Llueve en junio

Llueve en junio

Llueve en junio

Abisaí Benítez Galeana

© Llueve en junio

Primera edición, diciembre 2021

D.R. © Abisaí Benítez Galeana

s.e.reverberante@gmail.com 5560039338

www.reverberante.com

Diseño de portada: Karina Maldonado

Diseño editorial: Noemí Moreno

Cuidado de la edición: José Alberto Gurrea

Coordinación y contacto: José Luis Zapata

ISBN: 978 - 607 - 99181- 6 - 3

Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio, sin la autorización previa por escrito de la editorial y/o el autor.

Porque olvidé besarte

aquellos días de lluvia.

Índice

VERSO

Vendo mis vísceras

Me hice un abrigo

Martes en la mañana

Hay mar donde uno vaya

Te espero sentado en la jardinera de la hierbabuena

Descomposición de un cuerpo escuálido

Malcriado

Bertolt 1940

Acapulco Espuma

A las diez tendrás que marcharte

Y,y,y

Se mueven las cortinas

Por la ventana veo a un gato

Tuyo

Gritos y cajas viejas

Serenata en la Plaza Borda una tarde de diciembre

Entre los nudos

Nostalgia terca

Olvido, oxido, soledad y otra vez polvo

Defunción otoñal

Satisfacciones

Es la nostalgia

Sueño

Cecilia

El viernes, quizá

No estoy tan solo

Cuando la mañana termine en un ocaso

Tus muertos

Me convertiré en iguana

Obsequio

Insomnio

Mecedora

Tú y una lista de incoherencias

Vivir con la tenue claridad de luna

Lo cotidiano

2010

Otra ventana

Rio verde azul

Los días en San Miguel de Allende

Silueta en la montaña que resbala en los corrales del caballo

Ayer

Si a la mañana no vuelves

Preguntas para un desaparecido

Él ya se fue

CUENTO

Beto, gafas de aumento

Make Ándá

Junio

A la vecina no le importo

Conversaciones con la ventana

Olvidé el termo de café

Darío

La tarde

Doña Leonor

La hija del bolillero

El niño de la bicicleta

Los autos que pasaban

Jazmín

Verso

VENDO MIS VÍSCERAS

Vendo mis vísceras

que escurren en la noche

en la que leo a Huidobro.

También vendo otoños,

Lunas llenas

Vacías,

Menguantes

y voces apagadas.

Mis vísceras no se venden

Se vendan.

Los otoños se caen,

las lunas se desgajan

con los conejos dentro.

Y a la mañana pregunto

¿Cuánto tiempo cuesta, corazón,

dejar las luces aplacadas?

ME HICE UN ABRIGO

Me hice un abrigo

con las hojas amarillas del almendro,

para correr

entre la niebla del camino.

Después,

me despojaré, una a una.

Y convertido en tierra

volveré, junto al viento,

a meterme en tu piel oscura.

Entonces

Hecho polvo

Habré vencido

Cualquier intento de tocarte

Cual ocaso en la llanura.

MARTES EN LA MAÑANA

Las moscas me han hurgado la basura

La basura me hurgó la mañana

Una mañana bucle

Que tirita en el reloj:

Hoy

Mañana

Pasado.

Despertar resulta fácil

Levantar un cuerpo de piezas trozos

¿Qué decir?

Vestirme con mis manos agua

Mirarte en mi cuerpo

El espejo se escuece entre las sombras.

Gira el bucle:

Abre las ventanas

Fija la puerta

Bebe agua

Café

Imaginaciones

Olvidé apagar el ventilador

Y besarte aquel día de lluvia.

Hoy:

Las moscas hurgan

La basura huele

El reloj que repite,

Armar un cuerpo

Un despertar cíclico de martes.

Mientras tanto que resbalen las sombras

Moriré, hirviéndome la piel

No apagué el ventilador,

Lo olvidé.