sind boshaft: dieses ist sicherlich sehr boshaft und sehr fähig, mich dazu zu bringen, der Nachwelt, wenn es eine Nachwelt gibt, eine Unmenge von Unverschämtheiten vorzutragen, die ich unterschreiben würde, während der wahre Name derjenigen, die sie geschrieben hat, unbekannt bleiben würde. Wie kann ich das tun? Ich bin sicher, dass sie lacht, während sie diese Zeilenschreibt, die Frucht meiner schlechten Laune. Ach, man lacht so gut mit zwanzig! Das ist das, was ich nie wieder wissen werde, das, was ich früher so gut kannte.

In der Vergangenheit! - Das hässliche Wort, bei jeder Gelegenheit! Und wie oft sagen wir es in unserem Leben! Es ist das Wort des Bedauerns, der Begleiter der Erinnerung; es ist das Wort der Vergangenheit, jener Hälfte unserer Existenz, die die andere verschlingt, jeden Tag, bis sie sie ganz absorbiert.

Einst, da war ich jung, da war ich schön, da war ich gefeiert, begehrt, sagt das Alter.

Einmal war ich reich, ich war mächtig, ich hatte Höflinge und Freunde!

In der Vergangenheit wurde ich geliebt! Sagt die Liebe, die wegfliegt.

Einst war ich in der Kacke, ich verkaufte meine Zeit und Schmerzen, sagte der Parvenü; jetzt verkaufe ich mein Gewissen und kaufe das der anderen.

Wie viele von den ersteren könnte ich diesen hinzufügen! Aber ich muss zu meinem kommen, der in diesem Augenblick der notwendigste ist; er enthält sie alle, außer dass ich nie etwas verkauft und kaum je etwas gekauft habe, aus Mangel an Mitteln zum Einkaufen. Es ist sicher, dass ich sehr viel weiß und dass meine Vergangenheit sehr umfangreich ist. Ich habe das Gericht gesehen, ohne ein Teil davon zu sein, eine gute Position, um es unparteiisch zu beurteilen. Ich habe die Menschen in der Stadt gesehen, die geständig sind. Ich habe vor allem gesehen, und ich weiß besser als jeder andere, dass coterie der Denker, dass Kern von feinen Köpfen, die dieses Jahrhundert führen und die, meiner Meinung nach, führen sie direkt in den Ruin, diese Philosophen, die eine Schule machen wollen, und die analysieren, auch was sie nicht wissen. Ich mag sie nicht besonders, was ein Grund dafür ist, sie gut zu sehen, und ich verspreche Ihnen, mein lieber Leser, sie gut zu malen. Sie haben einen strengen und wechselnden Mantel angelegt, dessen reicher Stoff in der Sonne schimmert: er ist von einer gleichgültigen Farbe, je nachdem ihre Strahlen ihn treffen oder sich von ihm entfernen. Ich werde Ihnen das Futter zeigen, das ist das Kuriose. Wie viele Lumpen gibt es unter diesen Lumpen!

So ist es beschlossen, dass ich mein Leben schreiben soll, dass ich dreiundsiebzig Jahre zurückgehen soll. Keine Angst, ich schweife noch nicht ab, ich habe ein großes und umfangreiches Gedächtnis; ich erinnere mich an die kleinsten Details, und jetzt, wo ich begonnen habe, denke ich, dass Herrn Walpole Recht hat, ich werde große Süße in diesen Erinnerungen finden.

Der Verlust meiner Augen hat mir einige Illusionen gelassen; ich sehe in meiner ewigen Nacht noch immer die Phantome meiner Jugend fast so hell wie früher. Lassen Sie es uns nicht wieder ansprechen, es wird zu oft kommen.

Meine Freunde sind nicht alt zu mir: ich bin zeitlos zu ihnen, und das muss so sein, denn ich bin furchtbar alt zu mir selbst, nach der Art von Masquerade. Ich habe zu lange gedauert; sie sind meiner Dauer zweifellos überdrüssig.

Sagen wir zunächst, wer meine Sekretärin ist. Voltaire hat mich gelehrt, dass man die Figuren immer auf die Bühne bringen muss.

Normalerweise diktiere ich Viard, meinem alten und treuen Kammerdiener. Er ist es, der meine Briefe schreibt: aber für diese Memoiren werde ich ihn nicht benutzen, er würde eine Unmenge von Beobachtungen über alle Menschen machen, die er gekannt hat, Beobachtungen, denen ich vielleicht nachgeben würde. Es gibt einige, die er beschützt, andere, die er nicht mag, und ich möchte unabhängig bleiben, ich möchte von niemandem beeinflusst werden, und in dieser Hinsicht bin ich mit Mademoiselle de Saint-Venant im Reinen. Lassen Sie uns ein wenig über sie erzählen.

Sie ist ein sehr hübsches, sehr geistreiches, sehr anmutiges Kind, etwas mit mir verwandt, das aus der Provinz zu mir geschickt wurde, um in meiner Nähe zu bleiben und einen billigen Ehemann zu finden. Wir werden versuchen, dies zu tun. Sie ist erst seit vierzehn Tagen hier, also bringe ich ihr Hebräisch bei.

"Schämen Sie sich nicht, meine schöne Dame, für die Komplimente, die ich Ihnen mache; denken Sie daran, dass ich es bin, der spricht, und schneiden Sie meine Gedanken nicht ab".

"Ich schäme mich nicht, gnädige Frau, denn es ist keine Schande, keine andere Mitgift zu haben als die Eigenschaften, die Sie oben mit Ihrer Nachsicht erwähnt haben. Was den Ehemann betrifft, so wird er kommen, wenn es Gott gefällt und vor allem, wenn es mir gefällt. Während ich mit dem Leser spreche, bitte ich ihn um die Erlaubnis, hinzuzufügen, dass ich ihm oft Dinge sagen werde, die Madame la Marquise mir nicht diktieren will; ich werde ein wenig von ihren Memoiren daneben schreiben; so viele kleine Ereignisse entgehen ihr, mit ihrer Blindheit, und sie selbst ist ein so bemerkenswertes Ereignis! Sie hat es verdient, dass man für sie tut, was sie für andere tut".

"Bist du da, mein Kind?"

"Ja, Madam".

"Dann machen Sie weiter und spielen Sie nicht mehr mit Toutou". (Ich werde Ihnen sagen, was Toutou ist.)

"Ich fahre fort, wenn Madam diktiert".

Da Sie nun meine Sekretärin kennen, lassen Sie uns beginnen:

Ich werde schnell über meine Kindheit hinweggehen: Dieses Alter ist kaum interessant, außer für Mütter oder Krankenschwestern. Ich muss jedoch gestehen, dass ich am 1. August 1697 unter dem großen König geboren wurde, drei Jahre nach Herrn de Voltaire, ein Jahr nach Herr de Richelieu, - dass mein Name Marie de Chamrond ist, und dass mein Vater, der Graf von Vichy Chamrond (und nicht Chamroud, wie viele Leute schreiben, während ich noch lebe), ein guter Herr von Burgund war, wo es viele sehr gute gibt. Er gehörte zu den Ersten der Provinz in seinem Land Chamrond, wo viele Adelige empfangen wurden und wo es viel Spaß gab; was sich seither sehr verändert hat.

Meine Mutter, die gut und charmant war, hatte einen Fehler: es war ihre Schwäche, ein schrecklicher Fehler für sich selbst und für andere. Sie vernichtet hervorragende Eigenschaften, sie macht einen unfähig, Gutes zu tun, so sehr man es auch will, und sie lässt das Böse geschehen, über das man stöhnt, weil man nicht die Kraft hat, es zu verhindern.

Durch sie war ich mit den Choiseuls verwandt, was zu meiner Intimität mit dem Minister und seiner perfekten Frau führte, von der ich noch oft sprechen werde.

So weit sind wir noch nicht, ich bin gerade erst auf die Welt gekommen.

Ich hatte eine Schwester und zwei Brüder: einen älteren und einen jüngeren als ich; meine Schwester war älter. Ich hatte in meinem Leben wenig Kontakt zu ihr: Wir passten nicht zueinander.

Meine frühen Jahre verbrachte ich in Chamrond, und ich wurde verwöhnt, denn ich war ein sehr hübsches Kind und galt als geistreich.

Ich kann mich nicht mehr so gut erinnern; ich war nicht viel bei meinen Eltern. Wir durften auf großen Wiesen spielen, wo wir nach Herzenslust rennen und uns wälzen konnten, denn mein Vater war in diesem Alter ein großer Verfechter der Bewegungsfreiheit. Diese so grünen, so blumigen Wiesen von Chamrond sind eine der Fata Morganas von früher, die mich am meisten verfolgen. Solange ich andere Grüns gesehen habe, solange ich andere Düfte geatmet habe, habe ich sie vergessen, ach! wie alles vergessen wird; aber jetzt, da die ewige Nacht um mich herum gefallen ist, finde ich sie in meinem Gedächtnis wieder so frisch, so reizend wie in jenen unschuldigen Tagen, als sich die Zukunft so lang und so süß öffnete.

Diese Zukunft hat eines ihrer Versprechen gehalten, aber sie ist die grausamste für mich! Meine Brüder und meine Schwester erhielten eine eher unzureichende erste Ausbildung, trotz zweier Äbte und einer Art Gouvernante, die ihnen zur Seite gestellt wurde; was mich betrifft, so war ich, da sie wünschten, mich in die Religion eintreten zu sehen, für das Kloster bestimmt, und es wurde beschlossen, mich dorthin zu schicken, sobald es möglich war.

Mein Vater kannte einige Seelen in Paris, unter den Frommen, obwohl er selbst nicht fromm war und einige Schwierigkeiten hatte, sich den Forderungen der letzten Herrschaft zu unterwerfen.

Er ging manchmal nach Versailles, um dort fleißig zu hofieren, fuhr in den Kutschen Seiner Majestät, wie es sein Recht war, und kehrte nach Chamrond zurück, von wo meine Mutter nie wegzog.

Wir hatten eine Tante, die wie ich Mademoiselle de Chamrond hieß und die das interessanteste Mädchen war, dass ich je kannte.

Sie hatte nicht geheiratet, erstens, weil sie nicht viele Ehemänner gefunden hatte, und zweitens, weil sie nicht auf der Suche nach einem war.

Man wollte sie zur Kanonikerin machen: Sie widersetzte sich dem, wollte lieber frei bleiben und ihren Bruder nicht verlassen, für den sie eine Art Leidenschaft hegte.

Mademoiselle de Chamrond war buckelig, unerhört buckelig, mit einem reizenden Kopf und den schönsten Augen der Provinz. Sie hatte unendlichen Witz und schrieb fast so gut wie Madame de Sevigne, was auch immer Herr Walpole, der begeisterte Verehrer von ihr, den er Notre Dame de Livry nennt, sagen mag. Wenn er zu seiner Zeit gelebt hätte, weiß ich nicht, was aus der göttlichen Marquise geworden wäre; aber er hätte sicher diese hohe Tugend angegriffen.

Meine Tante war also nicht Madame de Sevigne; dennoch hatte sie sie gekannt, und sie hatte eine ziemlich regelmäßige Beziehung zu Bussy-Rabutin unterhalten. Beide waren aus unserer Provinz.

Madame de Sevigne war im Jahr meiner Geburt gestorben, und ihre Cousine zwei oder drei Jahre vor ihr.

Meine Tante sprach oft mit mir über ihn. Er bewahrte sich in seinem hohen Alter einen stolzen Gang, einen eingerollten Schnurrbart, ein freches Wesen und die Manieren eines spanischen Kapitän, die junge Leute zum Lachen brachten. Trotzdem war er unter den Älteren hoch geschätzt; er hatte Erinnerungen von mehr als einer Art, er erzählte sie gut, und seine Konversation war sehr angenehm, was die Überheblichkeit seiner Bemerkungen in Anbetracht der guten Meinung, die er von sich selbst hatte, wegnahm.

Seine Tochter, Madame de la Rivière, hatte tausend bekannte Abenteuer erlebt; er wurde beschuldigt, in sie verliebt und eifersüchtig zu sein.

Ich weiß nicht, ob das wahr ist, und meine Tante hat es überhaupt nicht geglaubt: Sie hat es nicht ertragen, dass jemand vor ihr darüber spricht. Meine Tante hatte nämlich neben ihrer Freundschaft und ihrem geistreichen Umgang mit Herrn de Rabutin noch einen anderen Grund, an dieser Familie festzuhalten.

... Nur weil man einen Buckel hat, ist man noch lange keine Frau!

Seit ihrem achtzehnten Lebensjahr hegte sie eine romantische Leidenschaft für den gutaussehenden Grafen de Toulongeon, Bussys Cousin; eine jener Leidenschaften, die man nur in Büchern findet und die fast immer ein trauriges Ende nehmen.

Sie sahen sich oft, waren Nachbarn und Verbündete. Herr de Toulongeon, auch sehr jung, vergaß den Buckel vor diesem schönen Gesicht, vor dem so feinen Geist und dem so süßen Charakter meiner Tante ... Er verliebte sich in sie und wollte sie heiraten.

Aber Mademoiselle de Chamrond war kein gewöhnliches Mädchen, hatte die übertriebenen Vorstellungen einer frommen und zarten Seele bis zur Exaltiertheit. Sie lehnte ihn hartnäckig ab, so sehr sie beide auch trauerten.

Vergeblich flehte er sie an, vergeblich ließ er sie bei ihren Eltern und Freunden betteln, sie blieb unnachgiebig.

"Ein Mädchen wie ich heiratet nicht", sagte sie, "um in ihrer Rasse ein elendes Gebrechen zu verewigen, um ein Objekt des Spottes für alle zu sein und diesen Spott auf den Mann, dessen Namen sie trägt, zurückfallen zu lassen. Je lieber er ihr ist, desto weniger muss sie ihm das antun. Es ist sehr wahr, dass ich Herrn de Toulongeon liebe und dass ich der Unglücklichste in der Welt bin, ihm diesen Schmerz zu bereiten. Pech für mich, weil mein Herz ein Narr ist, wird er die Strafe zahlen".

"Aber, Mademoiselle", fuhr ich fort, "Sie werden beide an dieser schönen Sturheit verzweifeln".

"Sicherlich werden wir das sein, aber es wird ein Ende haben. Er wird leicht etwas Besseres finden als das, was er verliert, und er wird sich trösten. Was mich betrifft, so werde ich ihn immer lieben, und diese Liebe wird genug sein, um mich glücklich zu machen. Ich werde für ihn sorgen und das Glück genießen, das er haben wird, was viel mehr sein wird, als wenn ich welches hätte".

"Sehen Sie nicht, dass er Sie anbetet, Mademoiselle, und dass Sie nichts riskieren, wenn Sie auf ihn hören?"

"Ich sehe, dass er nicht dazu gebracht wird, sich seiner Frau zu schämen, dass er leicht dazu käme, mich nicht mehr zu lieben, oder darunter zu leiden, dass er mich weniger lieben würde".

Da sie keine Frau sein konnte, machte sich meine Tante zu einem Engel, dessen Leben den anderen gehörte und der sich dem Glück aller widmete.

Sie schätzte uns und behandelte uns besser als meine Mutter, die so gut war. Sie kümmerte sich um die Armen, schenkte ihnen ihren Besitz, besuchte die Kranken, betete zu Gott, ohne zu prahlen, und nie war ihre Frömmigkeit nachsichtiger als bei ihr. Ihre Beziehungen zum Grafen von Toulongeon waren stets innig und wohlwollend.

Sie war bei seiner Hochzeit anwesend und besuchte oft die Gräfin und ihre Kinder, ohne jemals vor jemandem die Gefühle zu verbergen, die sie hegte, so vollkommen war ihre Unschuld.

Sie wurde im Land als Heilige verehrt. Dafür war sie umso bescheidener.

Als ich sechs Jahre alt war, war es diese gute Tante, die mich nach Paris brachte, in das Kloster der Madeleine du Traisnel, wo ich, wie es hieß, erzogen werden sollte, um meine Berufung zu prüfen. Mademoiselle de Chamrond war nicht dafür, dass ich eingesperrt wurde; aber mein Vater war es absolut, und der beste Weg, ihn umzustimmen, war, zuerst nachzugeben. Ich folgte also dem Schicksal, das er für mich vorgesehen hatte, bis es mir erlaubt wurde, ein anderes zu suchen, wie es mir gefiel.

Kapitel 2

Ich musste nach Paris fahren, um unsere Eltern bei Hofe zu begrüßen, was mich sehr beeindruckt hat. Wir sahen die Herzogin von Luynes, die Choiseuls und andere, die eine Litanei ergeben würden, die mich nicht mehr interessiert.

Die Pracht und die Gewohnheiten von Versailles beeindruckten mich; ich glaubte, von einer guten Fee, die meine liebe Tante war, in eine unbekannte Welt versetzt worden zu sein, wo ich nur Prinzen und Prinzessinnen sah, eine schöner als die andere, bedeckt mit Gold und Diamanten und bereit, mich mit Wohltaten zu überschütten.

So hatte ich oft Fantasien in meinem Kopf. Ich werde Herrn Walpole dies erst nach meinem Tod lesen lassen: er, der mich beschuldigt, ein Romantiker im Alter von sechsundsiebzig Jahren zu sein, würde dies als ein Argument von großer Kraft ansehen; ich werde mich hüten, ihm eines zu geben.

Ich war in der Tat sehr romantisch in meiner Kindheit, nicht in meiner Jugend, die Regentschaft hat dem ein Ende gesetzt: alles fand damals in Handlungen statt, nicht in Träumen; aber bis ich das Kloster verließ, gab es in meiner Phantasie Romane aller Art. Erst Märchen, dann wunderbare Geschichten von Hingabe, dann Liebesgeschichten, bevor ich sozusagen wusste, dass es Liebe gibt.

Ich muss hinzufügen, dass diese Zeit der Träume und Fantasien die glücklichste in meinem Leben war. Im Nachhinein habe ich zu viele Dinge gesehen und zu viele wirkliche Dinge, um die Männer nicht mit Abscheu zu nehmen. Wenn ich Männer sage, meine ich die Spezies, Männer und Frauen, wir sind nicht besser als einander; ich habe jetzt kein Geschlecht, und ich urteile unparteiisch. Was habe ich in dieser Welt, die ich nicht einmal mehr sehen kann, außer einer sehr kleinen Anzahl von lieben Freunden, unter einer großen Anzahl von gleichgültigen Menschen, zu ersparen?

Wir blieben vierzehn Tage und wanderten herum. Man zeigte mir König Ludwig XIV. auf der Galerie, als er zur Messe ging. Ich sehe ihn noch vor mir; er war nicht gebrochen, wie er es seither immer war; er trug seinen Kopf hoch und war sehr einfach gekleidet. Sein Blick fiel auf mich.

Ich war hübsch, wie wir wissen, und sehr gut gekleidet; das fiel ihm zweifellos auf. Er fragte, wie ich heiße, und ließ sich das sagen; er machte mir ein kleines Zeichen, worauf meine Tante mich mit einer tiefen Verbeugung antworten ließ. Er hat es weitergegeben.

Ich sah auch die Prinzen und Prinzessinnen, an die ich mich nicht mehr erinnere, und Madame de Maintenon, die ich nie vergessen werde.

Ihr Blick kühlte mich und durchdrang mich wie ein Schwerthieb. Ich wurde ihr von den Luynes vorgestellt. Sie empfing mich gut, aber mit der Kälte eines Verehrers ohne Leidenschaft, die ihresgleichen nicht hat.

Ich habe mir immer gewünscht, ein Devotee zu sein, aber nicht von dieser Art. Diese Gottgeweihten mit Berechnungen und Systemen, diese Gottgeweihten, die Gott mit ihrem ganzen Verstand und nicht mit ihrem ganzen Herzen lieben, sind für mich getrennte Wesen, denen ich nicht die gleiche Art wie den anderen gewähren könnte. Ich habe in meinem Leben schon viele getroffen, aber noch nie von dieser Allmacht.

Madame de Maintenon war eine außergewöhnliche Person, der man nicht zu viel gerecht werden kann, obwohl man sie nicht lieben kann. Sie war in ihrem Egoismus so mächtig und umfangreich wie der erste Politiker in Europa, und sie führte das Königreich viele Jahre lang, zwar nicht auf eine untadelige, aber auf eine einheitliche Art und Weise; was seltener ist, als man denkt. Menschen, die sich ein Ziel setzen und nicht davon abweichen, sind nicht so gewöhnlich, dass man an ihnen vorbeigeht, ohne sich an sie zu erinnern.

Nachdem meine Besuche und Spaziergänge vorüber waren, kam meine Tante, um mich in die Hände der Nonnen zu geben; sie verabschiedete sich schluchzend von mir und hatte große Mühe, die Rue de Charonne zu verlassen.

Sie hatte die Erlaubnis erhalten, zwei Tage in einem Zimmer der Madeleine zu bleiben, um mich einzugewöhnen. Das war nicht nötig; ich fühlte mich sofort wohl.

Dieses Haus war charmant und wurde als sehr regelmäßig angesehen. Erst seit dieser Zeit, unter der Regentschaft, ist es wegen der Privilegien von Herr d'Argenson in Verruf geraten.

Voltaire hatte Recht, als er sagte:

"Dieser gute Regent, der alles in Frankreich verdarb", denn er verdarb sogar die Madeleine du Traisnel".

Ich war mit Madame Äbtissin befreundet, einer Person von großer Rücksichtnahme, wenn auch nicht von Qualität, und auch mit zwei oder drei Nonnen, von denen eine, Schwester Marie-des-Anges, ein Wunder an Schönheit war. Sie wollte, dass ich in ihrem Zimmer schlafe, sehr zur Eifersucht meiner Begleiter, die alle dieses Glück beneideten.

Ich wurde umsorgt, verwöhnt, gefüttert, mit Eingemachtem vollgestopft, ganz zu schweigen von den feinen Mahlzeiten und den Köstlichkeiten von Geflügel und Wild, die sich die Nonnen kaum entgehen lassen. Die unschuldigen Freuden müssen an sie weitergegeben werden, um sie daran zu hindern, die anderen zu suchen.

Ich fand diese Diät sehr süß. Ich mochte meine hübschen weißen Kleider, und die der Nonnen, vor allem ihre Chorroben, waren auch prächtig.

Der Garten war gefüllt mit den schönsten Blumen und Früchten, die man sehen kann. Ich durfte eine große Ernte einfahren. Wir hatten auch die Stube, in der jeden Tag von elf bis fünf Uhr ein Kreis abgehalten wurde, zu dem viele Damen und Herren kamen.

Die Äbtissin, die sehr freundlich und für ihre Konversation bekannt war, empfing Gäste in ihrer privaten Stube, die keine Tore hatte und zu jeder Stunde, auch abends, geöffnet war. Aber die Internatsschüler gingen nicht dorthin, außer durch besondere Gunst, und nie vor dem Alter von sechzehn oder siebzehn.

Die Stube der Nonnen bot die übliche Ansicht von Klöstern. Es wurde durch das Tor in zwei Hälften geteilt, hinter denen die Nonnen und die ihnen anvertrauten Kinder standen. Wir durften manchmal hindurchgehen, aber nicht unsere Herrinnen. Auf der anderen Seite waren Damen in Kleidern, junge Männer mit lebhaftem Gemüt, Soldaten, Äbte und Herren; Finanziers sehr wenig: sie waren nicht vornehm genug. Alle diese Leute schnatterten und gackerten wie im Trianon oder im Palais-Royal; sie lachten laut, sie erzählten Anekdoten, sie lasen Verse; das Tor war nicht im Weg, es wurde unterdrückt, wenn nicht in der Tat, so doch wenigstens in der Absicht, und ich habe den Marquis de la Fare manchmal sagen hören:

"Seitdem der Hof fromm geworden ist, reden wir nur noch in den Stuben der Klöster".

In manchen Ecken flüsterte man mit dem Gesicht zum Wicket. Es waren immer junge Nonnen und junge Damen, manchmal sogar junge Herren. Sie rannten dem Schatten hinterher, ohne die Beute zu erwischen!

Anderswo verschlangen sie Süßigkeiten und Orangenblütenkuchen, für die die Madeleine berühmt war. Überall herrschte Fröhlichkeit und gute Laune; keine Träne, kein Bedauern. Wenn es Unruhen gab, verbargen der Schleier und der Zaun sie. Dieses Leben der Zurückgezogenheit, geschmückt mit weltlichen Ablenkungen, floss wie ein Bach zwischen zwei mit Blumen gesäumten Ufern; die Dornen sind verborgen, und nur der Duft wird enthüllt.

Ich würde gerne Nonne werden und zwanzig Jahre alt sein. In diesem Alter gibt es in der Seele und im Dasein eine Mischung aus den Peinlichkeiten des Lebens und den Bedrängnissen des Klosters, die, indem sie von beidem nur die Spitze des Korbes nimmt, voll von Reizen ist. Später ändern sich die Vorstellungen, das Gleichgewicht kippt, die Mühen werden stärker, die weniger glühende Frömmigkeit wird zur Gewohnheit; man murmelt Gebete, man rollt seinen Rosenkranz in den Fingern, aber man hat keine Ekstasen mehr; man kümmert sich um seinen Beichtvater, man stickt Agnus für ihn, man bereitet Eingemachtes für ihn vor, aber man geht nicht mehr hin, um allein unter den großen Kastanienalleen zu beten, um sich stundenlang in der Kapelle niederzuwerfen, um unter den Heiligen des Paradieses zu leben und nicht unter den Menschen. Die alten Frauen gehen noch in die Stube, aber sie tragen dort nicht mehr jenes ruhige und ungetrübte Gewissen, jene verhaltenen Freuden, jene erratenen Hoffnungen, die süßer sind als die positiven Realitäten. Sie fragen nach Neuigkeiten von der Regierung, von den Ministern, oder von den neuen Moden, oder von den hübschen Intrigen des Hofes; kurz, die alten Nonnen sind zweimal alt, während die jungen auch zweimal jung sind, zuerst von ihrer wahren Jugend, und dann von der Jugend voller Träume und Illusionen, die sie sich außerhalb ihrer Mauern machen. Sie sehen nur die schöne Seite der Dinge und ahnen, wie ich oft wiederhole, keinen Kummer in dieser Freiheit, die sie in ihren schlechten Tagen beneiden.

Was die Entbehrungen, die Fasten, die grausamen Strafen betrifft, aus denen die Philosophen Vogelscheuchen machen, habe ich keine Spur davon gesehen.

Diderots La Religieuse ist ein absurder Roman unserer Zeit. Vielleicht wurden im Mittelalter, unter der Herrschaft der Intoleranz, Übertreibungen dieser Art begangen; aber seit mindestens einem Jahrhundert habe ich die Garantie, dass die Klöster frei von solchen Abscheulichkeiten sind. Sie können mir glauben; ich bin leider kein frommer Mensch, wie Sie wissen!

Meine Schwester Maria von den Engeln war die fröhlichste, die lächelndste, die nachsichtigste aller Frauen, wie sie auch die schönste war.

Stellen Sie sie sich als blühenden Frühling vor, der um sich herum tausend berauschende Düfte verbreitet, ein Sonnenstrahl, der die Orte erhellt, an denen sie vorbeigeht, wie die Hirtin von La Fontaine.

Sie hatte eine Eleganz in ihrem Gang und in ihren Bewegungen, die ich seither bei niemandem mehr gesehen habe. Sie war ein Mädchen aus der Region Poitou, genannt Mademoiselle de la Jousselière. Sie war Nonne geworden, um einem Bruder, den sie hatte und den man in den Dienst drängen wollte, weil er unendliche Talente zeigte, ein kleines ungeteiltes Vermögen zu hinterlassen.

Sie liebte diesen Bruder mit immenser Zärtlichkeit. Es gab nichts Schöneres, als ihn darüber reden zu hören. Als jemand sein Bedauern darüber ausdrückte, dass sie, in ihrem Alter, ein Vorbild an Geist und Schönheit, in dieser Abtei begraben wurde, antwortete sie mit ihrem perlmuttrigen Lächeln:

"Wie nennt man begraben? Ich bin überhaupt nicht begraben, ich finde mich sehr lebendig, ich habe getan, was unsere Schutzpatronin Madeleine getan hat, ich habe den besten Teil gewählt. Mein Bruder hat bereits einen guten Rang, er geht, er wird seinen Weg machen, und es ist durch das, was Sie mein Opfer nennen, dass ich dieses Glück erreichen konnte. Wenn Sie das nicht verstehen, liegt es daran, dass Sie die Liebe zweier Waisenkinder füreinander nicht kennen. Wir hatten nur uns selbst zu lieben, und ich stelle den lieben Gott in die Mitte dieser Zärtlichkeit: Ich glaube, dass er nichts verderben wird".

Leider hat das arme Mädchen diesen Bruder in Denain verloren. Er fiel mit Ruhm bedeckt auf einen Haufen von Feinden, tot durch seine Hand.

Marschall de Villars ließ ihn in einem von ihm mitgebrachten Guidon begraben und gab ihm eine besondere Erwähnung. Marie-des-Anges wurde daraufhin ganz fromm und hörte nie auf, am Fuße der Altäre um den Helden zu weinen, den sie verloren hatte. Sie hat ihn kaum überlebt. Ich vermisste sie sehr und sah sie bis zu ihrem letzten Moment.